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Design Imperfect - WMASG - 03-24-2026
Adrian St. John schlüpfte in seine dicke, kurze Jacke und trat erwartungsvoll durch die Tür seines Hauses, denn der Nebel hüllte ihn im schwindenden Licht ein. Während er den Feldweg entlangschritt, erlaubte er sich ein leichtes Lächeln, ließ die Anspannung der Konzentration nach und genoss die feuchten Nebelschwaden auf seinem Gesicht.
Er hatte etwa eine halbe Meile zurückgelegt, als ein Hund ihn herausbellte und auf die Straße rannte. Adrian blieb stehen. Als der Hund die Gestalt erkannte, heulte er auf, zog den Schwanz ein und schlich davon. Adrian setzte seinen gemächlichen Schritt fort.
Im Dorfladen saßen mehrere Bauern um den gusseisernen Ofen und tauschten bei Limonade und Crackern Anekdoten aus. Erwartungsvoll drehten sie sich um, als die Türglocke klingelte. Die Fröhlichkeit verflog; einer von ihnen fröstelte leicht, als sei dem Eintretenden ein eisiger Luftzug vorausgegangen. Der Ladenbesitzer hob den Blick von seinem Kassenbuch, griff hinter sich nach einer Schachtel Zigaretten, stellte sie Adrian hin, nahm den Schein und gab ihm Wechselgeld. Erst als Adrian die Tür hinter sich geschlossen hatte, wurde ein Wort gesprochen. Ein Bauer murmelte etwas, nur das abschließende „verdammt“ war zu hören; ein anderer schüttelte lediglich den Kopf.
Adrian hängte seinen Mantel auf, ging zum Kamin, kniete nieder, um ein Streichholz an das harzige Anzündholz zu zünden, und sah zu, wie die Flammen emporzüngelten. Aus dem Radio erklangen die leisen Klänge von Bachs „Aire für die G-Saite“. Er goss sich eine Tasse Kaffee aus der Karaffe ein und lehnte sich mit einem technischen Handbuch in seinem Sessel zurück.
Am nächsten Morgen verzog Adrian das Gesicht, als er seine Zeichnungen in eine schwere Mappe steckte. Die Zeichnungen strahlten Perfektion aus, doch die Notwendigkeit des Weges ins Büro rief einen Anflug von Abscheu hervor.
In der Tiefgarage kochte sein Zorn hoch, denn ein Sportwagen belegte seinen reservierten Parkplatz. Er betätigte die Hupe und suchte nach dem Parkwächter.
Der Junge rannte herbei. „Entschuldigung, Sir. Ich werde es sofort wegräumen.“
Adrian sagte nichts und wartete, bis der Junge mit quietschenden Reifen den Wagen zurücksetzte, parkte und zum Aufzug schritt. Sein Ärger wuchs, als drei Sekretärinnen einstiegen, bevor er die Tür schließen konnte. Er ignorierte sie, steckte den Schlüssel ins Schnellwahlschloss und drehte ihn um. Während der Fahrt ins Penthouse im zehnten Stock blickte eine der Frauen, die neu im Gebäude war, lächelnd zu Adrians fast zwei Meter großer, muskulöser Gestalt auf. „Guten Morgen.“ Ihre Begleiterinnen rissen vor Schreck den Mund auf, als wäre in der Kirche ein Fluch gefallen.
Adrians Blick blieb auf die Anzeige im Stockwerk gerichtet; eine der Sekretärinnen stupste das Mädchen, das gesprochen hatte, mit dem Finger an und schüttelte den Kopf. Als Adrian aus dem Wagen stieg, wandte sich das unglückliche Mädchen ihren Begleiterinnen zu, während der Wagen in Richtung ihres Stockwerks abfuhr. „Was ist denn los mit euch? Ich habe doch gerade mit ihm gesprochen. Er sieht unheimlich gut aus.“
„Ich hatte vergessen, dass du ihn noch nie gesehen hast, Joan. Er ist wirklich seltsam. Ich verstehe nicht, warum Blair ihn behält. Mir läuft es eiskalt den Rücken runter, wenn er ihn sieht.“
"Warum?"
„Das geht einfach nicht …“, begann sie und brach ab, als der Aufzug in ihrem Stockwerk hielt.
