Glückschancen

[WMASG]

Kapitel 1

„Hey, Chance!“, rief mir ein kurzhaariger schwarzer Junge, wahrscheinlich in meinem Alter, zu und winkte mich zu einem nahegelegenen Tisch in der Cafeteria. Diese Worte ließen mich wie angewurzelt stehen bleiben.

Zuallererst: Ich heiße nicht Chance. Ich heiße Luke.

Zweitens ist dies mein erster Tag an dieser Schule und erst mein dritter Tag in dieser Stadt.

Etwas verwirrt und neugierig gehe ich hinüber und setze mich nervös hin. „Ähm, hallo?“

„Na, Mann?“, fragt er und streckt die Hand aus, bereit für einen kurzen Händedruck. „Hey, wo ist deine Uniform?“, fügt er hinzu.

„Tut mir leid“, sage ich verlegen, „aber, ähm, ich glaube, ich kenne Sie nicht.“ Mein Gott, hier stimmt so vieles nicht, aber das ist das Einzige, was ich zu sagen habe.

Der Junge runzelt die Stirn. „Alles okay? Hast du dir den Kopf gestoßen oder so? Du kanntest mich doch gestern noch.“

"Was? Gestern? Ich war den ganzen Tag zu Hause und habe ausgepackt! Ich meine, wir waren kurz in der Schule, um mich anzumelden, aber im Ernst, das war's."

„Alter, du wohnst hier schon seit Jahren und warst gestern noch im Unterricht – willst du mich verarschen? Du verarschst mich!“ Er lacht laut auf und klopft mir auf die Schulter. „Erwischt, Mann.“ Plötzlich ertönt eine Glocke aus den Lautsprechern und hallt durch die laute Cafeteria. Er sagt: „Falls du es ‚ vergessen ‘ hast: Unterricht. Schön, dich wiederzusehen, Kumpel.“ Lachend geht er weg und mischt sich unter die Menge, die in die Flure strömt.

Was zum Teufel ist gerade passiert? Ich fahre mir mit der Hand durchs Haar, blähe die Wangen auf und seufze erleichtert auf. Bestimmt hat er nur einen Fehler gemacht. Einen richtig schlimmen Fehler. Einen, für den es eine einfache Erklärung gibt, die ich aber einfach nicht kenne. Ich streiche mein grünes T-Shirt und meine dunkelblaue Jeans glatt und bemerke, dass noch viele das obligatorische schwarze Shirt mit dem goldenen Emblem nicht haben. Dann konzentriere ich mich wieder darauf, zum Unterricht zu kommen.

Ich hole meinen Stundenplan raus, den wir gestern abgeholt haben, und schaue mir meine Kurse an. Diese Blockstunden sind echt komisch... Ich hatte noch nie an verschiedenen Tagen unterschiedliche Kurse. Da heute Dienstag ist, habe ich zuerst Biologie, also gehe ich in den Raum, immer noch etwas verwirrt von meiner ersten Begegnung. Was soll das denn? Ich sehe ja nicht gerade gewöhnlich aus. Ich falle irgendwie auf: knallrote Haare, auffällige grüne Augen, so viele Sommersprossen, dass man damit einen Leoparden verstecken könnte, abstehende Ohren, kleiner als alle in meinem Alter... niemand verwechselt mich mit jemand anderem.

Der Typ wollte mich doch nur veräppeln . Anders geht's nicht. Ich erreiche Raum 96, den Biologieraum, und gehe hinein. Die meisten Tische sind schon besetzt, also setze ich mich in die Mitte des Raumes (die hinteren Reihen sind natürlich alle voll), als ein Junge neben mir, braunhaarig und braunäugig mit einer Wuschelfrisur, sagt: „Hey. Wie war der Sommer?“

„Ganz gut. Irgendwie stressig, schätze ich.“ Ist er einfach nur freundlich? Kennt er mich etwa auch?

„Gut, gut. Meins war langweilig.“ Er nickt und geht zurück zu seinem Rucksack, um Sachen herauszuholen.

Das hat mir auch nicht weitergeholfen. Na gut: „Ich bin Luke“, sage ich und warte auf eine Antwort.

Ich bekomme eine Reaktion davon, dass er innehält und mich anstarrt, als wäre ich ein Außerirdischer. „Ich verstehe es nicht“, sagt er.

„Was meinen Sie?“, frage ich, offensichtlich ohne etwas verstanden zu haben.

"Gibt es da irgendeinen Witz, den ich nicht verstehe?"

"Ähm, nein? Ich meine, die Leute nennen mich manchmal Lucky, aber das ist kein Witz. Ich heiße einfach Luke."

Er starrt mich noch einen Moment an und blickt nach links und rechts, bis die Schulglocke klingelt. „Okay“, sagt er und wendet sich dem Lehrer zu, damit der Unterricht beginnen kann. Mann, ist das seltsam. Ich habe das Gefühl, die ganze Welt spielt mir einen Streich, und ich finde die Kameras einfach noch nicht.

Die Lehrerin, Frau Bachmann, lässt keine Zeit verstreichen und verteilt sofort die Lehrbücher, den Lehrplan und all das. Seltsamerweise gibt sie dann jedem einen Plastikbeutel und bittet uns, unseren Namen darauf zu schreiben. Anschließend sagt sie, dass wir unsere Handys abgeben und am Ende des Tages wieder abholen müssen. An meiner alten Schule war das nicht so, aber andererseits waren dort sowieso alle ständig am Handy, also verstehe ich es schon. Danach stellt sie sich vor und macht den altbekannten Eisbrecher „Jeder erzählt etwas über sich“, den niemand mag. Alle Schüler nennen ihren Namen, ihre Schule und ihr Lieblingsfach. Nicht so schlimm, denke ich, aber ich werde total auffallen. Äh, noch mehr. Noch mehr. Egal – es wird ätzend.

Als ich an der Reihe bin, sage ich: „Ich bin Luke, ähm, Luke Chatham, und ich komme von der Dewey Middle School in New Lancashire, Connecticut. Ich mag Englisch wohl.“ Während ich mich setze, ist ein leises Gemurmel im Raum zu hören.

Der Nächste ist dran, und so weiter, und schließlich machen wir eine Übung zur wissenschaftlichen Methode. Wir werden in Gruppen aufgeteilt und sammeln alle möglichen verrückten Ideen, die wir mit dieser Methode testen könnten. Meine Gruppe ist echt cool, zwei Mädchen und ein Junge, die anscheinend schon lange befreundet sind; sie haben jede Menge Insiderwitze, scheinen aber auch wirklich gern zusammenzuarbeiten.

Die Zeit vergeht wie im Flug, und ehe ich es merke, klingelt die Glocke. Auf dem Weg nach draußen kommt ein anderer Junge mit dem Wischmopp-Typen (der übrigens seltsamerweise Lucas heißt) auf mich zu. Lucas sagt: „Hey Chance.“

Da ist er wieder, dieser Name. „Es ist Luke“, sage ich vorsichtig.

Der andere Junge, ebenfalls mit längeren Haaren, die er allerdings im traditionellen Emo-Stil zur Seite gekämmt hat (ich glaube, er heißt Scott), sagt: „Er benimmt sich komisch.“ Dann fragt er mich: „Was ist denn los?“

Lucas fügt hinzu: „Warum versuchst du, meinen Namen zu kopieren? Willst du dich über mich lustig machen?“

„Okay, ich bin völlig verwirrt“, gebe ich zu und werfe die Hände in die Luft. „Ich verstehe nicht, warum sich alle in dieser Schule so komisch verhalten. Neue Stadt, neue Schule, alles neu, und jetzt sind alle so seltsam zu mir. Ist das eine Art Aufnahmeritual? Ist das etwa alles?!“ Mir wird klar, dass ich fast schreie, also atme ich ein paar Mal tief durch und bemerke die verdutzten Gesichter der beiden Jungs, die ich gerade beinahe angeschrien habe. Ich bringe nur noch ein „Ähm, sorry, ich muss dann mal los. Bis dann!“ heraus, drehe mich um und gehe fluchtartig davon, das Gesicht vor Scham hochrot. Jetzt werden sie anfangen, über mich zu reden, und die Gerüchte werden die Runde machen. Tolle Art, sich einzufügen, Luke. Echt raffiniert.

Also, meine nächste Stunde ist – oh nein. Direkt danach habe ich Labor. Ich bin wieder in derselben Klasse mit denselben Schülern, inklusive der Jungs, die mich jetzt wahrscheinlich für verrückt halten. Ich meine, alle hier sind ein bisschen verrückt, aber egal. Ich sitze ganz vorne und achte penibel darauf, sie während der ganzen Stunde nicht anzusehen. Zum Glück geht es nur um langweilige Sicherheitsvorkehrungen, also keine Gruppenarbeit oder so, und ich husche so schnell wie möglich aus dem Raum. Ich spüre ihre Blicke, als ich gehe, und mir brennt der Nacken.

Mein nächster Unterricht, Orchester, wird wohl mitten in der Mittagspause unterbrochen. Super – ich bin schon hungrig, und der ganze Stress macht es nicht besser. Hoffentlich habe ich wenigstens einen Unterricht, in dem die Leute nicht so komisch sind. Ich komme im Klassenzimmer an und nehme auf einem der Stühle Platz, die alle traditionell im Orchesterraum angeordnet sind. Normalerweise spiele ich Cello (ja ja, kleiner Junge spielt ein großes Instrument), also hoffe ich, dass ich das auch an dieser Schule machen kann.

Erstaunlicherweise vergeht die erste Hälfte des Unterrichts, ohne dass mich auch nur jemand komisch ansieht. Dann kommt die Mittagspause, und ich starre mit Grauen in die Cafeteria. Das sind ja wahnsinnig viele Leute, und ich will wirklich mit niemandem reden.

"Hey...Luke, oder?", fragt ein großer asiatischer Junge mit der typischen stacheligen schwarzen Haarpracht.

„JA!“, rufe ich aufgeregt, bevor mir klar wird, wie blöd ich klinge. „Ich meine, Entschuldigung … die Leute nennen mich ständig beim falschen Namen und schauen mich an, als wäre ich verrückt, wenn ich sie korrigiere. Ich verstehe das einfach nicht. Ähm, Entschuldigung.“ Ich bin mir sicher, meine Wangen sind gerade röter als meine Haare. Mann!

Er lächelt schüchtern und sagt: „Ich bin Quoc.“ (Er spricht seinen Namen so aus, dass er sich auf „Uhr“ reimt.) Er fährt fort: „Möchten Sie mit mir zu Mittag essen? Ich bin neu hier und kenne noch niemanden.“

Ich zucke mit den Schultern. „Klar. Ich habe mein Mittagessen dabei, also warte ich einfach auf dich.“

„Ich habe meine auch mitgebracht.“

Wir setzen uns in der Cafeteria an einen Tisch in der hintersten Ecke, ich mit dem Rücken zu allen anderen. Ich hasse große Menschenmengen sowieso schon, und bei dem seltsamen Verhalten der anderen könnte ich eine Panikattacke bekommen, wenn sie anfangen, mich anzusprechen.

Er holt eine Tupperdose mit Reis und Gemüse hervor und fängt an, mit feinen, glänzenden Holzstäbchen zu essen. Ich habe noch nie echte gesehen; ich habe mich gefragt, ob es etwas dagegen spricht, sie aus hochwertigem Holz herzustellen. Jedenfalls sitze ich da und esse mein Erdnussbutter-Marmeladen-Sandwich (sehr stilvoll, ich weiß), und er fragt: „Woher kommst du?“

Ich halte inne. „Äh, was meinen Sie?“

„Dein Akzent ist anders als der der anderen hier.“ Er nimmt einen weiteren Bissen und tut so, als hätte er nicht gerade etwas Superwichtiges gesagt.

„Mir ist gar nicht aufgefallen, dass ich anders klinge“, sage ich. „Ist es denn so offensichtlich oder so?“

Quoc lächelt. „Nein, nicht wirklich. Englisch ist zwar meine Zweitsprache, aber ich erkenne die verschiedenen Akzente, wenn ich sie höre.“ Apropos, er hat einen leichten, aber hörbaren Akzent, vielleicht chinesisch? Thailändisch? Ehrlich gesagt, ich habe keine Ahnung, wie ich das sagen soll, also sagen wir einfach „asiatisch“.

Ich nicke und stopfe mir ein paar Cheetos in den Mund, weil ich nichts Besseres damit anzufangen wusste. Schreiben kann ich ganz gut, aber im Gespräch bin ich total unbeholfen.

Quoc fährt fort: „Was meintest du damit, dass die Leute dich mit dem falschen Namen ansprechen?“

„Alter“, sage ich und spucke fast meine Käse-Puffs aus. „Ich bin vor zwei Tagen hier angekommen, buchstäblich am Sonntag, und wir haben ein paar Tage mit Auspacken und so verbracht, richtig? Und jetzt, wo ich heute hier bin, nennen mich alle aus irgendeinem Grund „Chance“. Langsam glaube ich, ich habe Gedächtnisverlust und alle anderen haben Recht, und das macht mich total fertig. Vielleicht habe ich ja multiple Persönlichkeiten.“

"Nun ja...", sagt er, "glauben sie, dass dieser 'Chase' ein guter Mensch ist?"

„Es war ‚Chance‘, und ich meine, ich schätze schon? Dieser eine Typ hat sich riesig gefreut, mich zu sehen, als ich reinkam.“

„Nun ja, wenn man multiple Persönlichkeiten hat, sind zumindest zwei Hälften bisher gut.“ Er lächelt leicht über seinen Witz.

„Danke“, sage ich trocken. „Sie sind also auch neu hier? Woher kommen Sie?“

„Kansas“, antwortet er, „aber meine Familie ist vietnamesisch, falls Sie das meinen. Mein Vater hat hier eine Stelle angenommen.“

„Dasselbe“, sage ich, „und es ist ziemlich blöd.“

"Warum ist das so?"

„Abgesehen von dem ganzen abgefahrenen, gruseligen Zeug, das hier abgeht? Es ist heiß und eklig, ich kenne niemanden und bin am anderen Ende des Landes, weit weg von dem, was ich gewohnt bin, und ich hasse es.“ Ich hole tief Luft und schlürfe Apfelsaft aus einem Saftkarton.

Plötzlich liegen mir zwei Hände über den Augen. Wo wir gerade von Dingen sprechen, die ich hasse: Das gehört definitiv dazu. Ich versuche, nicht auszuflippen und die Person anzuschreien, und sage: „Ich rate nicht, wer du bist, weil ich dich nicht kenne. Ich bin Luke.“

Eine gekünstelte, hohe Stimme antwortet: „Du willst nur, dass ich meinen Namen sage.“

"Bitte...nehmt eure Hände...von meinem Gesicht."

Die Hände werden weggenommen, und ich drehe mich um. Vor mir steht ein ziemlich verletzt aussehender Junge mit blondem Kurzhaarschnitt und einer leicht stupsigen Nase, der offenbar viel größer ist, als ich erwartet hatte. Er sagt: „Na gut, meine Güte. Sei nicht so witzig.“

Ich kneife die Augen zusammen und versuche krampfhaft, nicht wütend zu werden. Ich atme tief durch und sage seufzend: „Hör mal, ich kenne dich nicht, ich bin neu hier und ich bin nicht dieser ‚Chance‘, mit dem mich alle nennen. Bitte, lass mich einfach in Ruhe.“ Meine Stimme ist am Ende nur noch ein Flüstern, genau wie meine Geduld am Ende ist.

„Na, dann gibt es da jemanden, der genauso aussieht und klingt wie du“, sagt der Junge trotzig. „Was soll’s.“ Er stürmt davon.

„Siehst du?!“, flüstere ich Quoc laut zu. „Das passiert immer wieder!“

„Das ist sehr seltsam“, stimmt er nickend zu. „Wenn ich jemanden sehe, der genauso aussieht wie du und sich ‚Chance‘ nennt, werde ich ihn fragen, ob er sich an dieses Gespräch erinnert.“

„Warum sollte er?“, frage ich verwirrt.

„Vielleicht ist er die dominante Persönlichkeit, und du bist die... nun ja, du weißt schon.“

„Danke für das Vertrauen. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich mich an den größten Teil meines Lebens erinnere, und der fand nicht hier statt . Ich habe nicht regelmäßig Blackouts, und ich bin mir ziemlich sicher, dass ich noch nie beschuldigt wurde, jemanden getötet zu haben, also bin ich kein verdammter schizo-psychopathischer Killer.“

Quoc lächelt erneut, während er einen weiteren Bissen Reis isst. „Ich will damit nicht sagen, dass du es bist. Soweit ich mich erinnere, scheint ‚Chance‘ ein ganz netter Kerl zu sein. Vielleicht seid ihr beide ja auch in Ordnung.“

Ich gehe darauf ein. „Aber ich will nicht jemand anderes sein, der im Grunde nur ich selbst ist, nur mit einem anderen Namen. Das ist komisch und irgendwie dumm. Das wäre die schlechteste Fernsehsendung aller Zeiten.“

„Ich würde es mir ansehen“, gibt Quoc zu.

„Immer noch eine bessere Liebesgeschichte als Twilight“, witzle ich. Wir lachen beide, obwohl der Witz alt ist.

Der Rest der Mittagspause verläuft ruhig – naja, für eine Cafeteria jedenfalls – und wir gehen zurück zum Orchesterunterricht, wo ich endlich mal mit meinem richtigen Namen angesprochen werde, Gott sei Dank. Die Zeit vergeht viel zu schnell, und schon geht es weiter zur nächsten Stunde: Rhetorik. Welch ein Vergnügen! Ich bin ja sowieso schon unbeholfen genug, und jetzt darf ich mich auch noch vor der ganzen Klasse blamieren.

Ich gebe zu, dass ich mich auf dem Weg dorthin etwas schwertue, aber ich weiß, es ist erst der erste Tag und es wird schon gut gehen. Hoffentlich erkennt mich dort auch niemand. Ich gehe einfach rein, setze mich hinten hin, bin still, und niemand wird mich bemerken.

Ich könnte nicht falscher liegen.

Ich betrete den Klassenraum, und sofort ruft jemand: „Hey Chance! Willkommen zurück!“

Ich öffne den Mund, um eine schlagfertige Antwort zu geben, doch mir bleibt der Mund offen stehen, als ein anderer Junge mit meiner Stimme antwortet: „Na, Joe?“ Ein Junge mit grellroten Haaren, stechend grünen Augen, so vielen Sommersprossen, dass man damit einen Leoparden verstecken könnte, abstehenden Ohren und der kleiner ist als alle anderen in seinem Alter – außer mir –, kommt herüber und gibt einem stämmigen Jungen mit zurückgegelten Haaren einen Klaps.

Ich werde von den letzten Leuten, die den Raum betreten, beiseite gedrängt, aber das Gespräch verstummt schnell, als jemand laut sagt: „Ähm, Chance?“, ihn dabei ansieht, aber auf mich zeigt.

Mein Imitator blickt mich an und erstarrt. Langsam sagt er: „Was zum Teufel?“

Einen Moment lang bewege ich wortlos den Mund, unfähig, einen Satz zu formulieren. Also deshalb bin ich hier bekannt. Ich bin schon da. Oder doch nicht? Ich habe keine Ahnung, was ich tun soll, also stehe ich noch eine Weile wie erstarrt da. Schließlich bringe ich mühsam ein „Äh… W…was?“ hervor, während ich mich nach versteckten Kameras, dem „ÜBERRASCHUNG!“ oder irgendetwas umsehe, das dem Ganzen einen Sinn geben könnte.

Mein Ich, genannt „Chance“, kommt auf mich zu, aber ich blamiere mich bis aufs Blut, indem ich in Panik gerate, nach draußen stürme und mich in die Toilette verstecke. Außerdem musste ich dringend – ich bin der Typ, für den man den Ausdruck „zu Tode erschrocken“ erfunden hat. Also stürze ich hinein und ducke mich in eine Kabine, während ich hektisch an meinem Gürtel ziehe und spüre, wie meine Blase zittert.

Plötzlich entweicht ein kleiner Schwall, bevor ich es stoppen kann, was meinen Harndrang noch verstärkt. Ich ziehe den Gürtel aus und schiebe meine Hose herunter, wobei ich versehentlich etwas auf den Boden pinkle, bevor ich mich auf die Toilette plumpsen lasse. Ich sitze da, zittere und pinkle viel mehr, als ich getrunken habe, hyperventiliere und bin den Tränen nahe. Habe ich schon erwähnt, dass ich Angstzustände habe? Ja, ich habe Angstzustände. Nachdem ich fertig bin, kann ich scheinbar nichts anderes tun, als ein oder zwei Minuten lang dazusitzen und zu atmen.

„Hallo?“, höre ich meine eigene Stimme, als Chance leise die Badezimmertür öffnet. Scheiße, nein, bitte nicht, ich habe jetzt nicht die Kraft dazu. Ich vergewissere mich noch einmal, dass die Kabinentür abgeschlossen ist.

Ich sehe seine Füße, als er sich der Kabine nähert. „Der Lehrer hat gerade die Anwesenheit kontrolliert. Bist du Lucas Chatham?“, fragt er mit ruhiger Stimme. Meine Stimme.

Nach einem zitternden Atemzug kann ich nur antworten: „...Luke.“

"Okay. Soll ich ihr sagen, dass du gleich wieder da bist?"

Wie kann er das bloß so gut verkraften? Warum gerate ich eigentlich so in Panik? Ach, weil einfach nichts Sinn ergibt ! „Ich …“, beginne ich, doch ein plötzliches Schluchzen unterbricht mich. Ich atme langsam und tief durch, stehe auf, ziehe meine Jeans wieder hoch (und spüre die kalte Feuchtigkeit, wo ich meine Unterwäsche nass gemacht habe) und sage: „Ich bin gleich fertig.“

Er wartet einen Moment, bevor er antwortet: „Kann ich hier auf Sie warten? Ist das in Ordnung?“

Ich werfe einen Blick auf meine Jeans; der Fleck ist nicht sehr groß und auf dem dunklen Blau meiner Jeans kaum zu sehen, Gott sei Dank, aber falls jemand unbedingt auf meinen Schritt starren will, nun ja… egal. Ich antworte: „Schon gut. Ich… gib mir nur einen Moment.“ Ich stecke mein Hemd wieder in die Hose und atme ein letztes Mal tief durch. Endlich bringe ich den Mut zusammen, die Tür zu öffnen und mir selbst gegenüberzutreten.

Ich sehe mein Spiegelbild, als würde ich mit anderen Gefühlen in einen Spiegel blicken. Nun ja, fast: Er trägt zwar das Uniformhemd und die Khakihose, aber ansonsten sind wir identisch. Nicht nur eine verblüffende Ähnlichkeit, wohlgemerkt – wir sind absolut, unverkennbar identisch. Seine Frisur ist sogar mehr oder weniger dieselbe (nicht ganz so gut wie die meines Vaters, aber fast); ich meine, es ist ja heutzutage irgendwie angesagt, aber trotzdem. „Hallo“, sage ich mit all meinem Mut. „Ich bin Luke.“ Ich reiche ihm die Hand.

„...Chance“, sagt er und nimmt meine Hand zu einem zögernden Händedruck.

Ich beschließe, den Mut aufzubringen und es auszusprechen: „Ich muss wissen: Wann haben Sie Geburtstag? Meiner ist der 3. August 2004.“

Seine Augen weiten sich ein wenig. „Ich … ich auch. Wer – wer sind deine Eltern?“

Jetzt kommt der Teil, wo es mir peinlich wird. „Ich weiß es ehrlich gesagt nicht. Ich bin adoptiert.“ Nicht, dass ich mich für meine Adoption schäme, aber im Moment kommt es mir einfach total komisch vor.

„Haben dir das deine Eltern erzählt?“, fragte er verwirrt.

„Es sind beides Männer, und keine Rothaarigen, also ja, es war kein Geheimnis.“ Meine Väter sind beide echt coole Typen, und ich lege mich mit jedem an, der etwas anderes behauptet.

Seine Augenbrauen schießen in die Höhe. „Oh. Ähm, dann weiß ich nicht, wie ich das sagen soll, aber … ich glaube, du bist mein Bruder.“

Nein. Ich dachte, ich könnte das verkraften, aber nein. Meine Augen füllen sich mit Tränen und ich fange an zu heulen wie ein kleines Kind (ja, ich hab's gesagt). Ich habe meine leiblichen Eltern nie kennengelernt, und ehrlich gesagt, ist es mir auch egal – wenn sie mich nicht wollten, will ich sie auch nicht –, aber zu wissen, dass ich die ganze Zeit einen Bruder hatte und als Einzelkind aufgewachsen bin, ist einfach zu viel für mich. Er streckt die Hände aus, um mich zu berühren, aber ich kann einfach nicht, das ist zu viel – zu schnell – ich kann ihn jetzt nicht berühren, ich lehne mich einfach an die Wand und weine einen Moment. Ich hebe die Hand, um ihm zu sagen, er soll warten, nicht jetzt, und bringe nur ein „Es tut mir leid, bitte, es tut mir leid“ hervor, bevor ich noch ein bisschen in meine Hände weine und wieder hyperventiliere.

