Tristan *gre*

[Frenuyum]

In Tristan Isleys Ohren dröhnte es, als würde er ertrinken. Sein Blick war verschwommen, und er konnte nur Bruchstücke der Menschenmenge im Raum wahrnehmen – einen Ausschnitt seines Vaters, ernst und in einem dunklen Anzug, das Gesicht einer netten Frau in K-Mart-Hosen, deren Mund sich in lebhafter Rede öffnete und schloss, und geteilte Bildschirmbilder von ausgelassenen jungen Männern, nur Schultern, Beine, Nasen und Zähne.

Die Tür öffnete und schloss sich immer wieder mit einem dumpfen Knall, während immer mehr Leute hereinkamen – Fremde oder vielleicht einfach nur die Leute aus dem Zimmer, die mit ihren Sachen ein- und ausgingen; Tristan war sich nicht sicher. Währenddessen wurde das Rauschen in seinen Ohren immer lauter, nur noch Bruchstücke der Gespräche waren verständlich, und ab und zu drang ein Lachen durch den Raum. Einige der Akzente, das erkannte sogar Tristan, stammten aus dem ländlichen Texas. So musste Picasso gearbeitet haben, dachte er amüsiert. Sein Herz raste, und Schweißperlen traten ihm in die Augen. Er spürte, wie sich sein Gesicht zu einem gequälten Lächeln verzog, und er wusste, selbst in seinem Zustand, dass er etwas verrückt aussehen musste, aber er konnte nichts dagegen tun, außer – wie er hoffte – kurze, aber angemessene Antworten zu geben und weiter zu grinsen.

"Ja, es ist heiß… muss kaputt sein… ja, heißer als ich es gewohnt bin… Wimbledon… ja, da, wo Tennis gespielt wird… nein, ich glaube, das ist die letzte Box… irgendwo… danke… es tut mir furchtbar leid… ich bin sicher, wir werden…"

Das Gebrüll wurde lauter und wurde nun von einem tierischen Laut aus „That Dreadful Women“ unterbrochen, der sich schrill über das allgemeine Geplapper erhob: „So schrecklich süß, einfach entzückend.“ Und er wusste, dass diesem Ausruf dieses dämliche, falsche Lachen folgen würde. Ja, da war es wieder: ein Glissando wie Fingernägel auf einer Tafel. Blanche Dubois ohne Charme, Ma Kettle ohne Klasse.

Tristan hatte das Gefühl, die Welt um ihn herum verdunkelte sich am Rande seines Blickfelds, doch immer wieder blitzte ein unglaublich schönes Gesicht auf, das von einem blendend strahlenden Lächeln geziert wurde, wenn sich die Körper im Raum für einen Augenblick teilten. Ein wissender Blick huschte zwischen ihnen hindurch und brannte sich in sein überhitztes Gehirn ein.

"Ja, es ist heiß… Ich habe noch nicht über ein Hauptfach nachgedacht… nur über die Schule. Fußball, wie man es auch nennt… Ich denke, sie werden das bald beheben… nein, es gibt nicht viel Platz… Ich bin sicher, wir werden… Ich werde ihn auf jeden Fall daran erinnern… Das ist sehr nett von Ihnen… ja, ganz anders als in Texas… Ja, eine lange Fahrt."

Plötzlich war es still, und Tristan fragte sich einen Moment lang, ob er tot war. Er öffnete die Augen und begriff, dass er irgendwann wie ein geschmolzenes Eis die Wand hinuntergerutscht war und nun auf den rissigen, gelb-weißen Vinylfliesen des Bodens saß. Dort, vor ihm, ragten zwei wunderschöne Beine empor, kaum bedeckt von einer beigefarbenen Shorts mit vielen Taschen; zwei muskulöse, gebräunte und mit drahtigen blonden Haaren bewachsene Baumstämme in Flip-Flops. Er wusste, dass er es nicht wagte, doch er hob den Blick zu dem, was er für unvermeidlich hielt und was sich nun endgültig bestätigte: Die Beine endeten in einem ebenso schönen wie widerlich beeindruckenden Schritt. Tristans Mund war trocken, aber er hätte am liebsten hysterisch gelacht. Er zwang sich, noch höher zu schauen: Eine schmale Taille tauchte auf, die durch einen kurzen Blick auf einen gebräunten Bauch, wo das T-Shirt klaffte, noch verstärkt wurde, dann eine massive Brust (Was ist nur los mit amerikanischen Jungs und ihren Brustmuskeln?).

Eine Stimme ertönte, und er musste schmerzhaft den Kopf zurücklehnen. Ein flüchtiges Lächeln wich schnell einem besorgten Ausdruck. Die schönen Augen wirkten freundlich, vielleicht ein Hinweis auf die brutale Kraft, zu der dieser Körper fähig sein mochte. Doch Tristan war zu betäubt, um Angst zu empfinden. „Alles in Ordnung?“, fragte er ein zweites Mal.

Er raffte seine Worte zusammen und unterdrückte kurz den Drang, hysterisch zu lachen. „Es tut mir furchtbar leid, aber ich glaube nicht.“

Eine stattliche Hand (Pfote schien für dieses schöne Glied viel zu unpassend – ach, hätte Michelangelos Pinsel doch die Macht gehabt!) wurde ausgestreckt, und Tristan ließ seinen Puls fühlen. Ein Daumen hob etwas grob seine Augenlider an, und seine Pupillen wurden untersucht. Tristan wollte die Berührung genießen, doch sie verging viel zu schnell.

"Vielleicht liegt es einfach an der Hitze…"

"Mir doch egal, was habt ihr denn alle genommen?"

Tristan griff in die Tasche seiner schwarzen Jeans und holte schuldbewusst die Flasche hervor. Sie wurde ihm abgenommen und missmutig begutachtet. „Das ist alles?“, fragte er. Eine weitere Flasche kam zum Vorschein, dann eine halbvolle Plastikblisterverpackung.

„Ja. Ich nehme keine Drogen. Ehrlich. Die sind von einem Arzt – dem Arzt meines Vaters in Dallas – und ich war… nun ja… ich war in letzter Zeit ziemlich… und Doktor Korporal – in Dallas – meinte, die würden mir helfen… damit klarzukommen“, beendete er fast flüsternd. Nach diesem zusammenhanglosen Gebrabbel verstummte der Redefluss, und Tristan fühlte sich wie ein unartiges Kind und konnte ihm nicht mehr in die Augen sehen. In einem Moment des Geständnisses fügte er hinzu: „Ich habe heute Morgen ein paar extra genommen – eigentlich ziemlich viele –, weil… du weißt schon…“

Ein Arm wurde ausgestreckt, und Tristan wurde mühelos vom Boden gehoben und in eines der beiden Betten im Zimmer gelegt. „Vielen Dank … äh … ich meine, Sie sind sehr freundlich, und ich entschuldige mich aufrichtig für mein unverzeihliches …“

„Ich bin Colton“, sagte Colt und unterbrach ihn. „Roomy, wir gehen morgen zum Campusarzt, und du wirst untersucht. Das Zeug ist viel zu stark.“

Tristan entschuldigte sich erneut und protestierte, dass dieser vorgeschlagene Weg, so gut gemeint er auch sein mochte, unnötig sei, doch er wurde entschieden in seine Schranken gewiesen. „Ich teile kein Zimmer mit so einem Junkie“, sagte Colton, nur um dann, zu Tristans immenser Erleichterung, mit einem breiten Grinsen seine beeindruckenden Zähne zu zeigen. Tristan fügte sich nicht nur aus Höflichkeit; ihm gefiel es sogar, von diesem Prachtkerl herumkommandiert zu werden, wenn auch nicht gerade wie ein Muttersöhnchen – ein Gefühl, das er, wie er erkannte, vermisst hatte.