Adrian huschte an der Rezeptionistin und mehreren Sekretärinnen vorbei, die ihn nicht beachteten, betrat sein Büro und warf die Mappe auf seinen Schreibtisch. Er nahm den Hörer ab, sprach kurz und trug dann die Zeichnungen über den Flur.
"Adrian, komm herein."
Er ging zu einem Zeichentisch, schlug den Mappenordner auf, breitete die Zeichnungen aus und trat dann zurück, während Blair die Arbeiten beiläufig betrachtete. „Wunderschön wie immer, Adrian. Bist du sicher, dass du sie nicht selbst präsentieren willst, wenn Johnson kommt?“
"Du kennst unsere Vereinbarung, Hank."
Blair zuckte mit den Achseln. „Na ja. Ich wünschte, Sie würden unsere Kunden ab und zu mal besuchen. Sie sind alle neugierig, vor allem, weil Ihre Arbeit durchweg so hervorragend ist. Machen Sie denn nie ein Design, das Ihnen nicht gefällt?“
Adrian antwortete mit einem gezwungenen Lächeln. „Häufig. Deshalb arbeite ich gern von zu Hause aus; da kann man nicht im Müll wühlen und sie sehen.“
Blair grinste über den unerwarteten Humor. „Ach komm schon, Adrian, du hast noch nie einen schlechten Entwurf gemacht. Ich wette, ich könnte die Sachen verkaufen, die du als Student entworfen hast. Wann immer du ein Büro brauchst, das groß genug zum Arbeiten ist, kannst du es haben, weißt du.“
„Nein, danke. Was ist denn jetzt dringend?“
„Eine Reihe von Panel-Designs für Audiogeräte.“ Blair rief seine Sekretärin und nahm die Mappen entgegen, die sie gebracht hatte. „Hier sind die Spezifikationen. Ich sollte Sie vorwarnen: Drei Firmen haben es bereits versucht und wurden abgelehnt. Das wird kein einfacher Auftrag.“
"Wie lange?"
„Ein paar Wochen. Sie schreien.“
Adrian griff nach der Mappe. „Zwei Wochen also. Hast du meine Nummer?“
„Es steht im Verzeichnis.“
„Nicht mehr. Ich habe eine neue, nicht gelistete Version. Du kannst sie in dein Buch aufnehmen, aber gib sie niemandem sonst. Ich möchte nicht gestört werden.“
"Du kommst nicht wieder rein?"
„Erst wenn diese fertig sind.“ Adrian legte die Mappe in die Aktentasche und ging zum Aufzug. Der Blick der Rezeptionistin folgte ihm. Seine Größe, die durch seine aufrechte Haltung, die teure, maßgeschneiderte Hose und das Sakko betont wurde, die markanten Gesichtszüge verliehen ihm einen arroganten Ausdruck, seine Distanziertheit eine unheilvolle, fast boshafte Aura, die ihr jedes Mal einen Schauer über den Rücken jagte, wenn er durch die Tür trat. Hank Blair hatte ihr gleich am ersten Tag unmissverständlich klargemacht, dass sie niemals mit Adrian sprechen dürfe, nicht einmal, um ihm eine Nachricht zu übermitteln. Diese sollten schriftlich festgehalten und ihm zur Prüfung auf den Schreibtisch gelegt werden. Alles, was Adrians Aufmerksamkeit erforderte, würde er weiterleiten.
„Aber warum, Mr. Blair?“, fragte sie weiter.
„Weil er der beste Industriedesigner des Landes ist und schon fünf große Firmen verlassen hat. Ohne ihn hättest du keinen Job und ich nur einen Ein-Mann-Betrieb. Mir ist völlig egal, was irgendjemand denkt; solange ich diese Firma leite, kriegt Adrian alles, was er will, wann und wie er will, egal wie seltsam es auch klingen mag. Verstehst du?“
Diese Standarderklärung wurde jedem neuen Mitarbeiter einmalig gegeben. Wer die Tragweite nicht verstand, erhielt seine letzte Gehaltszahlung.
Adrian fuhr den Bentley aus der Parklücke. Als er sich dem Schalter näherte, sah er, wie der Junge den Blick auf den leeren Parkplatz richtete. Er drückte den Knopf, bis das Fenster ganz herunterfuhr, und winkte dem Jungen zu: „Mein Parkplatz bleibt frei. Verstanden?“
Ein älterer Mann schob den Jungen beiseite. „Es tut mir leid, Mr. St. John. Bobby ist neu. Das wird nicht wieder vorkommen.“
„Hoffentlich nicht“, schnauzte Adrian, ließ das Fenster hochgleiten und fuhr davon.