Als ich mich endlich wieder gefasst habe, öffne ich die Augen und sehe Chance mit Papiertüchern vor mir stehen. Ich unterdrücke den Drang, wieder in Tränen auszubrechen , nehme ein Tuch und wische mir das Gesicht ab, während ich leise „Danke“ murmele.

„Schon gut“, flüstert er beruhigend. „Alles cool. Das ist echt komisch. Ich verstehe das. Also, ich würde wirklich gern noch länger reden, aber wir müssen jetzt zurück in den Unterricht. Kommst du damit klar?“

„Ich denke schon. Geben Sie mir nur noch eine Minute.“

Die darauf folgende peinliche Stille wird von seiner Frage unterbrochen: „Waren Sie gestern auch hier?“

Ich schüttle den Kopf. „Ich bin erst vor Kurzem aus Connecticut hierhergezogen, buchstäblich erst diesen Sonntag. Wir haben uns beeilt, mich so schnell wie möglich in die Schule zu bringen, aber nach zwei Tagen Auspacken war es einfach einfacher, heute anzufangen, also ja.“

„Oh. Ich war gestern schon hier, hatte aber heute einen Arzttermin, um meine Impfungen zu bekommen. Sie meinten, einer der früheren Tage wäre besser, aber nicht der erste, also ja.“ Er beendet seine Sätze sogar wie ich. Mir fällt auf, dass er ein bisschen anders spricht als ich, ein bisschen mehr Louisiana-Dialekt, Cajun-Akzent oder so. Nicht viel, aber wahrscheinlich wäre es mir gar nicht aufgefallen, wenn Quoc nicht gesagt hätte, dass ich anders klinge.

Ich beschließe, dass es nicht der richtige Zeitpunkt ist, über seine nervigen Freunde zu reden, die mich ständig mit ihm verwechseln – wir müssen zurück in den Unterricht. Ich sage das, und wir gehen zurück ins Klassenzimmer, wo uns eine unglaublich peinliche Stille erwartet. Zwanzig Augenpaare starren uns an und lassen meine Wangen glühen, als wir uns Plätze suchen, allerdings nicht nebeneinander. Ich denke, das ist sowieso besser so. Die Lehrerin lässt uns Platz nehmen und fährt mit der Erklärung des Lehrplans fort, während sie uns unsere Materialien austeilt. Mir fällt auf, dass ihr Blick etwas länger auf mir und Chance ruht als auf den anderen, aber ansonsten ignoriert sie es. Ich blättere zu der Stelle vor, an der sie vorliest, um folgen zu können, aber meine Augen überfliegen eigentlich nur das Papier, während mein Kopf rattert und ich versuche, das alles zu verstehen. Ich meine, es ergibt Sinn, aber wie wahrscheinlich ist das schon?

Mir ist gerade aufgefallen, wie schlecht das Wortspiel war. Tut mir leid.

Ich bin mir sicher, dass ihr Vortrag sehr interessant war, aber ich habe kein Wort von dem gehört, was sie gesagt hat, bis wir aufgefordert wurden, uns in Gruppen zusammenzuschließen und einen von ihr ausgeteilten Artikel zu besprechen. Wir saßen ja ohnehin schon an Tischen, also haben wir einfach in unseren Gruppen gearbeitet.

Das Mädchen mit dem unglaublich langen, dunkelbraunen Zopf, das neben mir sitzt, sagt: „Was zum Teufel ist hier los? Wer ist der Typ, der dir ähnlich sieht? Ist das dein Zwilling?“

„Na ja, er ist Chance“, sage ich, und sie braucht einen Moment, um zu merken, dass sie mit dem Falschen spricht. Wir tragen ja nicht mal die gleichen Klamotten. Komm schon .

„Oh“, sagt sie. „Also hallo. Ich bin Brandi.“

„Luke. Und wir beide kennen uns eigentlich gar nicht.“

„Was?!“, kreischt der Junge uns gegenüber. „Unmöglich!“ Offensichtlich entweder Inder oder etwas von dort (aber mit einem völlig amerikanischen Akzent), fährt der Junge fort: „Wie konntet ihr das nur nicht wissen?!“

Die Lehrerin, Frau Clemens, geht zum Tisch und sagt leise: „Die anderen lesen. Konzentrieren wir uns.“ Dann geht sie weg und besucht einen anderen Tisch.

Ich schaue meinem indischen Gruppenmitglied direkt in die Augen und sage: „Ich bin adoptiert.“ Er ist sichtlich entsetzt, als ihm seine Unsensibilität bewusst wird, und liest sofort weiter im Artikel. Ich flüstere: „Schon gut, aber wir kennen uns ja gar nicht.“

"Ja", sagt er, "aber das ist so seltsam! "

„Ich weiß. Glaub mir.“ Ich lese den Artikel selbst noch einmal. Es ist ein interessanter Beitrag darüber, wie viele Menschen mehr Angst vor öffentlichen Reden haben als vor dem Tod selbst, und ich kann das gut verstehen. Wenn man tot ist, muss man sich wenigstens nicht vor einer vollen Klasse blamieren. Dann werden noch einige Techniken erwähnt, mit denen man die Angst überwinden kann, blablabla. Ganz interessant, aber nicht der Rede wert.

Aber natürlich sollen wir es genau so wiederholen. Also, zusammenfassen. Laut. Der Klasse. Denn das müssen wir im Rhetorikunterricht natürlich tun. Zumindest ist es nur ein kleiner Teil, den jede Gruppe bearbeiten muss: Jede Gruppe bekommt einen Abschnitt des Artikels, und jedes Mitglied einen Teil davon. Da wir anscheinend Gruppe 1 sind (juhu…), nehme ich den ersten Abschnitt über das Thema Angst, da er mich irgendwie persönlich betrifft.

Ich stehe auf, schaue auf das Papier und sage: „Im ersten Teil geht es um …“

„Könntest du bitte etwas lauter sprechen?“, fragt die Lehrerin.

Ich räuspere mich und versuche es erneut, diesmal etwas lauter. „Im ersten Teil geht es um Ängste und wie …“

„Nachdem Sie es nun gelesen haben und wissen, worum es geht, können Sie uns bitte beim Sprechen ansehen? Blickkontakt ist ein sehr wichtiger Bestandteil des öffentlichen Redens.“

Ich werde rot vor Scham und Wut und überlege kurz, wie ich aus der Tür stürmen und meinen Stundenplan ändern lassen kann. Ich versuche es erneut und schaffe es, sie ein- oder zweimal anzusehen, aber dann komme ich völlig aus dem Konzept und verliere mehrmals den Faden. Als ich es endlich geschafft habe – nach drei verdammten Sätzen –, zittere ich am ganzen Körper, als ich mich hinsetze. Ich bin froh, dass ich vorher auf die Toilette gegangen bin – und geweint habe –, denn ich glaube, beides ist jetzt weg. Der Gedanke erinnert mich daran, dass meine Hoden gerade gegen den kalten, nassen Stoff meiner Unterhose drücken. Ich gebe zu, dass mich normalerweise allein der Gedanke an meine Hoden erregt. Doch jetzt bin ich zu verlegen und nervös, um irgendetwas zu erreichen.

Als Chance an der Reihe ist, steht er selbstbewusst auf und fasst seinen Teil zusammen. Er erklärt die „Blick-nach-hinten-ins-Zimmer“-Technik, bei der man die Leute fast, aber nicht direkt anschaut, um sich an den Blickkontakt zu gewöhnen. Danach setzt er sich wieder hin und unterhält sich leise mit einem Freund, als wäre nichts gewesen. Ich schwöre, ihn bringt denn gar nichts aus der Ruhe?

Als der Unterricht vorbei ist, schaue ich auf meinen Stundenplan und sehe, dass es tatsächlich die letzte Stunde des Tages war. Ich bin es überhaupt nicht gewohnt, nur vier Stunden am Tag zu haben, obwohl sie viel länger dauern. In Gedanken versunken gehe ich in die erste Stunde, nehme mein Handy und mache mich auf den Weg nach draußen zu den Bussen, als jemand nach meinem Rucksack greift.

„Warte!“, ruft Chance hinter mir. Ich drehe mich um und sehe eine Art Verzweiflung in seinen Augen. Er zögert einen Moment, etwas zu sagen, doch dann platzt es aus ihm heraus: „Willst du rüberkommen?“

Der Gedanke versetzt mich in Panik. Ich will meine leiblichen Eltern nicht kennenlernen. Ich weiß nicht einmal, ob ich überhaupt hier bei ihm sein will, aber ich glaube, ich kann es nicht vermeiden, da wir gemeinsame Kurse haben, also fällt das weg, aber ich – ARGH! Alles, was ich sage, ist: „N-nicht heute. Ich kann nicht.“

Er runzelt die Stirn und kneift die Augen zusammen, als hätte ich gerade seine ganze Familie beleidigt. „Habe ich … hast du Angst vor mir?“, fragt er mit angespannter Stimme.

„Ich – nein! Es ist nur …“ Mein Gott, geht’s noch peinlicher? Während die Leute an uns vorbeiströmen, rufe ich gegen den Lärm an: „Ich bin’s nur. Ich komme mit dem ganzen Trubel einfach nicht klar.“

Er winkt mich mit einer Hand zu einem ruhigen Platz im Foyer, abseits des Studentenstroms. „Hör mal …“, beginnt er und blickt sich im Raum um, als suche er nach den richtigen Worten. „Ich hatte nie einen Bruder, und wenn du wirklich mein Bruder bist, will ich dich nicht verlieren. Ich weiß, das klingt lächerlich und kitschig und – und dumm, aber ich hatte immer das Gefühl, dass mir etwas im Leben fehlt. Ich glaube, vielleicht bist du das, was mir gefehlt hat.“

Er hat recht. Das klingt wirklich ziemlich blöd und kitschig. Aber die Art, wie er es sagt, nachdem er im Unterricht und vorher so selbstsicher aufgetreten ist, lässt mich vermuten, dass ihm das vielleicht wichtiger ist als alles andere. Ich meine, vielleicht kann ich ja Antworten von seinen... unseren Eltern bekommen. Ich hole mein Handy raus und reiche es ihm. „Gib deine Nummer ein.“

Er schaut kurz darauf und zieht seins schnell aus der Tasche. Wir tauschen die Handys (leider hat er ein iPhone – ich habe das neue Google-Handy) und speichern uns gegenseitig in den Kontakten. Ich sehe seinen Namen: Chance Lockhart. Klingt gut. Luke Lockhart klingt irgendwie komisch, also ist es vielleicht okay, dass meiner anders ist. Moment mal, ich wurde wahrscheinlich von meinen Adoptiveltern so genannt, nicht – ach, ich schweife ab. Wir geben die Handys zurück, und er grinst breit und sagt: „Super! Ich schreib dir später!“ und rennt los, um seinen Bus zu erwischen. Ich mache es ihm gleich, denn sie sehen aus, als wären sie abfahrbereit, und ich möchte nicht derjenige sein, der am ersten Tag den Bus verpasst.

***

Meine Väter arbeiten beide; der eine ist Schwiegervater, der andere Friseur (ja ja, macht ruhig eure Klischeewitze; meine Haare sind aber immer super), deshalb bin ich ein Schlüsselkind. Ich komme nach Hause, werfe im Esszimmer meinen Rucksack ab, ziehe die Schuhe aus und setze mich völlig erschöpft aufs Sofa – nach dem ganzen Wahnsinn dieses Tages. Ich habe einen Bruder? Einen Zwillingsbruder ?! Hier?! Was – wie – aber – so einen Mist gibt's doch nur in Fernsehserien, nicht im echten Leben! Ich fass es einfach nicht.

Zum Glück kann mein Kater das total und springt mir auf den Schoß, sobald ich die Augen schließe. Er ist ein schlanker, etwa 7 Kilo schwerer, schwarz-weißer, großer Kater, eine Art Maine-Coon-Mischling, und im Grunde die entspannteste, sanfteste und tollste Katze, die man sich vorstellen kann – die man am Straßenrand findet und aus dem Tierheim holt (was wir übrigens auch getan haben). Er stellt sich auf mich, dreht sich dann halb um und bleibt mit seinem Hinterteil direkt vor meinem Gesicht stehen, um an meinem Schritt zu schnüffeln. „Ja“, sage ich, „es riecht nach Urin. Du musst es mir nicht einreiben. Und nimm dein Hinterteil aus meinem Gesicht.“ Ich schiebe es zur Seite, und er geht von meinem Schoß herunter, aber ich stehe auf, bevor er zurückkommen kann. Ich gehe die Treppe hoch in mein Zimmer und ziehe meine Hose und meine weiße (naja, fast weiße) Unterhose aus, um mich zu duschen – nicht, dass mich der Geruch von Urin stören würde, aber es ist nicht so toll, wenn andere ihn an einem riechen können.

Normalerweise genieße ich das Duschen, aber heute fühlt es sich an, als würde ich den Stress eines ganzen Jahres aus meinen Muskeln waschen. Ich drehe das Wasser so heiß auf, wie ich es aushalten kann, und lasse es einfach über meinen Körper fließen. Nach etwa zehn Minuten, in denen ich mich langsam unter dem dampfenden Strahl hin und her wiege, fange ich endlich an, mich zu waschen. Ich wasche meine Haare und bin froh, dass sie wenigstens glatt sind (lockiges rotes Haar wäre wahrscheinlich das schlimmste Problem überhaupt, es sei denn, ich wäre, keine Ahnung, deformiert oder so). Ich arbeite mich über meine haarlose Brust nach unten und wünsche mir, dass sie vielleicht etwas Muskeln hätte, dann unter meine Achseln (wo ich endlich ein paar Haare habe) und schließlich in den Intimbereich. Dort nehme ich mir mit dem Duschgel etwas mehr Zeit, um sicherzugehen, dass alle Urinreste entfernt sind.

Ich schäume das Duschgel in meinem kleinen Busch auf, der ganz unten an der Peniswurzel wächst, und verreibe es um Penis und Hoden. Ich meine, ich bin generell eher klein und habe mich im Vergleich zu manchen meiner Freunde zu Hause etwas später entwickelt, aber meine Stimme fängt endlich an zu brechen und ich habe ganz ordentliche Hoden. Was? Ein Mann kann seine Hoden mögen. Sie sind nicht hässlich und hängend oder so, sondern schön straff und nicht im Weg, sodass ich nicht draufsitze, verstehst du? Ganz okay. (Ich habe die Hoden meines Vaters gesehen, als wir früher zusammen geduscht haben, als ich viel jünger war, und die hingen alle schlaff und tief, igitt . )

Das ganze Nachdenken über meine Hoden und deren Waschen bringt mich auf einen ganz anderen Gedanken, wenn du verstehst, was ich meine: Wenn ich eine Erektion habe, drückt er unangenehm direkt gegen meinen Bauch. Er ist aber noch lange nicht lang genug, um bis zum Bauchnabel zu reichen, vielleicht etwas über 10 Zentimeter lang? Er ist definitiv dicker als früher. Nicht riesig oder so, aber ungefähr so dick wie eine 2-Euro-Münze. Wie auch immer man ihn nennen mag, ich habe letztes Jahr herausgefunden, wie viel Spaß es macht, damit zu spielen, und wie sehr Shampoo und Seife brennen, wenn man sie in die Harnröhre bekommt. Spülung hingegen ist fantastisch, und ich bin mir sicher, dass sie auch gut für meine Haut ist.

Ich setze mich unter die Dusche und richte den Duschkopf so, dass er nicht direkt auf mich gerichtet ist (wir haben übrigens einen super Duschkopf), und spritze einen Klecks Spülung auf meinen Penis, den ich mit beiden Händen verreibe. Mit der einen Hand verteile ich sie an meinem Penis entlang, mit der anderen um meine Hoden herum – das Gefühl ist einfach himmlisch. Ich schließe die Augen und massiere mich eine Weile, während meine Gedanken schweifen. Einer meiner Freunde von zu Hause – naja, damals noch zu Hause – hat sich an der Porno-DVD-Sammlung seines Vaters bedient. Die enthielt doch nur Hetero-Pornos, oder? Ich meine, wenn meine Väter so eine Sammlung haben, dann wahrscheinlich Schwulenpornos, aber ich habe sowieso nie danach gesucht. Also haben wir bei ein paar Übernachtungen ein paar DVDs zusammen geschaut und uns einen runtergeholt; damals konnte ich noch gar nicht kommen, aber der Orgasmus war trotzdem schön. Er war ein paar Jahre älter und hätte sich, wenn er nicht aufgepasst hätte, fast ins Auge geschossen. Es war total verrückt. Ähm, Wortspiel nicht beabsichtigt.

Ich denke an die Videos, die wir gesehen haben, und stelle mir vor, ich wäre selbst dabei. Allein der Gedanke an Sex erregt mich schon, aber meine Gedanken schweifen auch zu anderen Fantasien ab, zum Beispiel – es ist mir etwas peinlich, das zuzugeben – mir in die Hose zu pinkeln. Ich meine, ich weiß, dass ich es heute schon getan habe, aber es war nur ein bisschen, und ich mag die Peinlichkeit nicht, dass es nicht absichtlich passiert ist. Stattdessen denke ich an letztes Jahr im Informatikunterricht an meiner alten Schule zurück. Wir hatten keine Schuluniform, und ich trug immer dunkelblaue oder schwarze Jeans. Mir war im Unterricht immer total langweilig (mein Vater, Chris – ich nenne ihn „Papa Chris“, um es deutlicher zu machen – ist ein Computerfreak, deshalb wusste ich alles, was wir in diesem blöden Fach lernten), und während der Lehrer referierte, presste ich und ließ ein bisschen Urin ab. Gerade so viel, dass mein Penis voll war, und dann spannte ich die Muskeln an und presste es in meine Unterhose. Das Gefühl, wie der Urin langsam meine Hoden erwärmte, und das Kitzeln beim wiederholten, kleinen Pinkeln, war einfach unglaublich. Dazu kam der Nervenkitzel, es unbemerkt zu tun, der mich richtig erregte, und dann konnte ich nicht mehr pinkeln, bis es runter war. Erstaunlicherweise wurde ich nie erwischt, obwohl ich den Urin selbst noch im Unterricht roch. Ich war mir sicher, dass es irgendwann jemand herausfinden würde, aber wenn doch, sagte niemand etwas. Ich helfe schon seit meinem neunten Lebensjahr beim Wäschewaschen, also wusch ich meine Wäsche immer selbst, wenn ich, ähm, so „Spaß“ hatte. Ich hatte aber immer zu viel Angst, mich wirklich gehen zu lassen und mich komplett einzunässen. Einmal, in der dritten Klasse, als wir zum ersten Mal im Sportunterricht die Meile liefen, war ich so außer Atem und müde, dass ich einfach in meine Sporthose pinkelte und nicht mehr aufhören konnte. Später sagten sie mir, das sei ziemlich normal, wenn man nicht so viel laufe, aber es war mir trotzdem total peinlich. Später dachte ich aber darüber nach, und jetzt finde ich es irgendwie sexy.

All diese Gedanken machen mich total geil, und ich spüre, wie sich meine Hoden an meinem Penis hochziehen und zur Seite drücken, so wie kurz vor dem Orgasmus – manchmal ziehen sie sich ganz nach oben und verschwinden, und ich muss sie wieder runterdrücken. Ich lasse meine Hoden los und nehme mit dem Mittelfinger etwas Conditioner von meinem Penis, um ihn dann auf meinen Anus zu geben. Ich führe meinen Finger ganz leicht ein und krümme ihn nach oben, bis ich die superempfindliche Stelle finde, die ich so liebe (ich habe im blöden Sexualkundeunterricht gelernt, dass das anscheinend die Prostata ist; wie auch immer sie heißt, für mich ist sie der absolute Hammer). Sobald ich eindringe und die Stelle ein bisschen reibe, durchfährt mich ein Schwall von Gefühl, meine Muskeln spannen sich an und ziehen mich nach vorne, während ich einen Klecks Sperma auf meine Brust spritze, einen weiteren auf meinen Bauch und noch einen, der mir über die Finger rinnt, während ich den Rest herausmelke. Ich atme tief durch und seufze, während ich mit den Fingern über die empfindliche Eichel streiche, was mich leicht zusammenzucken und kichern lässt. Ich würde das Gefühl gern noch etwas länger genießen, wenn ich nicht unten die Haustür zufallen höre. Sie sind sauer auf mich, wenn ich zu lange dusche, also nehme ich den Duschkopf und spüle mich ab, wobei ich das klebrige Sperma von meiner Brust und so weiter schrubbe. Dann richte ich den Duschkopf unter meine Hoden und versuche krampfhaft, nicht loszulachen, wie sehr es kitzelt – aber es fühlt sich so gut an, dass ich es noch ein paar Sekunden weitermache, bevor ich das Wasser abdrehe.

Ich ziehe mich an und gehe nach unten, um Papa Chris zu begrüßen (mein anderer Vater, „Papa Davy“, kommt erst gegen 19:30 Uhr nach Hause). Ich umarme ihn fest, während sein Bart sanft meinen Kopf kratzt.

„Hey, Kleiner!“, sagt er und hält mich an den Schultern fest. „Na ja, ich glaube, du bist nicht mehr wirklich ein ‚Kleiner‘ – ich glaube, du hast einen Wachstumsschub. Vielleicht nenne ich dich stattdessen ‚Wachstumsschub‘.“ Mein Gesichtsausdruck verrät wohl, wie blöd das klingt, denn er bricht in Gelächter aus. „Okay, okay. Dann vielleicht einfach Luke. Wie war die Schule?“

Ich ducke mich unter seinen Händen weg und gehe in Richtung Treppe. Schwerfällig lasse ich mich nieder und sage: „Verrückt.“

Er zieht seinen Blazer aus und hängt ihn in den Garderobenschrank. „Ach so? Wieso?“

Gott, will ich das alles jetzt schon erzählen? „Ähm, du weißt schon. Erster Tag der achten Klasse. Komischer Stundenplan, kenne niemanden, solche Sachen eben.“

Er bleibt stehen und sieht mich einen Moment lang an, bevor er seine Krawatte abnimmt. „Ich weiß, mein Junge. Es ist schwer, in eine neue Stadt zu ziehen. Ich bin ein Kind eines Luftwaffenangehörigen; ich bin selten lange an einem Ort geblieben. Ich verspreche dir, solange wir hier arbeiten können, bleiben wir hier, bis du deinen Abschluss hast und ausziehst. Apropos“, sagt er, während er sich im Foyer die Schuhe auszieht, „ich glaube, das war die richtige Entscheidung. Wenn ich mir die Geschichte der Firma hier so ansehe, denke ich, du wirst auf eine gute Universität gehen können.“ Er klopft mir auf den Rücken und geht in sein Büro. „Hast du heute jemanden Interessantes getroffen?“

„Ähm…“, beginne ich, unsicher, wie ich das anstellen soll. „Vielleicht können wir beim Abendessen darüber reden.“

„Oh…?“ Papa Chris zieht das Wort mit hochgezogener Augenbraue in die Länge. „Schon?“

Ich verdrehe die Augen. „Ach, Papa, nein , so nicht . Nur … es wäre besser, wenn ich warten würde, bis Papa Davy nach Hause kommt, okay?“

Er zuckt mit den Achseln: „Wie du meinst. Solange du dich anpasst, bin ich zufrieden. Geh schon mal nach oben; das Abendessen gibt es um 19:30 Uhr, wenn David nach Hause kommt.“

Ja, und ich setze mich gleich an meinen neuen Computer – Papa Chris hat sich für seinen neuen Job einen neuen zugelegt, und ich durfte seinen alten übernehmen. Ich hatte noch nie einen eigenen Computer in meinem Zimmer, deshalb freue ich mich riesig. Ich schaue auf Instagram nach, ob sich meine alten Freunde gemeldet haben. Ich hatte zwar nie einen großen Freundeskreis, aber ein paar Jungs und Mädchen, mit denen ich früher viel rumgehangen habe, haben sowas gepostet wie „Ich vermisse euch so sehr“ und „Hoffe, ihr habt Spaß in Louisiana“ und so. Ich bin zwar nicht gerade ein Geografie-Genie, aber ich weiß wenigstens, wie man „Louisiana“ schreibt. Na ja.

Ich starte Minecraft, das einzige Spiel, für das ich bisher wirklich Zeit hatte (bitte nicht verurteilen!), und will gerade anfangen zu spielen, als mein Handy auf dem Schreibtisch klingelt. Ich sehe nach, was die Benachrichtigung ist – eine SMS. Von Chance Lockhart. Ich erstarre, aber mein Herz rast. Ich merke schon, dass ich gleich wieder in Panik gerate, also lege ich das Handy weg und atme ein paar Mal tief durch. Das ist das Einzige, was mir mein Therapeut empfohlen hat und was wirklich hilft – die Medikamente helfen nur minimal, aber ich denke, das zählt auch. Ich konzentriere mich stattdessen auf Minecraft, fälle ein paar Bäume in einer neuen Welt, baue eine kleine Hütte, verbessere meine Werkzeuge … aber die ganze Zeit drängt mich mein Kopf dazu, wieder zum Handy zu gehen und nachzusehen.

