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Übernachtungspass - WMASG - 03-27-2026
An diesem Morgen aufzuwachen, war ein langer Prozess. Ich wachte nicht wirklich auf, sondern realisierte erst, dass ich nicht schlief. Mein Körper lag wie ein lebloser Klotz auf meiner Pritsche. Ich versuchte, wenn auch nicht besonders, meine Arme zu heben, aber sie bewegten sich nicht. Meine Beine auch nicht. Ich öffnete ein Auge. Mir wurde erst bewusst, dass ich nicht in meiner Pritsche war, als ich das Foto von Gunnys Frau auf der Fußtruhe sah. Ich war in Gunnys Privatzimmer, nicht in der Kaserne! Ich wusste nicht, wie oder wann ich dorthin gekommen war, aber ich musste da weg, bevor er von seinem Ausgang zurückkam. Wenn er reinkam und mich bewusstlos auf seiner Pritsche fand, würde ich nie wieder Ausgang bekommen. Verdammt, wie viel hatte ich bloß getrunken?
Ich versuchte mich erneut zu bewegen, diesmal aber vorsichtiger. Ich spannte jeden Muskel einzeln an, angefangen bei den Augenlidern, dann den Fingern, den Armen, den Schultern, den Zehen und arbeitete mich bis zu den Oberschenkelrückseiten hoch. So ging es besser. Mein Po schmerzte, als ich die Gesäßmuskeln anspannte, als hätte ich zu viele Kniebeugen gemacht. Nur hatte ich seit drei Tagen keine Kniebeugen mehr gemacht. Ich spannte meine Gesäßmuskeln erneut an und zog gleichzeitig die Pobacken zusammen. Es fühlte sich komisch an; nicht wirklich fest. Eher seltsam locker. Vorsichtig drückte ich mich hoch und stieg von meiner Pritsche. Es kostete mich große Mühe, mich aufzurichten und zu stehen, und als ich es geschafft hatte, spürte ich plötzlich etwas an der Innenseite meiner Oberschenkel hinunterlaufen. Verwirrt und überrascht blickte ich hinunter. Erst da bemerkte ich, dass ich einen Suspensorium um den Hals trug. Er war schon ziemlich abgenutzt, das konnte ich am leichten Geruch von männlichem Moschus erkennen. Ich zog ihn ab und wischte mir damit über die Oberschenkel. Ich sammelte eine Menge von dem Zeug aus dem Jockstrap und hielt ihn mir zur Begutachtung hin. Es war weißlich, irgendwie dickflüssig, und ich war wie gelähmt vom unverkennbaren Geruch von Sperma. Scheiße, wie zum Teufel...?! Plötzlich traf es mich wie ein Schlag. Das einzige, was erklären konnte, warum Sperma aus meinem Arsch lief, war, wenn... Verdammt nochmal, ich war gefickt worden! Ich war analverkehr gehabt worden! Diese plötzliche Erkenntnis versetzte mich in einen Zustand der Benommenheit, mehr als in einen betrunkenen Kater.
Ich knüllte den Suspensorium in meiner Faust zusammen, öffnete die Tür und blickte in die Baracke. Einige Kameraden lagen noch in ihren Kojen und schliefen wahrscheinlich auch ihren Rausch aus. Einer las, ein anderer putzte seine Stiefel. Ich nahm Gunny eines seiner Handtücher aus seiner Fußtruhe und verließ so mutig ich konnte den Raum. Ich ging nach unten zur Dusche. Auch im Erdgeschoss schliefen Kameraden; einer las, ein anderer schrieb Briefe. Ich hörte das Wasser in der Dusche laufen. Ich hängte das Handtuch an den Haken draußen und ging hinein.
"Hey, Binford. Bist du endlich wieder bei Bewusstsein?" Es war Steve Lange, einer meiner engsten Freunde.
"Ja, endlich."
„Ich dachte schon, du wärst gestorben“, scherzte er. „Ich wollte nach dir sehen, sobald ich aus der Dusche komme.“
„Ich hatte schon befürchtet, dass ich es nicht tun würde“, scherzte ich zurück. Ich versuchte, mich normal und gelassen zu verhalten, wie immer unter der Dusche. Ich war überrascht, wie sehr meine Gesäßmuskeln schmerzten. Als ich mich zwischen den Pobacken einseifte, betrachtete ich meinen After. Er fühlte sich locker und entspannt an, nicht so eng verschlossen wie sonst.