„Was ist denn so schlimm daran, seinen Platz zu nutzen? Er ist doch nie da“, jammerte der Junge.
„Weil Blair and Company das Gebäude besitzt, und vor allem, weil man seinen Platz freihalten muss, wenn man seinen Job behalten will.“
"Ach, so wichtig ist er doch gar nicht."
„Nein? Was glaubst du, was mit dem Jungen passiert ist, der vor dir hier gearbeitet hat? Als St. John das zweite Mal ein Auto auf seinem Parkplatz fand, war der Junge innerhalb von zehn Minuten verschwunden. Und noch etwas: Du fasst dieses Auto niemals an. Auf dem Lack sieht man Fingerabdrücke wie Fett auf einer weißen Wand.“
Bobby zuckte mit den Achseln.
Mit jedem Kilometer, den er dem Haus näherkam, kehrte Ruhe ein. Als er von der Landstraße abbog und langsamer fuhr, um den Feldweg zu befahren, war Adrian wieder zufrieden. Äußerlich schmiegte sich das Blockhaus mit seinem großen Feldsteinkamin so harmonisch zwischen die Bäume, dass man sein elegantes Interieur kaum erahnen konnte. Der Inneneinrichter, der Adrians klare Vorgaben befolgt hatte, schuf das von ihm gewünschte, sanfte und neutrale Interieur. Er schaltete die Stereoanlage ein und ließ sich in einen Ledersessel fallen, um die Spezifikationen aus seiner Aktentasche zu studieren. Er schloss die Augen und ließ die Musik auf sich wirken. Über eine Stunde lang saß er regungslos da, dann sprang er zum Zeichentisch und begann eine schnelle Skizze. Erst als die Skizze fertig war, wandte er sich von der Arbeit ab und ging in die kleine Küche, um sich etwas zu kochen.
Enttäuscht vom fehlenden Nebel, zog er seinen Mantel an und machte sich im schwindenden Licht auf seinen gewohnten Spaziergang. Er stapfte durch das Laub ans Seeufer und setzte sich auf einen alten Baumstumpf, um über das stille Wasser zu blicken, wo Enten und Gänse sich für die Nacht im Sumpf niederließen. Als es ganz dunkel wurde, schlenderte er langsam zurück zum Haus.
Er schaltete die Halogenlampe über dem Zeichentisch an und betrachtete die Zeichnung zum ersten Mal bewusst. Nach einem kurzen Moment nahm er einen elektrischen Radierer, dann einen Bleistift, zeichnete die durchgestrichenen Linien nach und trat zurück, um das Werk erneut zu studieren. Zweimal radierte und veränderte er die Zeichnung, bis sie die in den Vorgaben geforderte asymmetrische Balance erreichte. Ein unwillkürliches Gähnen entfuhr ihm; er warf einen Blick auf die Uhr und fiel ins Bett, um sofort einzuschlafen.
Am nächsten Morgen vermied er es, zum Zeichentisch hinzusehen, während er das Frühstück zubereitete und aß. Nachdem er die kleinen Hausarbeiten erledigt hatte, drehte er die Heizung auf und betrachtete die Zeichnung. Ein tiefes Vergnügen durchströmte ihn; es war gut, besser als alles, was er in letzter Zeit getan hatte. Das Vergnügen steigerte sich, als er die Skizze über dem Tisch abknipste und begann, die Linien in eine präzise Zeichnung umzusetzen. Erst als die feinen Bleistiftlinien fertig waren, stand er auf, um zu essen. Fast augenblicklich war er zurück und zog die Linien mit Tusche nach. Er hielt kurz inne, um das Licht einzustellen, und beugte sich wieder zu seiner Arbeit hinunter.
Als er die letzte Zeile vollendet hatte, hob er den Stift; nur die Buchstaben blieben zurück. Ein Blick auf die leuchtenden Ziffern der Uhr ließ ihn zusammenzucken. Eigentlich hätte es ihn nicht erschrecken sollen, denn dieses Gefühl wiederholte sich jedes Mal, wenn ihn die Inspiration packte. Der Schlaf kam nur langsam, denn mit dem fertigen Entwurf visualisierte er die abnehmende Anzahl an Bedienelementen und Messgeräten, die in den kleineren Einheiten benötigt wurden. Das Arbeiten im kleineren Maßstab bewahrte die für seine Arbeit so charakteristische Ausgewogenheit.