Als mich schließlich ein Creeper in diesem blöden Spiel in die Luft jagte (die Hütte brauchte ich sowieso nicht), schaltete ich es aus, atmete tief durch und nahm mein Handy. Ich entsperrte es und öffnete die Nachricht:


Chance: Hey, bist du da?

Ich starre es eine ganze Minute lang an und da mir nichts anderes einfällt, was ich sagen könnte, antworte ich.


Ich: Ja, was geht?
Chance: Ich weiß, wir haben kaum miteinander geredet, aber du wirkst echt cool.
Ich: Danke, lol. Du scheinst ziemlich beliebt zu sein, viele dachten, ich wäre du und haben mich gegrüßt, lol.
Chance: Oh nein! Haha, sorry!
Ich: Schon gut, jetzt, wo ich nicht mehr denke, dass ich verrückt bin
Chance: ROFL, das glaube ich!
Chance: Hey, wenn du irgendwas brauchst, kann ich dir helfen.
Chance: Ich habe viele Freunde in der Schule und so.
Ich: Danke, das weiß ich zu schätzen.
Ich: Danke*
Chance: Kein Problem Hey, wenn es immer noch komisch ist, Brüder zu sein, können wir dann einfach Freunde sein?

Ich brauche lange, um darüber nachzudenken. Ich bin hin- und hergerissen. Ich wünsche mir wirklich einen Bruder, aber ich weiß nicht, ob ich das einfach so akzeptieren kann. Andererseits will ich jemanden, der mir wie aus dem Gesicht geschnitten ist, nicht einfach nur als „Freund“ bezeichnen. Das wäre irgendwie noch seltsamer als die ganze Sache.


Chance: Bist du da?
Ich: Ich glaube, ich möchte Brüder sein.
Chance: Ja!!!! Sehen wir uns morgen in der Schule??
Ich: Bis dann lol

Ja. Mein Schicksal ist besiegelt. Ich bin so gestresst, dass ich tatsächlich ein Nickerchen mache, während ich auf Papa Davy warte. Es hilft; als ich endlich meinen Namen von unten höre, bin ich viel ruhiger.

Während meines Nickerchens habe ich den Duft der gebratenen Burger komplett verpasst, aber ich konnte ihn bis ganz nach oben riechen. Mann, ich liebe Papa Chris' Burger! Ich stürme die Treppe runter und wäre beinahe auf dem Teppich gelandet, wenn ich mich nicht am Geländer festgehalten hätte.

„Wow!“, ruft Papa Davy und springt schnell von seinem Stuhl in der Küche auf. „Alles okay, Champ?“ Sie haben beide ihren eigenen Kosenamen für mich, keine Ahnung. Ehrlich gesagt, ich weiß auch nicht, worin ich ein „Champ“ bin.

„Ja, alles gut“, sage ich und richte mich wieder auf. „Entschuldigung. Ich habe Burger gerochen.“ Beide lachen, während ich mein Hemd glattstreiche und mich setze.

Das Gespräch beginnt mit Papa Davys Tag, der Tatsache, dass die Leute nie wissen, wie sie nach der Frisur fragen sollen, die sie wirklich wollen, und dass es an jedem Arbeitsplatz immer dasselbe ist: „Lassen Sie mich Ihnen einfach sagen, was Sie schön machen wird, und ich verspreche Ihnen Ergebnisse.“

„Alter, ich weiß“, sage ich mit vollem Mund Waffelpommes. Ich schlucke und fahre fort: „Manche Leute in der Schule – ich denke mir dann immer: Bist du auf einen Propeller gefallen oder so? Was ist passiert?“

Papa Davy spuckt fast sein Essen aus, und selbst Papa Chris muss sich echt zusammenreißen, um nicht loszulachen. „Na ja“, fährt Papa Davy fort, „bitte schön, dass du nicht aussiehst, als wärst du auf einen – pffhaha!“ Er kann den Satz gar nicht beenden, und das bringt mich auch zum Lachen. Ich kann einfach nicht anders, aber wenn es richtig witzig ist, klinge ich wie ein Quietschspielzeug. Quietsch quietsch quietsch! Wenigstens schnaube ich nicht.

Dann – nachdem wir uns beruhigt haben – geht das Gespräch weiter zu Papa Chris' Tag, der deutlich ruhiger verlief. Die Arbeit bestand hauptsächlich darin, ihn im Büro einzuarbeiten und ihn mit den Abläufen der Firma vertraut zu machen. Er arbeitete in einer Niederlassung in Connecticut, aber wenn man am anderen Ende des Landes ist, laufen die Dinge eben anders.

„Na, wie war dein Tag, Lucky-Luke?“, fragt Papa Davy.

Ich atme tief durch und seufze, was Papa Davy etwas die Stirn runzeln lässt. Bevor er jedoch fragen kann, sage ich: „Okay, also so schlimm ist es nicht. Meistens. Es ist nur … nun ja, ich kam in die Schule und alle sprachen mit mir, als würden sie mich kennen.“

„Die klingen ja ganz freundlich“, sagt Papa Chris.

„Nein, sie haben mich mit dem falschen Namen angesprochen und dachten, ich wäre jemand anderes.“

Papa Davy verzieht das Gesicht und weicht zurück, als hätte er gerade etwas Ekelhaftes gesehen. „Das ist seltsam. Wie haben sie dich genannt?“

„Es ist ein Zufall. Aber es wird noch schlimmer.“

Papa Chris fragt: „Wie das?“

„Ich habe diese Person namens ‚Chance‘ getroffen, von der alle gesprochen hatten…“

"...und?", hakt Papa Chris nach.

Ich schweige einen Moment, unsicher, wie ich es am besten ausdrücken soll. „Und er sieht mir ähnlich.“

Papa Davy zieht eine Augenbraue hoch. „Manchmal sehen sich Leute eben ähnlich. Das ist doch nicht so schlimm.“

Ich schüttle langsam den Kopf. „Nein. Genau wie ich. Augen, Nase, Haare – nicht so schön wie meine, Papa Davy, aber der gleiche Stil – Größe, Stimme …“

Papa Chris' Gesichtsausdruck ist ausdruckslos, aber Papa Davy sieht mich skeptisch an. Er sagt: „Das kann nicht sein. Ich meine, es gibt Zufälle, aber das ist schon ziemlich abwegig.“

„Wir haben am selben Tag Geburtstag“, sage ich. „Ich glaube – ich glaube, wir sind Zwillinge. So richtig richtige Zwillinge.“

„Was soll das denn, ‚ Ein Zwilling kommt selten allein ‘?“, fragt Papa Davy. „Wenn ja, heirate ich bestimmt keine Frau, nur weil unsere Kinder sich ähnlich sehen.“ Er macht diese freche Geste mit dem Lippenspitzen und Schnipsen, die mich immer zum Kichern bringt.

Papa Chris schaut Papa Davy mit diesem Blick an … ich kann ihn nicht genau beschreiben, aber Papa Davy wird blitzschnell ernst. „Wir haben dich von einer Agentur adoptiert, die sich auf die Adoption durch gleichgeschlechtliche Paare spezialisiert hat“, sagt er. „Zum Schutz der leiblichen Eltern haben sie außer Geburtsdatum und Namen keine Informationen über Geburtsort, Eltern, Geschwister oder andere identifizierende Merkmale preisgegeben. Theoretisch hätten wir dir bei der Adoption einen anderen Namen geben können, aber ‚Luke‘ hat uns gut gepasst.“

"Eigentlich", fügt Papa Davy hinzu, "haben sie es ganz komisch geschrieben, einfach nur "LUK".

„Ja, aber wir dachten, das wäre ein Rechtschreibfehler. Wer weiß, ob die überhaupt lesen und schreiben konnten?“ Papa Chris hat dabei einen etwas angewiderten Gesichtsausdruck.

Papa Davy hakt nach: „Also, bist du dir da ganz sicher? Du hast ihn doch selbst gesehen, und er sieht dir zum Verwechseln ähnlich. Stimmt das?“

Ich nicke. „Wie ein Spiegel.“ Ich denke darüber nach und füge hinzu: „Warum ist er dann hier unten ?“

„Keine Ahnung“, sagt Papa Davy. „Hier unten gibt es viele Jobs, vielleicht sind sie ja hierhergezogen. Vielleicht hat euch die Adoptionsagentur getrennt, damit ihr euch nicht so oft begegnet. Identitätsschutz und so.“

„Sie glauben mir also?“, frage ich vorsichtig.

Papa Davy zuckt mit den Achseln. „Warum sollte ich nicht? Man erfindet doch nicht einfach so Lügen. Es ist verrückt, aber die Wahrheit ist manchmal seltsamer als die Fiktion.“

"Also...", stammle ich, "...heißt das, dass er bei seinen – meinen – ähm, unseren leiblichen Eltern lebt?"

Papa Chris wechselt einen besorgten Blick mit Papa Davy. „Warum willst du das wissen?“, fragt er nach einem Moment.

Ich betrachte den Rest meiner Pommes. „Um mich zu fragen, warum sie mich im Stich gelassen haben.“

Papa Davy springt fast von seinem Stuhl auf, wirbelt um den Tisch herum und kniet sich neben mich. „Luke, mein Schatz, nein. Denk nicht so. Es geht hier nicht darum, wer wen im Stich gelassen hat oder wer dich nicht liebt oder so. Das weißt du doch. Was auch immer deine leiblichen Eltern ausgemacht haben, sie wussten, dass du so ein besseres Leben haben würdest. Stell dir vor, wie schwer es wäre, sein eigenes Kind wegzugeben .“

„Nicht schwer, wenn man sie nicht liebt.“ Ich weiß gar nicht, warum ich das gerade gesagt habe.

„Und glaubst du, dass jemand, der einen so liebevollen, fürsorglichen und wundervollen Menschen wie dich zur Welt gebracht hat, dich nicht lieben könnte ? Du musst diese Liebe ja irgendwoher haben .“

Verdammt, Papa Davy weiß immer, wie er mich zum Lächeln bringt. „Ihr zwei seid gute Beispiele.“

„Wir haben von den Besten gelernt.“ Er stupst mir die Nase an und steht wieder auf. „So. Kein Gerede mehr über Eltern, nicht einmal über uns.“

Papa Chris wirft ein: „Was ich persönlich von dir wissen möchte, ist Folgendes: Wie stehst du dazu? Ist es etwas Gutes? Bist du damit einverstanden, dass du möglicherweise einen Bruder hast?“

Ich muss ein bisschen lächeln. Verlegen sage ich: „Schon irgendwie, ja. Aber ich bin ziemlich ausgeflippt, als ich ihn das erste Mal gesehen habe.“

„Schatz“, sagt Papa Davy mit sanfter Stimme, „hattest du eine Panikattacke?“

„Ich hab’s überwunden“, sagte ich schnell. „Ich will ihnen wirklich keine Sorgen bereiten.“ „Wir haben nach dem Unterricht miteinander gesprochen, bevor wir in die Busse gestiegen sind.“

Papa Chris wirft ein: „Da ihr auf dieselbe Schule geht, wäre es gemein von uns, euch zu verbieten, mit ihm zu reden oder so. Deshalb ist er vorerst einfach ein weiterer Freund aus der Schule. Ich möchte nicht, dass du zu ihm gehst, bevor seine Eltern ihr Einverständnis geben. Ich bin mir sicher, dass... Chance, oder war es das?... seinen Eltern von dir erzählen wird, damit sie Zeit haben, darüber zu reden und zu überlegen, wie sie damit umgehen wollen.“

„Das macht wohl Sinn“, räume ich ein.

„Ist er denn genauso süß wie du?“, fragt Papa Davy.

„Was? Nein!“, sage ich und merke zu spät, dass es eine Falle ist. „Ich meine, ich weiß es nicht! Ich bin doch nicht so süß, Gott sei Dank .“ Ich spüre, wie mir die Wangen glühen, während Papa Davy nur kichert.

Ehrlich gesagt, mag ich Jungs schon irgendwie , aber irgendwie glaube ich auch, dass ich Mädchen mag? Ich meine, ich habe doch auch gerne diese Hetero-Pornos geschaut, oder? Vielleicht ist das mit den Jungs also nur eine Phase. Andererseits ist es ja schon so lange eine Phase, seit ich weiß, was Sex ist, also weiß ich nicht, wie viel ich davon wirklich glauben soll – ich meine, ich war sogar in meinen älteren Freund verknallt (und bin es irgendwie immer noch, aber das spielt jetzt keine Rolle mehr). Ich will Jungs aber eigentlich gar nicht mögen. Ich weiß, das klingt komisch, besonders für schwule Väter, aber – also, ich habe meine Väter eines Tages über die „Hasser“ reden hören, die behaupten, schwule Paare würden nur adoptieren, um mehr Leute zu „bekehren“ und so ein Quatsch. Und sie klangen so überzeugt davon, dass ich ihnen Recht geben würde, dass ich hetero sein würde und sie dann sagen könnten: „Seht her, unser heterosexueller Sohn!“ und … ja. Ich will sie nicht enttäuschen.

"Was ist los, Champ?", fragt Papa Davy.

„Hä?“, antworte ich wie aus der Pistole geschossen und füge hinzu: „Oh, äh, Entschuldigung. Ich habe nur nachgedacht. Mir geht es gut. Darf ich mich entschuldigen? Ich möchte mich noch ein bisschen ausruhen und mich bettfertig machen.“

Papa Chris schaut mich an, als wäre ich ein Außerirdischer. „ Willst du früh ins Bett gehen?“

"Was? Heute war stressig."

„Okay, wie du willst. Iss erst mal deinen Teller leer.“

Ich wollte einfach nur weg vom Tisch. Ich glaube, ich habe genug von der ganzen Sache. Ich weiß, das klingt total nerdig, aber später habe ich tatsächlich meine Vorlesungsunterlagen aus dem Rucksack geholt und angefangen, darin zu lesen, einfach um auf andere Gedanken zu kommen. Danach habe ich versucht, die Gefühle des Tages in einem Gedicht auszudrücken, aber es wollte einfach nicht klappen, und schließlich habe ich aufgegeben. Inzwischen war ich ziemlich müde – trotz des kurzen Nickerchens von vorhin – also habe ich mich hingelegt, um mich auszuruhen. Ein Gedanke ließ mich aber viel länger nicht schlafen als erwartet: Wenn ich mich selbst so hässlich finde, warum finde ich ihn dann süß ?

***

Am nächsten Tag gehe ich zur Schule, voller Vorfreude und gleichzeitig wahnsinnig nervös, Chance wiederzusehen. Einerseits denke ich ständig, dass ich überreagiere und mich dumm anstelle, andererseits – wie oft passiert schon so etwas Verrücktes? Ich habe also allen Grund, auszuflippen.

Niemand spricht mich vor dem Unterricht in der Cafeteria an, was mir völlig recht ist. Ich habe mir auch einen ruhigen Platz in der hintersten Ecke gesucht, damit ich mich verstecken und schnell zum Unterricht huschen kann. Die erste Stunde ist Lesen, also immerhin etwas. Natürlich ruft auf dem Weg dorthin jemand: „Chance!“ Ich verdrehe die Augen und drehe mich um. Es ist der schwarze Junge von gestern Morgen. „Erinnerst du dich jetzt an mich?“, fragt er.

„Ja, seit gestern“, sage ich, lasse ihn aber nicht unterbrechen. „Also, ich bin nicht Chance. Ich bin Luke. Chance ist mein Bruder. Freut mich, dich kennenzulernen.“ Ich reiche ihm so selbstbewusst wie möglich die Hand.

„Mann“, sagt der Junge, „warum trollst du so? Du bist dieses Jahr echt komisch, Mann.“ Er dreht sich um und geht weg.

„Hey, warte mal!“, sage ich schnell und unterbreche ihn. „Ich weiß, es klingt komisch, aber Chance und ich sind Zwillinge. Ich verspreche dir, ich lüge dich nicht an.“ Ich schaue auf die Digitaluhr im Flur und merke, dass ich nicht mehr viel Zeit habe. „Kannst du mir bitte einfach deinen Namen sagen, damit ich ihn weiß?“

Er kneift die Augen zusammen und sieht mich an. „Wenn du sein Bruder bist, warum tust du dann so, als hättest du noch nie von ihm gehört?“

„Weil ich es nicht getan hatte! Hör mal, ich muss los. Wir sprechen bestimmt später weiter.“

Als ich mich zum Gehen umdrehe, wirft er mir einen skeptischen Blick zu, sagt aber schließlich: „Jay. Nenn mich Jay. Ich schwöre, wenn du mich nur verarschst …“ – er beendet seinen Satz nicht, bevor die Glocke läutet.

"Mist. Muss los. Bis später, Jay!" Ich drehe mich um und jogge zu meinem Unterricht.

Die Jim N. Eisenhower Middle School ist eine ziemlich große Schule, deshalb wundert es mich nicht, dass mein Zwillingsbruder nicht im Leseunterricht ist. Selbst wenn er in der ersten Stunde Leseunterricht hätte, gibt es allein für die achte Klasse wahrscheinlich nur zwei oder drei Leselehrer, die Chancen stehen also ziemlich schlecht.

Verdammt, schon wieder ein schlechter Wortwitz.

Ich bin schon etwas spät dran zum Unterricht, deshalb habe ich keine Zeit mehr, mich mit jemandem zu unterhalten, bevor die Vorlesung beginnt. Es ist das übliche langweilige Prozedere am ersten Tag, wir müssen immer noch unsere Handys abgeben, aber wenigstens scheint der Lehrer ganz nett zu sein. Überraschenderweise spricht mich während des Unterrichts niemand an, aber als ich zu meiner nächsten Stunde gehe, trifft mich ausgerechnet Lucas aus meinem Naturwissenschaftskurs im Flur. Toll.

"Hey...", sagt er, nennt aber keinen Namen.

"Ja?", sage ich ungeduldig.

„Bist du … Luke?“, fragt er vorsichtig. Ich nicke und warte, was er zu sagen hat. „Hey, also, ich habe dich gestern in den Bus einsteigen sehen, und dann bin ich in meinen Bus gestiegen, und … ähm, Chance war auch da. Ich glaube dir also, und es tut mir total leid, dass ich so unhöflich war. Tut mir leid.“

Ich kann mir ein kleines Lächeln nicht verkneifen. „Schon gut. Hat Chance es erklärt?“

„Dass ihr euch nie getroffen habt? Ja. Wie seltsam. Aber es tut mir wirklich leid. Ich habe mich so schlecht gefühlt, als ich es erfahren habe.“

Ich strecke meine Hand aus. „Keine Sorge. Ich wusste es auch nicht. Es ist seltsam, aber das Leben ist nun mal seltsam, nicht wahr?“

Er schüttelt mir die Hand. „Du bist echt cool“, sagt er mit einem albernen Grinsen. „Ähm, ich muss jetzt in die Vorlesung. Wir sprechen morgen, okay?“

„Na gut“, sage ich. „Tschüss, Lucas!“

"Tschüss, Luke!"

Das wird echt anstrengend, das merke ich jetzt schon. Also gehe ich in den Geschichtsunterricht, und ratet mal – drei Leute halten mich für Chance. Krass, ist der beliebt! Diesmal beschließe ich, mir einen kleinen Spaß zu erlauben. Die ganze Gruppe kommt auf mich zu: ein kleiner Junge (trotzdem etwas größer als ich) mit braunen Haaren und Brille, ein Mädchen mit blonden, gewellten Haaren und ein Junge mit rotbraunen Haaren – oh mein Gott, mir fällt gerade auf, dass sie total aussehen, als könnten sie Harry Potter cosplayen. Das ist ja genial! Jedenfalls ruft der Brillenträger: „Juhu, Chance ist in unserer Klasse!“ Sie jubeln auch ein bisschen.

„Ja, aber vielleicht ändern sie ja meinen Zeitplan“, lüge ich. „Frag mich später, falls ich es vergesse.“

„Ach!“, sagt der Junge. „Wir könnten ja wieder das ganze Team sein!“

„Ich weiß, tut mir leid“, sage ich. „Ich bin kein großartiger Schauspieler, aber ich schätze, es ist nicht schwer, jemand zu sein, der so aussieht und klingt wie du. Ähm, sprechen wir später? Jetzt geht der Unterricht los.“

Das entlockt dem Mädchen einen seltsamen Blick, woraufhin sie sagt: „Seit wann hörst du denn auf zu reden?“ und mir die Zunge rausstreckt.

„Verdammt“, sage ich, verdrehe die Augen und setze mich. Interessanterweise lässt der Lehrer eine Anwesenheitsliste herumgehen, damit wir uns einfach eintragen können. Das wirkt … langweilig. Woher soll er sich denn jemals unsere Namen merken?

Der Rest der Stunde vergeht langweilig (es ist schließlich Geschichte): Wir besprechen den Lehrplan, der Lehrer hält eine Weile einen Vortrag darüber, warum die Geschichte der USA so wichtig ist, und dann geht es weiter zur nächsten Stunde, Sport. Oh, Moment mal, es sieht so aus, als ob ich zuerst Mittagessen gehe und dann zum Sport. Gut; ich habe schon Hunger.

Ich stehe in der Schlange beim Mittagessen und schaue mich um. Ich erkenne niemanden, der Chance kennt, und auch niemand spricht ihn an. Ich bekomme einen Teller mit einem Apfel, Schokoladenmilch, ein Tablett mit... ich nehme an, Vanillepudding, und Schulpizza (ihr wisst schon, diese komische quadratische? Anscheinend gibt es die an allen Schulen so) und suche mir einen Platz. Mir fällt auf, dass viel weniger geredet wird als gestern, und viele Leute stehen in kleinen Grüppchen im Speisesaal. Dann merke ich, dass alle hier sehr jung aussehen, also sind das wahrscheinlich hauptsächlich Sechstklässler. Ich sehe einen Jungen, der am Rand eines Tisches sitzt und schweigend auf sein Tablett starrt, und beschließe, mich neben ihn zu setzen. Es gibt kaum noch freie Plätze, wo ich nicht neben jemandem sitzen würde, also ist das so gut wie jeder andere.

Ich setze mich und sage „Hallo“. Keine Antwort. Na toll. Ich nehme einen Bissen Pizza und weiß nicht, was ich sagen soll. Der Junge, ein sehr kleiner Kerl mit hellblondem, kurzgeschorenem Haar und ein paar Sommersprossen, rührt sein Essen nicht an. Na ja, eigentlich schon, aber nur, um an den Pepperonistücken herumzuzupfen und sie auf seiner Pizza zu verschieben.

Nun ja, ich habe es versucht. Ich sagte nichts weiter und aß meine Pizza. Nach ein paar Minuten schaute ich hinüber, und der Junge hatte die Pepperonistücke in einem perfekten Kreis auf der Pizza angeordnet. Dann hob er sie langsam hoch, biss ein Stück vom Rand ab und kaute es genüsslich. Moment mal … da war dieser Junge, den ich aus Connecticut kannte, an den er mich erinnerte. Wir waren so gut befreundet – ich sage „so gut“, weil er Autist war und es schwer zu sagen war, ob er das genauso sah. Jedenfalls machte er solche Sachen; ich habe viel über Autismus von ihm und seiner Mutter gelernt.

Ich frage mich... „Mögen Sie Kreise?“, frage ich.

Mitten im Kauen hält er inne, fast wie erstarrt, und sieht mir einen kurzen Moment lang direkt in die Augen, bevor er wieder auf seinen Kreis schaut. „Ja“, sagt er mit vollem Mund, „Drittel sind perfekt, da sind nirgends Ecken, man kann sie endlos umrunden, und mit Pi kann man ihren Drittelkreis berechnen.“ Er schluckt sein Essen herunter und beißt sich ein weiteres Stück ab, wobei er sehr darauf achtet, den Pepperoni-Kreis in der Mitte nicht zu beschädigen.

Es zaubert mir ein Lächeln ins Gesicht, ihn gehen zu sehen. Er erinnert mich wirklich an meinen alten Freund. „Ich heiße Luke. Wie heißt du?“, frage ich vorsichtig, um sicherzugehen, dass er mich richtig versteht.

„Ich heiße Scott.“ Er nimmt noch einen Bissen. Plötzlich ertönt lautes Gelächter von einem Nachbartisch, und Scott zuckt zusammen, sodass die Peperonistücke über sein ganzes Tablett fliegen. „Oh Mann. Oh Mann. Oh Mann“, stammelt er, während er die verstreuten Fleischstücke anstarrt.

„Schnell, da ist ein Kreis in dem Quadrat auf deinem Tablett“, sage ich und zeige auf die Stelle, wo entweder eine Getränkedose oder eine Milchpackung steht. „Leg da einen Kreis rein. Kann ich dir helfen?“ Er beginnt, die kleinen Pepperoni-Stückchen vorsichtig im Kreis anzuordnen, während ich sie ihm reiche, um es schneller zu machen. Sobald er das letzte Stück in den Kreis gelegt hat, hält er inne, betrachtet es einen Moment und beißt in die Pizza.

