Geschichte 22 – Welches Kind ist das?
03-20-2026, 04:23 PM
Nach meiner ersten Beförderung an der örtlichen Hochschule fühlte ich mich beruflich so sicher, dass ich mir einen gemütlichen Bungalow im Cape-Cod-Stil in einem dünn besiedelten Vorort leisten konnte. Hinzu kamen die Vorzüge eines kürzlich angebauten großen Familienzimmers, das den Charakter des ursprünglichen Hauses bewahrte, ein etwa 4000 Quadratmeter großes Grundstück und ein anständiger Swimmingpool, die den Preis – es handelte sich um eine Zwangsversteigerung – umso attraktiver machten.
Wie man sich denken kann, wurde das holzgetäfelte Wohnzimmer sofort mit eleganten Ledersesseln, einem passenden Sofa, hübschen, aber unechten Orientteppichen, die passend auf dem Schieferboden platziert waren, und – last but not least – meiner ganzen Pracht, der dreimanualigen Johannus American Classic Orgel, ausgestattet. Ach ja, und natürlich darf auch der obligatorische Steinkamin mit Gasfeuer nicht fehlen. Kein Holzhacken und kein Ascheschleppen mehr für mich.
Ich mag Kinder, und sie scheinen mich auch zu mögen, soweit ich den Kontakt zu ihnen – abgesehen von meinen beiden Patensöhnen – bisher hatte. Vor etwa einem Monat zog jedoch ein Paar mit einem zehnjährigen Sohn in das Haus zwei Grundstücke weiter. Sicherlich kennen wir alle Eltern, die ihre Kinder über alles verwöhnen und deren Kinder nie etwas falsch machen können. Es gibt nur ein oder zwei andere Kinder in seinem Alter in der Nachbarschaft, mit denen er spielen könnte, doch er entfremdet sich schnell sowohl ihnen als auch ihren Eltern.
Das Wetter in North Carolina kann unberechenbar sein, und obwohl Thanksgiving nur noch eine Woche entfernt ist, liegen die Temperaturen bei über 21 Grad Celsius. Ich habe den Vorhersagen gefolgt und die Poolheizung wieder eingeschaltet, um meinen Pool zu nutzen. Gott sei Dank hat der Bengel ihn noch nicht entdeckt, da der hohe Sichtschutzzaun, der laut Bauordnung vorgeschrieben ist, für mein Grundstück, das etwa 800 Meter außerhalb der Stadt liegt, vorgeschrieben ist. Nachdem ich meine üblichen Bahnen geschwommen war, ging ich zurück in die Küche, um mir etwas zu trinken zu machen, bevor ich auf der Terrasse entspannen wollte. Als ich ein Geräusch in meinem Arbeitszimmer hörte, schlich ich vorsichtig zur Tür und spähte hinein. Der Bengel von nebenan durchwühlte meine Schreibtischschubladen.
"Was zum Teufel glaubst du, was du da tust!", brülle ich.
Völlig ungerührt blickt er zu mir auf. „Ich schaue mir nur ein paar Sachen an.“
"Verschwinde verdammt noch mal von hier und komm nie wieder zurück."
„Ich gehe hin, wohin ich will, Mama hat es mir erlaubt.“
„Das ist mein Haus, und du wirst mein Grundstück nie wieder betreten. Wenn du es doch tust, kriegst du was auf den fetten Hintern, weil meine Mama es mir erlaubt hat. Jetzt geh!“
Es muss wohl meine Drohung gewesen sein, ihn zu schlagen, die ihn dazu veranlasste, sich in Richtung Haustür zu bewegen, die ich nie abschließe, wenn ich zu Hause bin. Ich werde aber nun anfangen, weitere Vorfälle zu vermeiden.
Und tatsächlich, keine fünf Minuten später klingelt mein Telefon. Ich nehme den Anruf am Nebenstellenanschluss in der Küche entgegen. „Arendson hier.“
Ich bekomme den Anfang einer wütenden Standpauke darüber, dass noch nie jemand Darling Willie angeschrien, geschweige denn ihm mit Schlägen gedroht hat. Ich unterbreche ihren Wutanfall und brülle, dass sie ihren Bengel zu Hause behalten solle und dass ich ihm meine Hand auf den Hintern hauen werde, sollte ich ihn noch einmal auf meinem Grundstück erwischen. Dann knalle ich den Telefonhörer auf die Ladeschale.
Ich hatte gerade nach dem Abendessen den Geschirrspüler angestellt, als es an der Tür klingelte. Auf meiner Veranda stand ein netter junger Mann, wohl Anfang dreißig, mit einem entschuldigenden Gesichtsausdruck. „Ich bin William Martin. Meine Frau hat mir erzählt, dass Sie heute Nachmittag am Telefon ziemlich unhöflich zu ihr waren und außerdem gedroht haben, unseren Sohn zu versohlen. Sie hat darauf bestanden, dass ich vorbeikomme, um Ihnen mal ordentlich die Meinung zu sagen.“ Er grinste. „Also, Sie haben Ihre Standpauke bekommen. Ehrlich, es tut mir leid, dass Sie sich so belästigt fühlen, aber ich muss leider zugeben, dass sie so einseitig auf William Junior fixiert ist, dass ich bei seiner Erziehung überhaupt kein Mitspracherecht habe. Wir mussten schon zweimal umziehen, weil sie ihn nicht erzieht und die Nachbarskinder gewalttätig wurden. Ich würde mich sofort scheiden lassen, aber dann würde sie uns alles wegnehmen und mir das Besuchsrecht verweigern. Trotz allem liebe ich meinen Sohn, auch wenn ich ihm ab und zu am liebsten mal ordentlich den Hintern versohlen würde.“
Ich habe großes Mitleid mit diesem sichtlich verzweifelten, aber nicht aggressiven jungen Mann. „Kommen Sie herein und trinken Sie etwas. Ich glaube, Sie brauchen etwas. Ich bin Nils Arendson.“
Nach ein paar Gesprächen mit Kanadiern und Rothaarigen und nachdem er seine Sorgen offenbart hatte, war er so entspannt, dass er aufstand, sich für meine Gastfreundschaft bedankte und dann ging.
Es grenzt an ein Wunder, aber ich habe Willie nie wieder in der Nähe meines Grundstücks gesehen. Irgendwie tut es mir leid für ihn, dass er keine Spielkameraden hat. Ich vermute, dass deren Kabelfernsehen ihm Unterhaltung bietet.
Während ich vor einer Woche noch meinen Pool genoss, zog in der Thanksgiving-Nacht eine Kaltfront durch und hinterließ 12 Zentimeter Schnee. Ich schnappte mir meine Jacke und ging zur Straße, um meine Post aus dem Briefkasten zu holen. Während ich den Stapel – hauptsächlich Müll – durchsah, den ich in die Altpapiertonne werfen würde, bevor ich wieder hineinging, hörte ich eine klagende Stimme zu meinem lieben Willie sagen: „Gibt mir deine Mama was zu essen? Mir ist kalt und ich habe riesigen Hunger.“
Ich sehe einen schmutzigen kleinen Straßenjungen, der etwa acht oder neun Jahre alt zu sein scheint, am Straßenrand stehen und Willie verzweifelt anblicken.
„Verschwinde von hier! Du …“, will Willie losschreien, doch seine Mutter tritt auf die Veranda und kreischt: „Was macht so ein dreckiger kleiner Drecksack wie du in dieser Gegend? Du gehörst hier ganz bestimmt nicht hin. Verschwinde sofort! William, komm rein, bevor du dir von diesem widerlichen Vieh noch was Schreckliches einfängst!“
Daraufhin hebt der liebe Willie ein Stück Ziegelstein vom Rand des Blumenbeets auf, rollt es zu einem Schneeball zusammen und wirft es nach dem Jungen, der vor Schmerz aufschreit und auf mich zuläuft, da der Ziegelstein seine Stirn getroffen und die Haut so weit verletzt hat, dass es stark blutet, wie es bei den meisten Kopfverletzungen der Fall ist.
Ich strecke meinen Arm aus und fange ihn auf, als er vorbeirennen will. „Lass mich los, bitte.“
„Nein, mein Junge, komm herein, ich wasche dir das Gesicht und verbinde deine Wunde.“ Er wehrt sich noch ein wenig, dann gibt er resigniert nach und protestiert nicht, als ich seine Hand nehme und ihn in mein Haus und ins Badezimmer führe, wo ich die wichtigsten Erste-Hilfe-Utensilien bereithalte.
Mit warmem Wasser und einem Duschgel, von dem ich weiß, dass es die Schmutzschichten besser entfernt als Seife, wasche ich ihm sanft das Gesicht und die Wunde. „Tut mir leid, das brennt ein bisschen, aber es schützt vor einer Infektion.“ Ich wische so viel getrocknetes Blut wie möglich ab, betupfe die Wunde dann mit Wasserstoffperoxid auf einem Gazetupfer, tupfe sie trocken und trage anschließend eine dünne Schicht Neosporin® auf, um die Heilung zu beschleunigen.
Inzwischen war mir der Geruch seiner schmutzigen Kleidung und seines Körpers in die Nase gestiegen. „Zieh dich aus, steig in die Wanne und nimm ein gutes Bad. Ich werfe deine Sachen in die Waschmaschine. Ich habe eine kurze Strandjacke und dicke Socken, die du tragen kannst, bis deine trocken sind.“
Er hat immer noch kein Wort gesagt, also lasse ich ihn einweichen und baden. „Vergiss nicht, dir auch die Haare zu waschen. Shampoo steht auf dem kleinen Regal neben dir, aber sei vorsichtig mit deiner Schnittwunde.“
Ich wühle herum, bis ich eine Unterhose finde, die mein Patenkind vor einigen Jahren bei einem Besuch dort gelassen hat. Die und die Strandjacke reichen, bis seine Kleidung gewaschen und getrocknet ist. Ich lege sie auf die Ablage und sage ihm, er soll sie anziehen, wenn er fertig ist. Tatsächlich ist das Wasser in der Wanne so dunkel, dass ich es ablasse und frisches einfülle – und werde mit dem ersten Lächeln belohnt, das ich seit Langem von ihm sehe.
Ich hole die Schüssel mit den gefüllten Manicotti, die ich für mein Abendessen gekocht hatte, heraus und wärme sie auf. Gerade als ich ihn zum Essen rufen will, erscheint er in der Küchentür. Ich kann es kaum glauben, dass das derselbe kleine Junge ist, den ich erst vor einer Stunde gerettet habe. Sein Haar ist schwarz, seine Haut hat einen hellbraunen Ton, was auf hispanische Wurzeln hindeutet. In meinen Augen ist er wunderschön.
„Setz dich, mein Junge, ich habe Manicotti für dich. Dazu gibt es einen kleinen Salat mit italienischem Vinaigrette-Dressing.“ Ich nehme zwei Scheiben Knoblauchbrot aus dem Ofen. „Ich hoffe, du magst Knoblauchbrot, es ist alles, was ich habe.“
Das Essen ist fast schon weg, bevor ich mir eine Tasse Kaffee holen und mich zu ihm setzen kann.
"Das war sehr gut, mein Herr. Danke."
"Gern geschehen, mein Junge. Willst du mir deinen Namen verraten? Meiner ist Nils Arendson."
„Ich heiße Ricardo Ramirez, aber ich werde Ricky genannt.“
Und wo ist dein Zuhause, wo sind deine Eltern?
Ich bin verblüfft, als er in Tränen ausbricht. „Ich … ich habe keinen“, schluchzt er.
"Wie?"
„Die Männer kamen zur Tür und nahmen Mama und Papa mit. Ich versteckte mich, wie Papa es mir gesagt hatte, damit sie mich nicht finden konnten. Drei Tage lang wartete ich, aber meine Eltern kamen nicht nach Hause. Ich aß, was im Kühlschrank war, dann hatte ich nichts mehr zu essen und keine Familie mehr. Deshalb habe ich nette Leute um Essen gebeten, aber niemand will mir helfen. Du bist ein netter Mann. Du hast mir ein gutes Abendessen gegeben, mir einen Platz zum Waschen gezeigt und meine Wäsche gewaschen. Es tut gut, sauber zu sein.“
Angesichts seiner hispanischen Herkunft wette ich, dass es Einwanderungsbeamte waren, die seine Eltern festgenommen haben, denn Razzien gegen illegale Einwanderer waren in letzter Zeit in den Nachrichten. „Es tut mir so leid, dass du das alles durchmachen musstest, Ricky.“
Er blickt mich sehnsüchtig an. „Ich wünschte, ich könnte hierbleiben.“
Fasziniert von seinem charmanten Wesen antworte ich: „Ich wünschte, du könntest das auch, aber ich sehe nicht, wie das möglich sein soll. Du musst zur Schule gehen, und es ist unwahrscheinlich, dass das Jugendamt dir erlaubt, bei mir zu wohnen, da ich nicht verheiratet bin.“
Tränen beginnen über sein schönes Gesicht zu rinnen. „Bitte. Ich habe Angst, allein zu sein.“
"Wie alt bist du, mein Sohn?"
Ich bin schockiert, als er antwortet: „Fast zwölf“, denn so groß ist er ja gar nicht.
Ich ziehe ihn auf meinen Schoß und umarme ihn, während ihm die Tränen über die Wangen laufen. Ich bin eigentlich kein großer Kinderfan, aber dieser Junge hat mich wirklich berührt. Ich beschließe, alles zu tun, um ihn zu behalten.
Nachdem er sauber und satt ist, gähnt er schläfrig. Ich bringe ihn ins Schlafzimmer neben meinem und decke ihn zu. Er schläft schon, bevor ich ihm einen Kuss auf die Stirn gebe.
Ich schalte im Flur ein Nachtlicht an, damit er nicht in völliger Dunkelheit ist, falls er aufwacht, und gehe kurz in die Küche, um mir einen Campari-Soda zu mixen. Mit dem Drink in der Hand lasse ich mich in meinen Sessel sinken und schalte den Fernseher auf eine britische Sitcom, während ich auf die Spätnachrichten warte. Doch meine Gedanken kreisen um mich selbst.
„Was haben Sie sich nur dabei gedacht, dieses Kind in Ihr Haus zu holen und es in ein Bett zu legen?“
'Hätte ich ihn verletzt und hungrig zurücklassen sollen, ohne dass er irgendwohin gehen konnte?', wende ich ein.