„Wir haben das Essen verpasst“, sagte Steve. „Wollen wir zum PX gehen und uns was zu essen holen?“
"Ja."
Auf dem Weg zum PX schmerzte mein Hintern immer noch, aber mein Arschloch fühlte sich okay an, nur dass da ein komisches Gefühl in mir war. Ein leeres Gefühl, als ob da eine große Leere wäre. Steve und ich unterhielten uns auf dem Weg zum PX über den üblichen Kram, und ich fragte mich, ob er irgendetwas von dem wusste, was passiert war. Ich wollte es wissen, aber ich konnte ihn nicht fragen. Wir füllten unsere Tabletts an der Schlange und fanden einen Tisch in der Ecke der kleinen Cafeteria. Wir unterhielten uns weiter über den üblichen Kram, nur dass ich zweimal über den Tisch blickte und sah, wie er mich irgendwie komisch ansah, dann schaute er wieder auf sein Tablett. Beim dritten Mal knallte ich ihn
"Was zum Teufel ist letzte Nacht passiert?", fragte ich forsch.
"Wie meinst du das?"
„Ich glaube, du weißt, was ich meine. Wie bin ich bloß in Gunnys Zimmer gelandet?“
„Verdammt, woher soll ich das denn wissen?“, sagte er lachend. „Viele Jungs finden ihre Kojen nicht mehr, wenn sie von der Nachtschicht zurückkommen.“
„Aber sie finden nicht den Weg zum Zimmer des Gunnery Sergeant“, sagte ich.
Er senkte den Blick wieder auf sein Essen.
"Du weißt es doch, oder?"
„Was denn?“, sagte er.
"Du weißt, was letzte Nacht passiert ist... was mir zugestoßen ist."
„Ich weiß, du warst stockbesoffen“, sagte er.
„Wie viele waren es denn?“, fragte ich spitzfindig.
Seine Augen wurden plötzlich stahlhart, und er konnte den Blick nicht von mir abwenden. Ich hatte einen wunden Punkt getroffen. Er schluckte schwer. Ich hörte es, und sein Adamsapfel hob und senkte sich.
„Ich weiß es nicht“, sagte er heiser und schob sich schnell einen weiteren Bissen Essen in den Mund, damit er nicht reden musste.
Ich wurde von Minute zu Minute wütender, nicht nur über das, was mir widerfahren war, sondern auch über meinen sogenannten Kumpel, der meinen Fragen auswich.
"Das weißt du verdammt nochmal sehr wohl", sagte ich und spuckte die Worte förmlich aus.
"Nein, das tue ich nicht."
"Wie viele waren es denn, verdammt noch mal!!", platzte es aus mir heraus
"Ich weiß es verdammt nochmal nicht! Da war eine verdammte Schlange; Scheiße, da kamen Typen aus anderen Kasernen!"
Es fühlte sich an, als hätte er mir mit beiden Fäusten in den Magen geboxt. Ich schluckte schwer. Kein Wunder, dass mir der Stuhlgang wie ein Dammbruch aus dem Hintern lief. Ich hatte noch eine Frage an ihn.
„Warst du einer von ihnen?“, fragte ich.
Er sah mich fassungslos an, und einen Moment lang dachte ich, er sei es nicht, aber dann sah ich einen Anflug von Schuld in seinen Augen.
"Du Mistkerl!"
„Ich war auch betrunken“, sagte er verteidigend. „Scheiße, du weißt, dass ich das nicht getan hätte … nicht, wenn ich nüchtern gewesen wäre … verdammt, alle waren eingeweiht.“
„Warst du nie nüchtern genug, um zu versuchen, damit aufzuhören?“, fragte ich.