Die restliche Woche wiederholte er den Ablauf, bis der Stapel mit den sieben Entwürfen vollständig war. Er drückte einen Knopf an der Uhr, und die Anzeige wechselte zum Wochentag – Freitag. Er ließ den Knopf los und warf einen Blick auf die Zeit. Wenn er bald ging, würde er noch vor Feierabend im Büro sein. Die vielseitige Uhr gefiel ihm, denn sie war einer seiner Entwürfe. Heute würde er sie anders gestalten, aber der Hersteller war von der Zeichnung begeistert gewesen. Diese Uhr war die erste aus dem Werk, handgefertigt als Probemodell. Adrian hatte Serienmodelle in Geschäften gesehen und war über die vergleichsweise geringe Qualität unzufrieden gewesen, obwohl er wusste, dass die Massenproduktion die nötigen Gewinne brachte. Dennoch empfand er Zuneigung für den Hersteller. Es war ungewöhnlich, ein von ihm entworfenes Produkt geschenkt zu bekommen, insbesondere ein so nützliches Geschenk, das ihm so viel Freude bereitete wie kaum ein anderes.
Er war kurzzeitig verärgert, als der Parkwächter ihn nicht erkannte und ihm zuwinkte. Der Aufzug fuhr ohne Halt in den zehnten Stock und setzte ihn in der Rezeption ab. Zu ihrer großen Überraschung lächelte Adrian die Rezeptionistin sogar leicht an, als er am Telefon vorbeiging. Nachdem sich seine Bürotür geschlossen hatte, rief sie ihren Arbeitgeber an. „Herr St. John ist da.“
Blair empfing Adrian mit besorgtem Blick an seiner Bürotür. „Ist etwas nicht in Ordnung, Adrian?“
Sollte es so sein?
"Nein, aber Sie sind hereingekommen."
Er hielt die Mappe hoch. „Hier sind die Entwürfe für Natuki.“
Blair starrte ihn ungläubig an. „Schon? Du bist doch erst eine Woche alt.“
"Also?"
„Ich … ach, verdammt, das müsste ich doch inzwischen wissen.“ Er nahm die Arbeiten mit zum Tisch und breitete die Zeichnungen aus. „Wunderschön, Adrian. Wenn die nicht gehen, weiß ich auch nicht mehr, was ich tun soll, um ihn zufriedenzustellen. Er ist noch in der Stadt, also rufe ich ihn jetzt an.“
"Bußgeld."
Blair riss sich herum. „Du bleibst, um ihn zu sehen?“
„Ich denke schon. Er weiß, was er will, und ich habe eine Frage.“
Blair nahm den Hörer mit gemischten Gefühlen ab. Sollte Natuki auch nur den geringsten Vorschlag machen, könnte Adrian in Wut geraten, doch wenn die Entscheidung gefallen war, würde Adrian bleiben.
„Sie meinen, ich soll Herrn Natuki anrufen, bevor Herr St. John geht?“, schrie die Rezeptionistin überrascht in sein Ohr.
„Ja, jetzt!“ Blair ließ das Telefon fallen.
Nachdem sie den Anruf getätigt hatte, gab sie den anderen die Nachricht, dass sie die Explosion abwarten sollten, die ihrer Meinung nach durch Adrians aufbrausendes Temperament verursacht werden würde.
Blair, der sich in Adrians Gegenwart plötzlich unwohl fühlte, tat so, als studiere er die Zeichnungen, bis der kleine Japaner in sein Büro geführt wurde. Adrian erwiderte die höfliche Begrüßung mit einem leichten Nicken, als Blair sie einander vorstellte. Der kleine Mann betrachtete die Zeichnung der größten Einheit eine Weile nachdenklich und schweigend. Als er sich umdrehte, galt sein Blick Adrian. Sein Gesichtsausdruck wurde weicher. „Es hat Shibui“, flüsterte er und verbeugte sich tief.