„Geht es dir besser?“, frage ich. Er nickt nach einem Moment. Wir essen schweigend weiter, bis er innehält und die Pepperonistücke anstarrt, während er sein fast perfekt rundes Pizzastück in der Hand hält. Nach etwa 15 Sekunden, in denen er wie angewurzelt dasteht, fängt er wieder an zu sagen: „Oh Mann. Oh Mann.“ Oh, die sind ja gar nicht mehr auf der Pizza. Hm.

Ich stehe auf, gehe um den Tisch herum zu seiner Seite und setze mich neben ihn. „Hier, probier das mal“, sage ich und führe seine Hand mit der Pizza zum Pepperoni-Belag. Ich helfe ihm, das Stück umgedreht auf den Kreis zu legen und es dann leicht anzudrücken. Als wir sein Pizzastück wieder hochheben, kleben die meisten Pepperoni-Stücke am Käse. „Schnell, korrigier den Kreis!“, rufe ich, nehme ein einzelnes Stück heraus und lege es an seinen Platz. Er setzt den Kreis schnell wieder zusammen und schiebt sich das ganze Stück ohne zu zögern in den Mund, ohne dass auch nur ein einziges Pepperoni-Stück daneben geht.

„Schmeckt es wie ein perfekter Kreis?“, frage ich lächelnd. Er nickt, lächelt nicht, kaut aber eifrig. Er ist ein braver Junge. Hoffentlich legt sich niemand mit ihm an.

„Du bist nett zu mir“, sagt Scott.

„Das bin ich“, bestätige ich.

„Bist du nur nett, damit wir Freunde werden können?“, fragt er unverblümt.

„Ich bin nett, weil es mich glücklich macht“, antworte ich. „Aber wenn du mit mir befreundet sein willst, können wir das auch sein.“

„Ich habe hier noch keine Freunde“, sagt Scott im gleichen Tonfall, den er schon die ganze Zeit anschlägt.

„Darf ich dann dein erster Freund sein?“, frage ich lächelnd.

Er schaut mir direkt auf die Lippen, beugt sich ein wenig vor und nickt. „Ja, du kannst mein erster Freund sein, Luke.“

„Danke, Scott.“ Ich weiß gar nicht, was mich daran so glücklich macht. Ich glaube, es liegt daran, dass ich weiß, dass ich jemand anderem die Angst nehmen kann, und dass es mir hilft, meine eigene Angst nicht mehr so schlimm zu finden.

„Wie schreibt man deinen Namen?“, fragt Scott. Ich sage es ihm, und er bemerkt: „Dein Name enthält keine Kreise. Wenn du ihn Looke schreiben würdest, hätte er zwei Kreise und würde trotzdem gleich klingen.“

Ich kicherte, als ich darüber nachdachte. „Meine Lehrer erlauben mir nicht, es zu ändern, aber man kann es so schreiben. So habe ich immer mindestens zwei Kreise.“

„Ja. Zwei Kreise.“ Er lächelt bei dem Gedanken; damit er lächeln kann .

Leider klingelt es gleich, also sage ich: „Scott, es freut mich, dich kennenzulernen. Ich bin froh, dein Freund sein zu können. Schönen Tag noch, Scott.“

„Schönen Tag noch, Looke.“ Er betont den Vokal sogar ein bisschen, um mir zu zeigen, dass er ihn geändert hat. Er steht auf, geht seinen Müll wegbringen, und ich tue es ihm gleich. Danach sagt er kein Wort mehr zu mir und sieht mich auch nicht an, aber das erwarte ich auch nicht. Er ist einfach er selbst. Ich hoffe, es geht ihm hier gut.

Nach dem Mittagessen gehe ich zum Sportunterricht und suche mir einen Platz auf der Tribüne, wo sich die anderen Schüler versammeln. Kurz nachdem ich mich hingesetzt habe, sehe ich einen Jungen mit roten Haaren hereinkommen; wie sich herausstellt, habe ich heute mindestens eine Stunde mit Chance. Ich winke ihm zu, und sein Gesicht strahlt, als er zur Tribüne rennt. „Hey! Luke!“, ruft er und streckt die Hand zum Abklatschen aus. Unsere Hände klatschen zusammen, und wir geben uns ein High Five, bevor er sich wieder hinsetzt.

Witzigerweise kommt kurz darauf der Junge mit der Brille aus dem Geschichtsunterricht rein. Chance ruft: „Hey Paul!“ Paul schaut auf und sieht ihn winken; ich schaue rüber und grinse blöd, weil ich einfach total verlegen bin. Pauls Gesichtsausdruck ist aber der Hammer: Erst grinst er über beide Ohren, weil er einen Freund hat, dann hält er inne, sein Lächeln verblasst ein bisschen, als er mich anschaut, und als er dann etwas näher kommt, nimmt er seine Brille ab und betrachtet sie. Chance bricht in schallendes Gelächter aus und ruft: „Ach, alles gut. Komm her! Ich will dich meinem Bruder vorstellen.“

Er kommt die Treppe zur Tribüne hoch und auf uns zu. „Seit wann habt ihr denn eine Brühe – seid ihr etwa Zwillinge?! “

„Unglaublich, aber wahr: seit gestern“, bemerkt Chance mit einem verschmitzten Lächeln. „Er ist wie ein Bruder für mich … nur dass wir wohl dieselbe Mutter hatten. Das ist eine lange Geschichte.“

„Alter!“, sagt Paul. „Das ist ja mega cool ! Hi, ich bin Paul!“

Wir geben uns die Hand. „Luke. Ähm, ich bin eigentlich derjenige aus deinem Geschichtskurs.“

Pauls Kinnlade klappt herunter. „Ich – was? Nein .“

Ich weise darauf hin, dass ich noch keine Schuluniform trage (ich hole sie aber nach der Schule ab), Chance hingegen schon. Paul reißt fast die Augen auf und fragt: „Wie konnte ich das nur übersehen?“

Chance kontert: „Rassist.“

Paul steht nur da und starrt ihn an, völlig verwirrt. Mir fällt es sofort ein, und ich kicher. „Wie kann man denn überhaupt irgendetwas ‚nazisieren‘?“, frage ich; nach einem weiteren Moment des leeren Blicks hebe ich den Arm zum Nazi-Gruß „Heil“, und das bringt es dann endlich.

„Oh!“, ruft Paul aus und setzt sich dann neben Chance. „Nazi! Stimmt, stimmt. Mir ist gerade wieder eingefallen, dass ich dich hasse.“

„Aber ich bin doch gar nicht jüdisch!“ Chance hat gerade ein dämliches Grinsen im Gesicht, zumindest so lange, bis Paul ihm gegen das Bein schlägt.

Ich fange natürlich an zu lachen und zu quietschen, und Paul sagt: „Das ist ja unheimlich – er lacht sogar wie du. Was meintest du denn mit ‚einer anderen Mutter‘?“

„Ich wurde als Baby adoptiert“, erkläre ich. „Apropos, hey Chance – hast du … schon mit deinen Eltern über mich gesprochen?“

„Oh.“ Chances Gesichtsausdruck wird sehr ernst. „Ja.“ Bevor er jedoch etwas erwidern kann, ertönt ein lauter Pfiff, und wir drehen uns alle um und sehen den Trainer, einen großen, kahlköpfigen Mann mit strengem Gesichtsausdruck.

„So, Jungs“, sagt er mit tiefer, dröhnender Stimme, „willkommen zum Sportunterricht.“ Er kontrolliert die Anwesenheit, erklärt die Grundregeln und verteilt die Sachen, das Übliche eben. Er weist darauf hin, dass er besonders streng gegen Mobbing und Schikanen vorgeht, da wir Sechst-, Siebt- und Achtklässler in der gleichen Klasse haben. Kurz gesagt: Niemanden schlagen, absichtlich mit Bällen bewerfen, all das ist verboten.

Dann gehen wir in die Umkleidekabine, um unsere Spinde abzuholen. Wir müssen zwar unser eigenes Zahlenschloss mitbringen (oder darauf vertrauen, dass niemand an unseren Sachen rumfummelt, haha), aber die Sportkleidung wird gestellt, was echt super ist. An meiner alten Schule gab es das nie. Er zeigt uns die Toiletten und Duschen (juhu!), und schließlich stellen wir uns wieder in der Turnhalle an, um unsere Sportkleidung zu holen. In der Mitte der Halle stehen ein paar lange Tische mit einfachen schwarzen Basketballshorts und roten T-Shirts mit einem schwarz-blauen Wolfsbild (unserem Maskottchen) und dem Schulnamen. Wir nehmen uns einfach ein paar Sachen, und er schlägt vor, dass wir in die Umkleidekabine gehen und sie anprobieren. Wenn wir etwas Passendes gefunden haben, sagen wir ihm Bescheid und warten dann, bis alle fertig sind. Er meint, dass das wahrscheinlich noch die ganze Zeit dauern wird, und holt deshalb ein paar verschiedene Strandbälle und andere Sportbälle raus, falls wir früher fertig sind.

In meiner alten Schule kam ich mit dem Umziehen immer gut klar, aber jetzt, wo ich hier an einem neuen Ort mit lauter neuen Leuten bin, werde ich total nervös und warte meistens, bis die anderen sich auch umgezogen haben. Chance kommt rein, sieht mich warten und fragt: „Alles okay, Alter?“

„Heh. ‚Bro‘. Das werde ich jetzt nie wieder so hören wie vorher.“ Ich lächle nervös. „Ähm, ich warte einfach auf die anderen.“

Er steht da und denkt einen Moment nach. „Welche Größe haben Sie genommen?“

„Kleine Größen in beiden Fällen“, gebe ich zu.

„Gut“, sagt er. „Ich hab’s im Griff.“ Chance setzt sich auf die Bank im Zimmer, inmitten der anderen Jungs, die leise vor sich hin tuscheln und alle anderen ignorieren, und zieht Schuhe und Hemd aus. Sofort spüre ich, wie mir die Wangen heiß werden, und ich habe keine Ahnung, warum – er ist mein Bruder und hat denselben Körperbau wie ich. Vielleicht liegt es einfach daran, dass ich lauter Jungs mit freiem Oberkörper sehe, manche nur in Unterhosen, manche sogar nur in Slips. Na toll, das war wohl nur eine Phase, oder?

Chance zieht dann seine Khakihose aus und lässt sie zu Boden fallen, wodurch seine dunkelgrüne Boxershorts und, nun ja, sein bestes Stück zum Vorschein kommen. Wie erwartet, ist es körperlich identisch mit meinem … nur dass seines nicht so hart wird wie meines gerade – hör auf damit, hör auf, hör auf, hör auf, hör auf! Denk an hässliche Menschen, an Angst und an den Geschichtsunterricht …

Chance steht auf und breitet die Arme wie eine Schaufensterpuppe aus, um zu zeigen, wie die Sportkleidung in Größe S sitzt; sie sitzt tatsächlich gut, genau richtig, nicht zu eng, aber auch nicht zu weit. „Perfekt“, sagt er. „Und jetzt musst du deine nicht mehr anprobieren.“ Er lächelt stolz über seine Lösung.

Na toll, jetzt werde ich noch röter. „Oh. D-danke.“ Er zwinkert mir zu. Ich bin mir sicher, noch röter kann ich nicht werden.

„Warte ruhig draußen auf mich – ich komme gleich.“ Chance zieht sich wieder an, und ich gehe aus der Umkleidekabine, um frische Luft zu schnappen und mich etwas zu beruhigen. Chance kommt neben mich und flüstert: „Tut mir leid. Ich habe gemerkt, dass es dir peinlich war, deshalb dachte ich, das wäre besser so.“

„Oh Gott, fällt es so auf?“ Ich rutsche die Wand hinunter, an der ich gelehnt hatte, und verberge mein Gesicht.

Er rutscht zu mir herunter und flüstert: „Mir geht's genauso, Alter. Früher nannten mich die Leute ‚Cherry Chance-Stick‘.“

Ich schaue ihn an, und tatsächlich, allein der Gedanke daran lässt auch seine Wangen erröten. Ich richte mich wieder auf und atme tief durch; obwohl viele andere Kinder gerade wieder herauskommen, nachdem sie sich angezogen haben, beachtet uns keiner. Paul kommt jedoch vorbei und fragt: „Alles okay bei euch?“

„Uns geht es gut“, sagt Chance. „Wir unterhalten uns nur.“

Es sind also ungefähr vierzig Kinder in der Klasse – viel mehr als in den normalen Fächern –, deshalb dauert es eine Weile, bis der Trainer die Spindzuweisung und die Trikotgröße jedes Einzelnen notiert hat. Chance und ich stellen uns hinter Paul an, und während die Schlange langsam vorwärtskommt, sage ich: „Äh, du hast mir nie erzählt, was passiert ist, als du deinen Eltern von mir erzählt hast.“

„Ach ja“, sagt er genervt. „Ich meinte also: ‚Hey, ich habe einen Zwillingsbruder‘, und sie taten so, als hätten sie keine Ahnung, wovon ich rede. Ich fragte Mama, warum sie mir das nie gesagt hatte, und sie und Papa waren eine Weile ganz still. Dann meinte Mama, ich müsse bis zum Wochenende warten, um den Grund zu erfahren. Sie sagte, es sei ‚einfach zu viel, um es jetzt zu erklären‘, und sie wollten dich erst kennenlernen, wenn das für dich und deine Eltern in Ordnung ist.“ Er seufzt. „Sie verhalten sich total komisch, als ob sie etwas verheimlichen würden. Warum sollten sie dich zur Adoption freigeben?“

„Hm“, brumme ich. „Nun ja, sie will mich treffen, also ist das doch eine gute Sache, oder?“

„Ich schätze schon. Irgendetwas kommt mir aber verdächtig vor.“

"Das Lustige ist ja, dass meine Eltern gesagt haben, ich solle warten, bis deine Eltern mir erlauben, vorbeizukommen. Das heißt, jetzt kann ich es!"

Ein breites Grinsen breitet sich auf Chances Gesicht aus. „Ja! Wann möchtest du?“

„Na ja, ich könnte es heute nach der Schule vielleicht tun? Ich rufe nach dem Unterricht an und frage Papa Chris.“ Nachdem er mich komisch ansieht, füge ich hinzu: „Zwei Väter. Das dient dazu, die Väter zuzuordnen.“

„Ah, ja, ja.“ Danach verstummt das Gespräch; wir rücken in der Schlange ein paar Plätze vor, und er fragt: „Was machst du denn so in deiner Freizeit? Weißt du, so zum Spaß.“

Ich zucke mit den Achseln. „Weißt du, ich spiele ein bisschen auf meinem Handy herum, telefoniere mit meinen Freunden zu Hause – ich meine, in Connecticut –, schreibe …“

„Was schreiben Sie?“, fragt er interessiert.

Ich stammle: „Äh, na ja, manchmal Gedichte, manchmal Geschichten. Es ist nicht wirklich gut. Ich meine, es geht schon, aber ich schreibe viel besser, als ich rede, weißt du? Ich wünschte, ich könnte mit Leuten so reden wie du.“

„Was?“, fragt er ungläubig. „Ach, nichts. Ich habe einfach viele Freunde. Schreiben kann ich aber überhaupt nicht … Ich hasse es sogar, ehrlich gesagt, heh.“

In diesem Moment drängt sich Chance vor, und das Gespräch verstummt. Als wir beide fertig sind, ist es ohnehin fast Zeit zu gehen. Wir holen unsere Sachen, und der Trainer gibt uns noch einmal einen kurzen Überblick über die Woche, bevor es klingelt und wir wie eine Herde hinausströmen.

Chance fragt: „Was ist deine nächste Vorlesung?“

„Vor-Algebra“, rufe ich quer durch den Strom der Schüler.

„Mist. Als Nächstes habe ich Naturwissenschaften.“

"Hey", sage ich schnell, "können wir uns nach der Schule im Büro treffen? Ich muss meine Uniform abholen."

„Klar!“, sagt er, dreht sich um und verschwindet in der Menge. Naja, so weit man mit unserer Frisur eben verschwinden kann.

Also, der Vorkurs Algebra ist ganz okay; ich erkenne ein paar Mitschüler aus anderen Kursen wieder, aber niemanden aus Chances Fanclub. Wir reden im Unterricht kaum miteinander, es gibt nur einen Fragebogen und einen Vortest, um zu sehen, was wir in Mathe wissen. Ziemlich langweilig, ehrlich gesagt. Jedenfalls hole ich mir dann mein Handy von meinem Lehrer der ersten Stunde und gehe ins Sekretariat, wobei ich unterwegs Papa Chris anrufe.

„Hey Papa Chris? Hey, äh, du weißt ja, dass ich nach der Schule meine Schuluniform abholen wollte und du mich abholen wolltest? Chances Eltern haben schon gesagt, dass sie mich kennenlernen wollen. Ist es okay, wenn ich einfach mit ihm in den Bus steige? … Ja, ich denke schon. Falls sie mich nicht mitnehmen, rufe ich dich einfach zurück. … Keine Ahnung, vielleicht beim Abendessen? Ich würde ja nicht übernachten. … Das ist in Ordnung. Ich rufe dich an, um dir Bescheid zu geben. … Okay, ich hab dich auch lieb. Danke! Tschüss!“

Ich eile ins Büro und frage nach einer Uniform. Sie haben hier sogar Khakihosen, aber wir müssen die Uniformen sowieso bezahlen – egal ob im Laden oder hier –, also passt es. Ich bin nicht wählerisch. Ich gebe meine Maße an, die sich als Größe 40 (schmal) herausstellen (wobei ich, wie immer, die blöden Hosenbeine kürzen lassen muss – schlank und klein zu sein ist echt nervig), und gebe ihnen das Geld, das ich heute Morgen von Papa Davy bekommen habe, um die Uniform zu kaufen.

Als ich das Büro verlasse, joggt Chance mir durch die Eingangshalle entgegen. „Hey!“, sagt er, etwas außer Atem. „Hast du angerufen?“

Ich lächle. „Sie haben gesagt, ich darf“, sage ich mit einem immer breiter werdenden Grinsen.

"EINDRUCKSVOLL!"

Wir stürmten förmlich aus der Tür, um die Busse zu erreichen. Als ich in seinen Bus einstieg, schaute uns die Busfahrerin kurz an, sagte aber nichts weiter. Vielleicht hatte sie mich beim ersten Mal einfach übersehen. Ich musste lachen über die Albernheit und auch ein bisschen darüber, dass ich mir ziemlich sicher war, dass das gegen die Regeln verstieß. Ich bin in Connecticut nie Bus gefahren, aber es kann doch nicht einfach so sein, dass jeder in jeden beliebigen Bus einsteigen kann. Keine Ahnung.

Wir setzen uns ziemlich weit vorne hin, weil die anderen Kinder schon eingestiegen sind und sich die besseren Plätze geschnappt haben. Chance stellt mich dann ein paar Leuten vor, die er kennt, alle sind total aus dem Häuschen, weil ich angeblich sein verschollener Zwillingsbruder bin, und die Fahrt ist schneller vorbei, als wir denken. Weißt du was? Ich glaube, ich gewöhne mich nur so schnell daran, weil ich es in nur zwei Tagen ständig allen erklären musste. Langsam nervt es echt .

Wir springen aus dem Bus und rennen zu seinem Haus, das etwa die Hälfte des Blocks entfernt liegt. Wir kommen fast gleichzeitig an (er kennt die Gegend, und ich musste auf eine Baumwurzel im Gehweg achten), und er führt mich seine Auffahrt hinauf und über einen kleinen Steinpfad durch einen Garten (Papa Chris würde dieser Garten gefallen) zu seiner Veranda. Er reißt die Tür auf und ruft: „Mama, ich bin da!“

„Hallo, Liebes“, hören wir aus der Küche, „wie war die Schule heute …“ Sie verstummt, als sie um die Ecke kommt und mich sieht. „Chance Lockhart, du hast nicht um Erlaubnis gefragt, dass Leute vorbeikommen!“

Er bleibt stehen, sein Gesicht wird rot, und ihm klappt der Mund auf. „Oh nein! Ich hab vergessen anzurufen! Mama, es tut mir leid, ich wollte ja anrufen, aber ich war so aufgeregt, als er sagte, er könne! Tut mir leid, Mama.“ Mensch, die Röte zieht sich bis zu seinem Hals. Werde ich auch so rot?

Seine Mutter, eine recht große Frau mit dunkelrotem, gewelltem Haar und einem Gesichtsausdruck, als ob sie jeden Moment zum Kuss ansetzen würde, seufzt und sagt: „Na, lass bloß nicht die Fliegen rein. Mach die Tür zu, komm rein. Du musst Luke sein.“ Sie kommt mit einem freundlichen Lächeln auf mich zu und streckt mir die Hand entgegen. „Ich bin Carly. Freut mich, dich kennenzulernen.“

Irgendwas stimmt hier nicht. Wenn das meine Mutter wäre, würde ich denken, sie würde weinen, oder zumindest etwas Emotionaleres sagen als nur ein „Schön, dich kennenzulernen“. Hasst sie mich wirklich so sehr?

„Luke ist manchmal etwas schüchtern“, sagt Chance, und mir fällt auf, dass ich ihr noch nichts erwidert habe. Ich schüttle ihr schnell die Hand, werde rot (ich schwöre, ich hole mir heute noch einen Sonnenbrand) und stammle: „Äh, h-hallo. Entschuldigung.“

„Du bist genauso bezaubernd wie Chance, nicht wahr?“, sagt sie und tätschelt mir leicht die Wange, bevor sie mit schwingenden Hüften in die Küche geht. Ich folge Chance durch die Eingangshalle und das Esszimmer in die Küche, die mit dem Garten und dem Wohnzimmer verbunden ist. In einer Ecke des Wohnzimmers steht ein Flügel, und an der gegenüberliegenden Wand hängt ein richtig schöner Fernseher. Toll.

„Fühlt euch wie zu Hause – es gibt frischen Fruchtpunsch, und ich habe einen Vorrat an Little Debbie Cookies angelegt.“ Chances Mutter (ich will sie erst meine Mutter nennen, wenn ich Antworten habe) fängt an, die Küchenarbeitsplatten zu putzen, aber als sie „Little Debbie“ sagt, strahlt Chance und flitzt zur Speisekammer. Ich höre, wie eine Schachtel aufgerissen wird und Plastik raschelt, als er einen Haferflocken-Sahne-Kuchen herausholt, ihn mir zuwirft und sich selbst auch einen nimmt. „Ich liebe die Dinger“, sagt er, bevor er sich die Hälfte in den Mund stopft.

Ich habe so etwas schon ewig nicht mehr gegessen; meine Väter sind ziemliche Gesundheitsfanatiker, deshalb bekomme ich nicht so oft Süßigkeiten. Das kleine Törtchen ist aber echt fantastisch, und ich bin versucht, noch eins zu bestellen.

Chance führt mich durchs Haus, zeigt mir seinen Garten und bringt uns dann in sein Zimmer im Obergeschoss. Es ist nicht sehr groß, aber er hat es recht gut eingerichtet. An den Wänden hängen Poster von Final Fantasy XV, dem ersten Transformers-Film und einem Bademodenmodel, das ich nicht kenne. Eine interessante Mischung. Ansonsten gibt es nur eine Kommode, einen Kleiderschrank und eine lange Holzkiste, wie man sie aus Cartoons kennt, voll mit Dynamit.

"Wozu ist die Kiste?", frage ich.

„Was? Oh, das sind ja meine Legos!“ Er öffnet die Kiste (sie hat versteckte Scharniere an der Rückseite) und zeigt mir mehrere Kartons mit Lego-Sets und ein paar Plastikbehälter mit anderen Legosteinen. Ich kann mir allerdings nicht erklären, wie das alles sortiert ist. Er strahlt vor Stolz. „Ich sammle schon seit ich sechs bin.“

„Cool!“, sage ich, obwohl ich mir nicht ganz sicher bin, warum diese Menge Legosteine eine „Sammlung“ sein soll. Dann öffnet er seinen Kleiderschrank, und ich verstehe: Dort stapeln sich Kartons übereinander, sodass kaum noch Platz für hängende Kleidung bleibt. Weitere Legokartons stehen auf einem Regal über der Kleidung. „Wow!“, sage ich, nachdem ich das alles gesehen habe.

„Ich weiß, oder?!“, ruft er begeistert. „Eines Tages baue ich mir eine Burg. So eine, in die ich reinpasse. Vielleicht sogar hier auf dieser Seite des Zimmers. Das wird der Hammer! Also, kommt mal mit.“ Er verlässt sein Zimmer und geht über den Flur, zeigt auf das Badezimmer und führt uns dann ins Gästezimmer. Dort stehen ein großes Bett, ein schicker Kleiderschrank und ein Fernseher mit ein paar Nintendo-Konsolen aus verschiedenen Epochen. „Ist das … ein Super Nintendo?“, frage ich und schaue in die Glasvitrine unter dem Fernseher.

"Ja! Mein Vater hat das früher gespielt. Ich glaube, es funktioniert tatsächlich immer noch."

"Alter, das ist ja genial."

"Haben Sie Spielkonsolen zu Hause?"

„Äh“, sage ich, „wenn man meinen Computer mitzählt. Konsolen besitze ich allerdings nicht, falls du das meinst.“

„Der PC zählt“, betont er. „Welche Spiele spielst du?“

"Äh, so was wie, du weißt schon, ein paar Shooter-Spiele wie Overwatch, ähm, Minecraft..."