Eine Minute lang herrschte Stille. Tristan trank gierig aus der Plastikwasserflasche, die ihm hingehalten worden war, und musterte den Schlafsaal. Er war sehr einfach eingerichtet und hatte mit ziemlicher Sicherheit seit den späten 1950er-Jahren, als er vermutlich von dem Architekten von Waschsalons für Sozialwohnungen gebaut worden war, keine Modernisierung mehr erfahren. Zwei große Betten dominierten den Raum – absurd groß für ein Zimmer, das wohl eher für zwei Einzelbetten oder ein Etagenbett gedacht war. An einer Wand standen zwei kleine Schreibtische und ein großer begehbarer Kleiderschrank – so etwas ist in den USA üblich, aber nicht in Großbritannien. Überall standen Kisten, Taschen, Kleiderstapel und Bücher, ganz zu schweigen von einer Menge Sportgeräte. Es schien unmöglich, in dieser stickigen Sauna tatsächlich zu leben. Das Badezimmer musste den Flur entlang sein, dachte Tristan, doch er konnte sich kaum an seine Ankunft erinnern, außer an die Fahrt mit einem alten Aufzug. „Es war brütend heiß“, hatte jemand gesagt.

„Diese Leute? Deine Eltern? Die wirkten nett“, wagte Tristan zu fragen.

„Mama und Papa und meine beiden Brüder, Dacey und Mitchell. Sie haben dich geliebt, Mann; ihr wart alle etwas Besonderes.“

„Nein, bin ich nicht.“

Colton ignorierte das. „Und das waren deine Eltern?“

„Um Gottes Willen, nein. Mein Vater, ja, aber die Frau mit den Haaren ist Cylvah, seine Freundin – seine Tussi – meine Mutter ist zu Hause in England.“

„Ich liebe eure Art zu reden. Ich liebe euren britischen Akzent, er ist so süß, und ihr sprecht so vornehm“, sagte Colton und errötete dann, zu Tristans Erstaunen, bis in die Haarwurzeln seiner kurzen, lockigen blonden Haare, bevor er vorsichtig hinzufügte: „Ich meine, ‚vornehm‘.“

Nun war es Tristans Turn zu grinsen. „Na, bist du denn ein echter Cowboy, Colton?“, spottete er.

„Nein. Und nenn mich bloß nicht so. Mein Vater hat einen Bauernhof, aber nenn mich auch nicht ‚Bauernjunge‘, sonst muss ich dich vielleicht mal vermöbeln.“

Tristan war sich nicht sicher, ob das Ganze ihm zuliebe veranstaltet wurde, aber die Vorstellung, „gerüttelt“ zu werden, reizte ihn ein wenig. Diese Gedanken führten ihn zu einer düsteren Erkenntnis.

„Hör mal, Colton“, begann er mit gesenktem Blick, während er den Boden betrachtete, der im Laufe seiner langen Geschichte mit Gott-weiß was beschmutzt worden war. „Hör mal, Colt, du warst heute Morgen sehr nett zu einem Fremden, und das weiß ich wirklich zu schätzen. Aber vielleicht solltest du dir einen anderen Mitbewohner suchen, oder du kannst mich bitten, dir etwas anderes zu suchen, das macht mir nichts aus. Das hier wird nicht funktionieren. Ich bin schwul, und nun ja, ich nehme an, du bist es nicht, und nun ja, ich werde dich das ganze Jahr über ansehen müssen, weil du einfach so unglaublich schön bist ( er hatte es gesagt ), wie du sicher weißt, und du wirst nackt sein und in karierten Boxershorts herumhüpfen und so weiter, und du wirst nicht wollen, dass mein Schwuchtelarsch dich anstarrt …“

Colton lächelte: „Stimmt, ich bin nicht schwul, aber ich wusste schon, dass ihr alle schwul seid, und das ist mir völlig egal – es ist mir völlig egal, ob es mich stört oder nicht. Eure Sexualität ist eure Privatsache.“

"Wie hast du…?"

„Das stand natürlich auf eurem Zimmerbelegungsformular. Erinnert ihr euch? Habt ihr meins etwa nicht gelesen?“

„Tut mir leid, und ich kann mich gar nicht erinnern, jemals einen gemacht zu haben. Mein Vater hat alles organisiert, und ich war… ich war wohl ein ziemlicher Idiot, seit ich gezwungen wurde, für das letzte Semester der High School hierherzukommen, und ich war eine ganze Weile ziemlich neben der Spur, besonders wegen der Tabletten.“

„Na, du Schwuchtel“, sagte er gut gelaunt und klatschte Tristan aufs Knie. „Wir finden schon eine Lösung.“

„Hör mal“, beharrte Tristan, der diese offensichtliche Krise nicht einfach so abtun lassen wollte, „das ist doch alles so ein abgedroschenes Klischee. Erstens werde ich dich wahrscheinlich schwul machen, oder deine Freunde werden mich dessen beschuldigen – vielleicht beides. Dann werden sie mich verprügeln, oder vielleicht tust du es selbst, und die Campuspolizei findet mich tot auf. Oder ich verliebe mich Hals über Kopf in dich, aber du brichst mir das Herz, wenn du dich in lächerlich jungem Alter mit einer Cheerleaderin verlobst – gibt es an Unis überhaupt Cheerleader?“ Colton nickte. „Oder vielleicht machst du mich zu deiner Schlampe, und ich ende mit einem Keuschheitskäfig auf dem Boden schlafen. Heterosexuelle Jungs sind nichts als Ärger!“, verkündete Tristan mit Nachdruck und beträchtlicher Leidenschaft. Nachdem er schwer geatmet hatte, fuhr er fort: „Ich bin nicht dumm. Ich habe all diese Geschichten gelesen. Als Nächstes erzählst du mir noch, dass du der Quarterback der Footballmannschaft bist.“

"Ich bin der Starting Quarterback!"

"Oh Gott! Das ist ein Albtraum! Alle Warnzeichen sind da; es steht doch alles in der Literatur für uns beide!"

„Beruhig dich, Mann! Du bist viel zu aufgeregt für einen Briten. Ich bin doch kein Homophober, und das Team hat eine Diversitätsrichtlinie, der wir alle zustimmen mussten.“ Tristan stieß ein Geräusch aus, das man als „Humpf“ beschreiben könnte. „Zu Hause habe ich einen schwulen Cousin, mit dem ich eng befreundet bin, und meine Eltern sind liberal.“ Tristan sah überrascht aus. „Glaub nicht alles, was du liest. Es gibt auch in Texas viele Liberale.“

„Ich dachte, es wären alles nur rechtsradikale Republikaner, waffenverrückte Hinterwäldler und diese evangelikalen Pastoren, die versuchen, Homosexuelle wegzubeten.“

„Klar, manche sind so, aber nicht alle. Wir leben nicht mehr in den 80ern. Mama ist Grundschullehrerin, Papa arbeitet auf dem Bauernhof. Sie waren Episkopale, keine Südlichen Baptisten – aber die sind heute nichts mehr.“ Colton hielt inne, als er sah, wie Tristan seine Vorurteile überdachte. „Weißt du, was Maw 2008 gesagt hat?“ Tristan blickte auf. „Sie fragte: ‚Papa, wen wählen wir?‘ Da spuckte Papa seinen Skoal aus und sagte: ‚Maw, wir wählen den Nigger.‘“ Tristan sah geschockt aus. Dann dämmerte es ihm: Er wurde aufgezogen – veräppelt. Er lachte zum ersten Mal.