„Junge, wenn du so dumm bist, dich so weit aus dem Fenster zu lehnen, brauchst du einen Anwalt, sonst verlierst du wahrscheinlich deinen Job und landest im Gefängnis.“
„Aber sollen wir uns nicht um andere kümmern? Das höre ich immer wieder in der Kirche.“
„Begreif endlich, dass Recht und Kirche nicht mehr vereinbar sind. Sprich wenigstens morgen mit einem der Jura-Professoren, wenn du zur Arbeit gehst. Apropos, was machst du eigentlich mit dem Jungen? Er ist doch viel zu jung, um ihn hier allein zu lassen.“
„Dann ist er höchstwahrscheinlich auch illegal hier, wenn seine Eltern deswegen weggenommen wurden. Sich mit der Einwanderungsbehörde einzulassen, ist das Letzte, was du brauchst, Dummkopf.“
Ich lasse meine Gedanken noch ein wenig kreisen, schalte dann den Fernseher aus und gehe in mein Bett. Mir kommt eine Lösung für morgen in den Sinn. Im Fachbereich Pädagogik der Hochschule gibt es einen Kurs über kindliche Entwicklung und Psychologie. Dort werden Dozenten und Mitarbeiter mit kleinen Kindern und oft auch Teenagern gebeten, diese für ein oder zwei Tage mitzubringen, damit die Studierenden im Rahmen der praktischen Ausbildung erste Erfahrungen sammeln können. Ich kenne einen der Professoren flüchtig, also rufe ich ihn an, sobald ich in meinem Büro bin. Die Entscheidung ist gefallen, und ich schlafe schnell ein.
Jeden Morgen drohe ich, meinen Wecker zu zerstören, wenn er klingelt. Dann zweifle ich an meinem Verstand, denn ich bin kein Morgenmensch. Warum habe ich mir bloß einen Beruf ausgesucht, der frühes Aufstehen erfordert? Ich drücke den Knopf und torkele verschlafen unter die Dusche.
Nachdem ich mich endlich gewaschen hatte, ging ich in die Küche und schenkte mir eine Tasse Kaffee ein. Ich war nun wach genug, um mich daran zu erinnern, dass das Kind noch schlief. Als ich das Zimmer betrat, beugte ich mich zu ihm hinunter und weckte ihn mit einem Kuss. Doch er schrie: „Tu mir nicht weh! Ich habe nichts getan, ehrlich!“
Ich umarme ihn. „Alles gut, Ricky. Ich bin’s, Nils.“
"Oh." Er nickt.
„Komm, wir machen dich schnell fertig, ziehen dich an und geben dir was zu essen, denn ich muss zur Arbeit.“ Zum Glück habe ich meine erste Vorlesung erst um neun Uhr. Während er sich anzieht, bin ich froh, dass ich so klug war, seine Kleidung gestern Abend zu waschen und zu trocknen. Sie könnte zwar noch gebügelt werden, aber wenigstens ist er sauber.
Da ich keine Lust zum Kochen hatte, beschloss ich, dass wir auf dem Weg zur Uni bei IHOP anhalten würden. Ricky aß mehr Frühstück als ich und rülpste leise, als wir wieder im Auto saßen. „Entschuldige“, sagte er. „Wo fahren wir hin?“
„An das College, an dem ich unterrichte.“
„Du wirst mich doch nicht verlassen?“, fragt er ängstlich.
Ich blicke ihn an und sehe, wie ihm Tränen über die Wangen laufen. Ich beuge mich vor, klopfe ihm beruhigend auf die Schulter und lege meine Hand wieder ans Lenkrad. Im morgendlichen Berufsverkehr brauche ich beide Hände und meine volle Aufmerksamkeit. „Keine Chance, Kleiner. Ich bringe dich zu einem Lehrer, den ich kenne. Du wirst ihn mögen, und es gibt dort einiges zu tun und vielleicht triffst du auch andere Jungs in deinem Alter zum Spielen. Danach essen wir zu Mittag, und du kannst noch ein bisschen spielen, bis wir nach Hause fahren können.“
Als er aus dem Auto steigt, ergreift er auf dem Weg zu meinem Büro schnell meine Hand. Dort sieht er sich lange um, sagt aber nichts. Ich rufe im psychologischen Institut an, und man freut sich schon sehr auf ein weiteres Kind, das man untersuchen kann. Ricky und ich gehen zum Gebäude der Sozialwissenschaften, wo die Institute für Psychologie und frühkindliche Entwicklung untergebracht sind, und ich suche Don auf, den Dozenten, den ich aus dem Studentenwerk kenne.
Man sieht sofort, dass Don den richtigen Beruf gewählt hat, denn die Chemie zwischen Ricky und ihm stimmt auf Anhieb.
Meine Kurse laufen viel besser, als ich es angesichts meiner fehlenden Mitschriften am Vorabend eigentlich erwarten dürfte. Als ich mittags Ricky zum Mittagessen abhole, sprüht Don nur so vor Begeisterung.
„Nils, du ahnst gar nicht, was für ein Schatz dieser Junge ist. Er steht kurz vor einem Wachstumsschub, und die Tatsache, dass er zweisprachig ist, macht meine Beobachtungen an ihm noch wertvoller. Bring ihn um eins wieder und lass ihn so lange bleiben, bis du für heute fertig bist. Selbst wenn du dich beeilst, nehme ich mir die zusätzliche Zeit heute Nachmittag gerne für ihn.“
Ich schaue Ricky an. „Möchtest du das tun, mein Junge?“
Er lächelt weiterhin breit. „Ich mag Herrn Don. Er kennt sich mit guten Dingen aus.“
"Okay, dann sind wir gegen eins wieder da."
Nach dem Mittagessen in einem kleinen Café in der Nähe des Campus begleite ich Ricky zurück zu Dons Büro und gehe dann wieder zu meiner Nachmittagsvorlesung.
Sobald meine Vorlesung beendet ist, werfe ich mein Buch und meine Notizen in mein Büro und gehe hinüber zur juristischen Fakultät. Zufälligerweise erhält einer der älteren Jura-Professoren ein Stipendium von der Hochschule, um bei Bedarf als Rechtsberater für Dozenten und Mitarbeiter tätig zu sein.
„Mein Gott!“, ruft Professor Mills, als ich ihm erkläre, warum ich in seinem Büro bin. „Sie scheinen ein Talent dafür zu haben, in die schrecklichsten Situationen zu geraten, von denen ich je gehört habe. Setzen Sie sich und erklären Sie alles ausführlich.“
Ich lasse mich auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch fallen und erzähle ihm, wie ich zu Ricky gekommen bin. „Ich sollte ein kleines, blutendes Kind einfach ignorieren? Ich sollte seine Bitten um etwas zu essen ignorieren? Im Ernst? Ich weiß, das Gesetz unterstützt keine Gefühle, aber verdammt noch mal, es sollte die Menschlichkeit unterstützen, selbst wenn es das nicht tut.“
Dr. Mills lächelt leicht. „Okay, was möchten Sie also?“
„Ich möchte Ricky ein Zuhause geben, in dem er sich sicher und glücklich fühlt. Er ist ein liebenswerter Junge und ja, er hat bereits mein Herz erobert. Wie können wir das also erreichen?“
Mills' Lächeln wird breiter. „Du sagst ‚wir‘, als wärst du dir meiner Teilnahme sicher.“
„Ich bitte Sie um Vorschläge, wie ich Ricky die Dinge geben kann, die ich ihm gerne schenken möchte. Wenn Sie mir helfen können, wäre ich Ihnen sehr dankbar.“
„Mein Junge, ich wollte dich nicht entmutigen. Es gibt zwar einige Hürden zu überwinden, aber sie sind nicht unüberwindbar. Du hast mir eine Situation aufgezeigt, die ich mit meinen fortgeschrittenen Familienrechtsstudenten als Praktikum nutzen kann, vielleicht sogar benotet, je nachdem, welche Teile des Problems sie als Einzel- oder Gruppenprojekte bearbeiten. Ich brauche etwa einen Tag, um alle Auswirkungen zu bewerten und sie dann mit den Studenten zu besprechen, die ich für die einzelnen Aufgaben auswähle.“
„Oh ja, es wäre hilfreich, wenn der Junge irgendwelche Dokumente wie Geburtsurkunde, Reisepass oder Ähnliches besorgen könnte. Ich brauche ein paar Tage, um alles für meine Schüler in die Wege zu leiten, also kommen Sie bitte bis Mittwoch um diese Zeit wieder vorbei.“
Ich stehe auf, als er es tut, schüttle ihm die Hand und danke ihm überschwänglich. Es ist viel besser gelaufen, als ich gehofft hatte.
Auf Anraten des Professors frage ich Ricky beim Abendessen, ob er mit Sicherheit wisse, dass er in diesem Land geboren wurde.
Er nickt. „Mama hat mir ein Stück Papier gezeigt, von dem sie sagte, es sei sehr wichtig, falls ihr und Papa etwas zustoßen sollte. Sie sagte, es sei meine Geburtsurkunde oder so etwas Ähnliches.“
„Wissen Sie, wo es ist?“
„Sie hat es in eine Kiste gepackt und hinter einem Brett in unserem Haus versteckt. Sie hat mir gesagt, ich solle nicht vergessen, wo es ist. Ich kann es dir zeigen.“
Mein Dilemma besteht nun darin, wie ich schnell und unauffällig an etwas gelangen kann, das mir sehr dabei helfen könnte, das Sorgerecht für Ricky zu bekommen. Ich hatte angenommen, sie hätten wahrscheinlich ein Haus gemietet, aber Ricky teilt mir mit, dass sein Vater ihr Haus gekauft hat.
Am nächsten Morgen fahre ich an dem Haus vorbei, das Ricky als sein ehemaliges Zuhause bezeichnet hat. Es wirkt verlassen, aber es ist ein Viertel der unteren Mittelschicht, wo Schilder der Nachbarschaftswache strategisch platziert sind. Die Bewohner werden also mit Sicherheit die Polizei alarmieren, wenn ich mit Ricky auftauche oder er allein erscheint, besonders nachdem er gesehen hat, wie die Beamten seine Eltern abführten. Ich beschließe, dass die späte Nacht ein besserer Zeitpunkt für unsere Suche ist.
So vielfältig meine Studien auch waren, Einbrüche durch Katzen waren in keinem Lehrplan enthalten, aber ich werde einen nächtlichen Einbruch riskieren, da Ricky sagt, er wisse, wo ein Schlüssel zur Hintertür versteckt ist.
Zum Glück ist Freitag, also gehen Ricky und ich früh ins Bett und werden am nächsten Morgen von meinem Wecker geweckt, den ich auf 3 Uhr gestellt hatte. Ich ziehe Ricky so an wie mich selbst – Jeans, T-Shirt und dunklen Pullover. Ganz hinten in meinem Kleiderschrank finde ich ein altes Paar Laufschuhe, die genauso leise sein werden wie seine Turnschuhe.
Ich fahre langsam, um so leise wie möglich zu sein, biege in eine Gasse ein, schalte die Scheinwerfer aus und rolle vor einem unbebauten Grundstück zum Stehen, das laut Ricky hinter ihrem Haus liegt. Mit einer Taschenlampe in der Hand, da die Straßenbeleuchtung hier nicht funktioniert, führt mich Ricky auf einem gewundenen Pfad durch das Gestrüpp zur Hintertür des Hauses. Er kratzt unter der unteren der beiden Stufen, findet den Schlüssel, ignoriert die Siegel an der Tür, schließt sie auf und tritt zurück. Vorsichtig öffne ich die Tür, falls die Scharniere knarren. Nachdem ich sie wieder leise geschlossen habe, schleichen wir durch die karge Küche in den Wohnbereich und in das angrenzende Schlafzimmer.
Da ich weiß, dass Polizeistreifen vorbeikommen könnten, hindere ich Ricky daran, das Licht anzuschalten, und gebe ihm die Taschenlampe, die wir bisher benutzt haben. Er kriecht unter das Bett. Ich knie mich auf den Boden und sehe, wie er mit der Taschenlampe, die er jetzt im Mund hat, ein kurzes Stück der Fußleiste heraushebelt, in die entstandene Öffnung greift und einen kleinen Metallkoffer herauszieht.
Fast augenblicklich gleitet er mit einem triumphierenden Gesichtsausdruck unter dem Bett hervor. „Ich hab’s mir gemerkt!“, flüstert er. Seine Stimme klingt in der Stille wie ein Schrei, obwohl ich ihm eingeschärft hatte, im Haus ganz leise zu sein.
„Gibt es sonst noch etwas, was Sie wollen? Wir können erst zurückkommen, wenn die Regierung beschließt, es zu entsorgen.“
Er nickt und zieht mich ins Nebenzimmer. Es war offensichtlich sein Zimmer, denn er holt einen großen Koffer aus dem Schrank und beginnt, ihn mit Kleidung, Büchern und anderen Dingen zu füllen. Zufrieden schließt er ihn und schleppt ihn zu mir herüber. Er ist so schwer, dass ich ihn kaum heben kann. Er packt seinen Laptop und das Ladekabel in die Tasche, sieht sich noch einmal um, geht durch den Raum und streichelt liebevoll etwas, das ich im Dunkeln für ein Spinett halte. Tränenüberströmt flüstert er: „Ich glaube, wir müssen mein Klavier zurücklassen.“
"Das können wir unmöglich bewegen, mein Junge."
„Es ist ein elektrisches Instrument. Ich kann es zwar anheben, aber es ist zu schwer, um es alleine zu tragen. Schau mal.“ Er deutet auf ein hochwertiges elektrisches Instrument. Der obere Teil lässt sich leicht vom Unterteil abnehmen, das sich schnell demontieren lässt. Ich bin überrascht, aber er will es unbedingt haben, und ich besitze nur die Orgel.
"Lass uns deine Sachen ins Auto laden, dann kommen wir zurück und sehen, was wir tun können."
Unser Glück hält an. Alles, was Ricky haben will, ist sicher in meinem Auto, und wir fahren los. Sollen sich die Bürokraten doch um die kaputten Siegel und die fehlenden Gegenstände kümmern. Als ich aus der Gasse abbiege, sehe ich einen Streifenwagen in die Straße einbiegen, in der Ricky wohnte. Wir sind gerade noch rechtzeitig rausgekommen.
„Ausgezeichnet!“, jubelt Professor Mills, nachdem er Rickys Geburtsurkunde und die anderen Papiere aus dem Safe überflogen hat. „Jetzt brauchen wir nicht mehr die Einwanderungsbehörde einzuschalten, sondern nur noch das Jugendamt.“ Er sieht mich streng an. „Die sind ganz schön neugierig, und das nicht ganz zu Unrecht, auch wenn sie manchmal etwas übereifrig und übergriffig sein können. Wenn Sie irgendwelche Leichen im Keller haben, erzählen Sie es mir lieber jetzt, sonst könnte es vor Gericht richtig Ärger geben.“ Er grinst. „Ja, ich weiß, eine etwas zweideutige Metapher.“
Ich spüre, wie mir das Blut ins Gesicht schießt, feuerrot. Ich stammle, als ich meine sorgsamste Verborgenheit offenbaren muss. „Ich … ich …“
„Raus damit, Mann!“, schnauzt Mills.