„Hey, ich LIEBE Minecraft! Papa hat mir erlaubt, es auf mein Handy zu laden. Kann ich eurem Server beitreten?“

Ich verdrehe die Augen. „Nein, weil Handy und PC unterschiedliche Versionen sind. Sie sind nicht kompatibel.“

Er sieht enttäuscht aus. „Na ja, das ist dumm“, murmelt er. Ich stimme ihm zu.

Wir haben uns schließlich hingesetzt und Smash Brothers auf der Nintendo Wii U gespielt. Ich bin total schlecht darin, weil ich nie Konsolen spiele, aber es ist so unglaublich witzig, selbst wenn man ständig stirbt, dass es egal ist. Wir haben uns die ganze Zeit fast totgelacht. In einem Match haben wir einfach nur Bomben aktiviert. Sonst nichts. Acht Spieler, kleine Karte, voller Bomben. Ich hätte mich fast in die Hose gemacht vor Lachen.

Wenig später hören wir eine Männerstimme rufen: „Chance!“

"Ja, Dad?", ruft er über die Explosionen im Spiel hinweg zurück.

"Warum kommt ihr nicht runter und sagt hallo?"

"Ja, eine Sekunde!" Es sind buchstäblich noch 5 Sekunden im Spiel übrig, und Chance hebt eine Bombe auf, versucht, sie nach mir zu werfen, trifft dabei aber eine Wand und sprengt sich selbst in die Luft.

"Nein!", ruft er und lacht so heftig, dass er nichts mehr sagen kann.

„Ich muss aufhören, ich krieg keine Luft, ich krieg keine Luft!“, bringe ich keuchend hervor und wische mir die Augen. Ich atme tief durch, lache wieder und versuche es erneut, bis ich mich endlich beruhigt habe. Wir gehen beide nach unten und treffen den Vater. Er ist ein gutaussehender Mann, schlank, mit hellbraunem Haar, kurz und seriös geschnitten, zur Seite gewellt, verstehst du? Naja. Jedenfalls hat er einen kurzen, gestutzten Bart und trägt Anzug mit Krawatte. Ich schätze, er arbeitet wahrscheinlich im Vertrieb oder im Rechtswesen oder in einem anderen Bereich, wo man sich schick anziehen muss.

Er kommt auf mich zu und schüttelt mir die Hand: „Schön, Sie kennenzulernen. Ich bin Terrance, aber ich werde oft ‚Dad‘ genannt.“

„Ich bin Luke“, sage ich leise. Keiner von beiden weint oder so, nicht so wie man es aus Filmen kennt. Nicht, dass ich das für nötig hielte, so eingebildet bin ich nicht, aber irgendwie wirkt das alles seltsam .

„Ihr seht euch wirklich zum Verwechseln ähnlich. Unglaublich!“ Er blickt abwechselnd zwischen uns beiden hin und her. „Ich bin sicher, ihr habt viele Fragen, aber ich muss euch leider mitteilen, dass die Antworten warten müssen, bis wir beide Elternpaare am selben Ort haben.“

„Aber du hast Freitag gesagt!“, fährt Chance ihn mit brüchiger Stimme an.

„Nun, das kommt ganz darauf an. Luke, wäre es in Ordnung, wenn ich die Telefonnummern deiner Eltern hätte? Ich würde gerne ein Abendessen organisieren, damit wir uns alle kennenlernen und unterhalten können.“

"Ähm, sicher." Ich rufe ihre Informationen auf meinem Handy auf und zeige sie Herrn Lockhart, damit er sie in sein eigenes Handy kopieren kann.

Danach schaut er Chance an. „Hört mir gut zu. Ich verspreche euch beiden, dass alles erklärt wird, aber ich möchte, dass ihr ganz offen bleibt. Die Antworten sind viel komplizierter, als ihr erwartet.“

"Also warte", fragt Chance, "du bist einfach nicht --"

„Bitte, Chance“, sagt Mr. Lockhart mit fester Stimme, „ich weiß, es wird dir sehr schwerfallen, das jetzt einfach ruhen zu lassen, aber ich brauche dein Vertrauen. Es wäre am besten, wenn alle bei diesem Gespräch dabei wären. Aber warum feiern wir nicht erst einmal das Wiedersehen mit deinem lange verschollenen Bruder und die neuen Freundschaften?“

Chance wirft seinem Vater einen langen, skeptischen Blick zu, gibt aber schließlich nach. „Na gut. Aber ich möchte wissen, warum du es bis dahin vor uns verheimlichen musst.“

„Ich hab’s dir doch gesagt“, betont Terrance, „es ist für alle am besten, wenn wir hier sind. Es wäre nicht fair, wenn manche nicht da wären, um ihre Sicht der Dinge darzulegen. Chance …“ Terrance kniet nieder, um Chance in die Augen zu sehen. „Du weißt, wie sehr deine Mutter und ich dich lieben. Ich verspreche dir, ich erkläre dir bald alles.“

Chance holt tief Luft und seufzt durch die Nase. „Okay, Dad.“ Nach kurzem Überlegen fragt er: „Hey, was gibt’s zum Abendessen?“

„Nun ja …“, Mr. Lockhart dehnt das Wort aus, „eigentlich wollten wir nur Sandwiches essen, aber das ist ein besonderer Anlass. Wie wäre es, wenn ich Pizza bestelle?“

„JA!“, ruft Chance. „Extra kanadischer Speck!“

"Alter", sage ich, "ich liebe kanadischen Speck."

„Ja, wir sind Zwillinge , nicht wahr?“, sagt er lächelnd.

Also bestellen wir Pizza und sein Vater holt das „Sorry!“-Brettspiel raus. Wir spielen eine Weile, bis die Pizza kommt; das Gespräch dreht sich schließlich hauptsächlich um Connecticut und wo ich aufgewachsen bin, da keiner von ihnen viel darüber wusste. Ich vermisse es dort oben wirklich, aber jetzt, wo ich weiß, dass mein Zwillingsbruder hier lebt, wirkt Louisiana viel cooler. Als ich ihnen erzähle, dass ich bei meinen Vätern wohne, schauen sie sich an und scheinen ziemlich froh darüber zu sein; keiner von ihnen flippt aus oder so, was gut ist, denke ich. Man kann nie wissen. Wir reden über die Schule und wie ätzend Rhetorik ist und dass ich lieber Aufsätze schreiben würde, und Chance meint nur: „Machst du Witze?! Ich könnte den ganzen Tag reden, aber ich will keinen Absatz schreiben !“

Schließlich beruhigt sich alles und Chances Vater bietet an, mich nach Hause zu fahren. Ich rufe meine Eltern an, um ihnen Bescheid zu geben (Papa Chris ist genervt, dass ich nicht vor dem Abendessen angerufen habe, und er hat am Ende viel zu viel Spaghetti gekocht), und wir steigen in den Camaro seines Vaters. Es ist ein uraltes Auto, so aus den 70ern? Ich kenne mich mit Autos nicht aus. Jedenfalls ist es schnell und cool, und ehe ich mich versehe, bin ich zu Hause.

"Danke euch beiden", sage ich zu ihnen.

Chance steigt aus dem Auto und kommt auf mich zu. Er sieht mich einen Moment lang an, sein Mund bewegt sich wortlos, und schließlich fragt er: „Darf ich dich zum Abschied umarmen?“

„Ja“, antworte ich grinsend. Normalerweise bin ich nicht so der Umarmungstyp, außer bei meiner Familie, und das hier ist schließlich mein Bruder. Er drückt mich fest wie eine Saftpackung, bis ich mühsam hervorbringe: „Okay, ich kriege keine Luft“, und dann lässt er mich lachend los.

Er wirft mir und meinem Haus einen letzten Blick zu und sagt: „Ähm, dann sehen wir uns wohl morgen im Rhetorikunterricht?“

„Bis morgen!“, sage ich, schwinge mir meinen Rucksack über die Schulter und gehe hinein.

Okay, ich spule hier mal ein bisschen vor, wenn das okay ist, denn ich will ja gleich zu den interessanten Stellen kommen. Ich habe meinen Eltern gesagt, dass Freitag ein möglicher Treffpunkt wäre, und da beide freitags Zeit haben, passt das super. Der Donnerstag ist total langweilig, aber wenigstens wissen jetzt alle, dass Chance und ich Zwillinge sind, oder zumindest die meisten, die mir wichtig sind. Deshalb gibt es viel weniger „OMG“ und „Ich verstehe das nicht!“ und so weiter. Der Tag vergeht endlich, Freitag kommt, und es ist wieder ein unglaublich langsamer Tag, bis ich abends nach Hause fahre und mich fertig mache. Ich bitte Chance, seine Eltern zu fragen, ob ich übernachten kann, und er schreibt zurück: „SIE HABEN JA GESAGT!“, alles in Großbuchstaben. Also schnappe ich mir mein Kissen, Wechselkleidung, meine Zahnbürste und meine Medikamente, und wir fahren gegen 18 Uhr zu Chances Haus.

Meine Eltern stellen sich Chance und seinen Eltern vor, und umgekehrt. Es köchelt gerade ein Schmorbraten, der das ganze Haus herrlich duftet, also werden wir wohl hier essen.

Papa Davy und Mr. Lockhart unterhalten sich im Wohnzimmer, während Papa Chris und Mrs. Lockhart in der Küche beim Schmorbraten sitzen und sich wahrscheinlich über Kochgeheimnisse austauschen. Chance und ich gehen nach oben und spielen noch ein paar Runden Smash Brothers, während wir warten.

„Also, was glaubst du, ist das ‚große Geheimnis‘?“, fragt Chance. „Was, wenn du mein Klon bist?! “

Ich schaue ihn an, genau in dem Moment, als ich beim Spiel von der Bühne stürze. „Pff. Du wärst mein Klon.“

"Was? Ach was! Ich bin das neue und verbesserte Modell!"

„Ich bin das Luxusmodel “, sage ich und drehe den Kopf zur Seite wie ein dramatisches Laufstegmodel. Chance bricht in schallendes Gelächter aus. „Du könntest auch das Sportmodel sein, wenn du willst.“

„Ach, egal“, sagt Chance und zuckt mit den Achseln. „Sport ist schon okay. Aber ich bin nicht so begeistert davon, selbst Sport zu treiben.“

„Ganz meiner Meinung“, gebe ich zu. „Also gut, keine Sportmodels. Hey, wie wär’s mit einem Videospielmodel?“

"...was?", sagt Chance in einem emotionslosen, skeptischen Ton.

„Es gibt doch schon Sportwagenmodelle, warum also nicht auch Videospielmodelle? Man könnte zum Beispiel ein Auto haben, das man mit einem Controller statt mit einem Lenkrad steuert!“ Ich halte den Controller hoch und bewege ihn hin und her, wobei Motorengeräusche entstehen. „Vroooommmmmmm SKREEE Nyowmmm!“

Chance fängt plötzlich dieses quietschige Lachen an, das ich so hasse, wenn ich es selbst mache, aber irgendwie klingt es bei ihm, keine Ahnung, besser. Ich muss auch lachen, und wir bekommen beide wieder einen Lachanfall.

Kurz darauf rufen uns seine Eltern zum Abendessen. Wir setzen uns alle um den Tisch, jeder mit einem Teller Schmorbraten mit Soße, Kartoffelpüree und Knoblauchbohnen. Es riecht herrlich . Die Eltern unterhalten sich hauptsächlich über ihre Jobs und ihre Familiengeschichten – so richtig langweiliges Zeug, zu dem man am liebsten abschalten möchte. Ich esse schweigend; mir fällt auf, dass Chance mich ab und zu ansieht, aber er sagt nichts. Ich meine, ich gebe zu, ich habe ihn auch schon angeschaut, aber ja, wir beide sagen beim Essen kein Wort.

Dann gehen wir alle ins Wohnzimmer, wo wir ein paar zusätzliche Stühle aufstellen; Chance und ich setzen uns auf das Sofa, seine Eltern nehmen das Zweisitzer-Sofa und drehen es ein wenig zu uns hin, und meine Eltern bringen Küchenstühle dazu, um den Kreis zu schließen.

„Also gut“, sagt Mr. Lockhart schwerfällig, „ich habe euch versprochen, dass ihr heute alle Antworten bekommt. Jetzt, wo wir alle satt sind und Lukes Eltern und ich Gelegenheit hatten, miteinander zu sprechen, ist es an der Zeit, euch alles zu erzählen.“ Ich beschleicht ein Gefühl der Vorahnung, als ob etwas Schreckliches passieren würde. Vielleicht liegt es an seinem Tonfall. Er fährt fort: „Bevor ihr geboren wurdet, unternahmen eure Mutter und ich eine Reise nach Connecticut mit einer ganz besonderen Mission.“

Moment mal, was? „Ihr wart in Connecticut?“, platze ich heraus.

„Lass ihn ausreden“, sagt Papa Chris bestimmt, aber freundlich.

„Wir liebten uns schon sehr lange und beschlossen, dass es Zeit für ein Kind war. Das Problem war, dass wir... keine eigenen Kinder bekommen konnten.“

Oh Gott. Ich schaue zu Chance hinüber, der die Information noch verarbeitet. Ich weiß, worauf das hinausläuft – deshalb haben sie sich auch nicht so verhalten, als wäre ich ihr verschollener Sohn. Bin ich ja nicht.

„Wir mussten nach Connecticut fahren, weil es dort eine spezielle Einrichtung gibt, die Paaren wie uns hilft, Kinder zu bekommen. Also haben wir uns über alle Möglichkeiten informiert und uns schließlich für die Adoption eines sehr jungen kleinen Jungen entschieden, dessen Mutter nicht bekannt werden wollte.“

In diesem Moment weiten sich Chances Augen, und ich sehe, wie sein Atem schneller geht. „Halt, halt, halt, Moment mal, adoptieren? Von welchem Kind reden wir denn?“

Chances Vater fährt fort: „Wir wussten nicht, ob sie noch andere Kinder hatte, da die Behörde keinerlei Informationen dazu preisgegeben hat.“

Chances Augen füllen sich mit Tränen, doch seine Stimme bleibt fest. „Sind wir also beide adoptiert?“

Papa Chris wirft ein: „Wenn ich kurz unterbrechen darf: Die Agentur hat sich, wie Luke weiß, auf die Adoption durch gleichgeschlechtliche Paare spezialisiert. Aufgrund der unterschiedlichen Gesetze der einzelnen Bundesstaaten zur gleichgeschlechtlichen Adoption und des Mangels an Menschen, die ihre Kinder zur Adoption freigeben wollen, wo sie am Ende zwei Väter oder zwei Mütter haben könnten, stehen der Agentur oft nicht viele Kinder zur Verfügung. Es ist krank und traurig, aber es ist die Wahrheit. Deshalb tun sie alles, was nötig ist, um die Identität der Menschen zu schützen. Es ist nicht fair, aber es ist der einzige Weg …“

„Das ist nicht fair?!“, schreit Chance. „Nicht fair gegenüber WEM? Gegenüber den Zwillingen, die ihr getrennt habt?!“

Chances Mutter sagt mit sanfter Stimme: „Schatz, du musst verstehen: Wir hatten keine Ahnung. Außerdem hättest du ja auch im Waisenhaus bleiben oder auf der Straße landen können, aber ihr seid beide zu fürsorglichen, liebevollen Eltern gekommen. Und die Wahrscheinlichkeit, dass du deinen Zwilling am anderen Ende des Landes mit anderen Namen findest und deine Mutter nicht kennst, ist so gering, dass sie vielleicht dachten, es wäre so in Ordnung. Waren wir denn keine guten Eltern für dich?“

„Ja, aber …“, sagt Chance und bricht ab. „Moment mal. Du hast gesagt, die Agentur hilft gleichgeschlechtlichen Paaren.“ Er starrt seine Eltern an und wartet auf eine Antwort. (Ich selbst wusste zwar schon von der Adoption, aber nicht von allen Details. Ich meine, es leuchtet mir irgendwie ein, aber es berührt mich nicht so wie Chance.)

Die Eltern Lockhart schauen sich gut fünf Sekunden lang an, und Herr Lockhart sagt: „Eigentlich hättet ihr das alles nach eurer Feier zum 13. Geburtstag erfahren, aber nach dem schlimmen Sturm kurz vor der Schule und dem ganzen Chaos auf der Arbeit ist das irgendwie untergegangen.“

„Wissen, worüber .“ Seine Worte sind weniger eine Frage als vielmehr eine Forderung.

Sein Vater sagt langsam: „Zunächst einmal zur Adoption, und zweitens, dass ich als Mädchen geboren wurde. Ich habe meine Transition vor deiner Adoption abgeschlossen, aber rechtlich wurde ich immer noch als Frau betrachtet, und deshalb waren wir vor dem Gesetz ein ‚gleichgeschlechtliches Paar‘.“

Chance klappt der Mund genauso weit auf wie meiner. Er ist – war er ein Mädchen? Wie konnte das – aber seine Stimme ist tief … na ja, zumindest nicht mädchenhaft. Ich schätze, er hat vor einer Weile mit der Hormontherapie angefangen.

Chance sagt mit heiserer, brüchiger Stimme: „Was?“

„Wie gesagt, wir haben nach einem guten Zeitpunkt gesucht, um es Ihnen zu sagen, aber jetzt, da dieses... unwahrscheinliche Szenario eingetreten ist, werden wir...“

„Du – du hast mich angelogen !“ Dann, lauter: „Du hast mich jahrelang angelogen ! Alles! Du, mich, meinen Bruder, dass ich – ich … du … LÜGST …“ Das letzte Wort schreit er, aber er scheint nichts Verständliches mehr herauszubringen. Er springt über mich hinweg, rennt an meinem Vater vorbei und stürmt die Treppe hinauf.

„Chance, warte! Ich –“ Mr. Lockhart steht auf und ruft, aber Chance ist schon oben auf der Treppe. „Nun, das hätte besser laufen können“, sagt Mr. Lockhart nach einem Moment.

„ Meinst du?! “, sage ich, bevor ich es merke. „Du wolltest einfach warten, bis er es herausfindet oder so?!“

„Lucas Augustine Chatham“, sagt Papa Chris mit ernster Stimme, „du wirst Erwachsene mit Respekt behandeln , hast du mich verstanden?“

Ich stehe schnell auf. „Habt ihr ihn gehört? “, frage ich und deute auf die Treppe. „Ich kenne ihn erst seit drei Tagen, aber im Moment sind mir seine Gefühle wichtiger als eure !“ Ich weiß, das war absolut nicht richtig, aber ich habe es gesagt, und jetzt bin ich endlich aus diesem Schlamassel raus. Ich gehe an meinen Eltern vorbei, und als sie beide aufstehen, springe ich an ihnen vorbei und renne die Treppe hoch. Seine Tür ist geschlossen, also gehe ich hin und klopfe.

"GEH WEG!"

„Ich bin’s“, sage ich sanft. Keine Antwort.

Ich drücke die Tür langsam auf und sehe Chance zusammengerollt auf der Seite auf seinem Bett liegen, die Knie umklammert, Tränen strömen ihm aus fest geschlossenen Augen über das Gesicht. Langsam gehe ich hinüber und setze mich im Schneidersitz neben ihn aufs Bett. „Hey. Ich bin’s.“

Ohne die Augen zu öffnen, antwortet er mit schwacher, zitternder Stimme: „Geh. Weg. Du bist auch Teil dieser ganzen Lüge.“

„Nein, bin ich nicht“, sage ich ruhig, obwohl ich die Wut und die mitfühlende Traurigkeit in mir brodeln spüre. „Ich hatte keine Ahnung. Sie haben mir genauso viel erzählt wie dir. Ich wusste nur deshalb, dass ich adoptiert bin, weil – hallo – ich zwei Väter habe.“

„Und ich habe anscheinend zwei Mütter, also was willst du damit sagen?“, fragt er trotzig.

Ich hatte das Glück und die Ehre, in Connecticut einige Transgender-Menschen kennenzulernen, hauptsächlich Freunde meines Vaters. Eine von ihnen wusste schon in der fünften Klasse, dass sie nicht als Junge geboren wurde. Ich sage langsam: „Nein, Chance. Du hast einen Vater und eine Mutter, auch wenn sie nicht deine leiblichen Eltern sind. Denk mal darüber nach, wie schwer es für deinen Vater war, zuzugeben, dass er das falsche Geschlecht hatte. Denk mal darüber nach, wie sehr er dir vertraut und dich liebt, dass er das tatsächlich zugibt.“

Chance schnauzt: „Das hat er 13 Jahre lang nicht getan!“

„Aber er hat es doch getan , oder? Er hätte es geheim halten können, vielleicht für immer.“

"Nur weil du vorbeigekommen bist."

Ich kämpfe gegen jeden Impuls an, seinen Angriffen nachzugeben; nur dank meines alten Therapeuten verstehe ich seine Gefühle und weiß, wie ich damit umgehen soll. „Das Leben … wäre vielleicht einfacher gewesen, wenn wir uns nie begegnet wären, aber … was würdest du wählen: die Wahrheit nie zu erfahren oder … von mir zu wissen? Klar, ‚Unwissenheit ist ein Segen‘, aber ist dieser Segen wichtiger, als dass wir uns kennen?“ Ich weiß, dass ich mit dieser letzten Aussage ein Risiko eingehe, aber ich muss wissen, wie er dazu steht. Hätte ich hier einen neuen Therapeuten, würde er mich dafür wahrscheinlich rügen.

Er öffnet die Augen einen Spaltbreit, frische Tränen rinnen ihm über die Wangen, und er atmet ein paar Mal leise, schluchzt ein- oder zweimal, während er starr vor sich hin starrt. Schließlich richtet er sich auf und will gerade etwas sagen, als ich das Klicken der Türklinke höre. Ich drehe mich um und sehe seinen Vater hereinkommen, gefolgt von den anderen Eltern. Plötzlich überkommt mich eine Welle der Wut und, glaube ich, auch ein Beschützerinstinkt, denn ich lege ihm automatisch die Hände um die Beine, als wollte ich ihn beschützen, und werfe den Eltern einen Blick zu, so einen „So wahr mir Gott helfe, wenn ihr euch mit mir anlegt…“-Blick, und sie bleiben wie angewurzelt stehen.

"Nicht. Jetzt.", sage ich so ruhig wie möglich.

„Du wirst mir nicht im Weg stehen …“, sagt sein Vater, doch Mrs. Lockhart ruft ihm über die Schulter zu: „Terrance, bitte .“ Ihr Tonfall klingt allerdings nicht gerade freundlich.

Mr. Lockhart starrt mich einen Moment an, dann seufzt er mit zusammengepressten Lippen durch die Nase, geht zurück und schließt die Tür. Mir wird bewusst, dass meine Hände auf seinen Beinen liegen, und ich ziehe sie schnell zurück und werde rot. „Entschuldigung. Ich – ich weiß nicht, warum ich das getan habe.“

Er sieht mich nur mit verquollenen Augen an und lächelt ein wenig. „Schon gut. Danke.“ Ein Schluchzen überkommt ihn, bevor er wieder ruhig atmen kann. „Wenigstens weiß ich, dass du mich nicht anlügst.“

Ich lächle und lege ihm tröstend die Hand aufs Knie. Nach einem Moment sage ich: „Hör zu. Ich weiß, es ist schwer, das jetzt zu akzeptieren, aber du musst glauben, dass sie das getan haben, weil sie dachten, es sei das Beste für dich. Das … kann einfach bedeuten, dass sie unglaublich dumm waren und dich völlig unterschätzt haben, aber sie haben es dir nicht verheimlicht, weil sie dich hassen oder so. Manchmal sind sogar Erwachsene echt dumm .“

Chance lacht durch die Nase. „Woher weißt du das alles? Du wirkst viel ruhiger als … keine Ahnung, als ich zum Beispiel. Aber warum bist du nicht … du weißt schon …?“

„Zum einen“, beginne ich, „wusste ich, dass ich adoptiert bin, das hilft wohl. Der wichtigste Punkt ist aber, dass ich schon seit Jahren in Therapie bin.“

„Wie ein Psychiater?“, fragt er unverblümt.

Ich verdrehe leicht die Augen. „Ja. Wegen der Angst. Weißt du, wie du gesehen hast, als wir uns kennengelernt haben, und, ähm, im Badezimmer.“ Und wieder diese Peinlichkeit.