Adrian lächelte und erwiderte die Verbeugung. „Du ehrst mich.“
„Ihr seid es, die uns ehren, indem ihr versteht, dass selbst das Nützliche dem Auge gefallen muss.“
„Ist das Logo angesichts der Größe des Geräts nicht vielleicht etwas zu klein?“, fragte Blair.
Adrians Gesicht verzerrte sich vor Wut.
„Nein, nein“, sagte Natuki schnell, „alles ist korrekt, die Proportionen stimmen exakt. Keine Änderungen, sonst nehmen wir den Auftrag nicht an. Du“, sagte er zu Blair, „darfst es dir niemals anmaßen, Perfektion anzutasten.“ Er wandte sich wieder Adrian zu. „Du nimmst also bitte weitere Entwürfe für uns an, ja?“
Adrian verbeugte sich erneut. „Es wird mir eine Ehre sein.“
„Wir ebenso.“ Natuki verbeugte sich. „Guten Tag, meine Herren.“
Blair wischte sich den Schweiß von der Stirn und begleitete Natuki zum Aufzug. Als er in sein Büro zurückkehrte, hatte sich Adrian so weit beruhigt, dass er nur noch sagen konnte: „Du kannst meine Arbeit mir gegenüber kritisieren, Hank, aber niemals vor einem Kunden.“
„Es tut mir so leid, Adrian. Das wird nicht wieder vorkommen. Wie bist du denn auf etwas gekommen, bei dem du dir so sicher warst?“
„Ich habe orientalische Kunst studiert. Zurückhaltung ist unerlässlich, ebenso wie Perfektion in jedem Detail ihrer Einfachheit.“
„Ich habe mich gefragt, warum Sie so viele Details in diese Zeichnungen eingearbeitet haben.“
Gibt es sonst noch etwas für mich?
„Nichts, was die anderen nicht bewältigen könnten. Nimm dir doch ein paar Tage frei, ich melde mich, falls etwas dazwischenkommt.“
"Gut."
Nebel zog auf, als Adrian aus der Garage fuhr. Die Freude über die Begegnung mit Natuki, verstärkt durch den Nebel und die Vorfreude auf einen Spaziergang darin, ließ ihn auf der Autobahn das Gaspedal durchdrücken. Der Bentley beschleunigte mit einem kaum hörbaren Schnurren, die Meilen flogen unter den bernsteinfarbenen Nebelscheinwerfern dahin.
Adrian war in der Nähe der Fahrspur, als er einen dumpfen Schlag und einen scharfen Schrei hörte. Die Reifen quietschten unter dem Gewicht des Wagens, als er voll auf die Bremse trat. Er riss die Tür auf und raste ein paar Meter zurück. Am Straßenrand krümmte sich ein Teenager vor Schmerzen. Adrians Gesichtsausdruck verfinsterte sich. „Was zum Teufel hast du bei diesem Nebel auf dem Bürgersteig gemacht, du Idiot?“
„Hilf mir!“ Der Jugendliche umklammerte sein blutüberströmtes Bein.
"Ich sollte dich eigentlich hier liegen lassen, so dumm bist du."
„Um Gottes Willen, Mann!“, schrie der Junge.
Adrian zuckte mit den Achseln. „Ich rufe einen Krankenwagen.“
Er ging zurück zu seinem Auto und nahm das Handy. Als er zurückkam, lag der Junge ruhig da, blickte auf und sagte: „Mir ist kalt.“
Er versuchte, den Jungen zu bewegen, doch dessen Schmerzensschreie ließen ihn zurückweichen. Er griff ins Auto, um eine Decke über ihn zu ziehen. Wenige Minuten später hielt der Krankenwagen, gefolgt von einem Polizeiwagen, neben ihnen. Adrian gab widerwillig die erforderlichen Informationen preis und folgte auf Anraten des Beamten dem Krankenwagen ins Krankenhaus. Während der Junge behandelt wurde, rief Adrian den Firmenanwalt an.
Seine kalte Distanz erschütterte den Anwalt. So sehr er Adrian auch verabscheute, gab er ihm doch gute Ratschläge und verlangte mehr, als Adrian bereit war zu geben. Schließlich rief er: „Dann mach dich doch selbst ins Verderben, St. John. Du scheinst nicht zu begreifen, dass du dich da nicht raushalten kannst. Ehrlich gesagt, wenn du nicht tust, was ich dir rate, kannst du dir einen anderen Anwalt suchen.“
Als Adrian aufblickte, war seine Zurückhaltung so weit gebrochen, dass man das Flehen in seinen Augen erkennen konnte. „In Ordnung.“
"Gut. Ich kümmere mich um die Polizei, du kümmerst dich um die Angelegenheiten des Jungen."