„Ich bin schwul. Aber nicht offen und auch nicht aktiv“, füge ich schnell hinzu.
„Na und?“, sagt Mills sarkastisch. „In diesem Bundesstaat kann ein alleinstehender Erwachsener problemlos ein Kind adoptieren, ganz gleich, welche sexuelle Orientierung er hat.“ Sein Gesichtsausdruck wird professionell. „Verdammt, ich hatte auf etwas gehofft, woran meine Leute richtig arbeiten könnten, aber das hier ist nur ein routinemäßiges Vorbereitungsverfahren. Wichtig ist eigentlich nur, ob das Jugendamt Ihren Familienstand anzweifelt. Meine Leute können das problemlos regeln. Jedenfalls lasse ich sie die Unterlagen vorbereiten und einen Anhörungstermin vereinbaren. Ich werde auf jeden Fall mit ihnen vor Gericht erscheinen, da ihre Leistung bewertet wird.“
„Sie sind im Moment so gut wie ein frischgebackener Vater.“ Sein Lächeln verschwindet, und er hält ein Dokument hoch. „Das ist eine Hypothek auf das Haus, in dem sie gewohnt haben. Was hat Ihnen der Junge darüber erzählt?“
„Nur, dass sein Vater das Haus gekauft hat. Ich weiß, dass die Einwanderungsbehörde die Türen versiegelt hat und so weiter … Nein, frag nicht“, sage ich, als er anfängt zu sprechen. „Aber wenn das Haus verkauft oder beschlagnahmt wird, sollte Ricky doch eine Entschädigung erhalten, oder?“
„Hmm“, Mills streicht sich übers Kinn. „Das könnte interessant werden. Ich werde mich mal informieren, was da alles mitspielt. Ich weiß, wie ich Sie erreichen kann.“
Erst als wir wieder zu Hause sind und Ricky fragt, ob er sein Klavier in sein Zimmer stellen darf, merke ich, dass er das Haus eigentlich gar nicht richtig kennengelernt hat. Also zeige ich es ihm kurz. Doch im Wohnzimmer bleibt er wie angewurzelt stehen und starrt gebannt auf die Orgel. „Ist … ist die echt?“, fragt er voller Staunen.
„Absolut. Ich spiele gern, um mich nach einem anstrengenden Schultag zu entspannen“, antworte ich und fürchte die Frage, die meiner Meinung nach kommen wird.
"Ich spiele auch gern Orgel. Darf ich bitte?"
Ich habe meine Zweifel, aber er liebt sein Klavier so offensichtlich, dass er vielleicht doch spielt. Außerdem kann ich seinem sehnsüchtigen Blick einfach nicht widerstehen. „Na schön, aber sei vorsichtig.“
Er nickt und geht zum Mischpult. Ich bin erstaunt, als er die kleine Kurbel an der Seite der Bank ergreift und sie so weit herunterfährt, dass er mit den Füßen das Pedal erreichen kann, und dann daraufsteigt. Er betätigt den Schlüsselschalter und beginnt, Register auszuwählen, darunter auch die Hauptzungenregister.
Auf dem Notenständer liegt die Partitur der Lemmens -Fanfare , an der ich gerade arbeite. Es ist kein Stück, das man mal eben so auswendig spielen kann. Als ich ihn also die Partitur studieren sehe, bin ich gespannt, ob er es versuchen wird. Dreißig Sekunden später falle ich fassungslos in meinen Sessel. Was da aus den Lautsprechern ertönt, ist einfach unglaublich. Trotz ein paar verpatzter Noten spielt er das Stück sehr beachtlich auswendig auf einem für ihn ungewohnten Instrument. Seine Registerwahl und die Manualwechsel sind besser als meine. Nur ein paar Mal schaut er auf seine Füße, meistens, nachdem er sich auf der Bank bewegen musste, um die Pedale zu erreichen.
So laut er auch spielt, hoffe ich, dass sich niemand von nebenan beschwert. Um sicherzugehen, dass wir nicht gestört werden, nehme ich den Hörer ab und schalte ihn stumm. Nachdem das Stück mit einem Orgelakkord in voller Lautstärke ausklingt, dreht er sich um und sieht mich an. „War ich schrecklich?“
Ich rappele mich mühsam auf und umarme ihn. „Ich kann es nicht fassen, wie gut du gespielt hast! Wie lange hast du trainiert und wo?“
Ich sehe, wie seine Augen feucht werden. „Mein Opa hat in der Kirche Orgel gespielt. Wir hatten kein Klavier zu Hause, also hat er mir, als ich drei war, auf seiner Orgel das Orgelspielen beigebracht. Im Winter war es in der Kirche kalt, deshalb hat er mir vor zwei Jahren sein Klavier zum Üben gegeben. Letztes Jahr war ich groß genug, um an die Pedale zu kommen, und wir haben fleißig daran geübt, wann immer wir konnten.“ Er sieht mich flehend an. „Ich hoffe, ich kann hierbleiben und weiterlernen.“
"Nichts würde mich mehr freuen, Liebling."
Am Vorabend von Thanksgiving beginne ich mit den Vorbereitungen für mein traditionelles Truthahnfest. Es macht mir Freude, für meinen Sohn zu kochen, obwohl ich ihm die Bedeutung des Festes erklären musste; seine Familie hat es nie gefeiert.
Nach dem Essen bin ich so satt, dass ich mich kaum noch bewegen kann, schaffe es aber, die Reste wegzuräumen, während Ricky abräumt und das Geschirr in die Spülmaschine stellt. Ich wische gerade die Arbeitsfläche ab, als ich die Orgel höre. Ricky spielt die Karg-Elert-Version von „Nun danket alle Gott“. Wie passend, wenn ich so darüber nachdenke. Ich bin dankbar für einen Job, der mir gefällt, ein Einkommen, das mir den Lebensstil ermöglicht, den ich genieße, und vor allem für das süße Kind, das so unerwartet in mein Leben getreten ist.
Aber Thanksgiving und die Macy's Parade erinnern mich an Black Friday und Weihnachten. Auch wenn ich noch nichts von der juristischen Fakultät gehört habe, bin ich fest entschlossen, dem Kleinen das schönste Weihnachtsfest seines Lebens zu bereiten.
Ricky und Don verstehen sich so gut, dass Don mich gebeten hat, Ricky bis zu den Weihnachtsferien – also in vier Wochen – bei seinen Klassen zu lassen. Das erspart mir den Ärger mit der Schule. Während der Prüfungsphase an der Uni wird Ricky nicht gebraucht. Ich bin froh darüber, denn so kann ich in Ruhe einkaufen und mich auf die Feiertage vorbereiten.
Nachdem ich Ricky auf einer MIDI-Aufnahme, die ich von ihm beim Spielen meiner Johannus-Orgel gemacht hatte, auf einer ähnlich ausgestatteten Orgel im Schulkonzertsaal gehört hatte, wies der Musiklehrer ihm, erstaunt über Rickys Alter, einen seiner besten Assistenten als Lehrer zu. Ricky war zwar etwas besorgt, aber letztendlich begeistert. Seine Unterrichtsstunde montags, mittwochs und freitags mit anschließender Übungsstunde deckt sich mit meinen beiden Unterrichtsstunden nach der Mittagspause, sodass ich keine Unannehmlichkeiten habe.
Zum ersten Mal seit Jahren spüre ich wieder die Vorfreude auf Weihnachten, als Ricky und ich zum Gartencenter fahren, um einen echten Weihnachtsbaum auszusuchen. Am liebsten hätte er den prächtigen Baum am Eingang genommen, aber ein vier Meter hoher Baum würde unmöglich unter meine drei Meter hohen Decken passen. In der hintersten Ecke entdecke ich einen etwa zweieinhalb Meter hohen Baum, der so perfekt aussieht, wie ein echter Weihnachtsbaum nur sein kann. Ricky strahlt, als ich ihn frage, ob der nicht genau der Richtige ist. Ein Mitarbeiter trägt den Baum nach vorne, wo ich ihn bezahle und die Lieferung mit dem nächsten LKW beauftrage. Außerdem suche ich mir noch einen Türkranz und eine Tannengirlande für den Kaminsims aus.
Während im Kamin ein Feuer knistert und uns Tassen mit heißem Apfelwein wärmen, kichert Ricky vergnügt, als er vorsichtig den Schmuck aufhängt, den ich endlich im Dachboden gefunden habe. Die Lichterkette hatte ich zuvor so am Baum angebracht, dass die Kabel möglichst gut versteckt sind. Ich bin froh, dass Freitag ist, denn es ist fast Mitternacht, als ich Ricky hochhebe, damit er den Engel auf die Spitze setzen kann.
Am Nachmittag des Heiligen Abends unterbreche ich Rickys Weihnachtsliederspiel, um ihn zu einem Nickerchen zu animieren, da ich weiß, dass wir frühestens gegen ein Uhr am Weihnachtsmorgen von der Kirche zurück sein werden. Trotz seiner Vorfreude schaltet er die Orgel aus und geht in sein Zimmer. Wenige Minuten später schleiche ich mich zu ihm und decke ihn mit einer Decke zu. Als er sich nicht rührt, beuge ich mich vor und küsse ihn auf die Stirn. Dieser kleine Kerl hat mein Herz im Sturm erobert.
Nach dem Abendessen machen wir es uns mit Tassen heißer Schokolade vor dem Kamin gemütlich – seine natürlich mit Marshmallows. Immer wieder schaut er auf die Päckchen unter dem Baum und, wenn er glaubt, ich schaue nicht hin, wieder zu mir. Schließlich gebe ich nach und zeige ihm ein großes Paket, das er öffnen darf.
Er stellt seine Schokoladentasse ab und greift hastig nach der Schachtel. Geschenkpapier fliegt durch die Luft, der Deckel klappt ab, und er hält die Steppjacke hoch, die er an einem kalten Abend wie diesem brauchen wird. Dann ist es Zeit für uns, uns für die Kirche anzuziehen.
Ich fahre nicht gern Auto, wenn Schnee liegt. Da heute Abend noch mehr Schnee fallen könnte und die Kirche nur drei Blocks entfernt ist, hält Ricky meine Hand, lächelt und summt verschiedene Weihnachtslieder, während wir entlanggehen.
Ich könnte schwören, der Musikdirektor gibt fast sein gesamtes Budget zu Weihnachten aus. Die Orgel, verstärkt durch eine Harfe und ein Blechbläserquartett mit Pauken, spielt eine halbe Stunde lang ein abwechslungsreiches Programm aus bekannten und unbekannten Weihnachtsliedern, bevor die Messe um elf Uhr beginnt. Pünktlich zur vollen Stunde beginnt der Pfarrer die Lesung, gefolgt vom Chor, der das „Hodie“ a cappella singt. Dann erklingen alle Instrumente in voller Lautstärke im Einzugslied.
Ricky drückt meinen Arm so fest, dass mir das Gottesdienstbuch fast aus der Hand fällt. Sein ehrfürchtiger Blick entschädigt für alles, doch erst die Hymne „ Love Came Down at Christmas“ lässt ihm Tränen über die Wangen rinnen. Ich nehme das Gottesdienstbuch in die andere Hand und lege meinen Arm um seine schmalen Schultern. Er schlingt seine Arme um mich und vergräbt sein Gesicht an meiner Seite. So bleibt er während der kurzen Predigt des Pastors liegen und richtet sich erst wieder auf, als die Glocke zwölfmal läutet und der Pastor das Große Danklied anstimmt. Er hält wieder meine Hand, als wir die Stufen zum Altarraum hinaufsteigen und am Geländer knien. Ich empfange die Kommunion, und Ricky, die Hände vor der Brust gefaltet, erhält den Weihnachtssegen. Dann ist es vorbei. Mit Musik, die laut genug ist, um die ganze Nachbarschaft zu wecken, und Rufen wie „Frohe Weihnachten!“ verlassen wir die Kirche und gehen im sanft fallenden Schnee nach Hause.
Ricky sitzt neben mir auf dem Sofa vor dem glühenden Kaminfeuer und genießt eine Tasse heiße Schokolade. Ich nehme ihm die fast leere Tasse ab, denn er schläft ein. Ich trage ihn ins Bett, decke ihn zu und gebe ihm meinen üblichen Gute-Nacht-Kuss. Dann gehe ich in den Keller, um seine Geschenke vom Weihnachtsmann zu holen. Als Letztes schleppe ich ein Fahrrad die Treppe hoch, das ich so gut wie möglich hinter dem Baum verstecke. Anschließend fülle ich seinen Strumpf, der am Kamin hängt, mit Süßigkeiten und Kleinigkeiten, darunter eine günstige Uhr, und falle selbst ins Bett.
Ich schwöre, ich hatte die Augen noch nicht einmal geschlossen, als mich ein überglücklicher Junge ansprang und schrie: „Er ist da! Der Weihnachtsmann hat mich gefunden und mir ganz viele Sachen gebracht. Komm her und sieh!“ Er zerrte an meiner Hand, also stand ich auf und ging ins Badezimmer. Er wartete ungeduldig auf mich, und der Duft von frisch gebrühtem Kaffee war meine Rettung.
Mit einer dampfenden Tasse Kaffee in der Hand zünde ich das Gasfeuer an und setze mich neben den Baum. Ricky ist so aufgeregt, dass er kaum stillsitzen kann, um den Strumpf auszuleeren, den ich vom Kaminsims genommen und ihm gegeben habe. Er quietscht erneut, als er die Uhr sieht und streckt mir den Arm entgegen, damit ich das Armband verstelle. Er scheint sich über die neue Kleidung zu freuen, die ich ihm gekauft habe, aber als ich das Fahrrad hinter dem Baum hervorhole, starrt er es nur an und streichelt es. „Darf ich damit fahren, Papa?“, fragt er schließlich.
Ich möchte ihn nicht enttäuschen, denn ich erinnere mich noch gut an mein erstes Fahrrad, aber der Schnee ist tiefer geworden. „Sobald der Gehweg frei ist, mein Junge“, denke ich. „Weißt du was? Sobald es aufhört zu schneien, räume ich die Einfahrt frei, und du kannst es ausprobieren. Die Sattelhöhe muss vielleicht noch angepasst werden.“
Ich bekomme noch eine Umarmung. „Vielen Dank, Papa. Ich hab dich lieb.“
„Papa“ und „Ich liebe dich“ übertreffen jedes Weihnachtsgeschenk, das ich je bekommen habe. Mir laufen die Tränen über die Wangen.