„Wie zum Teufel hätte ich das denn aufhalten sollen? Erwartest du etwa, dass ich es allein mit einem Dutzend Kerlen aufnehme?“
„Es waren so viele?“
„Jederzeit, bis zum Schluss“, sagte er. Er senkte kurz den Blick und sah mich dann wieder an. „Es tut mir so verdammt leid, Kumpel.“
Ich konnte es nicht mehr ertragen. Ich schob ihm mein Tablett zu und stand auf. „Weißt du was? Nenn mich nie wieder deinen Kumpel. Nenn mich überhaupt nicht mehr so. Komm mir nicht mal mehr zu nahe.“
„Es tut mir leid, Mann!“, sagte er fast flehend. „Ich würde alles tun, um es wieder gutzumachen. Alles, was du sagst.“
Ich schob meinen Stuhl zurück und verließ den PX. Ich ging lange, versuchte, das Geschehene aus meinem Gedächtnis zu verbannen und gleichzeitig zu rekonstruieren, was passiert war. Oder was passiert sein könnte, denn ich hatte keine Ahnung. Ich war vergewaltigt worden, das stand fest. Ich versuchte zu erraten, wie viele Kerle mich vergewaltigt hatten. Ein Dutzend auf einmal, immer wieder; Kerle, die aus anderen Baracken kamen, sagte er. Verdammt, das konnten zwanzig, dreißig Kerle sein, vielleicht sogar mehr. Es mussten eine Menge gewesen sein, damit mein Hintern von dem ganzen Geknalltwerden nicht mehr schmerzte. Ich ging erst zur Nachtruhe zurück in die Baracke. Leise schlich ich den Mittelgang entlang zu meiner Pritsche, zog mich leise aus und kroch hinein. Der Schlaf ließ lange auf sich warten.
Das Schlimmste kam am nächsten Morgen, als die Kaserne erwachte und alle in die Latrine und unter die Duschen gingen und sich für den Appell fertig machten. Ich blieb in meiner Pritsche in der Ecke und zog mich leise an, während ich mich fragte, wie viele von ihnen Bescheid wussten. Schlimmer noch, wie viele von ihnen mitgemacht hatten. Ich fragte mich, wie viele der großen Schwänze der Marines, die ich da herumschwingen sah, schon in meinem Arsch gewesen waren; wie viele Hodenpaare in mir entleert worden waren.
Ich wusste nicht, ob die Jungs mich anders behandelten oder ob es nur an mir lag, aber die Dinge veränderten sich drastisch, zumindest in meiner Wahrnehmung. Es belastete mich sehr, und ich zog mich immer mehr zurück, während ich gleichzeitig versuchte, so zu tun, als wäre nichts geschehen. Schließlich ging ich zu einem Kaplan, einem Priester. Es dauerte eine ganze Weile, nachdem ich ihm gegenübergesessen hatte, bis ich etwas sagen konnte.
„Mein Sohn, ich kann dir nicht helfen, wenn ich nicht weiß, was dich bedrückt“, sagte er.
„Es gab eine Gruppenvergewaltigung in der Kaserne“, sagte ich.
Er runzelte die Stirn. „Hat da etwa jemand eine Frau in die Kaserne geschmuggelt?“
„Nein. Nein, es war keine Frau.“
"Oh. Sie sagen also, es war... eine Gruppenvergewaltigung unter Männern."
"Ja."
"Hast du teilgenommen?", fragte er.
"Nein. Nein, ich ... nun ja, in gewisser Weise schon, aber nicht genau ... ich ... ich war das Opfer", stammelte ich
„Verstehe“, sagte er und nickte. „Sie sagten Gruppenvergewaltigung. Wie viele waren es?“
"Ich weiß es nicht, ich war stockbesoffen", sagte ich.
„Nun ja, von zu viel Alkohol kommt nie etwas Gutes“, sagte er.
„Das gab ihnen aber nicht das Recht, das zu tun, was sie getan haben.“ Ich war etwas verärgert, dass es so klang, als würde er mir die Schuld geben.
„Nein, nein, ich verteidige ihr Verhalten nicht“, sagte er. „Sie sagen, Sie seien bewusstlos gewesen; wie konnten Sie nach dem Aufwachen wissen, dass etwas passiert war?“
„Nun ja, ich hatte Muskelkater, um nur ein Beispiel zu nennen. Meine Gesäßmuskeln schmerzten von dem ganzen Geklopfe, und ich fühlte mich innerlich leer und völlig ausgeliefert. Und als ich aufstand … als ich aufstand, lief mir etwas das Bein hinunter.“
"Samen."
"Ja. Unmissverständlich", sagte ich.