Die Aufnahmeangestellte stand im Flur. Als Adrian aus dem Zimmer kam, das er und der Anwalt benutzt hatten, ging sie auf ihn zu. „Sind Sie derjenige, der den Jungen gebracht hat?“
Er nickte.
"Dann sind Sie für seine Betreuung verantwortlich?"
Er nickte erneut.
„Er wird gerade operiert. Wenn wir diese Formulare ausfüllen können, spart das viel Zeit.“
Adrian beantwortete ihre Fragen kühl und einsilbig. Nachdem sie sich endlich der finanziellen Aspekte vergewissert hatte, durchfuhr die Frau ein unwillkürlicher Schauer, als sie zu ihrem Schreibtisch zurückkehrte.
Obwohl er selten trank, kippte Adrian, sobald er zu Hause war, mehrere starke Drinks hinunter. Als der Alkohol seine Sinne betäubte, legte er sich erschöpft ins Bett. Den nächsten Tag verbrachte er in seinem Sessel und starrte in den kalten Kamin; sein Geist war wie gelähmt. Nur als das Telefon unaufhörlich klingelte, rührte er sich.
Er traf den Arzt an der Tür zum Zimmer des Jungen. „Wie verträgt er es?“
„Er hat es noch nicht begriffen. Ich werde es ihm jetzt sagen.“
"Warum haben Sie mich dann angerufen?"
„Er braucht jemanden, und du lässt ihn damit nicht allein.“
Adrian vergrub sein Gesicht in den Händen. „Ich kann nicht!“
"Das wirst du verdammt nochmal. Jetzt komm rein."
Der Arzt studierte die Akte einige Augenblicke lang und rüttelte dann an dem Jungen. „Wach auf, Steve. Wie fühlst du dich?“
„Mein Bein tut weh“, antwortete er mit von den Drogen dumpfer Stimme.
„Steve, ich will es dir ganz klar sagen. Wir haben unser Bestes gegeben, aber dein Bein ist jetzt einen Zoll kürzer als vorher. Das ließ sich nicht verhindern. Es tut mir leid.“
Als Steve auf sein bandagiertes Bein hinunterblickte, huschte ein mörderischer Ausdruck über sein Gesicht. „Du Quacksalber!“, schrie er den Arzt an und begann, mit den Fäusten auf Adrian einzuschlagen, der näher am Bett stand.
Adrian wehrte sich nicht gegen die Schläge. Er empfand nichts mehr außer den Schreien des Jungen. Erst als der Arzt Steves Arme packte und seine Wut in Tränen umschlug, streckte Adrian die Hand aus.
"Nein!", schrie Steve und riss sich aus dem Griff des Arztes los.
Blair war erschüttert von der abgemagerten Gestalt, die sein Büro betrat. „Adrian! Was tust du dir nur an?“
„Nichts.“ Er antwortete ausdruckslos.
„Du siehst furchtbar aus. Ich habe von dem Unfall gehört. Glaubst du, etwas Arbeit könnte dich ablenken?“
„Ich weiß es nicht. Ich schaffe es irgendwie nicht, mich zusammenzureißen.“
„Natuki hat die Spezifikationen für seine gesamte Prestige-Linie geschickt. Er will, dass du alles an den Receiver anpasst. Er steht unter großem Druck und lässt niemanden außer dir daran arbeiten. Du musst das unbedingt machen.“
„Ich verspreche nichts.“
"Wenn es irgendetwas gibt, was jeder von uns tun kann ..."
"Lass mich einfach in Ruhe."
Als er das Büro verließ, lenkte Adrian den Bentley in Richtung Krankenhaus. Obwohl keine Besuchszeit war, verschaffte ihm seine kalte Forderung Zutritt. Der Junge lag klein im Bett. Er blickte Adrian finster an. „Willst du dir die Verletzungen ansehen? Dann sieh sie dir mal genau an, du Mistkerl.“ Er riss das Laken zurück.