Das College öffnet montags wieder. Dank Dons Einsatz in den Ferien konnte ich Ricky an einer ausgezeichneten Privatakademie mit einem Stipendium anmelden, wodurch sich die Kosten für mich in einem überschaubaren Rahmen halten. Ricky freut sich jeden Morgen darauf. Ich bringe ihn auf dem Weg zur Arbeit hin. Nachmittags, nach dem Unterricht, fährt er mit dem Schulbus zum College und kommt kurz vor meiner letzten Sprechstunde an. Die Zeit nutzt er, um auf einem der kleinen Übungsinstrumente des Colleges zu üben.
Am Dienstag der dritten Woche des neuen Semesters erhalte ich einen Anruf von Dr. Mills von der juristischen Fakultät. Er teilt mir mit, dass Ricky und ich am Donnerstagmorgen um neun Uhr vor Gericht erscheinen müssen. In meiner freien Stunde eile ich zu seinem Büro.
Er schüttelt den Kopf. „Ich habe nicht die geringste Ahnung, was los ist“, sagt er, „denn nach so langer Zeit erscheint mir alles plötzlich so kritisch. Aber keine Sorge, meine Studenten haben alles Nötige vorbereitet, und ich werde mit ihnen und Ihnen vor Gericht sein.“ Sein unbehaglicher Blick und sein abweisender Tonfall lassen mich erschaudern.
Ich versuche, meine Gefühle vor Ricky zu verbergen, doch mit großer Beklemmung betreten wir den uns zugewiesenen Gerichtssaal und gesellen uns zu Dr. Mills und seinen Studenten in die erste Reihe. Pünktlich um neun Uhr spricht der Gerichtsvollzieher die traditionellen Worte zur Eröffnung der Verhandlung, aber ich sehe, wie Mills das Gesicht verzieht, als der Name des Richters verkündet wird.
Er beugt sich vor und flüstert: „Wir würden diesen homophoben Mistkerl absetzen. Er gehört zu einer dieser durchgeknallten fundamentalistischen Kirchen, und obwohl es nicht erlaubt ist, lässt er sich bei seinen Urteilen von deren Lehren beeinflussen. Unsere Anwaltskammer hat sich sehr bemüht, ihn seines Amtes zu entheben, aber er hat einflussreiche politische Freunde. Bete inständig, mein Junge.“
Unser Fall wird aufgerufen, und Mills, einer seiner Studenten und ich gehen zum Tisch hinter dem Geländer. Der Richter nickt Mills zu, und dieser stellt sich, seinen Studenten und mich vor.
Bevor Mills etwas sagen kann, blickt ihn der Richter finster an und fährt ihn an: „Ich habe die von Ihnen vorhin vorgelegten Dokumente gelesen, Herr Anwalt. Haben Sie noch etwas hinzuzufügen?“
„Ich möchte Ihnen Zeugen anbieten, die den Charakter und die Eignung von Dr. Arendson zur Pflege dieses Kindes mit der Option der Adoption bestätigen können, Euer Ehren.“
„Ich sehe keinen Grund, die Zeit des Gerichts zu verschwenden. Das von Ihnen vorgelegte Material genügt mir für eine Entscheidung“, er hält inne und sieht mich an. „Ich nehme nicht an, dass Sie über die Feiertage geheiratet haben“, faucht er, „eine Frau, meine ich.“
„Dr. Arendson ist weiterhin ledig, Euer Ehren“, sagt Mills in meinem Namen.
„Dann entscheide ich, dass ein Schwuler moralisch ungeeignet ist, ein Kind zu erziehen oder sich in der Nähe von Kindern aufzuhalten. Gerichtsvollzieher, nehmen Sie das Kind in die Obhut des Gerichts und übergeben Sie es dem Vertreter des Jugendamtes.“ Er schlägt mit dem Hammer auf den Tisch und verschwindet, noch bevor der Gerichtsvollzieher „Alle aufstehen!“ rufen kann.
„Elender alter Schwanzlutscher“, murmelt Mills' Schüler.
„Amen“, antwortet Mills.
Ich stehe wie benommen da und kann noch immer nicht begreifen, was geschehen ist. Alles ging so schnell und auf eine Art und Weise, die so gar nicht zu dem passt, was ich über Gerichtsverfahren weiß. Ich werde aus meiner Starre gerissen, als der Gerichtsvollzieher den verdutzten Ricky hochhebt und mit ihm nach hinten in den Gerichtssaal geht. Ricky schreit voller Entsetzen: „Papa, Papa!“
Ich gehe auf den Gerichtsvollzieher zu, doch Mills hält mich mit der Hand am Arm zurück. „Sie dürfen sich nicht einmischen. Ich werde sofort einen Antrag auf Verhandlung vor einem anderen Gericht stellen.“ Er sieht meine Tränen und schüttelt den Kopf. „Wir können nichts tun, bis meinem Antrag stattgegeben ist, und Sie dürfen den Jungen auch nicht sehen. Tatsächlich wissen wir bis zur neuen Anhörung nicht einmal, wohin er gebracht wird.“ Er klopft mir tröstend auf die Schulter, aber es ist hoffnungslos. Ich bin völlig verzweifelt. Er bittet seinen Studenten, mich in meinem Auto nach Hause zu fahren, und will ihm folgen und ihn zurück zum College bringen.
Nachdem ich Mills versichert habe, dass alles gut wird, gehen er und sein Student. Ich stehe im Eingang und warte darauf, dass Ricky angerannt kommt, um mich zu begrüßen. Da dämmert es mir: Er ist nicht da. Plötzlich wirkt mein einst so gemütliches Zuhause so kalt und leer wie ein Mausoleum. Langsam gehe ich ins Badezimmer, öffne den Medizinschrank und nehme zwei Flaschen Schlaftabletten heraus, die der Arzt meiner Mutter vor ihrem Tod verschrieben hatte. Der Gedanke, Ricky nie wiedersehen zu dürfen, quält mich, doch die Erinnerung an Mills' Ankündigung, einen neuen Antrag zu stellen, hält mich zurück. Vielleicht gibt es noch Hoffnung, aber mein Gefühl der Verzweiflung lässt mich nicht los.
Ich unterrichte zwar weiterhin, aber es fiele mir schwer, irgendjemandem zu erzählen, was ich im Unterricht gesagt habe. Meine Hoffnung steigt, als ich einen Zettel auf meinem Schreibtisch sehe, auf dem ich aufgefordert werde, Mills so schnell wie möglich anzurufen. Ich lasse mein Buch fallen, greife zum Telefon und wähle ungeduldig Mills' Durchwahl.
"Was?", rufe ich, als ich seine Stimme höre.
„Setz dich, mein Junge, falls du es nicht schon getan hast. Wir haben keine neue Anhörung bekommen, aber ein anderer Richter hat das Urteil geprüft und trotz der Formulierung keinen Fehler gefunden. Es tut mir so leid, mein Junge. Ich dachte, wir hätten einen perfekt vorbereiteten Fall. Nein, verdammt! Wir hatten einen perfekten Fall, wir durften ihn nur nie vortragen. Aber egal, wir haben diesen Fall verloren, und wir können nichts mehr tun. Mein Rat an dich: Nimm dir eine Woche Urlaub und reiß dich zusammen. Nochmals, es tut mir leid, mein Junge.“
Es dauert einen Moment, bis ich merke, dass Mills aufgelegt hat und mein Handy piept. Ich lasse es fallen und irre ziellos den Flur entlang zum Parkplatz und zu meinem Auto. An nichts anderes denke ich, bis ich wieder zu Hause an meinem Schreibtisch sitze, dem Dekan einen Antrag auf Krankmeldung schicke und dann meine Kündigung schreibe. Es gibt hier nichts mehr für mich.
Die Einsamkeit zu Hause ist schlimmer als die Arbeit. Wenigstens lenkt mich der Unterricht etwas ab, also kehre ich in den Hörsaal zurück. Am Ende der Frühlingsferien reiche ich mein Kündigungsschreiben beim Studiendekan ein und werde umgehend zu einem Gespräch in sein Büro gebeten. Nach meiner letzten Vorlesung gehe ich zum Verwaltungsgebäude und frage mich, was er von mir verlangt.
Er begrüßt mich freundlich und deutet auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch. Er setzt sich und tippt mit dem Finger auf ein Blatt Papier. „Dr. Arendson, ich weiß, dass Sie von den Gerichten ungerecht behandelt wurden und wie sehr Sie darunter leiden. Doch wenn Sie sich mit anderen Dingen beschäftigen, wie zum Beispiel Ihrer Arbeit hier, wird das diesen Schmerz zumindest etwas lindern. In der kurzen Zeit, die Sie bei uns sind, haben Sie sich als hervorragende Bereicherung für unser Kollegium erwiesen. Daher nehme ich Ihre Kündigung nicht an.“
„Aber Dean Allen …“, beginne ich.
„Nein, Doktor Arendson. Ich bin sicher, Sie fühlen sich innerlich genauso leer, wie Ihr Zuhause wahrscheinlich wirkt. Warum suchen Sie sich nicht einen anderen Wohnort, wo die Erinnerungen nicht so stark sind? Wir alle sind bereit, Ihnen nach Kräften zu helfen.“
Ohne Annahme meiner Kündigung wurde ich entlassen. Ich gehe zurück zu meinem Auto und fahre nach Hause, Dean Allens Worte hallen mir noch im Kopf nach. Kurz nach Verlassen der Autobahn halte ich an und betrachte die Gegend, die ich so geliebt hatte. Sie wirkt immer noch trostlos.
Am Sonntag stand ich spät auf, kochte mir einen stärkenden Kaffee, holte die Zeitung von der Haustür und las die Immobilienanzeigen eher beiläufig. Nur die Anzeige für ein Sommerhaus auf einem zwei Hektar großen Grundstück am Fluss östlich der Stadt interessierte mich. Ich notierte mir den Namen und die Telefonnummer des Maklers, um herauszufinden, ob das Haus auch für den Winter geeignet ist.
Am nächsten Nachmittag fährt mich der Makler zum Haus, um es mir anzusehen. Zu meiner Freude ist das Cottage ein A-förmiges Haus, wie es vor einigen Jahren beliebt war. Es ist solide gebaut und für die Wärmepumpe isoliert. Es gibt sogar einen Notstromgenerator, den man laut Makler gelegentlich braucht, da die Gegend noch so dünn besiedelt ist und die Versorgungsbetriebe hier Reparaturen meist erst später durchführen.
An diesem Abend überprüfe ich meine finanzielle Situation und beschließe, dass ich die Raten auch ohne den Verkauf meines Hauses stemmen kann. Ich würde es lieber vermieten, um meine Hypothekenzahlungen decken zu können, nur für den Fall der Fälle, obwohl ich innerlich mittlerweile weiß, dass Ricky nie zurückkommen wird.
Der Umzug aus unserem gemeinsamen Zuhause fällt mir schwer, besonders jetzt, wo sein hervorragendes E-Piano neben meiner Orgel im Dachgeschoss meines neuen Hauses steht. Ein Vorteil ist jedoch, dass ich so laut spielen kann, wie ich will, ohne jemanden mit meinem nächtlichen Üben und meinen Fehlern zu stören.
Langsam verblassen die schmerzhaften Erinnerungen und ich integriere mich wieder vollständig in die Programme und Aktivitäten des Colleges, erhalte Beförderungen und werde schließlich nach dreizehn Dienstjahren zur Abteilungsleiterin ernannt.
Während ich bei meiner zweiten Tasse Kaffee die Sonntagszeitung durchblätterte, fiel mir eine Anzeige für ein Orgelkonzert ins Auge, das am kommenden Freitagabend im städtischen Auditorium einer etwa sechzig Meilen entfernten Stadt stattfinden sollte. Ich kannte das Instrument, hatte es aber noch nie gehört, obwohl ich es gern einmal getan hätte. Den Namen des Künstlers kannte ich aus den Künstleragenturanzeigen in der Zeitschrift „Guild“, die ich regelmäßig erhalte. Die vielen positiven Berichte hatten mich überzeugt, das Konzert zu besuchen. Am Montagmorgen rief ich an und reservierte einen Platz, von dem aus ich sicher sein konnte, den Orgeltisch und den Künstler beim Spielen gut sehen zu können.
Ich verlasse mein Büro früh, um mich anzuziehen, und fahre gemütlich in die Stadt. Nach einem netten Abendessen in einem kleinen Restaurant in der Nähe des Auditoriums komme ich rechtzeitig an, um einen Parkplatz zu finden. Ich hole meine Eintrittskarte ab und suche meinen Platz. Er ist in der zweiten Reihe und bietet mir eine fast uneingeschränkte Sicht auf das Pult. Zufrieden überfliege ich das Programm und stelle fest, dass mir die meisten der aufgeführten Werke bekannt sind.
Die Zuschauermenge ist für ein solches Ereignis riesig, beruhigt sich aber schnell und bricht dann in tosenden Applaus aus, als der Künstler die Bühne betritt. Nach einer kurzen Verbeugung gleitet er auf die Bank und spielt die erste Hälfte des Programms brillant. Meiner Meinung nach, da ich mit einem Großteil der Musik vertraut bin, hat seine Darbietung die ihm zuteil gewordenen Auszeichnungen mehr als verdient.
Es gibt eine Pause, dann vergeht die Zeit schneller, als ich gedacht hätte, denn die zweite Hälfte des Programms ist hervorragend. Ich wünschte nur, die Beleuchtung des Künstlers wäre besser gewesen, denn irgendetwas an ihm kommt mir so bekannt vor. Nach Standing Ovations willigt er ein, eine Zugabe zu spielen. Er spielt mitreißend ein Stück – die mir so vertraute Lemmens-Fanfare. Ich kann die Tränen nicht zurückhalten, die mir in die Augen steigen, als ich mich an den Abend erinnere, als Ricky sich zum ersten Mal an meine Orgel setzte.
Der Applaus des Publikums ebbt nicht ab, selbst nachdem er sich mehrmals verbeugt hat. Er lächelt und willigt in eine weitere Zugabe ein, die er mit den Worten einleitet: „Meine Damen und Herren, ich spiele ein Weihnachtslied, das den meisten von Ihnen bekannt sein dürfte. Ich weiß, es passt nicht zur Jahreszeit, aber vor Jahren saß ich am Weihnachtsabend in einer Kirche neben einem jungen Hochschulprofessor, der mich nur wenige Tage zuvor von der Straße gerettet und mir nicht nur ein Zuhause, sondern auch Liebe geschenkt hatte. Das Schicksal hatte jedoch andere Pläne für mein Leben, und ich wurde von allem getrennt, was er mir geben wollte. Andere entschieden, dass wir keinen Kontakt mehr zueinander haben sollten. Nachdem ich erwachsen geworden war, beanspruchte meine Karriere fast meine gesamte Zeit, und seltsamerweise konnte ich mich nie an den Namen der Hochschule erinnern, an der er lehrte, sodass meine Suche nach ihm erfolglos blieb. Aber genug. Papa, ich liebe dich, und ich hoffe, du kannst dies hören und dich an mich erinnern, wo immer du auch sein magst.“
Jetzt weiß ich es. Geblendet von unaussprechlichen Freudentränen höre ich zu, wie er „ What Child is This“ schöner spielt, als ich es je zuvor gehört habe.