„Oh“, sagt er nachdenklich. „Also, ich meine, du brauchst keine Angst vor mir zu haben. Ich – ich verspreche dir, ich bin für dich da.“ Er hält inne und fügt hinzu: „Du bist jetzt meine einzige richtige Familie.“

Ich packe ihn an den Schultern und drehe ihn zu mir um. „Hör sofort damit auf. Deine Eltern lieben dich über alles, und das schon seit 13 Jahren. Sie haben dich so sehr geliebt, dass sie extra zu einem Amt gefahren sind, um dich zu finden und dich mit nach Hause zu nehmen, damit sie sich um dich kümmern können . Genau wie meine es mit mir getan haben. Ich verrate dir ein kleines Geheimnis, das mir meine Väter eines Tages erzählt haben, als ich mich einsam und deprimiert fühlte: Wenn man adoptiert ist, bedeutet das, dass die Eltern einen mehr wollen als Geld, mehr als Freizeit, mehr, als du dir jemals vorstellen kannst. Wenn Eltern ein Kind bekommen, kümmern sie sich manchmal nur darum, weil sie müssen, so nach dem Motto: ‚Ups, ich habe ein Kind, und was nun?‘ Deine Eltern haben dich großgezogen, weil sie es wollten . Genau wie meine. Glaub mir, sie betonen das immer wieder gern: Von dem Geld, das sie allein für mein Essen ausgeben, könnten sie sich einen Ferrari leisten, und da sind Kleidung, Schulmaterial, Spiele, Geburtstage und all das noch gar nicht mitgerechnet. … Deshalb halte ich mich persönlich für besser als einen Ferrari.“

Ich versuche, ernst zu bleiben, während Chance mich anstarrt, aber wir brechen beide gleichzeitig in albernes Kichern aus. Chance blickt auf seine Beine und murmelt: „Danke. Ich schulde dir wirklich was.“

„Nein“, sage ich, „wir sind quitt. Ich meine, das ist zwar nicht das Badezimmer, aber es ist dasselbe. Du hast dich um mich gekümmert. Ich kümmere mich um dich. Weißt du was? Wir sind nicht quitt; wir sind Brüder .“ Diesmal bin ich es, der ihn mit ausgestreckten Armen umarmt.

Er stürzt sich nach vorn und umarmt mich fest, wenn auch nicht mehr ganz so fest wie beim letzten Mal, und obwohl unsere Beine alle vor uns sind und im Weg sind und das Ganze superpeinlich machen, ist es trotzdem warm, wohlig und tröstlich.

Nach einem kurzen Moment lassen wir los und sehen uns einen Augenblick lang an. Es ist immer noch unheimlich, wie in einen Spiegel zu schauen, nur dass diesmal mein Spiegelbild eine Weile geweint hat und nicht umgekehrt. Ich seufze und sage: „Wir sollten wieder runtergehen. Wenn du bereit bist.“

Er blickt sich nachdenklich um. „Ja, ich glaube schon. Was du gesagt hast, klingt einleuchtend. Ich vertraue ihnen im Moment zwar nicht wirklich, aber ich werde ihnen wohl erst einmal eine Chance geben.“

Wir unterhalten uns noch ein wenig und bereiten uns darauf vor, unsere Sicht der Dinge den Eltern darzulegen. Wir gehen die Treppe hinunter und zurück ins Wohnzimmer, wo die Eltern es sich auf dem Sofa und dem Sessel bequem gemacht haben. Mrs. Lockhart hat ein Taschentuch und tupft sich damit die Augen ab, während sie leise schnieft. Mr. Lockhart blickt ungerührt zu und hört Papa Chris zu. Ich räuspere mich, und ihr Gespräch verstummt sofort.

„Wir haben alles ausgeredet, und wir haben beide etwas zu sagen.“ Ich schaue die Lockharts an. „Es tut mir leid, dass ich euch angeschrien und respektlos war.“ Zu meinen Eltern sage ich: „Und es tut mir leid, dass ich euch widersprochen habe. Das war auch sehr respektlos.“

Chance schnieft und sieht seiner Mutter in die Augen, deren Augen sich sofort mit Tränen füllen. Vorhin hatte er sich noch beruhigt, doch jetzt sagt er mit plötzlich zitternder Stimme: „Es tut mir leid, dass ich so wütend geworden bin und euch Lügner genannt habe. Ich … das ist alles so viel auf einmal.“

Mr. Lockhart steht auf und tritt einen Schritt näher. Man sieht ihm nun deutlich an, dass auch er ein wenig geweint hat, auch wenn es eigentlich nur an der Rötung seiner Augen zu erkennen ist. „Chance. Du weißt, dass das nichts an uns ändert, oder? Wir lieben dich immer noch. Das haben wir immer getan und werden es immer tun. Nichts ist anders, okay?“

Chance nickt. „Ich weiß.“

Mr. Lockhart nimmt Chance einen Moment lang tröstend in den Arm. „Wir haben mit Lukes Eltern gesprochen, während ihr oben wart, und wir haben viel über die Familien des jeweils anderen erfahren. Es ist schön zu wissen, dass du nicht nur einen Bruder hast, sondern dass seine Eltern auch so wundervolle Menschen sind.“ Er fasst Chance an den Schultern und fragt: „Kannst du mir verzeihen, dass ich dir nicht alles erzählt habe?“ Er sagt es ruhig, aber sein Blick fleht Chance um Verzeihung an.

Chance zögert einen Moment mit seiner Antwort. „Ich bin immer noch wütend“, sagt er. „Aber … Luke hat mir geholfen, es zu verstehen. Ich weiß, dass du transgender bist, aber kann ich einfach so tun, als hätte ich das nie gewusst?“

Mr. Lockhart grinst breit. „Das ist fast genau der Grund, warum ich es Ihnen nie erzählt habe. Ehrlich gesagt, wünschte ich, ich könnte vergessen, dass ich jemals ein Mädchen war. Nichts gegen Frauen … ich mag sie ja schließlich.“ Er wirft Mrs. Lockhart einen vielsagenden Blick zu.

"Papa. Igitt. Hör auf." Chance macht ein Würgegeräusch.

Ich tippe Chance auf die Schulter und flüstere: „Der Adoptionsteil…“

„Oh ja“, flüstert er zurück. Zu den Eltern wendet er sich weiter: „Ich verstehe auch, dass ich in Bezug auf die Adoption... unsensibel war. Ich meine... ihr hättet mich nicht anlügen müssen. Ihr hättet das schon vor Jahren sagen können.“

Die Lockharts wirken beide etwas beschämt, als er das sagt. Seine Mutter steht vom Sofa auf und kommt zu uns. „Das wissen wir jetzt, Schatz“, sagt sie. „Wir hatten immer Angst, das zu zerstören, was wir hatten, und am Ende haben wir es doch getan. Es tut uns beiden wirklich leid.“ Sie streckt Chance die Hände entgegen, der sie ebenfalls herzlich umarmt.

Papa Davy sagt: „Na ja, wenn alle anderen Umarmungen bekommen, wo bleibt meine?“ Er stemmt die Hände in die Hüften und setzt sein freches Gesicht auf.

Ich verdrehe die Augen, gehe hinüber und drücke ihn so fest, bis er droht, mir das Abendessen aufzuspucken. „Besser?“

Er hustet theatralisch. „Ja, alles gut.“

"Nun", sagt Papa Chris, "wir sollten wohl nach Hause gehen. Pack deine Sachen, Luke."

"Aber du hast gesagt –"

„Luke, die Lockharts haben viel zu besprechen. Wir sollten nach Hause gehen.“

Chance packt meine Hand und zieht mich zu sich heran, was mich völlig überrascht und mich erröten lässt, als er meine Hand fest hält. „Nein! Wir – ihr habt versprochen, dass er hier übernachten darf!“

Herr Lockhart verschränkt die Arme. „Chance, es war ein langer Tag. Streite dich nicht mit uns.“

Chance starrt seinen Vater an und zieht meine Hand hoch, als wolle er zeigen, wie fest er sie umklammert. „Du hast es versprochen .“

„Ich habe nichts versprochen –“, beginnt Mr. Lockhart, doch seine Frau legt ihm die Hand auf die Schulter.

„Liebling“, sagt sie, „er hat all seine Sachen hier, wir haben ein Gästebett, und es ist Freitag. Es wird schon gut gehen .“ Sie betont das letzte Wort besonders.

Chances Vater schaut Chance und mich an, dann seine Frau, meine Eltern (die ihm zunicken) und dann wieder uns. „Ich möchte nicht, dass ihr zwei jetzt zu lange aufbleibt.“

„JA!“, rufen wir beide gleichzeitig. Wir sehen uns an, sagen beide „JINX!“ und brechen dann in schallendes Gelächter aus. Er lässt meine Hand los und wir umarmen unsere Eltern. Ich höre Chances Vater leise zu seiner Mutter sagen: „Was du ihm alles durchgehen lässt …“ Meine Eltern wünschen mir eine gute Nacht und sagen mir, ich solle mich melden, wenn ich morgen abgeholt werden soll, und gehen dann.

Chance und ich gehen nach oben und spielen noch eine Weile Smash Brothers, lachen uns kaputt und machen einen Höllenlärm. Nach einer Weile kommt seine Mutter hoch und schaut nach uns.

„Alles in Ordnung hier drin?“, fragt sie mit ihrem Südstaatenakzent.

„Ja, Mama, alles gut“, ruft Chance zurück, während er mich von der Bühne schleudert und das Spiel unterbricht. Er steht auf, offenbar wissend, warum sie hochgekommen war. Ich folge seinem Beispiel.

„Wir gehen jetzt ins Bett. Bleibt nicht zu lange auf, okay? Ich weiß, dass ihr euch noch kennenlernt, aber dafür haben wir noch genug Zeit, also schlaft gut, okay?“

„Ja, Mama“, sagt er mit genervter Stimme. „Gute Nacht.“ Er geht zu ihr und umarmt sie.

Sie sieht mich an und lächelt. „Es war sehr nett, dich kennenzulernen, Luke. Ich freue mich darauf, dich öfter zu sehen.“

„Du auch“, sage ich nach einer peinlichen Pause. Ähm, soll ich sie umarmen? Wie soll das denn funktionieren? Ich strecke ihr die Hände entgegen, als wolle ich sie umarmen, woraufhin sie lächelt und mich freudig drückt. Bärenumarmungen scheinen in der Familie zu liegen, aber ich muss zugeben, es ist irgendwie schön; obwohl ich normalerweise nicht so der Umarmungstyp bin, ist es bei diesen Leuten anders. Außerdem habe ich normalerweise keine Brüste im Gesicht, außer an Feiertagen, wenn wir mit Verwandten meines Vaters sprechen, aber hey – sie sind weich. Sie wünscht uns noch einmal eine gute Nacht und geht nach unten. Wir beenden die Runde Smash Brothers, die wir gespielt haben (er hat mich total abgehängt), und er dreht sich zu mir um und sagt: „Okay, ich glaube, ich bin für heute fertig. Ich möchte dich besser kennenlernen.“

„Äh, okay“, antworte ich und lege den Controller weg. „Wie zum Beispiel?“

Er springt auf das Gästebett (160 x 200 cm) und klopft darauf, um mich einzuladen, mich auch hinzusetzen. Komischerweise ist es höher als ein normales Bett, deshalb muss ich mich ein bisschen hochziehen, um mich draufzusetzen. Manchmal ist es echt blöd, klein zu sein. Na ja, ich setze mich dann hin, und er sagt: „Ich weiß nicht, irgendwie alles. Ich finde, wir sollten uns besser kennenlernen wie Brüder. Weißt du, so wie das eben so ist.“

"Mensch, wo fangen wir bloß an?"

„Hm.“ Er überlegt einen Moment. „Ich meine, wir könnten uns ja einfach abwechseln und abwechselnd Fragen stellen.“

„Meinst du sowas wie Wahrheit oder Pflicht?“ Mein Freund (in den ich verknallt war) erzählte mir, dass er das mit seinen Freunden gespielt hatte, und es endete immer im Sexuellen. Allein der Gedanke daran lässt mich rot werden und, na ja, du weißt schon.

„Ja, irgendwie schon! Ja, lass es uns so machen!“ Er lächelt aufgeregt. Ich sitze unbeholfen da, der Druck meiner unangenehmen Erektion drückt sich in meiner Khakihose ab, und ich versuche, sie so gut wie möglich zu verstecken. Er sagt: „Du fängst an!“

"Äh, Moment mal, meinen Sie, ich frage oder ich antworte?"

„Wahrheit oder Pflicht?“, fragt er mich und hält mir ein imaginäres Mikrofon vor den Mund.

Ich würde es nicht wagen. „Wahrheit“, sage ich schnell.

„Oh“, sagt er, fast enttäuscht klingend. „Ähm, also … wie ist das Leben in Connecticut?“

„Cooler“, sage ich selbstbewusst. „Viel cooler. Also, die Temperatur, meine ich. Ansonsten ist es hier unten ungefähr so wie hier. Ich bin zur Schule gegangen, habe mit Freunden gespielt. Weißt du. Nicht so viel anders. Wahrheit oder Pflicht?“

„Wahrheit“, antwortet er.

Ich nehme mir einen Moment Zeit, um über meine Möglichkeiten nachzudenken, aber die erste brennende Frage, die mir in den Sinn kommt, ist: „Warum bist du so verdammt beliebt?“

Er schaut mich komisch an, als hätte ich nur Kauderwelsch geredet. „Ich? Beliebt? Pff, nicht wirklich. Ich …“

„Nee, neeeeeee“, schimpfe ich mit ihm und wedele mit dem Finger. „Ich musste mir schon zu viele Kinder anhören, die mich ‚Chance‘ nannten, um das zu glauben. Hier kennt dich jeder. Wenn diese Schule auch nur annähernd so ist wie meine letzte, war ich der komische, unbeholfene kleine Junge mit den großen Ohren und den roten Haaren, der ‚seelenlose rothaarige Nerd‘. Warum – wie … ich meine, du weißt schon. Wie bist du so beliebt geworden?“

„Oh.“ Er kratzt sich am Hals. „Also, vor ein paar Jahren war ich im Grunde genauso, total schüchtern, und keiner hat mit mir geredet. Aber … ich hatte es wohl satt, als ‚Nerd‘ bezeichnet zu werden, also habe ich angefangen, die coolen Kids zu beobachten, um zu verstehen, warum sie so cool sind. Also habe ich mich quasi wie sie verhalten, und, keine Ahnung, es hat funktioniert. Ich habe einfach angefangen, Witze zu machen und mich den Neuen und sogar einigen der Alten gegenüber sehr freundlich verhalten, und bald meinten alle: ‚Hey, der ist echt cool.‘“ Er zuckt mit den Achseln.

Ich verdrehe die Augen und stöhne. „Du stellst es so einfach dar “, sage ich seufzend. „Ich bringe einfach nicht die richtigen Worte zustande, wenn ich sie brauche. Es ist so viel einfacher, Dinge aufzuschreiben. Ich klinge viel besser, wenn ich schreibe.“

„Also, das kann ich überhaupt nicht“, gibt Chance zu. „Wie gesagt, ich hasse es, auch nur einen Absatz zu schreiben. Es klingt immer total bescheuert. Wenn der Lehrer mich die Antworten einfach mündlich vortragen lassen würde, wäre alles gut.“ Ich mache so ein „Mm“-Geräusch, mir fällt nichts mehr ein. Er fragt: „Wahrheit oder Pflicht?“

„Hört mal“, sage ich gereizt, „lasst uns einfach das mit dem ‚T oder D‘ lassen und uns gegenseitig Fragen stellen.“

Er starrt mich ausdruckslos an. „Das war deine Idee.“

Ich kratze mich am Kopf und versuche, meine Verärgerung über mich selbst zu verbergen. „Ehrlich gesagt, ich will einfach nichts machen, was so ist wie bei Dare, und ich wüsste nicht mal, was ich jemand anderen machen lassen sollte. Tut mir leid. Ich bin einfach nur dumm. Typisch ich und mein dummes Mundwerk.“

„Nein, alles gut, Mann!“, sagt Chance kichernd. „Ich bin nicht sauer oder so, nur … na ja, jetzt bin ich dran mit meiner Frage. Du hast gesagt, du schreibst Geschichten. Was für welche?“

„Was? Ach, du weißt schon …“ Ich werde total nervös, wenn ich über mein Schreiben spreche. Er lässt sich damit aber nicht zufriedengeben, also sage ich schließlich: „Ähm, Fantasy, manchmal? So was wie Superheldengeschichten, aber mit Kindern statt Erwachsenen. Stell dir vor, du hättest eine Superkraft. Welche würdest du wählen?“

„Flug“, sagt er ohne zu zögern. „Ich sähe total cool aus, wenn ich die Straße entlangschweben würde und so: ‚Verbeugt euch vor mir!‘ und so. Und du?“

„…Unsichtbarkeit.“ Ich will es gar nicht erst erklären. Zum Glück fragt er mich nicht danach; er weiß es wahrscheinlich sowieso. Ich hasse es, im Mittelpunkt zu stehen. „Also…“, stammle ich, „als ich sagte, dass ich adoptiert bin, hast du mich da… anders wahrgenommen?“

Er wirft mir wieder diesen verwirrten Blick zu. „Nein. Warum?“

„N-nein, es gibt keinen Grund. Es ist nur so … die Schläger in meiner Heimat haben mich deswegen immer gehänselt, und auch, weil ich zwei Väter habe. Sie sagten, ich würde ‚wie meine Väter schwul werden‘. Ich habe kein Problem damit, adoptiert zu sein, aber es hat mich immer misstrauisch gemacht.“

„Weißt du“, bemerkt Chance, „deine alte Schule klingt, als wäre sie echt mies gewesen.“

Ich sitze da und denke darüber nach. Es war buchstäblich die einzige Schule, die ich je besucht hatte – Grundschule und weiterführende Schule waren durch denselben Parkplatz verbunden – und abgesehen von den seltsamen Dingen, die hier anfingen, habe ich noch nichts von dem Mist mitbekommen, der dort drüben passiert ist. „Ich … glaube schon. Ich mochte meine Freunde trotzdem.“

"Ja." Er zögert.

„Jetzt bist du an der Reihe zu fragen“, erinnere ich ihn.

Er zuckt etwas zusammen, als wäre ihm die Frage, die er stellen will, peinlich. „Ähm …“, beginnt er, „hast du jemals … na ja … mit jemandem rumgemacht?“

Mir wird sofort schwindelig, als er mich das fragt. Ich weiß wirklich nicht, ob ich aufgeregt oder panisch bin. Ich versuche „Nein“ zu sagen, obwohl ich weiß, dass es nicht stimmt, aber ich will es nicht zugeben, aber ich will auch nicht lügen. Alles, was herauskommt, ist: „Äh… wa-was meinst du?“ Tja. Ich hätte genauso gut „JA!“ rufen können, so gut bin ich im Lügen.

Er hat diesen seltsamen Blick in den Augen; ich kann nicht genau deuten, was er denkt, aber er schaut sich um, als ob er die richtigen Worte nicht findet. Er öffnet den Mund, aber es dauert ein paar Sekunden, bis er etwas sagt. „Also, meine Freunde und ich … wir machen oft Witze über Sex und so, und Mädchen, und ich – ich weiß nicht, warum ich dir das erzähle, aber – ein paar von ihnen erzählen, dass sie schon Sex hatten, und ich bin mir ziemlich sicher, dass sie lügen, aber, keine Ahnung. Ich meine, ich bin beliebt, aber ich hatte noch nie … weißt du.“ Inzwischen ist er zusammengekauert, als wolle er sich schützen, und sein Gesicht hat die gleiche Farbe wie seine Haare. „Weißt du was, vergiss, dass ich gefragt habe. Du bist dran.“

Mir wird in dem Moment klar, dass er gar nicht so anders ist als ich. Unter seiner coolen, beliebten Fassade verbirgt sich nur ein ängstliches, unsicheres Ich . „Ich hatte, ähm, schon mal was mit jemandem.“ Er wird sofort hellhörig und sieht mich an. Ich erzähle ihm die Geschichte von meinem Freund und so weiter, und wie wir zusammen zu Pornos masturbiert haben. Ich verschweige ihm, dass ich mir eigentlich gewünscht hätte, wir hätten mehr gemacht.

Er schweigt, aber nicht etwa ängstlich oder so, eher so, als ob er nachdenkt. Ich beschließe, jetzt, wo wir diese Barriere durchbrochen haben, alles auf eine Karte zu setzen. „Masturbierst du manchmal?“

„Was? Nein!“ Er klingt angewidert von der Idee.

Verwirrt sage ich: „Ähm, darf ich fragen, warum nicht?“

„Weil das seltsam ist“, sagt er.

Ehrlich gesagt, ich weiß, dass man eigentlich nicht darüber reden soll, aber ich wohne mit zwei Männern zusammen. Als Papa Davy eines Tages meine Zimmertür öffnete und mich beim Masturbieren im Bett erwischte, hatten wir dieses unangenehme Aufklärungsgespräch. Meine Väter meinten, Masturbation sei normal und natürlich, sogar gesund, ginge mich nichts an und es gäbe keine Flecken. Es war total peinlich und unangenehm, aber wenigstens wissen sie jetzt, dass sie anklopfen müssen, und bei uns wird nichts verheimlicht. Außerdem hatten wir in der 7. Klasse diesen blöden Sexualkundeunterricht, wo sie uns gezeigt haben, wie sich unser Körper verändert und welche Geschlechtskrankheiten wir uns einfangen können, wenn wir dumme Sachen machen. Für mich ist das also Schnee von gestern.

Ich zucke mit den Achseln und sage zu Chance: „Eigentlich ist es gesund. Es soll dafür sorgen, dass da unten alles weiterhin einwandfrei funktioniert.“ Ich meine, ich rate nur, aber was für eine andere Art von „gesund“ sollte es denn sein?

Er wirft mir einen „Ich glaube dir nicht“-Blick zu, fragt aber: „…Wirklich?“

„Nun ja, so sagt man das.“ Ich habe nicht gesagt, wer das gesagt hat, aber ja.

„…Hm.“ Er braucht einen Moment, um darüber nachzudenken. Ich rücke meine Sitzposition wieder zurecht, denn das ganze Gerede übers Wichsen macht mich gleich wieder geil. Plötzlich spricht er ganz leise und fragt: „Darf ich dir eine echt peinliche Frage stellen?“

„Klar“, antworte ich, obwohl ich ehrlich gesagt nicht ganz sicher bin.

"Wie macht man das, ähm...masturbiert man?"

Ich bin mir wirklich nicht sicher, was er hier eigentlich fragen will, also sage ich: „Mich persönlich?“

„Sozusagen überhaupt nicht.“ Er schaut immer wieder weg, dann aber wieder direkt zu mir, als hätte er Angst, ich würde ihm wehtun, weil ich das frage.

„Du meinst, du weißt es nicht?!“, antworte ich viel lauter, als ich eigentlich wollte. Er dreht sich sofort weg und will aufstehen, aber ich füge schnell hinzu: „Tut mir leid! Nein, nein, nein, ich wollte kein Drama daraus machen. Bitte.“ Ich lege meine Hand auf sein Knie, um ihn festzuhalten; er hält inne, seufzt und setzt sich wieder hin. „Es ist nur … hast du noch nie jemanden beim Masturbieren gesehen, wie in einem Porno?“

Er beginnt an einem Fingernagel zu knibbeln und murmelt: „Ich habe noch nie Pornos gesehen.“

"Nicht einmal auf deinem Handy?"

"Alter, wenn meine Eltern herausfinden würden, dass ich mir Pornos auf meinem Handy ansehe, bekäme ich es erst wieder, wenn ich 18 bin!"

Ich halte inne und denke darüber nach, dass ich nie Pornos gesehen habe, bis mein Freund sie mir gezeigt hat, und er schämt sich wahrscheinlich zu sehr, seine Freunde zu fragen. Ich würde auch keine Pornos auf meinem Handy anschauen, denn wenn es jemand herausfinden würde, würde ich viel schlimmer gemobbt werden als je zuvor. Ich verstehe, warum Chance so viel Angst davor hat. Ich meine, er ist im Grunde wie ich.

Ich hole tief Luft. Soll ich meinem verschollenen Zwillingsbruder wirklich beibringen, wie man sich einen runterholt? „Also, wenn man sich einen runterholt, bewegt man einfach die Hand am Penis auf und ab, bis man kommt. Das ist im Prinzip alles.“ Ich ahme die Bewegung mit einer Hand in der Luft nach, um sie zu unterstreichen, und fühle mich gleichzeitig dumm und erregt.

„Wie lange dauert es denn, bis du, weißt du?“ Während er fragt, beugt er sich vor, als wolle er eine geheime Frage stellen, dann greift er nach unten und rückt sich zurecht. Ich erhasche einen Blick auf seine Erektion, als er sie, genau wie ich, nach oben richtet.

„Ich meine, es kommt darauf an. Zum Beispiel, wie geil ich bin oder woran ich gerade denke.“

An diesem Punkt wird er ganz still. Es entsteht eine lange Pause, bevor jemand etwas sagt, doch dann sprechen wir beide gleichzeitig. „Okay, ich muss nur kurz …“, sagt er, während ich frage: „Was ist denn los …?“ Wir halten inne und lachen nervös, und ich frage: „Was wolltest du denn sagen?“

Er holt tief Luft. „Man sagt ja, Zwillinge denken gleich und so weiter.“

"Ja", sage ich, nachdem ich bereits zahlreiche Beweise dafür gesehen habe.

"Du versprichst mir, dass du mich nicht hassen oder es irgendjemandem erzählen wirst?"

"Worüber?"

„Worum es bei meiner Frage gehen soll.“

Ich schaue hin und her und versuche mir vorzustellen, was er mich wohl fragen könnte. „Ich verspreche es.“

„Glaubst du … dass du vielleicht auch schwul bist?“

Oh mein Gott, er hat diese Frage wirklich gestellt. „Hör mal, nur weil meine Väter schwul sind, heißt das nicht automatisch, dass ich schwul bin.“

„Ach ja, klar“, sagt er. „Ich hatte sie schon vergessen.“ Er wirkt erleichtert.