Er senkte den Kopf. "Sohn, ich will nicht, dass es so klingt, wie es vielleicht klingt, aber ... wie viel Samen? Ich frage, weil das ein Hinweis darauf sein könnte, wie viele es waren."
„Eine Menge“, sagte ich. „Eine Menge. Einer der Eingeweihten sagte, dass mindestens ein Dutzend Mann in der Schlange standen … jederzeit, so drückte er es aus. Er sagte, dass auch Männer aus anderen Kasernen kamen.“
„Oh, lieber Gott.“ Er seufzte. „Haben Sie es gemeldet?“
"Nein."
"Gut." Er sah meinen überraschten Blick. "Ich möchte, dass du weißt, mein Junge, dass du nicht der Erste bist, dem das passiert ist. Ich habe diese Geschichte schon öfter gehört, als ich zählen möchte. Als ich sie das erste Mal hörte, ganz am Anfang meiner Dienstzeit, drängte ich den Marinesoldaten, es den Behörden zu melden. Tatsächlich zwang ich ihn dazu. Ich sagte ihm, wenn er es nicht täte, würde ich es tun. Weißt du, es wurde mir nicht im Beichtstuhl erzählt, also gab es keine Vertraulichkeit, ähnlich wie jetzt. Nun, er meldete es, und es ruinierte sein Leben. Er wurde zum Sündenbock gemacht – sie stellten es so dar, als hätte er es provoziert – er wurde unehrenhaft entlassen. Die Täter kamen mit einer milden Strafe davon. Wenn du also irgendwie damit klarkommen kannst ... wenn du dich dazu durchringen kannst, damit zu leben, im Wissen, dass du nicht allein bist ... nun, ich denke, es wäre besser für dich."
„Und was ist mit ihnen?“, fragte ich.
„Auch sie werden damit leben müssen“, sagte er.
„Irgendwie glaube ich nicht, dass es jemanden, der so etwas tut, sonderlich stören wird“, sagte ich.
„Wir können nur hoffen und beten, dass sie ein Gewissen haben“, sagte er.
Also folgte ich dem Rat des Feldgeistlichen und begann, das Geschehene zu verarbeiten. Mit der Zeit versuchte ich, es zu verdrängen und mein Leben als Marine weiterzuführen. Innerlich fühlte ich mich nicht wirklich wie ein Marine, aber ich konnte es gut vortäuschen. Ich war ein guter Marine, und das merkte man mir an. Schon bald fühlte ich mich wieder wohl, als das Ereignis allmählich in mein Unterbewusstsein abglitt. Ich glaube, am meisten schmerzte, dass mein bester Freund Steve daran beteiligt gewesen war. Wir hatten danach keinen Kontakt mehr, außer wenn es im Training nötig war. Dann erlebte ich eines Tages eine Überraschung. Ein anderer Kamerad, Jason Cutter, fragte mich, ob ich mit ihm joggen gehen wolle. Überrascht und erfreut über seine Frage sagte ich zu.
An jeder Uni gibt es einen imposanten Kerl auf dem Campus; Jason war der absolute Traummann in der Kaserne. Er war unglaublich gutaussehend, mit dichten, schwarzen Haaren, dunklen Augen und einem markanten Kinn, das ihn wie ein Model für ein Marine-Poster aussehen ließ. 1,88 Meter groß, etwa 1,09 Kilo schwer, ein einziger Muskelprotz, war der Typ durchtrainiert; seine Muskeln spannten sich beim Gehen. Er war der bestgebaute Mann, den ich je gesehen hatte. Und als ob das nicht genug wäre, hatte er einen Schwanz, um den ihn die ganze Kaserne beneidete. Wir waren immer freundlich zueinander gewesen, wie Marines eben so sind, aber nicht wirklich eng befreundet, und es überraschte mich, als er mich fragte, ob ich mit ihm joggen gehen wolle, denn er war eher ein Einzelgänger. Eigentlich war es mehr als nur eine Bitte; fast so, als würde ich ihm einen Gefallen tun. Er wollte unbedingt, dass ich mitkomme.
Nach dem Essen kam er in seinen Kampfstiefeln und den ihm viel zu engen Sportshorts zu mir hoch ins Bett. Sie saßen eng an seinen Oberschenkeln und betonten seine pralle Beule. Sein T-Shirt steckte in den Bund der Shorts. Verdammt, sah der sexy aus!