Wie man sich denken kann, wurde das holzgetäfelte Wohnzimmer sofort mit eleganten Ledersesseln, einem passenden Sofa, hübschen, aber unechten Orientteppichen, die passend auf dem Schieferboden platziert waren, und – last but not least – meiner ganzen Pracht, der dreimanualigen Johannus American Classic Orgel, ausgestattet. Ach ja, und natürlich darf auch der obligatorische Steinkamin mit Gasfeuer nicht fehlen. Kein Holzhacken und kein Ascheschleppen mehr für mich.
Ich mag Kinder, und sie scheinen mich auch zu mögen, soweit ich den Kontakt zu ihnen – abgesehen von meinen beiden Patensöhnen – bisher hatte. Vor etwa einem Monat zog jedoch ein Paar mit einem zehnjährigen Sohn in das Haus zwei Grundstücke weiter. Sicherlich kennen wir alle Eltern, die ihre Kinder über alles verwöhnen und deren Kinder nie etwas falsch machen können. Es gibt nur ein oder zwei andere Kinder in seinem Alter in der Nachbarschaft, mit denen er spielen könnte, doch er entfremdet sich schnell sowohl ihnen als auch ihren Eltern.
Das Wetter in North Carolina kann unberechenbar sein, und obwohl Thanksgiving nur noch eine Woche entfernt ist, liegen die Temperaturen bei über 21 Grad Celsius. Ich habe den Vorhersagen gefolgt und die Poolheizung wieder eingeschaltet, um meinen Pool zu nutzen. Gott sei Dank hat der Bengel ihn noch nicht entdeckt, da der hohe Sichtschutzzaun, der laut Bauordnung vorgeschrieben ist, für mein Grundstück, das etwa 800 Meter außerhalb der Stadt liegt, vorgeschrieben ist. Nachdem ich meine üblichen Bahnen geschwommen war, ging ich zurück in die Küche, um mir etwas zu trinken zu machen, bevor ich auf der Terrasse entspannen wollte. Als ich ein Geräusch in meinem Arbeitszimmer hörte, schlich ich vorsichtig zur Tür und spähte hinein. Der Bengel von nebenan durchwühlte meine Schreibtischschubladen.
"Was zum Teufel glaubst du, was du da tust!", brülle ich.
Völlig ungerührt blickt er zu mir auf. „Ich schaue mir nur ein paar Sachen an.“
"Verschwinde verdammt noch mal von hier und komm nie wieder zurück."
„Ich gehe hin, wohin ich will, Mama hat es mir erlaubt.“
„Das ist mein Haus, und du wirst mein Grundstück nie wieder betreten. Wenn du es doch tust, kriegst du was auf den fetten Hintern, weil meine Mama es mir erlaubt hat. Jetzt geh!“
Es muss wohl meine Drohung gewesen sein, ihn zu schlagen, die ihn dazu veranlasste, sich in Richtung Haustür zu bewegen, die ich nie abschließe, wenn ich zu Hause bin. Ich werde aber nun anfangen, weitere Vorfälle zu vermeiden.
Und tatsächlich, keine fünf Minuten später klingelt mein Telefon. Ich nehme den Anruf am Nebenstellenanschluss in der Küche entgegen. „Arendson hier.“
Ich bekomme den Anfang einer wütenden Standpauke darüber, dass noch nie jemand Darling Willie angeschrien, geschweige denn ihm mit Schlägen gedroht hat. Ich unterbreche ihren Wutanfall und brülle, dass sie ihren Bengel zu Hause behalten solle und dass ich ihm meine Hand auf den Hintern hauen werde, sollte ich ihn noch einmal auf meinem Grundstück erwischen. Dann knalle ich den Telefonhörer auf die Ladeschale.
Ich hatte gerade nach dem Abendessen den Geschirrspüler angestellt, als es an der Tür klingelte. Auf meiner Veranda stand ein netter junger Mann, wohl Anfang dreißig, mit einem entschuldigenden Gesichtsausdruck. „Ich bin William Martin. Meine Frau hat mir erzählt, dass Sie heute Nachmittag am Telefon ziemlich unhöflich zu ihr waren und außerdem gedroht haben, unseren Sohn zu versohlen. Sie hat darauf bestanden, dass ich vorbeikomme, um Ihnen mal ordentlich die Meinung zu sagen.“ Er grinste. „Also, Sie haben Ihre Standpauke bekommen. Ehrlich, es tut mir leid, dass Sie sich so belästigt fühlen, aber ich muss leider zugeben, dass sie so einseitig auf William Junior fixiert ist, dass ich bei seiner Erziehung überhaupt kein Mitspracherecht habe. Wir mussten schon zweimal umziehen, weil sie ihn nicht erzieht und die Nachbarskinder gewalttätig wurden. Ich würde mich sofort scheiden lassen, aber dann würde sie uns alles wegnehmen und mir das Besuchsrecht verweigern. Trotz allem liebe ich meinen Sohn, auch wenn ich ihm ab und zu am liebsten mal ordentlich den Hintern versohlen würde.“
Ich habe großes Mitleid mit diesem sichtlich verzweifelten, aber nicht aggressiven jungen Mann. „Kommen Sie herein und trinken Sie etwas. Ich glaube, Sie brauchen etwas. Ich bin Nils Arendson.“
Nach ein paar Gesprächen mit Kanadiern und Rothaarigen und nachdem er seine Sorgen offenbart hatte, war er so entspannt, dass er aufstand, sich für meine Gastfreundschaft bedankte und dann ging.
Es grenzt an ein Wunder, aber ich habe Willie nie wieder in der Nähe meines Grundstücks gesehen. Irgendwie tut es mir leid für ihn, dass er keine Spielkameraden hat. Ich vermute, dass deren Kabelfernsehen ihm Unterhaltung bietet.
Während ich vor einer Woche noch meinen Pool genoss, zog in der Thanksgiving-Nacht eine Kaltfront durch und hinterließ 12 Zentimeter Schnee. Ich schnappte mir meine Jacke und ging zur Straße, um meine Post aus dem Briefkasten zu holen. Während ich den Stapel – hauptsächlich Müll – durchsah, den ich in die Altpapiertonne werfen würde, bevor ich wieder hineinging, hörte ich eine klagende Stimme zu meinem lieben Willie sagen: „Gibt mir deine Mama was zu essen? Mir ist kalt und ich habe riesigen Hunger.“
Ich sehe einen schmutzigen kleinen Straßenjungen, der etwa acht oder neun Jahre alt zu sein scheint, am Straßenrand stehen und Willie verzweifelt anblicken.
„Verschwinde von hier! Du …“, will Willie losschreien, doch seine Mutter tritt auf die Veranda und kreischt: „Was macht so ein dreckiger kleiner Drecksack wie du in dieser Gegend? Du gehörst hier ganz bestimmt nicht hin. Verschwinde sofort! William, komm rein, bevor du dir von diesem widerlichen Vieh noch was Schreckliches einfängst!“
Daraufhin hebt der liebe Willie ein Stück Ziegelstein vom Rand des Blumenbeets auf, rollt es zu einem Schneeball zusammen und wirft es nach dem Jungen, der vor Schmerz aufschreit und auf mich zuläuft, da der Ziegelstein seine Stirn getroffen und die Haut so weit verletzt hat, dass es stark blutet, wie es bei den meisten Kopfverletzungen der Fall ist.
Ich strecke meinen Arm aus und fange ihn auf, als er vorbeirennen will. „Lass mich los, bitte.“
„Nein, mein Junge, komm herein, ich wasche dir das Gesicht und verbinde deine Wunde.“ Er wehrt sich noch ein wenig, dann gibt er resigniert nach und protestiert nicht, als ich seine Hand nehme und ihn in mein Haus und ins Badezimmer führe, wo ich die wichtigsten Erste-Hilfe-Utensilien bereithalte.
Mit warmem Wasser und einem Duschgel, von dem ich weiß, dass es die Schmutzschichten besser entfernt als Seife, wasche ich ihm sanft das Gesicht und die Wunde. „Tut mir leid, das brennt ein bisschen, aber es schützt vor einer Infektion.“ Ich wische so viel getrocknetes Blut wie möglich ab, betupfe die Wunde dann mit Wasserstoffperoxid auf einem Gazetupfer, tupfe sie trocken und trage anschließend eine dünne Schicht Neosporin® auf, um die Heilung zu beschleunigen.
Inzwischen war mir der Geruch seiner schmutzigen Kleidung und seines Körpers in die Nase gestiegen. „Zieh dich aus, steig in die Wanne und nimm ein gutes Bad. Ich werfe deine Sachen in die Waschmaschine. Ich habe eine kurze Strandjacke und dicke Socken, die du tragen kannst, bis deine trocken sind.“
Er hat immer noch kein Wort gesagt, also lasse ich ihn einweichen und baden. „Vergiss nicht, dir auch die Haare zu waschen. Shampoo steht auf dem kleinen Regal neben dir, aber sei vorsichtig mit deiner Schnittwunde.“
Ich wühle herum, bis ich eine Unterhose finde, die mein Patenkind vor einigen Jahren bei einem Besuch dort gelassen hat. Die und die Strandjacke reichen, bis seine Kleidung gewaschen und getrocknet ist. Ich lege sie auf die Ablage und sage ihm, er soll sie anziehen, wenn er fertig ist. Tatsächlich ist das Wasser in der Wanne so dunkel, dass ich es ablasse und frisches einfülle – und werde mit dem ersten Lächeln belohnt, das ich seit Langem von ihm sehe.
Ich hole die Schüssel mit den gefüllten Manicotti, die ich für mein Abendessen gekocht hatte, heraus und wärme sie auf. Gerade als ich ihn zum Essen rufen will, erscheint er in der Küchentür. Ich kann es kaum glauben, dass das derselbe kleine Junge ist, den ich erst vor einer Stunde gerettet habe. Sein Haar ist schwarz, seine Haut hat einen hellbraunen Ton, was auf hispanische Wurzeln hindeutet. In meinen Augen ist er wunderschön.
„Setz dich, mein Junge, ich habe Manicotti für dich. Dazu gibt es einen kleinen Salat mit italienischem Vinaigrette-Dressing.“ Ich nehme zwei Scheiben Knoblauchbrot aus dem Ofen. „Ich hoffe, du magst Knoblauchbrot, es ist alles, was ich habe.“
Das Essen ist fast schon weg, bevor ich mir eine Tasse Kaffee holen und mich zu ihm setzen kann.
"Das war sehr gut, mein Herr. Danke."
"Gern geschehen, mein Junge. Willst du mir deinen Namen verraten? Meiner ist Nils Arendson."
„Ich heiße Ricardo Ramirez, aber ich werde Ricky genannt.“
Und wo ist dein Zuhause, wo sind deine Eltern?
Ich bin verblüfft, als er in Tränen ausbricht. „Ich … ich habe keinen“, schluchzt er.
"Wie?"
„Die Männer kamen zur Tür und nahmen Mama und Papa mit. Ich versteckte mich, wie Papa es mir gesagt hatte, damit sie mich nicht finden konnten. Drei Tage lang wartete ich, aber meine Eltern kamen nicht nach Hause. Ich aß, was im Kühlschrank war, dann hatte ich nichts mehr zu essen und keine Familie mehr. Deshalb habe ich nette Leute um Essen gebeten, aber niemand will mir helfen. Du bist ein netter Mann. Du hast mir ein gutes Abendessen gegeben, mir einen Platz zum Waschen gezeigt und meine Wäsche gewaschen. Es tut gut, sauber zu sein.“
Angesichts seiner hispanischen Herkunft wette ich, dass es Einwanderungsbeamte waren, die seine Eltern festgenommen haben, denn Razzien gegen illegale Einwanderer waren in letzter Zeit in den Nachrichten. „Es tut mir so leid, dass du das alles durchmachen musstest, Ricky.“
Er blickt mich sehnsüchtig an. „Ich wünschte, ich könnte hierbleiben.“
Fasziniert von seinem charmanten Wesen antworte ich: „Ich wünschte, du könntest das auch, aber ich sehe nicht, wie das möglich sein soll. Du musst zur Schule gehen, und es ist unwahrscheinlich, dass das Jugendamt dir erlaubt, bei mir zu wohnen, da ich nicht verheiratet bin.“
Tränen beginnen über sein schönes Gesicht zu rinnen. „Bitte. Ich habe Angst, allein zu sein.“
"Wie alt bist du, mein Sohn?"
Ich bin schockiert, als er antwortet: „Fast zwölf“, denn so groß ist er ja gar nicht.
Ich ziehe ihn auf meinen Schoß und umarme ihn, während ihm die Tränen über die Wangen laufen. Ich bin eigentlich kein großer Kinderfan, aber dieser Junge hat mich wirklich berührt. Ich beschließe, alles zu tun, um ihn zu behalten.
Nachdem er sauber und satt ist, gähnt er schläfrig. Ich bringe ihn ins Schlafzimmer neben meinem und decke ihn zu. Er schläft schon, bevor ich ihm einen Kuss auf die Stirn gebe.
Ich schalte im Flur ein Nachtlicht an, damit er nicht in völliger Dunkelheit ist, falls er aufwacht, und gehe kurz in die Küche, um mir einen Campari-Soda zu mixen. Mit dem Drink in der Hand lasse ich mich in meinen Sessel sinken und schalte den Fernseher auf eine britische Sitcom, während ich auf die Spätnachrichten warte. Doch meine Gedanken kreisen um mich selbst.
„Was haben Sie sich nur dabei gedacht, dieses Kind in Ihr Haus zu holen und es in ein Bett zu legen?“
'Hätte ich ihn verletzt und hungrig zurücklassen sollen, ohne dass er irgendwohin gehen konnte?', wende ich ein.