"W-warte", stammle ich, "Wen meintest du dann mit 'auch'?"

Plötzlich wirkt er ganz klein, fast wie ein kleiner Bruder statt wie ein Zwilling. „Da du schwule Eltern hast, kann ich es wohl... naja... ich hab's noch nie jemandem erzählt, aber wenn meine Freunde ständig davon reden, mit Weiber rumzumachen und so, dann... äh, ich mag Mädchen nicht so. So. Ich mag Jungs.“ Oh Mist. Klar . Warum bin ich da nicht drauf gekommen? Wenn ich – na ja, wenn ich auf Jungs stehe, dann ist es doch logisch, dass er das auch tut. Schnell fügt er hinzu: „Sag's bloß niemandem ! Ehrlich!“

„Ich auch.“ So. Jetzt hab ich’s gesagt. „Das hab ich auch noch nie zu jemandem gesagt.“

„Was?!“, ruft er mit weit aufgerissenen Augen. „Unmöglich!“ Dann hält er inne, runzelt die Stirn und fragt: „Du meinst, du hast es deinen Vätern noch nicht erzählt? Warum nicht?“

„Ich …“, seufze ich. „Ich möchte sie nicht enttäuschen.“

"Was zum Teufel redest du da? Die würde das nicht kümmern. Die sind doch schwul, oder?"

„Ich bin nicht schwul“, sage ich, und füge dann schnell hinzu: „Ich meine, ich mag Mädchen auch.“

Er denkt einen Moment darüber nach. „Ich glaube, überhaupt nicht. Also, selbst der Gedanke an ein nacktes Mädchen erregt mich nicht wirklich oder so.“

Ich... warte. Ich denke kurz an nackte Mädchen, diese Pin-ups und so, und an die schlüpfrigen Magazine, die mein Freund bei den DVDs seines Vaters gefunden hat, und er hat recht – ich finde das nicht wirklich interessant. Aber Moment mal – als ich mir Hetero-Pornos angeschaut habe, war ich total begeistert... aber – oh. Das war mit meinem Schwarm, und da waren ja auch Männer dabei. Ich habe mir doch eigentlich nur die angeschaut , oder? „Mann, bin ich blöd.“

"Wie meinst du das?"

Es dauert einen Moment, bis ich überhaupt merke, dass ich diesen letzten Gedanken laut ausgesprochen habe. „Ich … ich glaube, ich bin schwul. Ich will nur nicht, dass meine Väter denken, sie hätten mich dazu gebracht, schwul zu werden oder so.“

Chance lacht. „…Echt jetzt, Alter? Davor hast du Angst?“

„Was?“, frage ich abwehrend.

"Nun ja, ich bin schwul, und sie haben mich nicht so erzogen ."

"Na ja , schon , aber ich werde jetzt nicht sagen: "Hey Väter! Ich bin schwul, aber mein Bruder ist es auch, also ist es nicht eure Schuld!"

Chance bricht in schallendes Gelächter aus. „Dein Gesicht, wenn du das machst!“ Er fängt an, quietschend zu lachen, so wie wir, nur irgendwie besser als ich.

"Aber nein, im Ernst", sage ich, um ihn zu beruhigen, "wenn sie herausfinden, dass ich schwul bin, befürchte ich, dass sie sich trotzdem irgendwie die Schuld geben werden, so wie... ich weiß nicht. Vielleicht denke ich auch zu viel darüber nach."

„Ja, vielleicht ein bisschen.“ Sein Tonfall ist extrem sarkastisch.

Wieder herrscht langes Schweigen. Dann fragt er langsam und leise: „Würdest... du...“ Er hält inne und zieht sein Hemd aus. „Würdest du mir zeigen, was du mit deinem Freund gemacht hast? Ich hatte immer viel zu viel Angst, meine Freunde um so etwas zu bitten. Ich habe Angst, dass ich sie dann alle verliere.“

Oh Gott. Oh Gott, oh Mann, oh Scheiße. Plötzlich fühle ich mich wie Scott, und meine ganzen Pepperoni-Stücke landen auf dem Boden. Ich sage, so unbeholfen wie immer: „Ja. Ich, ja. Klar. Ja.“ Schnell ziehe ich mir das Hemd aus und öffne den Gürtel, aber ich halte inne, bevor ich die Hose ausziehe. „Das ist doch ernst gemeint, oder?“

Er öffnet seinen Gürtel und knöpft seine Hose auf. Als er den Reißverschluss öffnet, sagt er: „Ja.“

„Okay“, sage ich und schwinge meine Beine über die Bettkante, um aufzustehen und meine Hose auszuziehen. Er springt ebenfalls herunter, und wir zögern beide, starren uns an und halten unsere Hosen an den Hüften fest.

„Du zuerst“, sagt er.

„Lass es uns beide zusammen machen, damit keiner von uns den Anfang machen muss.“

"Okay. Auf 3?"

Ich kneife die Augen zusammen und schaue ihn an. „Meinst du so was wie 1, 2, los, oder 1, 2, 3, los?“

„Der zweite.“

Wir spannen uns an, stehen kerzengerade da, die Hände an den Hosen. Wir zählen gemeinsam: „1, 2, 3, los!“ und ziehen die Hosen bis zu den Knöcheln runter. Wir richten uns wieder auf und sehen uns an. Der Anblick ist gleichzeitig neu und vertraut. Ich habe mich schon öfter so im Spiegel betrachtet, nur in Unterhosen, meistens aber nur, um mich selbst zu kritisieren. Jetzt aber, wo ich ihn ansehe, bedeutet es so viel mehr. Ich weiß nicht, es ist einfach ganz anders, weil es der Körper eines anderen ist. Wenig überraschend stehen wir beide kerzengerade und steif da, in unseren Unterhosen – naja, meinen, seinen Boxershorts – zeichnet sich ein praller Hodensack ab, und unsere harten Schwänze ragen fast oben aus der Unterwäsche heraus. Es ist unglaublich sexy.

Nun, jetzt oder nie. „Hier, lass mich dich befriedigen, und du kannst mich befriedigen.“ Ich mache einen Schritt nach vorn, knie mich hin und greife vorsichtig nach den Seiten seiner Unterhose. Er schaut nur nach unten und zieht die Hände beiseite, beobachtet mich. Langsam und verführerisch ziehe ich an den Beinen seiner Boxershorts, doch der Bund verfängt sich an seiner Eichel und zieht sie nach unten. Ich versuche, sie zu befreien, ohne die Beine loszulassen, doch gerade als ich noch ein Stück weiter ziehe, rutscht sein Penis aus der Unterhose und streift mir beim Zurückschnellen an seinem Bauch die Unterseite der Nase, wobei er eine kalte, feuchte Spur auf meiner Nase hinterlässt.

„Oh mein Gott, es tut mir leid!“, sagt er, halb entsetzt, halb lachend. „Geht es dir gut?!“

Ich wische mir die Nase ab und probiere es. „Es ist salzig.“

"Igitt! Echt jetzt, Alter?!"

"Was, es ist doch nicht so, als wäre es Urin oder so."

"Nun ja, das weiß ich , aber..."

Mist. Ich will, dass er den Satz beendet, aber ich traue mich selbst nicht, das Wort „Pipi“ zu erwähnen. Ich ziehe ihm die Unterhose über seine glatten, schlanken Beine, und er steigt heraus, sobald ich seine Füße erreiche. Bevor ich aufstehe, betrachte ich seinen Penis genauer. Er ist buchstäblich ein Spiegelbild meines: etwas über zehn Zentimeter lang, etwa einen Viertelzoll dick, und er ist anscheinend auch beschnitten. Ich glaube, er hat sogar an der gleichen Stelle an seinen Hoden einen Sommersprossen wie ich, nur auf der anderen Seite. Aus irgendeinem Grund merke ich beim Anblick seines Penis, dass unsere Eichel ziemlich groß ist, zumindest im Vergleich zu dem, was ich in diesen Pornos gesehen habe. Ich meine, deren Penisse waren gefühlt endlos lang und superdick, aber ihre Eichel war im Vergleich zum Schaft nicht so groß wie unsere.

Als ich aufstehe, sagt er: „Jetzt bin ich dran“ und kniet sich vor mich. Er hat aus meinem Fehler gelernt und zieht meine Unterhose nach vorn, um meinen Penis loszulassen, bevor er sie herunterzieht. Er kommt mir so nah, dass ich seinen Atem auf meinen Hoden spüre, und ein Schauer durchfährt meinen ganzen Körper. Ich steige aus meiner Unterhose und wir sehen uns wieder lange an.

„Okay, setzt euch aufs Bett“, sage ich, und wir springen beide wieder hoch. Wir sitzen nebeneinander, unsere Schwänze zeigen kerzengerade auf unser Kinn, die Beine leicht gespreizt, sodass unsere Hoden nicht zusammengedrückt werden. Ich lege meine Hand auf meinen Penis. Er ist gerade so groß, dass ich ihn mit allen Fingern umfassen kann und die Eichel und ein kleines Stückchen noch herausschauen. „Es ist wirklich kinderleicht. Du musst ihn nur so greifen und dann auf und ab ziehen, sodass sich deine Vorhaut am Schaft auf und ab bewegt, so wie hier.“ Ich zeige es ihm und demonstriere, dass sich die Vorhaut ganz schön bewegen kann.

Während ich ihm einige Striche vormache, schaut er mir aufmerksam zu, dann nimmt er seinen eigenen und macht es ihm nach. Nach ein paar eigenen Strichen sagt er: „Wow, das fühlt sich gut an.“

Ihm beim Wichsen zuzusehen, macht mich noch geiler, aber ich will jetzt nicht einfach wild drauflosmasturbieren. Ich bin ja Lehrerin, also muss ich unterrichten, oder? Wir machen das eine Minute lang, streicheln langsam, ohne ein Wort miteinander zu wechseln. Ich sage: „Wenn es, weißt du, anfängt weh zu tun oder so – manchmal masturbiere ich zu viel oder zu heftig – kannst du Spülung benutzen. Das fühlt sich echt gut an. Oh, aber nimm keine Seife! Die brennt total, wenn sie in deine Harnröhre kommt. Richtig schlimm.“

Chance verzieht das Gesicht. „Autsch, das glaube ich dir!“ Wir streicheln uns noch ein paar Augenblicke weiter, und er fragt: „Kann ich, ähm, deine machen?“ Er bietet ihm seine andere Hand an.

„Äh… ja, klar!“ So hat mich noch nie jemand berührt, und jetzt will mich mein Zwillingsbruder, in den ich aus irgendeinem total bescheuerten, verrückten, verkorksten Grund verknallt bin, auch noch befriedigen? Ich ziehe meine Hand weg, und er nimmt ganz sanft meinen Penis in die Hand und bewegt sie auf und ab. Seine Hand ist anfangs kalt, wodurch sich meine Hoden etwas zusammenziehen, aber schon bald lässt mich der Nervenkitzel, von jemand anderem befriedigt zu werden, alles andere vergessen.

„Wow, das fühlt sich langsam richtig gut an“, sagt er und betrachtet seinen eigenen Penis.

„Moment mal, du willst doch noch nicht kommen“, sage ich. „Ich wollte noch ein paar andere Dinge ausprobieren.“

Er nimmt die Hände von unseren Schwänzen. „Wie zum Beispiel?“

Ich meine, wir sind jetzt schon so weit gekommen, also was soll's, oder? "Ähm, also ich habe mit meinem Freund ein paar Pornos geschaut und wollte dir vielleicht mal einen blasen."

„Du meinst sowas wie: Lutsch meinen Schwanz ?“ Er scheint erstaunt darüber zu sein, dass ich so etwas sage.

Ich nicke. „Also, wenn das okay ist. Ich hatte noch nie die Gelegenheit, es auszuprobieren, und wollte es eigentlich immer mal.“ Ja, aus irgendeinem Grund war das für mich nicht Beweis genug, um zu erkennen, dass ich schwul bin – jedes Mal, wenn ich mir ein Blowjob-Video ansah, kam ich beim Gedanken daran, selbst derjenige zu sein , der bläst .

„Ja, mach nur“, sagt er. Ich weise ihn an, die Beine aufs Bett zu schwingen und sich auf die Ellbogen zu stützen, damit ich zwischen seine Beine komme. Ich nehme seinen Penis in die Hand und lecke langsam die Unterseite ab. Er zuckt sofort zusammen und sagt: „Heilige Scheiße , Alter, das fühlt sich geil an.“ Ich lächle ihn über seinen Penis hinweg an und nehme die Eichel in den Mund. Sie ist ziemlich groß, und ich muss sehr vorsichtig sein, dass ich sie nicht mit den Zähnen berühre, aber ich beginne, meine Lippen und Zunge ein wenig darüber zu bewegen. Es schmeckt definitiv nach Präejakulat, und er produziert immer mehr davon.

Er holt zitternd tief Luft und hält sie an, bevor er schließlich sagt: „Wow… das ist ja fantastisch .“

Ich würde ihn ja gern noch weiter runternehmen, aber jedes Mal, wenn ich es versuche, wird mir fast übel, also lasse ich es. Während ich ihn lutsche, bemerke ich aber diesen Geruch, nicht so nach Achselhöhle oder so, sondern eher so wie bei einem Parfüm mit dem Namen „Bergbrise“ oder so einem Quatsch? So ein sauberer, frischer Geruch? Ich weiß nicht, Gerüche sind echt schwer zu beschreiben, aber sein Schritt riecht so, und aus irgendeinem Grund macht mich das total an. Ich lutsche ihn noch ein bisschen weiter und sage dann: „Okay, jetzt bist du dran.“

„Ähm, okay“, sagt er, und wir tauschen die Positionen. Doch als Erstes spüre ich, wie Zähne über meinen Kopf kratzen. „Au, au, pass auf die Zähne auf!“, sage ich schnell.

Er löst seinen Mund von meinem Penis, sagt: „Oh, sorry!“ und versucht es erneut. Er bewegt seine Lippen einfach auf und ab, den Mund so weit wie möglich geöffnet. Es fühlt sich okay an, aber mit etwas Zunge wäre es bestimmt besser. Na ja. Ich lehne mich zurück und stöhne, genieße das Gefühl. Etwa eine Minute später holt er wieder Luft und sagt: „Das tut mir ein bisschen im Kiefer weh. Können wir weitermachen?“

„Ähm, nun ja“, stottere ich, „ich dachte, vielleicht könnten wir, ähm, Sie wissen schon.“ Echt geschickt, Luke.

„Was könnten wir tun?“, fragt er unschuldig.

Ich richte mich auf den Knien auf, mein Penis pocht schmerzhaft bei dem Gedanken an das, was ich gleich vorschlagen werde. „Habt... Sex.“

„Du meinst“, sagt er und hält inne. „So was wie Sex, Sex ?“

„Ja.“ Ich rücke etwas näher. „So nach dem Motto: Ich könnte dich ja mal nehmen und dir dann zeigen, wie es sich anfühlt, und du könntest mich nehmen.“ Obwohl ich das noch nie gemacht habe, muss ich so tun, als wüsste ich, was ich tue. Und ich meine, ich habe mir mal ein Analsex-Video angesehen, und auch wenn es Hetero-Pornos waren, kann es doch nicht so anders sein, oder?

Er denkt darüber nach, und das heftige Pochen in seinem Penis verrät seine Gedanken. „Okay“, sagt er zögernd. „Was muss ich tun?“

„Lehn dich einfach zurück.“ Ich habe schon ein paar Mal Sexspielzeug im Po benutzt, zum Beispiel hatte ich mal so einen vibrierenden Stift, der so krakelige Linien gezeichnet hat, und der war der Wahnsinn. Jedenfalls habe ich schon etwas Übung darin, Sachen da reinzubekommen. Chance lehnt sich zurück, und ich lutsche kurz an meinem Mittelfinger, bis er schön feucht ist. Langsam führe ich ihn zu Chances Po und drücke sanft. (Das ist einer der wenigen Momente, in denen ich froh bin, dass ich an meinen Nägeln kaue, denn an dem Finger ist kaum noch was übrig, also kann ich ihn nicht versehentlich kratzen.)

Er packt es sofort fest und sagt: „Hey!“

„Entspann dich“, sage ich beruhigend, „ganz einfach. Ich mache das ständig mit mir selbst.“ Ich schiebe den Finger ganz hinein und drehe ihn ein bisschen, bewege ihn rein und raus. Chance wechselt innerhalb von nur etwa zehn Sekunden von „angespannt und verkrampft“ zu „stöhnend und entspannt“. Ich weiß, wie er sich fühlt … Ich liebe Analspiele, das gebe ich zu. „Okay“, sage ich. „Bereit für noch einen Finger?“

Seine Antwort lautet: „Langsam, langsam.“ Wow, er ist richtig begeistert davon.

Ich schaue hinunter und bemerke, dass ich mit meinem Präejakulat einen kleinen Fleck auf der Bettdecke hinterlassen habe. Ups. Ich ziehe den Finger heraus, lutsche an meinem Zeigefinger und nehme diesmal etwas von dem austretenden Präejakulat auf und verreibe es zwischen meinen Fingern. Dann führe ich sie langsam ein, halte inne, als Chance kurz keucht, und bewege sie erst, wenn er seinen Schließmuskel entspannt (ich liebe dieses Wort übrigens: „Schließmuskel“). Schließlich sind beide Finger drin und wiederhole das Gleiche: Ich drehe sie hin und her, bewege sie hinein und heraus, krümme sie gelegentlich und berühre damit die Innenwände. Dann, mit einem verschmitzten Lächeln, krümme ich sie in Richtung seiner Genitalien und drücke meine Finger hinein, auf der Suche nach seinem „Ekstaseknopf“.

Er stöhnt leise und richtet sich auf, um mich anzusehen. „Das fühlt sich ziemlich gut an. Wo hast du denn –“ Plötzlich reißt er die Augen auf, wirft den Kopf zurück und atmet aus: „Wow! Was war das denn ?!“ Ja, ich habe den „Super-Knopf“ gefunden.

„Das ist deine Prostata“, sage ich fröhlich, drücke erneut darauf und reibe sie ein wenig. Er hebt die Hüften und spannt die Muskeln an, Präejakulat tropft von seinem Penis.

"Alter, wow, das ist heftig!", sagt er keuchend.

„Ist es... gut?“, frage ich vorsichtig.

„Ja-ja“, sagt er zwischen Atemzügen.

Ich ziehe langsam meine Finger heraus und lasse etwas Spucke auf meinen Penis tropfen, verreibe ihn und den Präejakulat um meine Eichel. Vorsichtig, nicht zu übertreiben, überlege ich, wie ich es am besten anstelle; in dem Analvideo hatte der Typ sie auf den Rücken gelegt und war so eingedrungen. Schließlich hebe ich seine Beine an und lege sie auf meine Schultern, ziehe ihn etwas näher an mich heran. „Bist du bereit?“, frage ich. „Ich werde sanft sein.“

"O-okay. Nur... langsam", sagt er.

Ich setzte meine Eichel direkt an seinen After, der sich sofort zusammenzog. Ich drückte ein wenig, aber er rührte sich nicht. „Ähm, versuch mal, dich ein bisschen zu entspannen“, schlug ich vor.

„Ich versuche es“, sagt er.

„Oh.“ Ich drücke noch ein bisschen, aber es tut sich nichts. „Hm. Versuchen wir das mal. Stell dich über mich.“ Ich lege mich auf den Rücken. Er steht über mir, und ich weise ihn an, sich quasi auf meinen Schwanz zu setzen. Er kniet sich hin, mein Schwanz direkt an seinem After, und er schiebt sich ganz, ganz langsam auf meinen Schwanz. Schließlich spüre ich die weiche Öffnung seines Afters über meiner Eichel und wie sie sich um die Eichel schmiegt, langsam an meinem Schwanz entlanggleitet und ihn in weiches, warmes Inneres hüllt. Verdammt, das ist viel besser als schon zu masturbieren.

Er bewegt sich ein paar Mal auf und ab, um sich an das Gefühl zu gewöhnen. „Ich spüre, wie sich dein Kopf in mir bewegt“, sagt er mit einem verlegenen Lächeln.

„Tut es …“, versuche ich zu sagen, doch dann setzt er sich ganz auf mich, und das Gefühl ist so intensiv, dass mir der Atem stockt und ich scharf einatme. „Tut es weh?“, bringe ich schließlich hervor.

„Anfangs nur ein bisschen“, gibt er zu, „aber es fühlt sich eigentlich ziemlich gut an. Und du?“

„Heilige Scheiße“, sage ich und starre ihn direkt an. Er kichert. Langsam bewegt er sich eine Weile auf und ab, und ich bin im siebten Himmel, als ich diesem süßen Jungen (obwohl er mir ähnlich sieht) dabei zuschaue, wie er sich langsam an meinem Schwanz reibt, während sein Penis einen Strom von Präejakulat auf seine Hoden tropft.

Wir machen das ungefähr eine Minute lang, was gut ist, denn ich wäre vielleicht gekommen, wenn wir weitergemacht hätten, und er sagt: „Tut mir leid, meine Beine brennen ein bisschen. Kann ich dich jetzt nehmen?“

„Klar.“ Wir machen weiter wie vorher, nur dass ich mich diesmal selbst befriedige, weil ich das ziemlich gut kann. Dann legt er sich auf den Rücken und ich nehme seinen Penis in den Mund, um ihn schön feucht zu machen, was ihn total überrascht und ihn kurz auf dem Bett winden lässt. Dann setze ich mich langsam auf seinen Penis und achte besonders darauf, dass ich locker genug bin, um nichts zu verletzen. Sobald sein Kopf auch nur halb in mir ist, verdreht er die Augen und stöhnt, als ob ihm die Luft wegbleibt. Ich gehe noch weiter runter und drücke seinen Penis gegen meine Prostata, was ein prickelndes Gefühl in dieser Gegend auslöst. „Oh Gott …“, stöhne ich.

„Ja“, sagt er und atmet aus. Ich versuche, mich so gut wie möglich auf seinem Schwanz auf und ab zu bewegen, wir beide genießen es, bis ich merke, dass meine Beine auch brennen. Mann, wie halten Pornostars das bloß so lange in den Videos aus?

„Okay, ich werde müde. Aber ich hab da eine Idee. Stell dich hinter mich“, sage ich, während ich mich zur Seite bewege und mich auf den Bauch plumpsen lasse, mit dem Po zu ihm gewandt und die Beine leicht gespreizt wie ein Frosch. „Okay, jetzt leg deine Beine zwischen meine und versuch mal, ihn reinzubekommen.“ Er versucht es, aber stößt zu hoch. „Warte kurz“, sage ich, greife nach hinten, nehme seinen Penis in die Hand und führe ihn dorthin, wo ich spüre, wie sich meine Scheide zu öffnen beginnt. Ich bewege seinen Penis auf und ab, um mehr Präejakulat in meine Scheide zu geben, und führe ihn dann wieder ein. „Okay, jetzt versuch’s.“

„Okay, los geht’s“, sagt er und dringt langsam und tief in meinen Po ein, wo ich seine Hoden ganz unten in meiner Pofalte spüre. Das Gefühl ist das unglaublichste, tollste, wundervollste, ich-finde-keine-Worte-da, einfach nur der Wahnsinn, das ich je erlebt habe, vielleicht sogar besser als Orgasmen. Wie er sich an meinen Wänden reibt und mich ausfüllt, das Gewicht seiner Hüften auf meinem Po und als er sich auf mich legt und mir ins Ohr flüstert: „Ist das okay?“, versetzt mich in einen Zustand der Ekstase. Wenn ich mich jetzt selbst berühren würde, würde ich sein Bett total versauen. „Jaaaa“, ist alles, was ich als Antwort flüstern kann.

Langsam beginnt er, seine Hüften zu bewegen, zieht sich so weit zurück, dass ich seinen Kopf gerade so spüre, wie er herausschaut, und schiebt ihn dann langsam wieder hinein. Langsam heraus, kurz hinein, ganz hinein. Ich bringe nur ein Stöhnen hervor: „Oh Gott“, aber mehr Worte fallen mir nicht ein. Er legt seine Arme unter meine, damit sie nicht im Weg sind, und fängt an, mich etwas schneller zu ficken. Ich höre nur noch unser Stöhnen und seinen schnellen, schweren Atem in meinem rechten Ohr.

Für einen Moment verliert die Zeit ihre Bedeutung. Ich habe keine Ahnung, wie lange es dauert, aber es ist einfach das schönste Gefühl, das es gibt. Dann höre ich ihn leise wimmern, das abrupt abbricht, als ich spüre, wie sich sein Körper anspannt und sich mein After dehnt, als würde sein Penis dicker werden. Plötzlich presst er sein Becken gegen meinen Po und umarmt mich fest mit beiden Armen. Dann spüre ich ein Pochen , fast wie einen Herzschlag, etwa vier oder fünf Mal gegen meinen Schließmuskel, und er sinkt auf mich herab und atmet schwer, als wäre er gerade einen Kilometer gerannt.