„Sie sind der erste Amerikaner, den ich treffe, der Sinn für Ironie hat. Sind Sie sicher, dass Sie von hier stammen?“

„Aus diesem großartigen Bundesstaat Texas“, erwiderte Colton und blähte seine ohnehin schon lächerlich aufgeblähte Brust auf. „Ich war noch nie woanders und bin verdammt stolz darauf. Der beste Ort auf der ganzen verdammten Welt!“

"Außer vielleicht Südfrankreich?"

"Ja, außer Südfrankreich; das soll ziemlich schön sein, habe ich gehört."

"Und Finnland?"

"Nun ja, Finnland hat natürlich das beste Bildungssystem."

„Und Tahiti ist wunderschön.“

„Das muss erlaubt sein.“

„Und New York macht riesigen Spaß.“

„Das ist Yankee-Territorium und kein Ort für einen Jungen aus Texas, aber ja.“

„Abgesehen von Südfrankreich, Finnland, Tahiti und New York sowie einer ganzen Reihe anderer Orte ist Texas der beste Ort auf der ganzen Welt.“

"Das ist vereinbart."

Sie wälzten sich lachend auf ihren Betten.

Nachdem die anfänglichen Schwierigkeiten scheinbar vorerst überwunden waren, unterhielten sie sich noch eine Weile, bis Tristan, der sich die pochenden Schläfen drückte, das Gefühl hatte, sich hinlegen und ausruhen zu müssen.

„Ich habe ein Treffen mit dem Trainer, bin aber in einer Stunde zurück. Ruht euch aus und trinkt mein Wasser, und ich lasse Parker nach euch sehen.“

"Parker?"

"Ja, der Lacrosse-Spieler aus Georgia, den ihr kurz zuvor kennengelernt habt."

"Tut mir leid, ich erinnere mich nicht. Das brauchst du nicht zu tun."

Colton warf ihm einen strengen Blick zu, und Tristan fühlte sich gezwungen, zu gehorchen. Er schloss die Augen. Einige Zeit war vergangen, als er sie wieder öffnete. Dort saß er, an einem Drehstuhl am Schreibtisch und spielte mit seinem Handy herum – ein weiteres Paradebeispiel amerikanischer Jungenhaftigkeit.

"Hallo, Parker", sagte Tristan vom Bett aus und fühlte sich dabei ziemlich dumm.

"Hey, Mann", sagte der Athlet mit beeindruckend tiefer Baritonstimme, "Colt hat gesagt, ich soll euch im Auge behalten."

"Ja, danke. Es liegt nur an der Hitze."

„Colt sagte, es sei ein schlechter Trip gewesen.“

"Nun ja", antwortete Tristan verlegen, "sagen wir einfach, es war eine schlimme Reaktion auf verschreibungspflichtige Medikamente."

„Colt ist ein echt feiner Kerl. Er wird auf dich aufpassen. Wir haben ihn alle total lieb.“

Tristan hakte weiter nach. Offenbar hatten die Sportmannschaften den Campus einen Monat zuvor besucht, und es überraschte ihn nicht, dass Colt sich schnell großer Beliebtheit erfreut hatte. Das erklärte den ständigen Strom von Leuten, die zuvor in ihr Zimmer ein- und ausgegangen waren. Einige davon, erinnerte er sich jetzt, waren hübsche Mädchen gewesen.

Parker sprach über sich selbst und seine Heimatstadt – die er extravagant „Rom“ nannte –, fragte aber nur sehr wenig nach Tristans Lebensumständen, die Tristan als typisch für Amerikaner empfand und für die er im Moment dankbar war.

„Bei diesen großen Betten ist hier drin nicht viel Platz“, stellte Tristan schließlich fest.

„Das ist jetzt ein Sportlerwohnheim“, erklärte Parker und erläuterte, warum die muskulösen Athleten die größeren Betten brauchten. Im Stockwerk darüber wohnten „Mädels“ (ja, er benutzte dieses Wort). Auch sie waren Sportlerinnen.

„Warum bin ich dann hier?“, fragte Tristan schließlich, als Parker sein schweißgetränktes T-Shirt auszog und damit – vermutlich ungewollt – einen Blick auf sich freigab. Auch Tristan zog seins aus, ihm war zu heiß, als dass es ihn kümmerte, wie sehr sein Körper im Vergleich zu Parkers Körper absah. „Würde Parker mich schlagen, wenn er wüsste, dass ich schwul bin?“, fragte er sich. Er schwieg und meinte, er würde Colt um Rat fragen.

„Keine Ahnung, Mann“, sagte Parker. „Vielleicht hat dein Vater es gemessen.“

Tristan dachte darüber nach und versuchte dabei, Parkers große Brustwarzen und den attraktiven dunklen Haarstreifen, der von seinem Bauchnabel nach unten verlief und in der unvermeidlichen, gut gefüllten Shorts verschwand, nicht anzusehen. Wie sollte er nur bis Thanksgiving überleben, geschweige denn bis zum ersten Studienjahr?

Tristan rappelte sich wackelig auf und verkündete, er müsse nur kurz auf die Toilette – „Entschuldigung, Badezimmer“, korrigierte er sich hinter Parkers Kopf. Die Herrentoilette war gleich um die Ecke, und der Geruch, der beim Öffnen der Schwingtür aufstieg, war jedem, der ein Jungeninternat verlassen hatte, nur allzu vertraut. Daher konnte man auf eine Beschreibung der Geruchsbestandteile, wenn nicht gar der Ausdünstungen, vorerst verzichten. Tristan stand am Edelstahlurinal und pinkelte. An der Farbe des Urins erkannte er, dass er tatsächlich nicht nur unter Drogen, sondern auch dehydriert war.

Durch einen quadratischen Bogen gelangte man in den zweckmäßigen Duschraum. Zu seinem Entsetzen und seiner Faszination war die Anordnung so, dass an drei Reihen vertikaler Duschstangen jeweils vier Brausen angebracht waren, sodass die zwölf, die gleichzeitig duschen konnten, gezwungen waren, sich gegenüberzustehen – fast in Erektionsnähe, wie er kichernd berechnete. Tristan vermutete, dass die Sportler, die hier wohnten, an ihre eigene Nacktheit und die ihrer Kameraden gewöhnt waren, aber es war kein Ort für einen schüchternen schwulen Jungen, dachte er – oder etwa doch?