„Junge, wenn du so dumm bist, dich so weit aus dem Fenster zu lehnen, brauchst du einen Anwalt, sonst verlierst du wahrscheinlich deinen Job und landest im Gefängnis.“
„Aber sollen wir uns nicht um andere kümmern? Das höre ich immer wieder in der Kirche.“
„Begreif endlich, dass Recht und Kirche nicht mehr vereinbar sind. Sprich wenigstens morgen mit einem der Jura-Professoren, wenn du zur Arbeit gehst. Apropos, was machst du eigentlich mit dem Jungen? Er ist doch viel zu jung, um ihn hier allein zu lassen.“
„Dann ist er höchstwahrscheinlich auch illegal hier, wenn seine Eltern deswegen weggenommen wurden. Sich mit der Einwanderungsbehörde einzulassen, ist das Letzte, was du brauchst, Dummkopf.“
Ich lasse meine Gedanken noch ein wenig kreisen, schalte dann den Fernseher aus und gehe in mein Bett. Mir kommt eine Lösung für morgen in den Sinn. Im Fachbereich Pädagogik der Hochschule gibt es einen Kurs über kindliche Entwicklung und Psychologie. Dort werden Dozenten und Mitarbeiter mit kleinen Kindern und oft auch Teenagern gebeten, diese für ein oder zwei Tage mitzubringen, damit die Studierenden im Rahmen der praktischen Ausbildung erste Erfahrungen sammeln können. Ich kenne einen der Professoren flüchtig, also rufe ich ihn an, sobald ich in meinem Büro bin. Die Entscheidung ist gefallen, und ich schlafe schnell ein.
Jeden Morgen drohe ich, meinen Wecker zu zerstören, wenn er klingelt. Dann zweifle ich an meinem Verstand, denn ich bin kein Morgenmensch. Warum habe ich mir bloß einen Beruf ausgesucht, der frühes Aufstehen erfordert? Ich drücke den Knopf und torkele verschlafen unter die Dusche.
Nachdem ich mich endlich gewaschen hatte, ging ich in die Küche und schenkte mir eine Tasse Kaffee ein. Ich war nun wach genug, um mich daran zu erinnern, dass das Kind noch schlief. Als ich das Zimmer betrat, beugte ich mich zu ihm hinunter und weckte ihn mit einem Kuss. Doch er schrie: „Tu mir nicht weh! Ich habe nichts getan, ehrlich!“
Ich umarme ihn. „Alles gut, Ricky. Ich bin’s, Nils.“
"Oh." Er nickt.
„Komm, wir machen dich schnell fertig, ziehen dich an und geben dir was zu essen, denn ich muss zur Arbeit.“ Zum Glück habe ich meine erste Vorlesung erst um neun Uhr. Während er sich anzieht, bin ich froh, dass ich so klug war, seine Kleidung gestern Abend zu waschen und zu trocknen. Sie könnte zwar noch gebügelt werden, aber wenigstens ist er sauber.
Da ich keine Lust zum Kochen hatte, beschloss ich, dass wir auf dem Weg zur Uni bei IHOP anhalten würden. Ricky aß mehr Frühstück als ich und rülpste leise, als wir wieder im Auto saßen. „Entschuldige“, sagte er. „Wo fahren wir hin?“
„An das College, an dem ich unterrichte.“
„Du wirst mich doch nicht verlassen?“, fragt er ängstlich.
Ich blicke ihn an und sehe, wie ihm Tränen über die Wangen laufen. Ich beuge mich vor, klopfe ihm beruhigend auf die Schulter und lege meine Hand wieder ans Lenkrad. Im morgendlichen Berufsverkehr brauche ich beide Hände und meine volle Aufmerksamkeit. „Keine Chance, Kleiner. Ich bringe dich zu einem Lehrer, den ich kenne. Du wirst ihn mögen, und es gibt dort einiges zu tun und vielleicht triffst du auch andere Jungs in deinem Alter zum Spielen. Danach essen wir zu Mittag, und du kannst noch ein bisschen spielen, bis wir nach Hause fahren können.“
Als er aus dem Auto steigt, ergreift er auf dem Weg zu meinem Büro schnell meine Hand. Dort sieht er sich lange um, sagt aber nichts. Ich rufe im psychologischen Institut an, und man freut sich schon sehr auf ein weiteres Kind, das man untersuchen kann. Ricky und ich gehen zum Gebäude der Sozialwissenschaften, wo die Institute für Psychologie und frühkindliche Entwicklung untergebracht sind, und ich suche Don auf, den Dozenten, den ich aus dem Studentenwerk kenne.
Man sieht sofort, dass Don den richtigen Beruf gewählt hat, denn die Chemie zwischen Ricky und ihm stimmt auf Anhieb.
Meine Kurse laufen viel besser, als ich es angesichts meiner fehlenden Mitschriften am Vorabend eigentlich erwarten dürfte. Als ich mittags Ricky zum Mittagessen abhole, sprüht Don nur so vor Begeisterung.
„Nils, du ahnst gar nicht, was für ein Schatz dieser Junge ist. Er steht kurz vor einem Wachstumsschub, und die Tatsache, dass er zweisprachig ist, macht meine Beobachtungen an ihm noch wertvoller. Bring ihn um eins wieder und lass ihn so lange bleiben, bis du für heute fertig bist. Selbst wenn du dich beeilst, nehme ich mir die zusätzliche Zeit heute Nachmittag gerne für ihn.“
Ich schaue Ricky an. „Möchtest du das tun, mein Junge?“
Er lächelt weiterhin breit. „Ich mag Herrn Don. Er kennt sich mit guten Dingen aus.“
"Okay, dann sind wir gegen eins wieder da."
Nach dem Mittagessen in einem kleinen Café in der Nähe des Campus begleite ich Ricky zurück zu Dons Büro und gehe dann wieder zu meiner Nachmittagsvorlesung.
Sobald meine Vorlesung beendet ist, werfe ich mein Buch und meine Notizen in mein Büro und gehe hinüber zur juristischen Fakultät. Zufälligerweise erhält einer der älteren Jura-Professoren ein Stipendium von der Hochschule, um bei Bedarf als Rechtsberater für Dozenten und Mitarbeiter tätig zu sein.
„Mein Gott!“, ruft Professor Mills, als ich ihm erkläre, warum ich in seinem Büro bin. „Sie scheinen ein Talent dafür zu haben, in die schrecklichsten Situationen zu geraten, von denen ich je gehört habe. Setzen Sie sich und erklären Sie alles ausführlich.“
Ich lasse mich auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch fallen und erzähle ihm, wie ich zu Ricky gekommen bin. „Ich sollte ein kleines, blutendes Kind einfach ignorieren? Ich sollte seine Bitten um etwas zu essen ignorieren? Im Ernst? Ich weiß, das Gesetz unterstützt keine Gefühle, aber verdammt noch mal, es sollte die Menschlichkeit unterstützen, selbst wenn es das nicht tut.“
Dr. Mills lächelt leicht. „Okay, was möchten Sie also?“
„Ich möchte Ricky ein Zuhause geben, in dem er sich sicher und glücklich fühlt. Er ist ein liebenswerter Junge und ja, er hat bereits mein Herz erobert. Wie können wir das also erreichen?“
Mills' Lächeln wird breiter. „Du sagst ‚wir‘, als wärst du dir meiner Teilnahme sicher.“
„Ich bitte Sie um Vorschläge, wie ich Ricky die Dinge geben kann, die ich ihm gerne schenken möchte. Wenn Sie mir helfen können, wäre ich Ihnen sehr dankbar.“
„Mein Junge, ich wollte dich nicht entmutigen. Es gibt zwar einige Hürden zu überwinden, aber sie sind nicht unüberwindbar. Du hast mir eine Situation aufgezeigt, die ich mit meinen fortgeschrittenen Familienrechtsstudenten als Praktikum nutzen kann, vielleicht sogar benotet, je nachdem, welche Teile des Problems sie als Einzel- oder Gruppenprojekte bearbeiten. Ich brauche etwa einen Tag, um alle Auswirkungen zu bewerten und sie dann mit den Studenten zu besprechen, die ich für die einzelnen Aufgaben auswähle.“
„Oh ja, es wäre hilfreich, wenn der Junge irgendwelche Dokumente wie Geburtsurkunde, Reisepass oder Ähnliches besorgen könnte. Ich brauche ein paar Tage, um alles für meine Schüler in die Wege zu leiten, also kommen Sie bitte bis Mittwoch um diese Zeit wieder vorbei.“
Ich stehe auf, als er es tut, schüttle ihm die Hand und danke ihm überschwänglich. Es ist viel besser gelaufen, als ich gehofft hatte.
Auf Anraten des Professors frage ich Ricky beim Abendessen, ob er mit Sicherheit wisse, dass er in diesem Land geboren wurde.
Er nickt. „Mama hat mir ein Stück Papier gezeigt, von dem sie sagte, es sei sehr wichtig, falls ihr und Papa etwas zustoßen sollte. Sie sagte, es sei meine Geburtsurkunde oder so etwas Ähnliches.“
„Wissen Sie, wo es ist?“
„Sie hat es in eine Kiste gepackt und hinter einem Brett in unserem Haus versteckt. Sie hat mir gesagt, ich solle nicht vergessen, wo es ist. Ich kann es dir zeigen.“
Mein Dilemma besteht nun darin, wie ich schnell und unauffällig an etwas gelangen kann, das mir sehr dabei helfen könnte, das Sorgerecht für Ricky zu bekommen. Ich hatte angenommen, sie hätten wahrscheinlich ein Haus gemietet, aber Ricky teilt mir mit, dass sein Vater ihr Haus gekauft hat.
Am nächsten Morgen fahre ich an dem Haus vorbei, das Ricky als sein ehemaliges Zuhause bezeichnet hat. Es wirkt verlassen, aber es ist ein Viertel der unteren Mittelschicht, wo Schilder der Nachbarschaftswache strategisch platziert sind. Die Bewohner werden also mit Sicherheit die Polizei alarmieren, wenn ich mit Ricky auftauche oder er allein erscheint, besonders nachdem er gesehen hat, wie die Beamten seine Eltern abführten. Ich beschließe, dass die späte Nacht ein besserer Zeitpunkt für unsere Suche ist.
So vielfältig meine Studien auch waren, Einbrüche durch Katzen waren in keinem Lehrplan enthalten, aber ich werde einen nächtlichen Einbruch riskieren, da Ricky sagt, er wisse, wo ein Schlüssel zur Hintertür versteckt ist.
Zum Glück ist Freitag, also gehen Ricky und ich früh ins Bett und werden am nächsten Morgen von meinem Wecker geweckt, den ich auf 3 Uhr gestellt hatte. Ich ziehe Ricky so an wie mich selbst – Jeans, T-Shirt und dunklen Pullover. Ganz hinten in meinem Kleiderschrank finde ich ein altes Paar Laufschuhe, die genauso leise sein werden wie seine Turnschuhe.
Ich fahre langsam, um so leise wie möglich zu sein, biege in eine Gasse ein, schalte die Scheinwerfer aus und rolle vor einem unbebauten Grundstück zum Stehen, das laut Ricky hinter ihrem Haus liegt. Mit einer Taschenlampe in der Hand, da die Straßenbeleuchtung hier nicht funktioniert, führt mich Ricky auf einem gewundenen Pfad durch das Gestrüpp zur Hintertür des Hauses. Er kratzt unter der unteren der beiden Stufen, findet den Schlüssel, ignoriert die Siegel an der Tür, schließt sie auf und tritt zurück. Vorsichtig öffne ich die Tür, falls die Scharniere knarren. Nachdem ich sie wieder leise geschlossen habe, schleichen wir durch die karge Küche in den Wohnbereich und in das angrenzende Schlafzimmer.
Da ich weiß, dass Polizeistreifen vorbeikommen könnten, hindere ich Ricky daran, das Licht anzuschalten, und gebe ihm die Taschenlampe, die wir bisher benutzt haben. Er kriecht unter das Bett. Ich knie mich auf den Boden und sehe, wie er mit der Taschenlampe, die er jetzt im Mund hat, ein kurzes Stück der Fußleiste heraushebelt, in die entstandene Öffnung greift und einen kleinen Metallkoffer herauszieht.
Fast augenblicklich gleitet er mit einem triumphierenden Gesichtsausdruck unter dem Bett hervor. „Ich hab’s mir gemerkt!“, flüstert er. Seine Stimme klingt in der Stille wie ein Schrei, obwohl ich ihm eingeschärft hatte, im Haus ganz leise zu sein.
„Gibt es sonst noch etwas, was Sie wollen? Wir können erst zurückkommen, wenn die Regierung beschließt, es zu entsorgen.“
Er nickt und zieht mich ins Nebenzimmer. Es war offensichtlich sein Zimmer, denn er holt einen großen Koffer aus dem Schrank und beginnt, ihn mit Kleidung, Büchern und anderen Dingen zu füllen. Zufrieden schließt er ihn und schleppt ihn zu mir herüber. Er ist so schwer, dass ich ihn kaum heben kann. Er packt seinen Laptop und das Ladekabel in die Tasche, sieht sich noch einmal um, geht durch den Raum und streichelt liebevoll etwas, das ich im Dunkeln für ein Spinett halte. Tränenüberströmt flüstert er: „Ich glaube, wir müssen mein Klavier zurücklassen.“
"Das können wir unmöglich bewegen, mein Junge."
„Es ist ein elektrisches Instrument. Ich kann es zwar anheben, aber es ist zu schwer, um es alleine zu tragen. Schau mal.“ Er deutet auf ein hochwertiges elektrisches Instrument. Der obere Teil lässt sich leicht vom Unterteil abnehmen, das sich schnell demontieren lässt. Ich bin überrascht, aber er will es unbedingt haben, und ich besitze nur die Orgel.
"Lass uns deine Sachen ins Auto laden, dann kommen wir zurück und sehen, was wir tun können."
Unser Glück hält an. Alles, was Ricky haben will, ist sicher in meinem Auto, und wir fahren los. Sollen sich die Bürokraten doch um die kaputten Siegel und die fehlenden Gegenstände kümmern. Als ich aus der Gasse abbiege, sehe ich einen Streifenwagen in die Straße einbiegen, in der Ricky wohnte. Wir sind gerade noch rechtzeitig rausgekommen.
„Ausgezeichnet!“, jubelt Professor Mills, nachdem er Rickys Geburtsurkunde und die anderen Papiere aus dem Safe überflogen hat. „Jetzt brauchen wir nicht mehr die Einwanderungsbehörde einzuschalten, sondern nur noch das Jugendamt.“ Er sieht mich streng an. „Die sind ganz schön neugierig, und das nicht ganz zu Unrecht, auch wenn sie manchmal etwas übereifrig und übergriffig sein können. Wenn Sie irgendwelche Leichen im Keller haben, erzählen Sie es mir lieber jetzt, sonst könnte es vor Gericht richtig Ärger geben.“ Er grinst. „Ja, ich weiß, eine etwas zweideutige Metapher.“
Ich spüre, wie mir das Blut ins Gesicht schießt, feuerrot. Ich stammle, als ich meine sorgsamste Verborgenheit offenbaren muss. „Ich … ich …“
„Raus damit, Mann!“, schnauzt Mills.
„Ich bin schwul. Aber nicht offen und auch nicht aktiv“, füge ich schnell hinzu.