Adrian zuckte zusammen. „Das hätte ich um nichts in der Welt zugelassen. Du kannst dir nicht vorstellen, wie leid es mir tut. Aber unter den gegebenen Umständen sehe ich mich gezwungen, vorübergehend die Verantwortung für dich zu übernehmen. Ich bin Adrian St. John. Wie lautet dein Familienname, Steve?“
„Steve wird es tun.“
"Haben Sie Familienangehörige, die ich benachrichtigen sollte?"
"NEIN."
Adrian erlaubte sich, Überraschung zu zeigen. „Nein? Das halte ich für höchst unwahrscheinlich.“
„Mir ist egal, wie du es findest, es ist die Wahrheit.“
„Also, wie kam es, dass Sie unterwegs waren?“
„Das geht dich nichts an.“ Unter dem eisigen Blick gab er nach. „Ich … ich bin ein Straßenkind.“
„Und was genau ist ein Road Kid?“
„Ein Kind wie ich, das aus dem Nichts kommt und nirgendwo hingeht.“
„Ich vermute, dass Sie kaum aus dem ‚Nirgendwo‘ kommen können, wie Sie es ausdrücken, und Sie müssen sicherlich ein bestimmtes Ziel vor Augen gehabt haben, sonst wären Sie nicht so verzweifelt auf der Suche nach einer Mitfahrgelegenheit gewesen, dass Sie dumm genug waren, auf dem Bürgersteig zu laufen.“
„Mir ist völlig egal, was du vorschlägst. Verschwinde und lass mich in Ruhe!“ Steve wandte sein Gesicht zur Wand.
Anstatt Anstoß zu nehmen, bewunderte Adrian Steves Unabhängigkeit und sagte schließlich: „Wenn Sie etwas brauchen, weiß das Krankenhaus, wie es mich erreichen kann.“
"Ich brauche nichts von dir!"
Erfreut kehrte Adrian nach Hause zurück und stürzte sich in seine Entwürfe. Er unterbrach seine Arbeit nur, um vor Gericht erscheinen zu können. Er übernahm die volle finanzielle Verantwortung für die Versorgung des Jungen, und seine Haftpflichtversicherung war bereit, eine angemessene Entschädigung zu zahlen, um dessen Zukunft abzusichern. Als sein Anwalt darauf hinwies, dass der Junge durch das Gehen auf dem Gehweg zu seiner Verletzung beigetragen hatte, reduzierte der Richter die Anklage auf „überhöhte Geschwindigkeit“. Adrian zahlte die hohe Geldstrafe kommentarlos. Beim Verlassen des Gerichtsgebäudes schnauzte ihn der Anwalt an: „Sie haben verdammt viel Glück, St. John.“
„Ja. Ich meinte es ernst, als ich sagte, dass ich dem Jungen helfen werde, solange er es zulässt.“
Der Anwalt wirkte schockiert. „Das ist doch nicht Ihr Ernst!“
„Ich mache keine Witze. Ich glaube, an dem Jungen ist etwas dran.“
Der Anwalt nickte. „Ja. Wahrscheinlich hat er ein ellenlanges Vorstrafenregister. Abgesehen von Ihnen ist er der kälteste Kerl, dem ich je begegnet bin.“
„Ich frage nicht nach deiner Meinung“, entgegnete Adrian schroff.
Bevor er die Stadt verließ, tätigte Adrian zwei Einkäufe, die geliefert werden sollten, und kehrte dann zu seinem Zeichenbrett zurück.
Obwohl er zufrieden war und sich voll konzentrieren konnte, vergingen anderthalb Wochen, bis er den letzten Entwurf fertiggestellt hatte. Als er die fertigen Zeichnungen mit der Skizze des ersten Modells verglich, die er aufbewahrt hatte, erkannte er das großartige Gefühl der Einheit.
Früh am nächsten Morgen brachte er die Zeichnungen ins Büro und eilte dann ins Krankenhaus. Steve lag im Bett, und aus dem tragbaren Radio dröhnte ein Lärm, der Adrian in den Ohren qualvoll zu hören war.
Er griff hinüber und schaltete es aus.
„Warum hast du das getan?“, fragte Steve verärgert und griff nach dem Schalter, um ihn wieder einzuschalten.
Adrian packte sein Handgelenk fest. „Nachdem ich gegangen bin.“
"Okay. Lass mich los, ja?"
Er ließ den Arm des Jungen los.