Ein Schild über einem vernickelten Wasserhahn, an den man einen Schlauch anschließen konnte, verkündete, dass er Dampf erzeugte, und so wurde diese feuchte Höhle offenbar desinfiziert. Ein Dutzend Porzellanwaschbecken säumten eine Wand, die noch immer größtenteils ihre salbeigrünen Fliesen trug, und einige der darüber hängenden Spiegel hatten noch einen Großteil ihrer Silberbeschichtung. Seltsame geflieste Haken waren offensichtlich für Bademäntel gedacht – „Bademäntel“, korrigierte er sich – und er fragte sich, ob sein Vater einen eingepackt hatte. Zweifellos gingen auch die Sportler in Boxershorts oder noch weniger zu und von dieser Toilette. Er fragte sich, welche Vorkehrungen auf der Mädchenetage getroffen wurden oder ob es dort, gemäß der aktuellen Gesetzgebung, barrierefreie Sanitäranlagen für intersexuelle und genderdiverse Menschen gab. Er bezweifelte es.

Die Tür öffnete sich lautstark und ein Mann trat ein. Er nickte und sagte Tristans Namen, woraufhin Tristan annahm, er sei ein weiterer neugieriger Besucher an diesem Morgen gewesen. Er nickte kurz zurück, konnte den Gruß aber nicht erwidern und lächelte stattdessen, in der Hoffnung, freundlich zu wirken. Doch plötzlich fragte er sich, ob er an diesem gefährlichen Ort eine Regel verletzte – etwa Augenkontakt herzustellen.

Er kehrte in sein Zimmer zurück und unterhielt sich fünf oder zehn Minuten mit dem unkomplizierten Parker, bevor er ging, um in seinem eigenen Zimmer das Auspacken abzuschließen, aber nicht ohne vorher zuzusagen, später mit ihm und Colt zu essen.

Es dauerte nur einen Augenblick, bis Colt wieder auftauchte. Tristan musterte ihn zum ersten Mal richtig. Der Quarterback war etwa 1,93 Meter groß, schätzte er anhand der Türhöhe. Er konnte nicht genau sagen, wie weit er den Türbalken geneigt hatte, und Amerikaner benutzten seltsamerweise keine Steine, aber er war perfekt proportioniert, kräftig und muskulös. Sein dunkelblondes Haar war kurz geschnitten, neigte aber eindeutig dazu, sich zu locken, wenn man es nicht bändigte. Vielleicht irische oder nordeuropäische Wurzeln? Seine Wangen waren gerötet, und sein Kinn wies einen kunstvoll lässigen Dreitagebart auf. Seine Nase war stupsnasig, und seine Augen waren groß und dunkelbraun, ein bisschen wie die einer Jersey-Kuh, dachte er, aber nicht abwertend. Seine Lippen waren rosig, und seine Zähne mussten einiges an Pflege benötigen und zeigten sich nun in einem wissenden Grinsen.

„Mir geht’s gut“, sagte Tristan, noch bevor er gefragt werden konnte. „Parker war da und hat mich besucht“, fügte er umgangssprachlich hinzu. „Er hat gefragt, ob wir später mit ihm essen wollen. Also, ob ihr mit mir essen wollt.“

„Natürlich tue ich das, Roomy“, lachte Colt, trat näher und wuschelte ihm durch die Haare, bevor er zur Sache kam und erneut seinen Puls fühlte.

"Machst du Medizin?"

„Vormedizinstudium. Sportwissenschaft.“ Das sagte Tristan wenig, der Geisteswissenschaften studierte – oder „Liberal Arts“, wie man es nannte.

„Wir sollten diesen Laden mal in Ordnung bringen“, verkündete der angehende Arzt und blickte sich um. Auch Tristan war etwas eingeschüchtert. „Was ist denn in diesem riesigen Karton?“, fragte er. Tristan wusste es nicht, aber als der Karton von der Wand abgewinkelt wurde, entpuppte er sich als riesiger Flachbildfernseher.

„Mann, ey! Hat dein Vater das gekauft?“ Tristan wusste es nicht, vermutete es aber. Da waren noch andere peinlich extravagante Dinge: ein neuer Laptop, ein hochwertiger europäischer Bluetooth-Minilautsprecher, Kartons mit, wie er es nannte, „Turnschuhen“ und anderen Kleidungsstücken.

In einer kleinen Schachtel befand sich eine elektrische Zahnbürste. „Möchten Sie die haben? Ich habe schon eine.“

"Danke, Mann. Dein Vater ist cool."

„Nein, ist er nicht. Ich erzähle dir später mehr darüber, aber er hat uns eine Menge Sachen gekauft.“

Sie machten sich in der Hitze an die Arbeit. Tristan dachte, er würde sterben, als Colt sich bis auf die Boxershorts auszog. Die waren natürlich kariert – im amerikanischen Englisch „plaid“. Sie waren kurz und lagen eng an seinem stattlichen Hintern an. Auch vorne tat sich einiges, aber er versuchte, wegzusehen, was ihm allerdings nicht ganz gelang.

Der Großteil ihrer Habseligkeiten wurde schließlich verstaut, wobei Colts Besitz deutlich geringer war als Tristans, abgesehen von seinen Fitnessgeräten. Es wurde zunehmend eng, und so entdeckte man den Platz unter den Betten und nutzte ihn. Für den riesigen Fernseher war kein Platz mehr, also blieb er im Karton, und Colts Fitnessgeräte lagen auf dem Boden herum, sodass sie ständig darüber steigen mussten.

„Hier“, sagte Colt plötzlich, „wir können nur einen Wäschekorb für die Schmutzwäsche benutzen. Ist das okay für euch?“ Tristan fragte sich, ob da wohl Suspensorien wie in den Romanen drin wären, die er gelesen hatte, und hatte deshalb nichts dagegen. „Warum nicht einfach einen Korb für unsere Unterwäsche? Wer zuerst kommt, mahlt zuerst.“

Tristan dachte, er würde noch einmal sterben. „Du würdest meine Schwulen-Boxershorts tragen?“

„Du würdest meine Boxershorts für Heteros tragen?“

Tristan verdeckte theatralisch seine Augen und nickte. Hätte er sich das nur vier Stunden zuvor vorstellen können?

Colt stellte gerade ein Familienfoto auf seinen Schreibtisch, als er sagte: „Ich denke, wir sollten ein paar Regeln für Persönliches festlegen.“ Tristan hatte das schon geahnt, schluckte und setzte sich auf sein Bett, das nun ganz sicher „sein“ war. Colt wandte sich ihm von seinem Bett aus zu und forderte ihn, ohne es auszusprechen, auf, ihm in die Augen zu sehen. „So, Regel Nummer eins: Nicht anfassen. Merk dir das.“

„Nicht anfassen, natürlich“, wiederholte Tristan matt.

„Regel Nummer 2: Wir sind beide Männer …“ Tristan wurde rot. „Nun ja, ich bin ein Mann“, fuhr Colt fort, und Tristan wusste, dass er aufgezogen wurde. „Ich wichse mir morgens gern einen ab, bevor wir joggen gehen.“

"Wir?"

"Ja, ich möchte, dass du mit mir läufst. Ist das ein Problem?"

Tristan hatte das Gefühl, man würde ihn auf angenehme Weise überrumpeln, nickte aber und sagte sogar „Danke“, und das meinte er auch so.

„Ich masturbiere manchmal gerne, wenn ich nach Hause komme, und ich kann natürlich nicht einschlafen, ohne vorher einen runterzuholen.“

„Natürlich“, wiederholte Tristan, der von dieser unverblümten Aufzählung der Masturbation fasziniert war.