„Na und?“, sagt Mills sarkastisch. „In diesem Bundesstaat kann ein alleinstehender Erwachsener problemlos ein Kind adoptieren, ganz gleich, welche sexuelle Orientierung er hat.“ Sein Gesichtsausdruck wird professionell. „Verdammt, ich hatte auf etwas gehofft, woran meine Leute richtig arbeiten könnten, aber das hier ist nur ein routinemäßiges Vorbereitungsverfahren. Wichtig ist eigentlich nur, ob das Jugendamt Ihren Familienstand anzweifelt. Meine Leute können das problemlos regeln. Jedenfalls lasse ich sie die Unterlagen vorbereiten und einen Anhörungstermin vereinbaren. Ich werde auf jeden Fall mit ihnen vor Gericht erscheinen, da ihre Leistung bewertet wird.“
„Sie sind im Moment so gut wie ein frischgebackener Vater.“ Sein Lächeln verschwindet, und er hält ein Dokument hoch. „Das ist eine Hypothek auf das Haus, in dem sie gewohnt haben. Was hat Ihnen der Junge darüber erzählt?“
„Nur, dass sein Vater das Haus gekauft hat. Ich weiß, dass die Einwanderungsbehörde die Türen versiegelt hat und so weiter … Nein, frag nicht“, sage ich, als er anfängt zu sprechen. „Aber wenn das Haus verkauft oder beschlagnahmt wird, sollte Ricky doch eine Entschädigung erhalten, oder?“
„Hmm“, Mills streicht sich übers Kinn. „Das könnte interessant werden. Ich werde mich mal informieren, was da alles mitspielt. Ich weiß, wie ich Sie erreichen kann.“
Erst als wir wieder zu Hause sind und Ricky fragt, ob er sein Klavier in sein Zimmer stellen darf, merke ich, dass er das Haus eigentlich gar nicht richtig kennengelernt hat. Also zeige ich es ihm kurz. Doch im Wohnzimmer bleibt er wie angewurzelt stehen und starrt gebannt auf die Orgel. „Ist … ist die echt?“, fragt er voller Staunen.
„Absolut. Ich spiele gern, um mich nach einem anstrengenden Schultag zu entspannen“, antworte ich und fürchte die Frage, die meiner Meinung nach kommen wird.
"Ich spiele auch gern Orgel. Darf ich bitte?"
Ich habe meine Zweifel, aber er liebt sein Klavier so offensichtlich, dass er vielleicht doch spielt. Außerdem kann ich seinem sehnsüchtigen Blick einfach nicht widerstehen. „Na schön, aber sei vorsichtig.“
Er nickt und geht zum Mischpult. Ich bin erstaunt, als er die kleine Kurbel an der Seite der Bank ergreift und sie so weit herunterfährt, dass er mit den Füßen das Pedal erreichen kann, und dann daraufsteigt. Er betätigt den Schlüsselschalter und beginnt, Register auszuwählen, darunter auch die Hauptzungenregister.
Auf dem Notenständer liegt die Partitur der Lemmens -Fanfare , an der ich gerade arbeite. Es ist kein Stück, das man mal eben so auswendig spielen kann. Als ich ihn also die Partitur studieren sehe, bin ich gespannt, ob er es versuchen wird. Dreißig Sekunden später falle ich fassungslos in meinen Sessel. Was da aus den Lautsprechern ertönt, ist einfach unglaublich. Trotz ein paar verpatzter Noten spielt er das Stück sehr beachtlich auswendig auf einem für ihn ungewohnten Instrument. Seine Registerwahl und die Manualwechsel sind besser als meine. Nur ein paar Mal schaut er auf seine Füße, meistens, nachdem er sich auf der Bank bewegen musste, um die Pedale zu erreichen.
So laut er auch spielt, hoffe ich, dass sich niemand von nebenan beschwert. Um sicherzugehen, dass wir nicht gestört werden, nehme ich den Hörer ab und schalte ihn stumm. Nachdem das Stück mit einem Orgelakkord in voller Lautstärke ausklingt, dreht er sich um und sieht mich an. „War ich schrecklich?“
Ich rappele mich mühsam auf und umarme ihn. „Ich kann es nicht fassen, wie gut du gespielt hast! Wie lange hast du trainiert und wo?“
Ich sehe, wie seine Augen feucht werden. „Mein Opa hat in der Kirche Orgel gespielt. Wir hatten kein Klavier zu Hause, also hat er mir, als ich drei war, auf seiner Orgel das Orgelspielen beigebracht. Im Winter war es in der Kirche kalt, deshalb hat er mir vor zwei Jahren sein Klavier zum Üben gegeben. Letztes Jahr war ich groß genug, um an die Pedale zu kommen, und wir haben fleißig daran geübt, wann immer wir konnten.“ Er sieht mich flehend an. „Ich hoffe, ich kann hierbleiben und weiterlernen.“
"Nichts würde mich mehr freuen, Liebling."
Am Vorabend von Thanksgiving beginne ich mit den Vorbereitungen für mein traditionelles Truthahnfest. Es macht mir Freude, für meinen Sohn zu kochen, obwohl ich ihm die Bedeutung des Festes erklären musste; seine Familie hat es nie gefeiert.
Nach dem Essen bin ich so satt, dass ich mich kaum noch bewegen kann, schaffe es aber, die Reste wegzuräumen, während Ricky abräumt und das Geschirr in die Spülmaschine stellt. Ich wische gerade die Arbeitsfläche ab, als ich die Orgel höre. Ricky spielt die Karg-Elert-Version von „Nun danket alle Gott“. Wie passend, wenn ich so darüber nachdenke. Ich bin dankbar für einen Job, der mir gefällt, ein Einkommen, das mir den Lebensstil ermöglicht, den ich genieße, und vor allem für das süße Kind, das so unerwartet in mein Leben getreten ist.
Aber Thanksgiving und die Macy's Parade erinnern mich an Black Friday und Weihnachten. Auch wenn ich noch nichts von der juristischen Fakultät gehört habe, bin ich fest entschlossen, dem Kleinen das schönste Weihnachtsfest seines Lebens zu bereiten.
Ricky und Don verstehen sich so gut, dass Don mich gebeten hat, Ricky bis zu den Weihnachtsferien – also in vier Wochen – bei seinen Klassen zu lassen. Das erspart mir den Ärger mit der Schule. Während der Prüfungsphase an der Uni wird Ricky nicht gebraucht. Ich bin froh darüber, denn so kann ich in Ruhe einkaufen und mich auf die Feiertage vorbereiten.
Nachdem ich Ricky auf einer MIDI-Aufnahme, die ich von ihm beim Spielen meiner Johannus-Orgel gemacht hatte, auf einer ähnlich ausgestatteten Orgel im Schulkonzertsaal gehört hatte, wies der Musiklehrer ihm, erstaunt über Rickys Alter, einen seiner besten Assistenten als Lehrer zu. Ricky war zwar etwas besorgt, aber letztendlich begeistert. Seine Unterrichtsstunde montags, mittwochs und freitags mit anschließender Übungsstunde deckt sich mit meinen beiden Unterrichtsstunden nach der Mittagspause, sodass ich keine Unannehmlichkeiten habe.
Zum ersten Mal seit Jahren spüre ich wieder die Vorfreude auf Weihnachten, als Ricky und ich zum Gartencenter fahren, um einen echten Weihnachtsbaum auszusuchen. Am liebsten hätte er den prächtigen Baum am Eingang genommen, aber ein vier Meter hoher Baum würde unmöglich unter meine drei Meter hohen Decken passen. In der hintersten Ecke entdecke ich einen etwa zweieinhalb Meter hohen Baum, der so perfekt aussieht, wie ein echter Weihnachtsbaum nur sein kann. Ricky strahlt, als ich ihn frage, ob der nicht genau der Richtige ist. Ein Mitarbeiter trägt den Baum nach vorne, wo ich ihn bezahle und die Lieferung mit dem nächsten LKW beauftrage. Außerdem suche ich mir noch einen Türkranz und eine Tannengirlande für den Kaminsims aus.
Während im Kamin ein Feuer knistert und uns Tassen mit heißem Apfelwein wärmen, kichert Ricky vergnügt, als er vorsichtig den Schmuck aufhängt, den ich endlich im Dachboden gefunden habe. Die Lichterkette hatte ich zuvor so am Baum angebracht, dass die Kabel möglichst gut versteckt sind. Ich bin froh, dass Freitag ist, denn es ist fast Mitternacht, als ich Ricky hochhebe, damit er den Engel auf die Spitze setzen kann.
Am Nachmittag des Heiligen Abends unterbreche ich Rickys Weihnachtsliederspiel, um ihn zu einem Nickerchen zu animieren, da ich weiß, dass wir frühestens gegen ein Uhr am Weihnachtsmorgen von der Kirche zurück sein werden. Trotz seiner Vorfreude schaltet er die Orgel aus und geht in sein Zimmer. Wenige Minuten später schleiche ich mich zu ihm und decke ihn mit einer Decke zu. Als er sich nicht rührt, beuge ich mich vor und küsse ihn auf die Stirn. Dieser kleine Kerl hat mein Herz im Sturm erobert.
Nach dem Abendessen machen wir es uns mit Tassen heißer Schokolade vor dem Kamin gemütlich – seine natürlich mit Marshmallows. Immer wieder schaut er auf die Päckchen unter dem Baum und, wenn er glaubt, ich schaue nicht hin, wieder zu mir. Schließlich gebe ich nach und zeige ihm ein großes Paket, das er öffnen darf.
Er stellt seine Schokoladentasse ab und greift hastig nach der Schachtel. Geschenkpapier fliegt durch die Luft, der Deckel klappt ab, und er hält die Steppjacke hoch, die er an einem kalten Abend wie diesem brauchen wird. Dann ist es Zeit für uns, uns für die Kirche anzuziehen.
Ich fahre nicht gern Auto, wenn Schnee liegt. Da heute Abend noch mehr Schnee fallen könnte und die Kirche nur drei Blocks entfernt ist, hält Ricky meine Hand, lächelt und summt verschiedene Weihnachtslieder, während wir entlanggehen.
Ich könnte schwören, der Musikdirektor gibt fast sein gesamtes Budget zu Weihnachten aus. Die Orgel, verstärkt durch eine Harfe und ein Blechbläserquartett mit Pauken, spielt eine halbe Stunde lang ein abwechslungsreiches Programm aus bekannten und unbekannten Weihnachtsliedern, bevor die Messe um elf Uhr beginnt. Pünktlich zur vollen Stunde beginnt der Pfarrer die Lesung, gefolgt vom Chor, der das „Hodie“ a cappella singt. Dann erklingen alle Instrumente in voller Lautstärke im Einzugslied.
Ricky drückt meinen Arm so fest, dass mir das Gottesdienstbuch fast aus der Hand fällt. Sein ehrfürchtiger Blick entschädigt für alles, doch erst die Hymne „ Love Came Down at Christmas“ lässt ihm Tränen über die Wangen rinnen. Ich nehme das Gottesdienstbuch in die andere Hand und lege meinen Arm um seine schmalen Schultern. Er schlingt seine Arme um mich und vergräbt sein Gesicht an meiner Seite. So bleibt er während der kurzen Predigt des Pastors liegen und richtet sich erst wieder auf, als die Glocke zwölfmal läutet und der Pastor das Große Danklied anstimmt. Er hält wieder meine Hand, als wir die Stufen zum Altarraum hinaufsteigen und am Geländer knien. Ich empfange die Kommunion, und Ricky, die Hände vor der Brust gefaltet, erhält den Weihnachtssegen. Dann ist es vorbei. Mit Musik, die laut genug ist, um die ganze Nachbarschaft zu wecken, und Rufen wie „Frohe Weihnachten!“ verlassen wir die Kirche und gehen im sanft fallenden Schnee nach Hause.
Ricky sitzt neben mir auf dem Sofa vor dem glühenden Kaminfeuer und genießt eine Tasse heiße Schokolade. Ich nehme ihm die fast leere Tasse ab, denn er schläft ein. Ich trage ihn ins Bett, decke ihn zu und gebe ihm meinen üblichen Gute-Nacht-Kuss. Dann gehe ich in den Keller, um seine Geschenke vom Weihnachtsmann zu holen. Als Letztes schleppe ich ein Fahrrad die Treppe hoch, das ich so gut wie möglich hinter dem Baum verstecke. Anschließend fülle ich seinen Strumpf, der am Kamin hängt, mit Süßigkeiten und Kleinigkeiten, darunter eine günstige Uhr, und falle selbst ins Bett.
Ich schwöre, ich hatte die Augen noch nicht einmal geschlossen, als mich ein überglücklicher Junge ansprang und schrie: „Er ist da! Der Weihnachtsmann hat mich gefunden und mir ganz viele Sachen gebracht. Komm her und sieh!“ Er zerrte an meiner Hand, also stand ich auf und ging ins Badezimmer. Er wartete ungeduldig auf mich, und der Duft von frisch gebrühtem Kaffee war meine Rettung.
Mit einer dampfenden Tasse Kaffee in der Hand zünde ich das Gasfeuer an und setze mich neben den Baum. Ricky ist so aufgeregt, dass er kaum stillsitzen kann, um den Strumpf auszuleeren, den ich vom Kaminsims genommen und ihm gegeben habe. Er quietscht erneut, als er die Uhr sieht und streckt mir den Arm entgegen, damit ich das Armband verstelle. Er scheint sich über die neue Kleidung zu freuen, die ich ihm gekauft habe, aber als ich das Fahrrad hinter dem Baum hervorhole, starrt er es nur an und streichelt es. „Darf ich damit fahren, Papa?“, fragt er schließlich.
Ich möchte ihn nicht enttäuschen, denn ich erinnere mich noch gut an mein erstes Fahrrad, aber der Schnee ist tiefer geworden. „Sobald der Gehweg frei ist, mein Junge“, denke ich. „Weißt du was? Sobald es aufhört zu schneien, räume ich die Einfahrt frei, und du kannst es ausprobieren. Die Sattelhöhe muss vielleicht noch angepasst werden.“
Ich bekomme noch eine Umarmung. „Vielen Dank, Papa. Ich hab dich lieb.“
„Papa“ und „Ich liebe dich“ übertreffen jedes Weihnachtsgeschenk, das ich je bekommen habe. Mir laufen die Tränen über die Wangen.
Das College öffnet montags wieder. Dank Dons Einsatz in den Ferien konnte ich Ricky an einer ausgezeichneten Privatakademie mit einem Stipendium anmelden, wodurch sich die Kosten für mich in einem überschaubaren Rahmen halten. Ricky freut sich jeden Morgen darauf. Ich bringe ihn auf dem Weg zur Arbeit hin. Nachmittags, nach dem Unterricht, fährt er mit dem Schulbus zum College und kommt kurz vor meiner letzten Sprechstunde an. Die Zeit nutzt er, um auf einem der kleinen Übungsinstrumente des Colleges zu üben.