„Falls es auf dem Rückweg kühl wird“, sagte er und deutete auf das T-Shirt.
Ich hatte mich ebenfalls in meine Sportshorts umgezogen. Sie saßen auch ganz gut, aber nicht so gut wie seine. Ich schnürte meine Stiefel zu, holte ein T-Shirt aus meiner Spindtasche und wir machten uns auf den Weg.
"Willst du im Gleichschritt laufen?", fragte er, als wir aus dem Kompaniegelände auf die schmale, gepflasterte Straße trabten, die hinter der Kaserne in die Einöde führte.
"Klar", sagte ich.
Er sang die Strophen und ich wiederholte sie. Es machte Spaß. Im Gleichschritt zu laufen oder zu marschieren, gab einem die Extrameile, wenn man dachte, man könnte keinen Schritt mehr laufen. Vielleicht sah es komisch aus und klang komisch, einfach zwei Marines, die im Gleichschritt liefen, aber man hätte uns wahrscheinlich einfach für übertrieben enthusiastisch gehalten. Nach ein paar Meilen spielte es keine Rolle mehr; wir waren zu weit draußen auf dem Land, als dass uns jemand sehen oder hören konnte. Ein paar Meilen weiter hörte Jason auf, im Gleichschritt zu singen, und ging langsam. Ich fand es seltsam, denn der Kerl konnte den ganzen Tag rennen und kaum ins Schwitzen kommen, was der Grund dafür war, dass er so durchtrainiert und muskulös war. Ich lief ein Stück vor ihm her, ging dann langsam und ließ ihn zu mir aufschließen
"Willst du zurückfahren?", fragte ich ihn.
„Nein. Das reicht“, sagte er, bog von der Straße ab und fuhr in den Wald. Er ging ein paar Meter und hockte sich mit dem Rücken an einen Baum. Ich fragte mich, was los war. Ich folgte ihm und lehnte mich ein paar Meter entfernt an einen anderen Baum, einen Fuß gegen den Stamm gelehnt.
„Ich habe dich nicht gebeten, einfach so joggen zu gehen, Binford“, sagte er.
Okay, warum hat er mich dann zum Joggen eingeladen? Ich wunderte mich, fragte aber nicht weiter. Ich wartete, bis er fortfuhr.
„Was dir in jener Nacht zugestoßen ist…es war größtenteils meine Schuld“, sagte er mit rauer Stimme.
Innerlich erstarrte ich vor Wut, dass er das Thema angesprochen hatte und dass es der Grund war, warum er mich gebeten hatte, mitzukommen. Ich hatte es verdrängt, und es schmerzte mich, dass es wieder hochkam. Er sah mich an, meinen ausdruckslosen Blick.
„Es war eine furchtbare Sache, die wir getan haben. Ich weiß nicht, ob sich sonst noch jemand gemeldet hat, aber es hat mich innerlich aufgefressen. Ich musste es einfach loswerden“, sagte er.
„Wie konnte das deine Schuld sein?“, fragte ich aus Neugier.
„Ich hätte es verhindern können“, sagte er. „Verdammt, seht mich an“, fügte er hinzu und deutete mit den Händen auf seinen muskulösen Oberkörper.
"Warum hast du es nicht getan?", fragte ich.
Er schüttelte verzweifelt den Kopf. „Ich weiß es nicht. Gott, ich weiß es wirklich nicht. Ich schäme mich so sehr. Umso mehr, dass ich daran beteiligt war.“
Ich lehnte den Kopf gegen den Baum und holte tief Luft. Was sollte ich nur mit dem anfangen, was er mir erzählte? Was sollte ich sagen? Die ganze Zeit versuchte ich, meine Wut und die wieder aufsteigende Demütigung zu unterdrücken. Irgendetwas in mir wollte ihm in die Zähne treten, aber ein anderer Teil von mir musste respektieren, dass er Manns genug war, die Verantwortung zu übernehmen und zu seiner Tat zu stehen; als Einziger. Nun ja, mein alter Kumpel Steve hatte das auch getan, aber nur, weil ich ihn erwischt hatte. Ein weiterer kleiner Teil von mir versuchte sich vorzustellen, wie groß Jasons Schwanz im erigierten Zustand war.