„Ich genieße es, ein- oder zweimal pro Woche eine schöne, lange Edging-Session zu haben, vielleicht an Tagen, an denen ich keine Vorlesungen habe. Weißt du, was Edging ist?“ Tristan nickte.

„Wenn ich keine Freundin habe, muss ich das natürlich öfter tun. Ich nehme an, euch geht es genauso – nicht die Freundin, meine ich, aber ihr müsst es auch tun. Wir könnten uns zu unterschiedlichen Zeiten treffen, Socken an den Türknauf hängen oder uns heimlich auf die Toilette schleichen.“

"Oder?"

„Oder wir könnten es voreinander tun. Ich teilte mir ein Zimmer mit Brüdern, erinnern Sie sich, und die Footballmannschaft mochte es, sich beim Anschauen von Pornos – meistens Hetero-Zeug – einen Gruppenwichs zu erlauben, außer an Lesbenabenden.“

"Du weißt doch, dass das keine echten Lesben sind, oder?"

„Ja, aber sag’s bloß nicht meinem Schwanz“, lachte er und wackelte damit. „Ist das etwa zu viel für euch?“

„Ja, nein. Oh Gott! Ich bin Einzelkind und selbst im Internat… ich bin schwul und du wirst da sein… du weißt schon…“ Ihm fiel kein passendes Adjektiv ein. „Ich werde, äh, auf dich stehen – ich kann nichts dagegen tun. Das wird dir nicht gefallen. Ich kann nicht anders, als hinzusehen.“

„Mir macht das nichts aus. Denk nur an Regel Nummer eins.“

"Anschauen, aber nicht anfassen?"

"Das ist die Regel."

"Ich werde es versuchen."

"Gut, dann wird das ein tolles Jahr. Wenn ich jetzt ein Mädchen mitbringe, sage ich dir natürlich rechtzeitig Bescheid, aber ich werde versuchen, ihren Platz einzunehmen, es sei denn, du möchtest zusehen?"

Tristan war sich nicht sicher.

"Das Gleiche gilt natürlich auch für dich und die anderen Jungs. Sag mir Bescheid, dann schlafe ich bei einem meiner Kumpel, es sei denn, du möchtest, dass ich aufpasse."

Tristan war inzwischen, wie man hier sagt, knallrot im Gesicht und schüttelte den Kopf.

„Stimmt“, fuhr Colt fort, „Furzen ist okay, aber nicht als Ersatz für eine Antwort – mein Bruder Dacey hat das immer gemacht. Ich fand das unfein. Und nicht vor Mädels – die können aus irgendeinem Grund keinen guten Furz wertschätzen. Manche meiner Kumpel sind schwarz. Kein Problem?“

"Natürlich nicht", erwiderte Tristan leicht beleidigt.

"Keine Schlafanzüge."

"Was?"

„Wir sind große Jungs, wir schlafen nackt.“

Tristan verspürte einen Nervenkitzel. „Wie wäre es mit Musik und Licht aus?“

„Kopfhörer. Ich weiß nicht. Ich trainiere fast jeden Morgen früh. Und ich muss ja auch noch arbeiten.“

"Arbeiten?"

Colton erklärte, dass er nur ein Teilstipendium besitze und das College den Studenten helfe, eine Teilzeitbeschäftigung bei kooperierenden Arbeitgebern zu finden; der Lohn würde auf die Studiengebühren des nächsten Semesters angerechnet.

„Aber die Universität verdient ein Vermögen mit euch Fußballern und zahlt euch keinen Cent. Das ist ein Skandal!“

Colton zuckte nur mit den Achseln. Er räumte zwei Abende die Woche und sonntagnachmittags Tische in einer beliebten Pizzeria ab – man nannte sie „Busboys“ – und verdiente damit einen erbärmlichen Mindestlohn.

Tristan begann zu erkennen, dass Colts Eltern nicht wohlhabend waren; der Hof lief wohl nicht gut. Colt hatte durchblicken lassen, dass es seinem Vater nicht gut ging. „Noch eine Regel“, verkündete Tristan, „du kannst meine Sachen jederzeit benutzen, ohne zu fragen, und ich kann deine benutzen.“ Colt nickte. „Ich gebe dir meinen Ersatzschlüssel und lasse meinen Vater deinen Namen in die Versicherung eintragen.“

„Du hast ein Auto!“, rief Colton.

„Nein, ein Lastwagen. Papa hat ihn mir gekauft. Er steht unten auf dem Parkplatz. Ich bin noch nicht damit gefahren – wir sind mit seinem Auto hierhergekommen.“

Tristan wurde von dem leicht bekleideten Colton am Arm den Flur entlanggezogen, und ohne auf den Aufzug zu warten, gingen sie die Treppe hinunter ins grelle Licht und die unerträgliche Hitze. Dort stand ein glänzender Neuwagen mit Parkausweis an der Windschutzscheibe. Colton rannte aufgeregt wie ein Hündchen darum herum und stieß freudige Cowboy-Rufe aus, genau wie in den Romanen, die Tristan gelesen hatte. Leider hatte keiner von beiden die Schlüssel dabei, also konnten sie nur zusehen, obwohl Colton den Wagen streichelte. Tristan amüsierte sich. „Hey, Regel Nummer eins!“

Colton grinste zurück. „Was ich nicht alles für so ein Ding geben würde!“

„Mir wird schon etwas einfallen“, wagte Tristan provokant, nun etwas selbstsicherer. „Was für etwas denn?“

"Mann, das ist ein Chevy Silverado."

"Ist das das Auto eines schwulen Jungen?"

"Bist du dir sicher, dass du schwul bist, Alter?"

"Beug mich über die Ladeklappe, dann sage ich dir Bescheid."

„Hey, Mann“, sagte Colton ernst, „es ist echt nett von euch, dass ihr mich fahren lasst. Ich werde ganz vorsichtig sein, versprochen, und die Mädels müssen ihre High Heels ausziehen – mit den Dingern können sie glatt durch die Kabinendecke stechen, wenn man nicht höllisch aufpasst und sie zu aufgeregt werden.“

Tristan brach in schallendes Gelächter aus, wie man hier so sagt, und dann machten sie sich wieder auf den Weg ins Haus, Colton immer noch ahnungslos, dass er nur in Boxershorts und Flip-Flops dastand.

„Und was ist mit Alkohol?“, fragte Tristan.

"Hey, kein Alkohol beim Fahren dieses LKWs."

„Nein, ich meine das im Allgemeinen. Man trinkt ja Bier, nehme ich an. Hier darf man erst ab 31 oder so etwas Absurdes trinken.“

„Ab 21 Jahren gilt man als ‚Minderjähriger im Besitz von Alkohol‘ und dann droht der ‚elektrische Stuhl‘. Die Verkehrsbehörde führt auch Kontrollen durch.“

„Lächerliches Land. Überlass das alles mir. Man sollte meinen, ihr hättet aus der Prohibition gelernt. Stellt euch vor, ihr dürft in Afghanistan kämpfen und in eurer Heimatstadt kein Bier kaufen!“

„Von Alkohol benetzte Lippen werden meine niemals berühren“, sagte Colton mit gespielter Prüderie. Erneut Gelächter.