Am Dienstag der dritten Woche des neuen Semesters erhalte ich einen Anruf von Dr. Mills von der juristischen Fakultät. Er teilt mir mit, dass Ricky und ich am Donnerstagmorgen um neun Uhr vor Gericht erscheinen müssen. In meiner freien Stunde eile ich zu seinem Büro.
Er schüttelt den Kopf. „Ich habe nicht die geringste Ahnung, was los ist“, sagt er, „denn nach so langer Zeit erscheint mir alles plötzlich so kritisch. Aber keine Sorge, meine Studenten haben alles Nötige vorbereitet, und ich werde mit ihnen und Ihnen vor Gericht sein.“ Sein unbehaglicher Blick und sein abweisender Tonfall lassen mich erschaudern.
Ich versuche, meine Gefühle vor Ricky zu verbergen, doch mit großer Beklemmung betreten wir den uns zugewiesenen Gerichtssaal und gesellen uns zu Dr. Mills und seinen Studenten in die erste Reihe. Pünktlich um neun Uhr spricht der Gerichtsvollzieher die traditionellen Worte zur Eröffnung der Verhandlung, aber ich sehe, wie Mills das Gesicht verzieht, als der Name des Richters verkündet wird.
Er beugt sich vor und flüstert: „Wir würden diesen homophoben Mistkerl absetzen. Er gehört zu einer dieser durchgeknallten fundamentalistischen Kirchen, und obwohl es nicht erlaubt ist, lässt er sich bei seinen Urteilen von deren Lehren beeinflussen. Unsere Anwaltskammer hat sich sehr bemüht, ihn seines Amtes zu entheben, aber er hat einflussreiche politische Freunde. Bete inständig, mein Junge.“
Unser Fall wird aufgerufen, und Mills, einer seiner Studenten und ich gehen zum Tisch hinter dem Geländer. Der Richter nickt Mills zu, und dieser stellt sich, seinen Studenten und mich vor.
Bevor Mills etwas sagen kann, blickt ihn der Richter finster an und fährt ihn an: „Ich habe die von Ihnen vorhin vorgelegten Dokumente gelesen, Herr Anwalt. Haben Sie noch etwas hinzuzufügen?“
„Ich möchte Ihnen Zeugen anbieten, die den Charakter und die Eignung von Dr. Arendson zur Pflege dieses Kindes mit der Option der Adoption bestätigen können, Euer Ehren.“
„Ich sehe keinen Grund, die Zeit des Gerichts zu verschwenden. Das von Ihnen vorgelegte Material genügt mir für eine Entscheidung“, er hält inne und sieht mich an. „Ich nehme nicht an, dass Sie über die Feiertage geheiratet haben“, faucht er, „eine Frau, meine ich.“
„Dr. Arendson ist weiterhin ledig, Euer Ehren“, sagt Mills in meinem Namen.
„Dann entscheide ich, dass ein Schwuler moralisch ungeeignet ist, ein Kind zu erziehen oder sich in der Nähe von Kindern aufzuhalten. Gerichtsvollzieher, nehmen Sie das Kind in die Obhut des Gerichts und übergeben Sie es dem Vertreter des Jugendamtes.“ Er schlägt mit dem Hammer auf den Tisch und verschwindet, noch bevor der Gerichtsvollzieher „Alle aufstehen!“ rufen kann.
„Elender alter Schwanzlutscher“, murmelt Mills' Schüler.
„Amen“, antwortet Mills.
Ich stehe wie benommen da und kann noch immer nicht begreifen, was geschehen ist. Alles ging so schnell und auf eine Art und Weise, die so gar nicht zu dem passt, was ich über Gerichtsverfahren weiß. Ich werde aus meiner Starre gerissen, als der Gerichtsvollzieher den verdutzten Ricky hochhebt und mit ihm nach hinten in den Gerichtssaal geht. Ricky schreit voller Entsetzen: „Papa, Papa!“
Ich gehe auf den Gerichtsvollzieher zu, doch Mills hält mich mit der Hand am Arm zurück. „Sie dürfen sich nicht einmischen. Ich werde sofort einen Antrag auf Verhandlung vor einem anderen Gericht stellen.“ Er sieht meine Tränen und schüttelt den Kopf. „Wir können nichts tun, bis meinem Antrag stattgegeben ist, und Sie dürfen den Jungen auch nicht sehen. Tatsächlich wissen wir bis zur neuen Anhörung nicht einmal, wohin er gebracht wird.“ Er klopft mir tröstend auf die Schulter, aber es ist hoffnungslos. Ich bin völlig verzweifelt. Er bittet seinen Studenten, mich in meinem Auto nach Hause zu fahren, und will ihm folgen und ihn zurück zum College bringen.
Nachdem ich Mills versichert habe, dass alles gut wird, gehen er und sein Student. Ich stehe im Eingang und warte darauf, dass Ricky angerannt kommt, um mich zu begrüßen. Da dämmert es mir: Er ist nicht da. Plötzlich wirkt mein einst so gemütliches Zuhause so kalt und leer wie ein Mausoleum. Langsam gehe ich ins Badezimmer, öffne den Medizinschrank und nehme zwei Flaschen Schlaftabletten heraus, die der Arzt meiner Mutter vor ihrem Tod verschrieben hatte. Der Gedanke, Ricky nie wiedersehen zu dürfen, quält mich, doch die Erinnerung an Mills' Ankündigung, einen neuen Antrag zu stellen, hält mich zurück. Vielleicht gibt es noch Hoffnung, aber mein Gefühl der Verzweiflung lässt mich nicht los.
Ich unterrichte zwar weiterhin, aber es fiele mir schwer, irgendjemandem zu erzählen, was ich im Unterricht gesagt habe. Meine Hoffnung steigt, als ich einen Zettel auf meinem Schreibtisch sehe, auf dem ich aufgefordert werde, Mills so schnell wie möglich anzurufen. Ich lasse mein Buch fallen, greife zum Telefon und wähle ungeduldig Mills' Durchwahl.
"Was?", rufe ich, als ich seine Stimme höre.
„Setz dich, mein Junge, falls du es nicht schon getan hast. Wir haben keine neue Anhörung bekommen, aber ein anderer Richter hat das Urteil geprüft und trotz der Formulierung keinen Fehler gefunden. Es tut mir so leid, mein Junge. Ich dachte, wir hätten einen perfekt vorbereiteten Fall. Nein, verdammt! Wir hatten einen perfekten Fall, wir durften ihn nur nie vortragen. Aber egal, wir haben diesen Fall verloren, und wir können nichts mehr tun. Mein Rat an dich: Nimm dir eine Woche Urlaub und reiß dich zusammen. Nochmals, es tut mir leid, mein Junge.“
Es dauert einen Moment, bis ich merke, dass Mills aufgelegt hat und mein Handy piept. Ich lasse es fallen und irre ziellos den Flur entlang zum Parkplatz und zu meinem Auto. An nichts anderes denke ich, bis ich wieder zu Hause an meinem Schreibtisch sitze, dem Dekan einen Antrag auf Krankmeldung schicke und dann meine Kündigung schreibe. Es gibt hier nichts mehr für mich.
Die Einsamkeit zu Hause ist schlimmer als die Arbeit. Wenigstens lenkt mich der Unterricht etwas ab, also kehre ich in den Hörsaal zurück. Am Ende der Frühlingsferien reiche ich mein Kündigungsschreiben beim Studiendekan ein und werde umgehend zu einem Gespräch in sein Büro gebeten. Nach meiner letzten Vorlesung gehe ich zum Verwaltungsgebäude und frage mich, was er von mir verlangt.
Er begrüßt mich freundlich und deutet auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch. Er setzt sich und tippt mit dem Finger auf ein Blatt Papier. „Dr. Arendson, ich weiß, dass Sie von den Gerichten ungerecht behandelt wurden und wie sehr Sie darunter leiden. Doch wenn Sie sich mit anderen Dingen beschäftigen, wie zum Beispiel Ihrer Arbeit hier, wird das diesen Schmerz zumindest etwas lindern. In der kurzen Zeit, die Sie bei uns sind, haben Sie sich als hervorragende Bereicherung für unser Kollegium erwiesen. Daher nehme ich Ihre Kündigung nicht an.“
„Aber Dean Allen …“, beginne ich.
„Nein, Doktor Arendson. Ich bin sicher, Sie fühlen sich innerlich genauso leer, wie Ihr Zuhause wahrscheinlich wirkt. Warum suchen Sie sich nicht einen anderen Wohnort, wo die Erinnerungen nicht so stark sind? Wir alle sind bereit, Ihnen nach Kräften zu helfen.“
Ohne Annahme meiner Kündigung wurde ich entlassen. Ich gehe zurück zu meinem Auto und fahre nach Hause, Dean Allens Worte hallen mir noch im Kopf nach. Kurz nach Verlassen der Autobahn halte ich an und betrachte die Gegend, die ich so geliebt hatte. Sie wirkt immer noch trostlos.
Am Sonntag stand ich spät auf, kochte mir einen stärkenden Kaffee, holte die Zeitung von der Haustür und las die Immobilienanzeigen eher beiläufig. Nur die Anzeige für ein Sommerhaus auf einem zwei Hektar großen Grundstück am Fluss östlich der Stadt interessierte mich. Ich notierte mir den Namen und die Telefonnummer des Maklers, um herauszufinden, ob das Haus auch für den Winter geeignet ist.
Am nächsten Nachmittag fährt mich der Makler zum Haus, um es mir anzusehen. Zu meiner Freude ist das Cottage ein A-förmiges Haus, wie es vor einigen Jahren beliebt war. Es ist solide gebaut und für die Wärmepumpe isoliert. Es gibt sogar einen Notstromgenerator, den man laut Makler gelegentlich braucht, da die Gegend noch so dünn besiedelt ist und die Versorgungsbetriebe hier Reparaturen meist erst später durchführen.
An diesem Abend überprüfe ich meine finanzielle Situation und beschließe, dass ich die Raten auch ohne den Verkauf meines Hauses stemmen kann. Ich würde es lieber vermieten, um meine Hypothekenzahlungen decken zu können, nur für den Fall der Fälle, obwohl ich innerlich mittlerweile weiß, dass Ricky nie zurückkommen wird.
Der Umzug aus unserem gemeinsamen Zuhause fällt mir schwer, besonders jetzt, wo sein hervorragendes E-Piano neben meiner Orgel im Dachgeschoss meines neuen Hauses steht. Ein Vorteil ist jedoch, dass ich so laut spielen kann, wie ich will, ohne jemanden mit meinem nächtlichen Üben und meinen Fehlern zu stören.
Langsam verblassen die schmerzhaften Erinnerungen und ich integriere mich wieder vollständig in die Programme und Aktivitäten des Colleges, erhalte Beförderungen und werde schließlich nach dreizehn Dienstjahren zur Abteilungsleiterin ernannt.
Während ich bei meiner zweiten Tasse Kaffee die Sonntagszeitung durchblätterte, fiel mir eine Anzeige für ein Orgelkonzert ins Auge, das am kommenden Freitagabend im städtischen Auditorium einer etwa sechzig Meilen entfernten Stadt stattfinden sollte. Ich kannte das Instrument, hatte es aber noch nie gehört, obwohl ich es gern einmal getan hätte. Den Namen des Künstlers kannte ich aus den Künstleragenturanzeigen in der Zeitschrift „Guild“, die ich regelmäßig erhalte. Die vielen positiven Berichte hatten mich überzeugt, das Konzert zu besuchen. Am Montagmorgen rief ich an und reservierte einen Platz, von dem aus ich sicher sein konnte, den Orgeltisch und den Künstler beim Spielen gut sehen zu können.
Ich verlasse mein Büro früh, um mich anzuziehen, und fahre gemütlich in die Stadt. Nach einem netten Abendessen in einem kleinen Restaurant in der Nähe des Auditoriums komme ich rechtzeitig an, um einen Parkplatz zu finden. Ich hole meine Eintrittskarte ab und suche meinen Platz. Er ist in der zweiten Reihe und bietet mir eine fast uneingeschränkte Sicht auf das Pult. Zufrieden überfliege ich das Programm und stelle fest, dass mir die meisten der aufgeführten Werke bekannt sind.
Die Zuschauermenge ist für ein solches Ereignis riesig, beruhigt sich aber schnell und bricht dann in tosenden Applaus aus, als der Künstler die Bühne betritt. Nach einer kurzen Verbeugung gleitet er auf die Bank und spielt die erste Hälfte des Programms brillant. Meiner Meinung nach, da ich mit einem Großteil der Musik vertraut bin, hat seine Darbietung die ihm zuteil gewordenen Auszeichnungen mehr als verdient.
Es gibt eine Pause, dann vergeht die Zeit schneller, als ich gedacht hätte, denn die zweite Hälfte des Programms ist hervorragend. Ich wünschte nur, die Beleuchtung des Künstlers wäre besser gewesen, denn irgendetwas an ihm kommt mir so bekannt vor. Nach Standing Ovations willigt er ein, eine Zugabe zu spielen. Er spielt mitreißend ein Stück – die mir so vertraute Lemmens-Fanfare. Ich kann die Tränen nicht zurückhalten, die mir in die Augen steigen, als ich mich an den Abend erinnere, als Ricky sich zum ersten Mal an meine Orgel setzte.
Der Applaus des Publikums ebbt nicht ab, selbst nachdem er sich mehrmals verbeugt hat. Er lächelt und willigt in eine weitere Zugabe ein, die er mit den Worten einleitet: „Meine Damen und Herren, ich spiele ein Weihnachtslied, das den meisten von Ihnen bekannt sein dürfte. Ich weiß, es passt nicht zur Jahreszeit, aber vor Jahren saß ich am Weihnachtsabend in einer Kirche neben einem jungen Hochschulprofessor, der mich nur wenige Tage zuvor von der Straße gerettet und mir nicht nur ein Zuhause, sondern auch Liebe geschenkt hatte. Das Schicksal hatte jedoch andere Pläne für mein Leben, und ich wurde von allem getrennt, was er mir geben wollte. Andere entschieden, dass wir keinen Kontakt mehr zueinander haben sollten. Nachdem ich erwachsen geworden war, beanspruchte meine Karriere fast meine gesamte Zeit, und seltsamerweise konnte ich mich nie an den Namen der Hochschule erinnern, an der er lehrte, sodass meine Suche nach ihm erfolglos blieb. Aber genug. Papa, ich liebe dich, und ich hoffe, du kannst dies hören und dich an mich erinnern, wo immer du auch sein magst.“
Jetzt weiß ich es. Geblendet von unaussprechlichen Freudentränen höre ich zu, wie er „ What Child is This“ schöner spielt, als ich es je zuvor gehört habe.