"Bist du... bist du gerade in mir gekommen?!", frage ich.

Er sagt verlegen: „Vielleicht? Ich glaube schon. Das war echt der Hammer .“ Er lacht leise mit diesem blöden Grinsen und halb geschlossenen Augen, als hätte er gerade einen Orgasmus gehabt. In mir. Ich spüre einen weiteren Puls in seinem Penis, und ein paar Sekunden später noch einen. Plötzlich überkommt mich diese unglaubliche Lust, als müsste ich sofort mit jemandem schlafen , aber stattdessen spanne ich meine Pomuskeln um seinen Penis an und presse den letzten Rest Sperma heraus. Und tatsächlich, ich spüre, wie sein Penis wieder pulsiert. Ich spanne meine Muskeln noch ein paar Mal an und spüre, wie er jedes Mal mehr pumpt. Das ist ein unglaubliches Gefühl. Er fängt an, dumm zu lachen, während ich das mache, und sagt: „Was machst du da? Das fühlt sich ja irre an.“

„Oh, das hier?“, frage ich und mache es nochmal, nur um ihn zu necken, und er lacht kurz. Als ich denke, er sei mit seinem Orgasmus fertig, sage ich: „Okay, jetzt bin ich dran“ und beginne, mich unter ihm hervorzuwinden. Insgeheim wäre es mir egal, wenn wir einfach so einschlafen würden, er oben auf mir und sein Schwanz in meinem Po, aber ich muss unbedingt kommen. Ich drehe ihn auf den Rücken und bewundere seinen weicher werdenden, roten Schwanz (wenn ihr denkt, unsere Gesichter werden schon rot, dann sind unsere anderen Köpfe anscheinend noch viel schlimmer) und positioniere meinen Schwanz wieder an seinem Po. Diesmal ist er viel entspannter, wahrscheinlich halb vom Vorher und halb vom Orgasmus, sodass er viel leichter hineingleitet.

Er stöhnt laut: „Das ist jetzt viel intensiver, wow!“, als ich anfange, in ihn einzudringen und mich wieder zurückzuziehen. Um meine Beine zu schonen, greife ich nach einem kleinen Kissen vom Bett und klemme es unter sein Gesäß, um es etwas anzuheben. Dann beuge ich mich über ihn, sodass wir uns gegenüberstehen. So lässt es sich viel leichter ein- und ausstoßen, und ich kann dabei seinen Gesichtsausdruck sehen.

Ich bin so erregt von allem, was heute Abend passiert ist, dass ich ihm nach vielleicht 15 Sekunden sage: „Gott, ich komme gleich.“ Er nickt nur mit einem kleinen Lächeln, und drei weitere Stöße später fühle ich dasselbe wie er: Ich umklammere ihn fest, drücke ihn so fest ich kann in mich hinein und spüre, wie ich einen Schwall nach dem anderen in ihn ergieße, während mich Welle um Welle purer Lust durchströmt. Als ich endlich wieder klar denken kann, atme ich: „Okay. Das war der beste Orgasmus meines Lebens.“

„Orgasmen sind fantastisch“, stimmt er zu. „Jetzt weiß ich, warum die Leute Sex so mögen.“

Ich sage: „Weißt du noch, wie ich dir gezeigt habe, wie man sich einen runterholt? Normalerweise muss man das Sperma ja wegwischen, weil es so klebrig wird. Ich schätze, das hier funktioniert besser?“ Ich spüre, wie mein Penis noch ein paar Mal pocht, so wie seiner in mir.

„Passt mir“, sagt Chance mit einem dämlichen Grinsen.

Zum Glück ist es im Haus angenehm kühl, denn ich bin dabei ganz schön ins Schwitzen gekommen. Aber hier zu liegen, auf meinem Bruder, seine wunderschönen grünen Augen und sein süßes Lächeln zu betrachten (und mein Penis noch in ihm zu stecken), lässt mich am liebsten gar nicht mehr rühren. Stattdessen lege ich meinen Kopf unter seinen, so eine Art Umarmung. Zu meiner Überraschung legt er seine Arme um mich und umarmt mich ebenfalls sanft. Ich fühle mich beschützt, aber gleichzeitig auch, als ob ich ihn beschütze. Es ist seltsam, aber wirklich schön.

"Hey, äh, Luke?", sagt Chance.

Ich sage in seine Schulter: „Was?“

"Ich muss dringend pinkeln."

"Aber ich will nicht umziehen."

"Aber wenn ich ins Bett pinkle, hast du keinen Schlafplatz mehr."

„Ich kann mit dir in deinem Zimmer schlafen.“

"Auf meinem kleinen Bett?"

„Ja. Genau so.“ Ich ändere meine Kopfhaltung, um meine Aussage zu unterstreichen.

Er überlegt kurz. „Aber wenn ich so pinkle, werden wir beide auch ganz nass. Du bist ja quasi auf meinem Penis.“

Heh, er nennt es einen „Würstchen“. „Dann können wir ja morgen früh duschen.“ Plötzlich schießt mir das Bild durch den Kopf, wie er uns alle anpinkelt, und, na ja, verdammt.

„Igitt! Wir würden die ganze Nacht im Urin schlafen, als wären wir Bettnässer oder so …“ Er hält kurz inne. „Hast du schon wieder eine Erektion?“

Verdammt! Ich hatte irgendwie vergessen, dass ich in ihm war. Mist. „Äh, ja, du hast über Würstchen geredet, und dann ist es einfach passiert.“

"Haha, du musst ja total geil sein."

Ich beschließe schließlich, von Chance aufzustehen, zumindest mich wieder hinzusetzen. „Vielleicht“, antworte ich, und um es zu „verdeutlichen“, ziehe ich meinen Penis halb heraus und schiebe ihn wieder ein Stück hinein.

„He, halt, halt, halt!“, sagt er. „Da unten ist es jetzt total empfindlich. Könntest du, du weißt schon …“

„Oh! Klar.“ Ich ziehe meinen steifen Penis heraus und erzeuge dabei ein klatschendes Geräusch auf meinem Bauch. „Also … wir hatten gerade Sex.“

"Ja." Er richtet sich auf, sein Penis ist nur halb steif und zuckt leicht im Takt seines Herzschlags.

„Wir sind also keine Jungfrauen mehr.“

"Nein."

"Ähm...", stammle ich. "Also hatten wir auch gerade Inzest."

Er hält inne und denkt darüber nach. „Ja, ich denke schon. Wir sind Brüder.“

Wir sitzen beide da und lassen das einen Moment sacken. Ich durchbreche die Stille: „Aber eigentlich sollte man das wegen Inzucht und so nicht machen, aber wir können beide nicht schwanger werden.“

„Igitt, hoffentlich nicht!“, sagt Chance lachend und mit gerümpfter Nase. „Du bist doch nicht etwa so ein komischer Hermaphrodit, oder?“

„Nein, bin ich nicht.“ Ich blicke ihn emotionslos an.

"Hey, ich wollte nur mal nachfragen", sagt er mit erhobenen Händen.

„Wenn ich es wäre, dann wärst du es auch“, merke ich an.

„Ach ja.“ Wir lachen beide darüber, wie dumm dieses Gespräch ist.

„Also … wir dürfen niemandem davon erzählen.“ Ich sage es mit möglichst ernster Miene.

„Stimmt“, sagt Chance. „Also, falls jemand anderes fragt, wir sind immer noch Jungfrauen.“

"Rechts."

Es folgt erneut langes Schweigen, das von Chances Aufstehen unterbrochen wird. „Ich geh mal kurz pinkeln. Bin gleich wieder da.“

"Warte!", sage ich, bevor ich mich beherrschen kann.

"Was? Ich muss wirklich dringend." Er windet sich ein wenig mit den Beinen, um es zu zeigen.

"Na ja, wir müssen sowieso duschen, weil wir beide verschwitzt sind, und du kannst ja einfach da pinkeln. Verschwende ja kein Wasser, oder?"

Er verdreht die Augen und wippt ein wenig. „Na, dann beeil dich mal. Ich muss los .“

Ich springe aus dem Bett und wir gehen ins Badezimmer ein Stück den Flur runter. Er dreht das Wasser auf und zappelt herum, sitzt auf seinen Beinen und versucht, nicht zu pinkeln. Es erregt mich ungemein, und ich spüre meinen Herzschlag in meinem Penis, als ich sehe, wie er wieder feucht wird. Er stellt die Temperatur ein, und wir steigen beide in die Dusche, nachdem er sie angestellt hat. Er pinkelt fast sofort, noch bevor er sich selbst berührt, aber ich beschließe, dass er das, wenn wir gerade Sex hatten, auch über mich wissen sollte. Ich nehme seinen Penis, während er pinkelt, und richte ihn auf mich.

Er fängt an, mich mit einem kräftigen Strahl vollzupinkeln, und ruft: „Was zum Teufel, Mann?! Was machst du da?!“ Er versucht aber nicht, seinen Penis wegzuziehen oder aufzuhören. Es muss sich einfach unglaublich gut anfühlen.

Ich antworte erst, wenn er fertig ist mit dem Pinkeln, und dann ist alles sofort wieder abgewaschen. „Was? Wir sind doch unter der Dusche. Alles gut.“

"Ja, aber du hast mich gerade dazu gebracht, dich vollzupinkeln ."

Ich schaue auf meinen schmerzenden Penis hinunter. „Ich, äh, habe da so eine Art Fetisch.“

Er schaut dorthin, wo ich hinschaue, und sagt: „Mann, du bist ja total hart!“ Um sich davon zu überzeugen, drückt er mit zwei Fingern auf meinen Penis.

Das ist überhaupt nicht die Reaktion, die ich erwartet hatte. „Findest du das nicht seltsam?“

Er deutet auf seinen sich rasch versteifenden Penis. „Ich meine, ich habe das noch nie zuvor gemacht, aber es war irgendwie erregend.“

Oh mein Gott, ich kann glücklich sterben. „Meinst du?“

"Ja. Ich meine, schau mal." Er hat jetzt eine volle Erektion.

„Hattest du jemals einen Unfall? So einen, bei dem du dir in die Hose gemacht hast?“ Ich kann es selbst kaum glauben, dass ich das jetzt erzähle. Ich habe noch nie jemandem erzählt, dass ich auf Männer stehe, und jetzt bin ich kurz davor, über mein seltsamstes, perversestes Fetischgeheimnis zu sprechen.

„Ich meine, so einmal in der zweiten Klasse“, gibt er zu. „Wir haben Verstecken gespielt, und ich weiß nicht warum, aber ich muss immer pinkeln, wenn ich mich verstecke. Ich konnte es einfach nicht mehr aushalten und habe mir die Hose komplett durchnässt.“

Ich wichse schon mitten in seiner Geschichte. „Hast du das jemals absichtlich getan?“

"Nein? Na ja, ich meine, ich habe früher ins Bett gemacht, bis ich ungefähr neun Jahre alt war. Es gab ein paar Mal, da hatte ich schon ins Bett gemacht, und als ich aufwachte, musste ich immer noch pinkeln, aber ich wollte nicht aufstehen, also habe ich mich einfach zurückgelehnt, gezielt und ins Bett gepinkelt."

„Oh Gott“, sage ich und spüre, wie der nächste Orgasmus schon in mir aufsteigt. „Willst du jemanden kommen sehen?“ Er kommt nicht zur Antwort, bevor mich das Gefühl übermannt und ich etwas Sperma auf meine Hand tropfen lasse. Es ist nicht annähernd so intensiv, aber es ist trotzdem ein Orgasmus, und er ist unglaublich.

„Heilige Scheiße, ist das heiß!“, sagt er und onaniert schnell.

Nachdem sich meine Augen wieder normalisiert haben (okay, nicht wirklich, aber trotzdem), beobachte ich ihn einen Moment lang beim Masturbieren. Ich merke, dass er noch nicht viel Erfahrung damit hat, und da kommt mir eine Idee. Ich schnappe mir die Spülung und gebe einen Klecks davon in meine Hand. „Hier, lass mich das machen“, sage ich und ziehe an seinem Arm.

Er lässt los, und bevor er überhaupt fragen kann, was ich vorhabe, greife ich nach seinem Penis und verteile die Spülung darauf. Ich knie mich hin, das Wasser rinnt mir übers Gesicht, und beginne mit beiden Händen, seine Eichel zu reiben und ihn langsam zu befriedigen. Er verliert fast das Gleichgewicht, als ich anfange, und gibt komische Laute von sich wie: „Ho-oo--whoa!“ und „Ah-haaaahhhh.“ Ich versuche, nicht zu lachen, aber er klingt gerade so dämlich.

Nach etwa einer Minute bringt er ein grunzendes „Ich komme gleich –“ hervor, bevor er meinen Kopf mit beiden Händen packt, um sich abzustützen, und sich über mich beugt, während ich spüre, wie sich seine Muskeln zu pumpen beginnen. Ich komme näher und öffne gerade noch rechtzeitig den Mund, um den einen kleinen Tropfen aufzufangen, der herausspritzt, aber er landet stattdessen auf meiner Nase. Der Rest tropft an seinem Penis herunter, genau wie bei mir. Das Wasser spült den kleinen Klecks schnell von meiner Nase; ich würde den Rest ja essen – Sperma schmeckt komisch, aber irgendwie auch interessant –, aber ich habe ihn gerade mit Spülung eingecremt, und so wird es dann auch schmecken. Igitt.

Diesmal erholt er sich viel schneller und sagt: „Jesus, Mann, was machst du denn da?! AAHHH!“ Er beendet seinen Satz nicht, weil ich anfange, mit meiner Handfläche über seine Eichel zu streichen. Er quietscht: „Hör auf, hör auf, Mann, hör auf!“

Ich lache und stehe wieder auf, passe aber auf, dass er nicht auch noch umfällt. Er lacht immer noch über das, was ich gerade gemacht habe, aber ich kann nicht anders, als ihn anzustarren. Er ist so süß, wenn er so lacht. Papa Davy hatte unrecht; Chance ist viel niedlicher als ich.

Plötzlich, als wäre nichts gewesen, fragt er nach dem Shampoo. Wir duschen fast schweigend weiter, nur ab und zu bitten wir uns gegenseitig um etwas, das gerade in Reichweite ist. Die ganze Zeit denke ich: Verliebe ich mich etwa in meinen Bruder ? Das ist krank. Ich bin krank und verdreht. Ich wollte ihm doch nur etwas über Sex beibringen, weil er es noch nicht wusste. Wir sind schließlich Brüder; Brüder bringen sich solche Sachen doch gegenseitig bei, oder? Das hatte doch nichts zu bedeuten. Ich denke nur so, weil ich noch so aufgewühlt bin. Ich kann mich unmöglich in ihn verlieben. Das geht einfach nicht .

Nachdem wir uns abgetrocknet haben, gehen wir zurück ins Gästezimmer. Chance überprüft dort, ob genügend Decken und Kissen auf dem Bett liegen (daran hatten wir vorher nicht gedacht – wir waren, ähm, beschäftigt). Ich ziehe meine Unterwäsche an, in der ich normalerweise schlafe, und klettere ins Bett. Chance sieht mich an und lächelt freundlich, aber ich merke, dass ihn etwas beschäftigt. Normalerweise kann ich Menschen ziemlich gut einschätzen, und ich weiß auch nicht, ich habe einfach so ein Gefühl bei ihm, fast so, als könnte ich lesen, was in ihm vorgeht.

Chance springt, immer noch nackt, aufs Bett und fragt: „Gehst du gleich ins Bett?“

"Ich meine, ich bin ziemlich müde. Was ist los?"

„Ich wollte mich einfach nur für alles bedanken, was wir gerade gemacht haben. Es war … es war echt cool. Schön. Ähm, wissen Sie.“ Er errötet leicht.

„Ich meine, mir hat es auch gefallen, wissen Sie.“ Ich lächle ihn aufmunternd an. „Also danke . “

„Mann“, sagt Chance und fährt sich durchs Haar. „Als ich dich kennengelernt habe, dachte ich, du wärst nur eine superschüchterne, nervöse Version von mir, aber jetzt merke ich, dass du viel cooler bist, als ich dachte. Wenn ich dich so sehe, weiß ich, dass du genau die Art von Mensch bist, die ich sein möchte.“ Dabei schaut er immer wieder auf seine übereinandergeschlagenen Beine.

„Was?“, kreische ich (meine Stimme überschlägt sich sogar ein wenig). „Unmöglich! Als ich dich in der Schule gesehen habe, war ich total neidisch, dass du einfach mit jedem reden konntest, im Unterricht aufstehen und reden konntest und einfach, keine Ahnung, cool warst . Ich wünschte, ich wäre auch so cool, aber stattdessen trete ich ständig ins Fettnäpfchen und stolpere über meine eigenen Schnürsenkel.“

Er lacht und antwortet: „Ach komm schon, so schlimm bist du doch gar nicht.“

„An meiner alten Schule ist mir das dreimal passiert. Innerhalb eines Jahres. Ich musste mir in der 5. Klasse tatsächlich Schuhe mit Klettverschluss besorgen, damit ich mich nicht mehr verletzte.“

"Das hast du nicht ."

" Das habe ich ."

„Na ja, trotzdem .“ Sein Lächeln verschwindet. „Du bist einfach so … du weißt so viel, und du kannst mir fast die Gedanken lesen, keine Ahnung. Vorhin, in meinem Zimmer, war alles, was du gesagt hast, einfach so klug . Und selbst im Unterricht bist du so konzentriert, du kannst einfach da sitzen und still arbeiten, und ich fühle mich immer total unwohl, wenn es ganz still ist. Du kannst auch richtig gut schreiben, und darauf bin ich ein bisschen neidisch.“

"Also."

"Wie bitte?" Chance schaut mich verwirrt an (noch so ein tolles Wort, aber nicht so gut wie "Schließmuskel").

„Ich kann auch sehr gut schreiben .“

„Siehst du?!“ Seine Stimme überschlägt sich bei diesem Wort. „Ich könnte den ganzen Tag vor Leuten reden und reden, aber wenn du redest, wirkt es einfach viel, ich weiß nicht, erwachsener.“

"Ja, aber dann nennen mich die Leute 'Nerd' und so weiter."

„Wenn dich jemand so nennen würde, würde ich meine Freunde dazu bringen, ihm in den Hintern zu treten.“

Ich lächle nur. „Nun ja, vielleicht können wir voneinander lernen. Du zeigst mir, wie man den ganzen Tag vor Leuten redet, und ich bringe dir bei, wie man gut schreibt .“ Beim letzten Wort zwinkere ich.

"Ja! Das wäre... das wäre schön."

Chance und ich schauen uns nur einen Moment lang an, gerade lange genug, um eine unangenehme Stille zu erzeugen, und dann sage ich: „Okay. Ich muss schlafen gehen. Ich bin ziemlich müde.“

„Kann ich …“, sagt er schnell und bricht ab. Mit leiserer Stimme sagt er: „Ähm, es wird ziemlich kalt in meinem Zimmer. Ähm, die Lüftungsöffnung ist direkt auf mich gerichtet, deshalb schlafe ich manchmal hier. Kann ich hier bei dir schlafen? Hier ist genug Platz im Bett. Es ist auch okay, wenn du nicht willst, ich habe ja mein eigenes …“

Ich bin inzwischen unter die Decke geschlüpft; ich ziehe die Laken auf der anderen Seite des Bettes herunter und unterbreche ihn mit: „Komm schon.“ Er springt aufgeregt hinein und kuschelt sich unter die Decke, wobei noch ein bisschen Platz zwischen uns bleibt, sodass wir uns ansehen können. „Willst du deine Unterwäsche nicht anziehen?“

"Nee, ich schlafe normalerweise nackt."

"...Oh."

„Also, ich habe mich gefragt“, sagt er plötzlich, „waren Sie schon mal mit jemandem ausgegangen?“

„Warum fragen Sie mich das?“, frage ich misstrauisch.

Er zuckt mit den Achseln. „Ach, äh, ich war einfach neugierig. Ich war in der dritten Klasse mit einem Mädchen zusammen, aber wir haben uns nach zwei Tagen wieder getrennt. Dann war da noch eine in der fünften Klasse, das ging ungefähr drei Wochen, aber wir haben uns nicht mal geküsst. Das war schon komisch.“

"Das klingt überhaupt nicht so, als ob du ausgegangen wärst."

„Vielleicht waren wir es nicht.“ Er kichert ein wenig über die Absurdität.

„Okay“, sage ich nach einer weiteren Pause. „Ich gehe jetzt schlafen. Ähm, könntest du das Licht anmachen? Ich weiß nicht, wo es im Zimmer ist.“ Ich meine, ich könnte es schon finden, aber diese Decken sind schön warm.

Er springt aus dem Bett und sagt: „Ich putze mir sowieso noch schnell die Zähne, bin gleich wieder da.“ Ach, das sollte ich wohl auch tun, aber … es ist so weich und gemütlich … ach, ich putze mir morgen früh einfach doppelt so oft die Zähne. Na ja, nein, denn ich muss ja wirklich meine Medikamente nehmen. Blöd. Ich folge Chance ins Badezimmer und nehme die kleine Tasche mit meiner Zahnbürste und den Medikamenten mit. Als ich sie auf den Waschtisch stelle, bemerkt Chance das Klappern der Tabletten und sieht mich an, als wollte er sagen: „Ich dachte, du bleibst im Bett.“

Ich beantworte seine unausgesprochene Frage: „Musste meine Pille sowieso nehmen.“ Er wirft einen Blick herüber, als ich eine Pille aus der Dose schüttle und sie mir in den Mund stecke, während ich meinen Kopf unter den laufenden Wasserhahn halte, um schnell etwas zu trinken und sie hinunterzuspülen.

Chance spuckt seine Zahnpasta aus, als ich mit dem Zähneputzen beginne, wartet aber geduldig, bis ich fertig bin, bevor er fragt: „Was ist das für ein Medikament?“

„Hä? Ach, meine Medikamente. Ist nichts.“ Er wirft mir denselben Blick zu wie immer, wenn ich versuche, etwas abzutun; außerdem sind wir Brüder, und wir hatten gerade erst Sex , also kann ich es wohl besser erklären. „Es ist gegen die Angstzustände“, füge ich mit einem verlegenen Lächeln hinzu.

"Aber ich dachte, du gehst deswegen zu einem Sch... äh, einem Therapeuten."

Ich seufze. „Ja. Der Therapeut hilft ja schon, aber … manchmal braucht man einfach Medikamente, die einem mehr helfen, als ein Therapeut kann. Reden löst nicht alle Probleme.“

„Oh.“ Er scheint etwas verlegen zu sein, weil er gefragt hat. „Es tut mir leid.“

„Nein, nein, alles gut. Ich komme damit klar.“ Ich lache und füge hinzu: „Ehrlich gesagt, komme ich wahrscheinlich hauptsächlich damit klar, weil ich sie ja nehme. Ohne die Medikamente bin ich zwar nicht ständig in Panik oder so, aber sie helfen mir einfach, mich zu beruhigen. Ich muss sie allerdings abends nehmen, weil sie mich etwas müde machen. Aber hey – wenigstens habe ich keine Schlafprobleme, oder?“

Er lacht daraufhin leise und sagt: „Nun ja, ich meine es ernst – wenn ich Ihnen irgendwie helfen kann, dann… Sie brauchen in meiner Gegenwart keine Angst zu haben. Ich bin für Sie da.“

Ich weiß nicht so recht, was ich darauf antworten soll, aber ich muss trotzdem lächeln. Er ist wirklich ein netter Kerl. Ein netter Kerl, der mein Bruder ist, und ich muss damit aufhören, mich in meinen verdammten Bruder zu verlieben. Was ist nur los mit mir? So dumm!

Wir gehen beide zurück ins Zimmer; Chance wartet, bis ich wieder im Bett bin, bevor er das Licht anmacht. Ich schlüpfe wieder in die warme Decke und drehe mich zur Wand. Kurz darauf spüre ich, wie sich das Bett bewegt, als er aufspringt und sich wieder hineinkuschelt.

Etwa zehn Minuten später, als die Wirkung der Medikamente etwas nachließ, spürte ich, wie sich das Bett leicht bewegte. Ich öffnete die Augen nur einen Spaltbreit, sodass ich durch meine Wimpern sehen konnte, die aber noch geschlossen wirkten, und sah Chance über mir aufragen. Er legte sich langsam und sanft wieder hin, und ganz leise spürte ich etwas an meiner Seite. Einen Moment später legte sich ein Arm zärtlich um mich, der Ellbogen an meiner Seite, die Hand ruhte knapp unter meinen Rippen. Ich atmete so ruhig wie möglich, um nichts zu stören, und da ich nicht reagierte, rückte er ganz nah an mich heran, sein warmer Körper schmiegte sich an mich. Kein Wort wurde gesprochen. Wahrscheinlich war es gut, dass ich auf dieser Seite lag, denn der nackte Chance, so nah an mir, machte mich, nun ja, du weißt schon. Alles, was ich hörte und fühlte, war unser synchroner Atem und seine Wärme, bis ich wieder einzuschlafen begann.

Ich glaube, Louisiana gefällt mir wirklich gut.