Zurück im Zimmer versuchte Tristan, seine Bücher im Regal über seinem überfüllten Schreibtisch zu ordnen und holte seine Leseliste für Literatur heraus, konnte sich aber nicht konzentrieren. Colt war noch immer damit beschäftigt, irgendetwas mit der klappbaren Hantelbank zu tun, die ihnen schon an die Knöchel gestoßen war, als es an der Tür klopfte. Dies war nur der erste von vielen Besuchern, die kamen und gingen, vielleicht neugierig, den „britischen Typen“ zu sehen und seinen „niedlichen“ Akzent zu hören, wahrscheinlicher aber, um sich mit Colt zu unterhalten, der ganz offensichtlich der Anführer der mondänen Gesellschaft auf dieser Etage des Charles C. Selecman House war, wenn nicht sogar im ganzen Haus.

Die meisten Jungs waren offen und freundlich; ein paar brummten ihm nur zu und fingen sofort an, mit dem Quarterback über Football zu reden. Tristan fand, er müsse unbedingt etwas über das Spiel lernen – besonders hier in Texas – und fühlte sich unzulänglich, als er nach seinen mangelnden Kenntnissen in einer Sportart gefragt wurde. Wieder einmal fragte er sich, warum er überhaupt in diesem Wohnheim war.

Drei der Mädchen freundeten sich sofort an. Alexinia war eine langbeinige, schwarze Frau aus Alabama, Sprinterin und Hürdenläuferin. Sie war unheimlich witzig und hatte den stärksten Akzent, obwohl sie, wie alle anderen auch, behauptete, Tristan hätte die eigentümliche Art zu sprechen. Sie war, wie manche sagen würden, skurril und sagte die schlimmsten Dinge über ihre Mitbewohnerinnen. Einmal sagte sie leise: „Schatz, du bist schwul, oder?“ Tristan nickte nur kurz. „Hab ich mir schon gedacht, weil du mich nicht anmachst und ich hier Signale aussende wie ein Leuchtturm.“ (Sie redete wirklich so.) „Dein Geheimnis ist bei mir sicher.“

„Es ist ja kein wirkliches Geheimnis“, begann Tristan leise, doch Alexinia brachte ihn zum Schweigen, indem sie ihm einen Finger auf die Lippen legte und ihn dann durch einen sinnlichen Kuss ersetzte. Dabei beugte sie sich leicht vor, denn sie war fast 1,83 Meter groß und Tristan nur 1,78 Meter. Jemand im Raum rief: „Wah-hoo!“, und Tristan errötete heftig, bevor Alexinia in Lachen ausbrach und etwas in die Runde sagte, was noch mehr Gelächter auslöste.

Rachel und Leesha waren Turnerinnen und auf eine konventionelle Art attraktiv. Auch sie wohnten im Stockwerk über ihnen und waren offensichtlich Partygängerinnen, obwohl sie so ernste Fächer wie Posaune, Cheerleading und Sozialdienst belegten. Sie schmiedeten Pläne für zukünftige Feste, die immer ausgelassener werden sollten. Ihre Fröhlichkeit und ihre Weigerung, sich auch nur einen Moment lang mit irgendetwas Ernsthaftem zu beschäftigen, empfand Tristan seltsamerweise als wohltuend, da er selbst wohl eher das genaue Gegenteil war. Er saß auf seinem Bett, Rachel zu seiner Linken und Leesha zu seiner Rechten. Sie löcherten ihn gnadenlos mit Fragen über Colt, doch Tristan konnte kaum Auskunft geben. Kurz darauf stellten sie den Quarterback im offenen Kleiderschrank zur Rede, und Tristan hörte, wie Colt zustimmte, sie beide am kommenden Samstag als Begleitung mitzunehmen. An diesem Tag sollte eine Party in einem Studentenwohnheim stattfinden, zu der die sportbegeisterten Bewohner ihres Wohnheims (vermutlich auch Tristan) von einem der Mitglieder eingeladen worden waren.

„Ich hoffe, es wird nicht immer so bleiben“, sagte Tristan, als der letzte Besucher in seine Unterkunft zurückgekehrt war, „sonst werde ich nie etwas schaffen.“

„Die Football-Vorsaison beginnt bald, ganz zu schweigen vom Unterricht, aber Gesellschaft ist genau das, was du brauchst.“

„Ich bin wohl ein ziemlicher Einzelgänger. Das ist so meine Emo-Art.“ Colt schnaubte nur, während er nach seinen Shorts suchte. Tristan fuhr fort: „Ich wasche die Wäsche, wenn du ab und zu die Betten beziehst und staubsaugst, aber du musst mir erst zeigen, wie die Maschinen funktionieren, und bügeln kann ich nicht.“

„Abgemacht“, antwortete Colton. „Aber wir sagen ‚Staubsauger‘. Eine der Mädels bügelt, wenn wir das nicht sexistisch gestalten. Überlasst das einfach mir, Roomy, ich kann sie zu allem bringen.“

"Ich dachte, du nutzt deine Kräfte nur für Gutes, nicht für Böses?"

Tristan merkte, dass er noch nichts gegessen hatte und ziemlich hungrig war, als Parker ihm schrieb. Amerikaner essen früh zu Abend, noch bei Tageslicht, und Texaner sogar noch früher, wie Tristan feststellte. So waren sie schon um fünf in der Cafeteria, die ziemlich voll war, als sie endlich einen Tisch ergattert hatten. Colt und Parker hatten Verpflegungspläne und zeigten ihre Karten. Tristan bezahlte selbst.

Das Essen war selbst für britische Verhältnisse grauenhaft, und Tristan fragte sich erneut, wie er das Jahr überleben sollte. Da lagen Burger, Pommes und frittierte Dinger, die lustlos im Wasserbad vor sich hin lagen und deren Inhalt Tristan nicht einmal erahnen konnte. Mayonnaise bedeckte fast alles, und er sah, dass das Frühstücksmenü reich an Pfannkuchen, Speck, Ahornsirup und Gebäck sowie Bratkartoffeln war. Alles wurde mit zuckersüßen Getränken heruntergespült.

„Das Zeug bringt dich um!“, sagte Tristan aufgebracht, während er zusah, wie eine Markenkäsesorte aus der Dose auf ein zuckersüßes Briochebrötchen gesprüht wurde. Parker legte sein Pizzastück beiseite und starrte ihn an. „Das ist alles voll mit Zucker, Salz und Transfetten“, fuhr er fort. „Die Konzerne und die Werbeindustrie haben euch süchtig nach diesem Mist gemacht.“

"Hey, Moment mal, Michael Moore, wir sind erwachsene Männer und müssen essen", sagte Parker.

„Ja“, sagte Colt und spülte seine Portion Doritos mit Cola runter, „und dieses Getränk ist das Nationalgetränk des Südens“, sagte er und deutete auf den Pappbecher, der so groß wie ein Papierkorb war. „Was hast du denn da auf dem Teller, du Spargeltarzan?“

Tristan breitete die Arme aus und gab den Blick auf ein Stück Steak frei, das neben einigen Tomatenscheiben und kaltem Spargel lag. Es gab weder Mayonnaise noch Fertigdressing. Er trank frischen Ananassaft. „Das Eiweiß ist gut und der Zucker im Saft ist wenigstens natürlich. Nichts aus der Fabrik.“

Tristans Frömmigkeit, wenn nicht gar Askese, wurde am Tisch heftig diskutiert, selbst als sich einige andere dazugesellten. Alexinia erklärte, sie stehe auf seiner Seite und lieferte einige Fakten, die wissenschaftlich klangen. Tristan war immer noch überrascht, dass das Sporttraining der Universität keine Ernährung umfasste, und begann, über Colt und die Sportmedizin nachzudenken. Aber dann, so gut wie, war das ganze Land am Arsch, schloss er düster.

„Morgen kaufen wir einen Kühlschrank“, verkündete Tristan auf dem Rückweg. „Ich weiß noch nicht, wo wir ihn hinstellen sollen, aber er muss ja irgendwo hin. Ich kann nicht von diesem Schrott leben, und du sollst es auch nicht.“

"Hey! Wer ist denn hier der Herrsche?"

„Wir besorgen Fisch und unverarbeitetes Fleisch – keine Schweinekoteletts mehr – selbst wenn wir es nach Dallas liefern lassen müssen“, fuhr Tristan unbeirrt fort. „Es gibt Obst und Gemüse. Ihr esst gedämpfte Hähnchenbrust – ohne Haut – für die Eiweißzufuhr – so viel ihr wollt. Johnny Wilkinson hat das auch so gemacht.“

"Wer ist Johnny Wilkinson?"

„Ehemaliger englischer Rugby-Spieler. Sehr diszipliniert.“ Bei diesen Worten warf er Colton einen durchdringenden Blick zu.

„Und einen Ventilator“, fuhr er fort, als sie die Tür zu ihrem stickigen Zimmer öffneten.

"Hey, Roomy, aber wie sollen wir das alles bezahlen? Dein Vater ist sehr großzügig, aber…"

„Ich habe etwas eigenes Geld – von meiner Großmutter – der Mutter meiner Mutter. Wenn ich mein Leben und dein Leben verbessern möchte, indem ich ein paar Dollar ausgebe, dann werde ich das tun.“

Colton zuckte mit den Achseln, zog sich bis auf die karierte Boxershorts aus und warf sich aufs Bett, völlig vertieft in sein Handy. Tristan tat es ihm gleich, und es herrschte eine Weile Stille, bis Tristan das Wort ergriff. „Tut mir leid, dass ich vorhin so ausgeflippt bin. Wie gesagt, ich bin in letzter Zeit ein ziemlicher Idiot, seit ich meine Familie verloren habe.“ Colt sah ihn an. „Tja, das stimmt. Vor zwei Jahren waren wir so eine Art glückliche Familie.“ Es entstand eine Pause. „Also, ich dachte, wir wären glücklich, aber ich war die meiste Zeit auf der Uni. Dad war ein Schürzenjäger. Nicht mit Cylvah – sie ist nur die neueste. Es war wohl Mamas geschiedene Schwester, meine Tante Jean, und das ging schon eine Weile so. Mama hat Dad rausgeschmissen, und er ist schließlich nach Dallas gezogen. Kennst du Globoco?“

"Ja, jeder in Texas kennt Globoco-Erdgas und so."

„Nun ja, mein Vater ist Vizepräsident der Schieferöl-Tochtergesellschaft – einer von einem halben Dutzend Vizepräsidenten.“

"Scheiße!"

„Ja, Mist. Als Mama mit einem neuen Mann zusammenkam – einem Kollegen von Close Brothers –, der selbst Familie hatte, war nicht mehr viel Platz für mich, und ich habe mich etwas danebenbenommen. Ich wurde zu Papa geschickt, damit er die Schule beenden kann, aber er interessiert sich nicht wirklich für mich, seinen schwulen Sohn. Er ist immer noch sauer, dass ich mich anfangs auf Mamas Seite gestellt habe. Zu Oma habe ich aber ein gutes Verhältnis. Ich schreibe ihr eine E-Mail, sobald ich alles geregelt habe.“

„Tut mir leid, Mann, das ist echt blöd. Vielleicht kannst du ja irgendwann was mit deinem Vater klären – er schien ja okay zu sein.“

"Hat er sich heute von mir verabschiedet?"

Colt überlegte einen Moment. „Ich glaube nicht; Cylvah hat es getan – sie hat dich auf die Wange geküsst und dich ‚Baby‘ genannt.“

„Da haben wir’s ja. Wie du schon sagtest, vielleicht eines Tages.“

Dann sprach er wieder. „Danke, dass du mir heute geholfen hast.“ Colt nahm die Kopfhörer ab, und Tristan wiederholte seine Worte und fügte hinzu: „Ich meine damit nicht nur, dass du mir bei meinem Zusammenbruch geholfen hast, sondern auch, dass du es mir ermöglicht hast, mit deinen Freunden in Kontakt zu treten.“

"Sie sind jetzt deine Freunde."

„Ja, aber du hast es möglich gemacht. Und das Joggen am Morgen.“

„Laufen. Und vielleicht ein paar Gewichte; ihr seid alle zu dünn. Wir besorgen euch Klamotten im Texas-Bro-Stil. Schluss mit den schwarzen Skinny Jeans.“

Bald war es Zeit fürs Badezimmer, und sie gingen zusammen. Tristan trug ebenfalls nur seine Boxershorts, hatte aber vorsichtshalber Sandalen an, aus Angst vor dem Boden. Wie er vorausgesagt hatte, widmete sich Colt seiner Zahnpflege größter Sorgfalt – die elektrische Zahnbürste kam ihm sehr gelegen. Es folgte ein wahres Feuerwerk an Zahnseide, Spülen, Gurgeln und der Blick in den Spiegel.

Als sie zurückkamen, war Tristan plötzlich nervös wie eine frischgebackene Braut. Colt ließ sich aufs Bett fallen und wandte sich wieder seinem Handy zu. Tristan ging im Zimmer umher und versuchte, es für den Kühlschrank und den Ventilator umzuräumen. Er wollte das Fenster weiter öffnen, aber es klemmte – nein, es war mit Schrauben gesichert, um Selbstmorde zu verhindern. Der Fernseher musste weg. Er würde ihn dem Studentenwohnheim am Ende des Flurs auf ihrer Etage geben. Die Sportler würden sich freuen, damit sie ihre Sportübertragungen sehen konnten, und wenn Colt einen für ihr Zimmer wollte, würde er einen kleineren kaufen. Er ging zurück aufs Bett und stieß sich dabei mal wieder den Zeh an der zusammengeklappten Hantelbank.

Er warf Colt einen Blick zu. Dessen Hand ruhte leicht auf seinem Schritt, doch ein Finger bewegte sich träge, während er konzentriert auf sein Handy starrte. „Lesbenpornos?“, rief er.

Colt nahm die Kopfhörer ab und grinste. „Ja, diese beiden Tussis langweilen sich, weil ihre Freunde zum Baseball gegangen sind, obwohl sie ihnen Sex versprochen hatten. Die erste – die mit den durchsichtigen Plastik-Stilettos – sagt, sie sei angespannt, und die zweite – die mit der Ausbildung zur Heilmasseurin …“

„Ich verstehe“, unterbrach Tristan. „Sie hat es wahrscheinlich von hier. Du solltest dich anmelden.“

Colt lachte und hob mit wenigen schnellen Bewegungen die Hüften, riss sich die Boxershorts herunter, warf sie quer durch den Raum und traf Tristan mitten ins Gesicht. „Tief durchatmen, Kumpel, es war ein heißer Tag.“

Tristan atmete tief ein und fragte sich, ob er gleich ohnmächtig werden würde, aber er wollte seinen nackten Mitbewohner sehen. Also löste er die Handschuhe von seinem Gesicht und wandte seinen Blick gespannt dem grinsenden Colton zu, der nun seinen dicken Schwanz umfasste und die faszinierend stumpfe Spitze in seine Richtung schwenkte. Tristan hatte bereits damit gerechnet, dass es sich um ein prächtig proportioniertes Exemplar handeln würde, aber die Realität war dennoch, als sähe man zum ersten Mal den Grand Canyon oder die Niagarafälle, nachdem man nur in einem Reiseführer davon gelesen hatte.

"Und auf Ihrem Handy?"

„Nun, der Linebacker kommt in die Umkleidekabine (die seltsamerweise leer ist), bis auf seinen Trainer, der ihm zu einem großartigen Spiel gratuliert. Der Linebacker klagt über Krämpfe im Gesäß, und der Trainer, der zufällig eine Qualifikation in … hat …“

„Ich verstehe. Und du bist fußballverrückt.“

„Und Lacrosse-Spieler – Parker ist heiß.“ Colt schnaubte.

„Zieh deine Sachen aus und hol dir einen runter, morgen haben wir einen anstrengenden Tag.“

„Ich weiß nicht, ob ich das kann, während du zuschaust.“

„Ich werde dich nicht beobachten – es sei denn, du ziehst High Heels an. Dann solltest du lieber mich beobachten.“

"Du bist ein Exhibitionist."

"Ach was, ich stehe einfach darauf, wenn mir Leute zusehen."

Es gab tatsächlich viel zu sehen, und das Datenvolumen auf Tristans Handy war völlig verschwendet. Colts Körper war ein Kunstwerk, und er spannte sich an, dehnte sich und wölbte sich auf höchst attraktive Weise, während er sich selbst befriedigte. Auch seine Brustwarzen bearbeitete er, zupfte und drehte sie, bis sie sich aufrichteten. „Radiergummis“, war der abgedroschene Vergleich, den Tristan gelesen hatte, aber ihm fiel keiner treffender ein. Immer wieder zupfte er an seinem Hodensack, aber Tristan konnte ihn nicht genau sehen und hatte keine Ahnung, ob er rasiert oder behaart war. Er vermutete jedoch, dass Colts Hoden groß und hängend waren, da alles andere so unglaublich befriedigend war. Colts Augen klebten an seinem Handy, und so war seine freie Hand tatsächlich beschäftigt. Das stumpfe, leicht verbogene Ende war faszinierend, und Tristan stellte sich lüstern vor, es zu küssen. Ehe er sich versah, hatte Tristan das Schweigen gebrochen und hoffte, er habe keine Regel verletzt: „Ich dachte, alle amerikanischen Jungen wären beschnitten.“

„Liberale Eltern, nicht vergessen!“, erwiderte Colt, ohne den Blick von dem Geschehen am Telefon abzuwenden.

„Ich wünschte, ich wäre unbeschnitten“, erwiderte Tristan betrübt und blickte auf seinen ausgesprochen durchschnittlichen Penis hinab, der von gestutzten Schamhaaren umgeben war.

„Wir arbeiten mit dem, was wir haben, Mann. Schön, dass ihr alle aufpasst.“

Es herrschte eine Weile Stille, während jeder auf seine eigene Art und Weise auftrat, bis Colt sprach: "Verdammt nochmal, ich verliere aber eine Menge Schwanzsaft, Liebling."

Tristan brach daraufhin in schallendes Gelächter aus und seine Erektion begann nachzulassen.

"Was? Du hast es noch nie 'Honig' genannt gehört? Wie wäre es mit 'Schwanzschleim'? 'Hundewasser'?
'Liebessoße'?"

Tristan war nun außer sich. „Kekse-und-Liebe-Soße!“

Colton lachte ebenfalls, sprang plötzlich auf und stellte sich auf die einzige freie Stelle am Boden. „Verdammt, ist der schön“, dachte Tristan. „Sein Schwanz ist riesig, und seine großen Eier hängen wirklich tief. Sein Hintern ist perfekt.“ Tristans Erektion kehrte mit voller Wucht zurück.

Colt legte die Arme hinter den Kopf und begann einen kleinen Tanz, „nur für meinen Mitbewohner“. Es war obszön und wäre in jedem Schwulenclub eine Sensation gewesen. Er bewegte sich wunderschön – mit der fließenden Eleganz eines Profis, während er seine Hüften kreisen ließ. Sein dicker Schwanz schwang hin und her, und er konnte ihn wie eine Windmühle kreisen lassen. Dann blieb er stehen, die Beine gespreizt, und Tristan war wie gebannt, als ein langer Strahl Sperma wie ein Stalaktit auf den Linoleumboden herabfloss. Er war nur noch etwa fünf Zentimeter über dem Boden, als er abbrach und mit einem hörbaren Platschen in einer Pfütze landete. Trotzdem quoll eine weitere Ladung aus seiner Vorhaut, und das Ganze wiederholte sich. Diesen Trick führte Colt noch dreimal vor, bevor er zurück aufs Bett sprang, diesmal auf den Rücken und mit den Füßen auf dem Kopfteil. Nach einem halben Dutzend Schlägen kam er, wie man im Süden sagt, "zum Höhepunkt", und das, wie Tristan nicht überrascht feststellte, war auch spektakulär: Die erste Ladung flog direkt über seinen Kopf hinweg auf die Hantelbank, und mehrere weitere bedeckten ihn vom Kinn abwärts.

"Heilige Scheiße!", rief Tristan aus, und als er nach unten schaute, stellte er fest, dass er gekommen war, ohne sich selbst auch nur berührt zu haben – genau wie in den Videos.

Colt grinste ihn an. „Das könnte für heute Abend reichen; bin viel zu müde für noch einen.“ Er wischte sich mit einem Handtuch ab, das er unter dem Bett hervorgeholt hatte. „Hier!“, rief er und warf es quer durchs Zimmer zu dem verdutzten Tristan, der es nur ansah. „Nur zu, macht mir nichts aus.“ Tristan wusste, was er meinte; er roch daran, streckte die Zunge heraus und kostete. „Siehst du, ich brauche keinen Ananassaft, damit meine Zahnpasta gut schmeckt, du Schwuchtel.“ Er hatte recht. Er wischte sich seine bescheidene Menge ab und warf das Handtuch zurück. „Schnappt euch mein Bett, wenn ihr es braucht. Aber ich warne euch: Es sollte alle sechs Monate gründlich gewaschen werden, ob es nötig ist oder nicht.“

Sie lachten beide, und es schien ein geeigneter Moment zu sein, die ziemlich grelle Leuchtstoffröhre an der Decke auszuschalten und den Rollo herunterzuziehen, der die ganze Zeit fahrlässig oben gelassen worden war, und dann schlafen zu gehen, obwohl Tristans Gedanken so aufgewühlt waren, dass er nur einen Augenblick lang darüber nachdachte, noch eine von Dr. Korporals Pillen zu nehmen, um besser damit umgehen zu können.