Steve rieb sich das Handgelenk und blickte Adrian finster an. „Das hättest du nicht schicken müssen“, sagte er und nickte in Richtung des Radios und des halb leeren Korbs mit den besten Früchten. „Ich habe um nichts gebeten.“
„Nein, habe ich nicht.“
"Ja. Du kannst das Radio haben, wenn ich rauskomme."
"Du willst es nicht?"
„Verdammt, ich hab keine Lust, das Zeug mitzuschleppen. Ich muss leicht reisen“, sagte er und blickte auf sein bandagiertes Bein hinunter, „besonders jetzt.“
„Ganz genau.“ Adrian wandte sich zur Tür. „Wenn Sie etwas brauchen …“
"Eher unwahrscheinlich."
Adrian blieb am Empfang stehen und verlangte nach dem Arzt. Der Mann meldete sich und sprach kurz mit ihm. Hinter Adrians Rücken schüttelte er den Kopf und dachte über seine Entscheidung nach, denn er hatte den Mann seit der Unfallnacht immer noch nicht ausstehen können. Als er Steve am nächsten Morgen untersuchte, teilte er dem Jungen seine Entscheidung mit.
"Du spinnst ja wohl! Ich gehe nirgendwo hin, schon gar nicht mit ihm."
"Oh ja, das sind Sie. Wir brauchen dieses Zimmer, und ich kann nichts mehr für Sie tun, bis Ihr Bein verheilt ist. Sie können sich im St. John's genauso gut ausruhen wie hier."
"Ich werde nicht gehen!"
„Entweder dort oder in Polizeigewahrsam. Entscheide dich.“
„Ich habe kein verdammtes Gesetz gebrochen. Er ist es, der mich verletzt hat.“
„Weil Sie dummerweise bei dichtem Nebel auf dem Gehweg gelaufen sind. Außerdem gelten Sie als Landstreicher. Die Stadt hat eine Verordnung dagegen. Welche soll das sein?“
"Was zum Teufel denkst du denn?"
Ein Pfleger schob Steve im Rollstuhl zum Bentley und half ihm hinein. Adrian, der Steve neben sich sitzen sah, startete den Motor und fuhr vom Krankenhaus weg. Er bemerkte den erstarrten, hasserfüllten Gesichtsausdruck des Jungen. Erst als er in die Gasse einbog, sprach der Junge: „Hey, wo fährst du hin? Du kannst mich doch nicht einfach im Wald aussetzen und damit ungeschoren davonkommen!“
"Sei kein Arschloch. Ich wohne hier hinten."
„Ja, klar“, krächzte Steve misstrauisch. „Jeder, der so ein Auto hat, wohnt im Hinterland.“
Nachdem Adrian Steve die Stufen zum Eingang hinaufgetragen und ihm geholfen hatte, auf seinen Krücken das Gleichgewicht zu halten, murmelte er: „Ich hoffe, du gewöhnst dich bald an deine Krücken. Du bist zwar klein, aber zu schwer, um dich herumzuschleppen.“
"Tu mir keine Gefallen."
"Nein, bin ich nicht! Ich denke an meinen Rücken."
Steve musterte verstohlen den großen Raum, während Adrian einen Stuhl und einen kleinen Tisch beiseite schob, um den Weg zu dem Zimmer freizumachen, das der Junge benutzen sollte.
"Gibt es hier in dieser Bruchbude irgendetwas zu essen?"
Adrian runzelte die Stirn. „Ich nehme an, du gehörst zu denen, die regelmäßige Mahlzeiten mögen. Nun, verlass dich nicht zu sehr darauf. Wenn ich beschäftigt bin, esse ich, wann ich kann, nicht nach der Uhr.“ Dann ging er in die Küche und machte sich an die Arbeit.
Alle Versuche, in den nächsten Tagen mit Steve zu kommunizieren, scheiterten. Adrian konnte nicht arbeiten; selbst die sorgfältigsten Entwürfe verwandelten sich in ein wirres Gewirr von Linien auf dem Papier. Er war wütend auf sich selbst, weil er sich nicht konzentrieren konnte. Die Wut schlug in Selbstvorwürfe um, als er durchs Fenster sah, wie Steve mit den Krücken wankend ein paar Schritte machte, immer wieder hinfiel und sich an den Krücken hochzog, um es erneut zu versuchen. Adrian bemerkte, dass er sich an der Stuhllehne festhielt, um nicht jedes Mal hinauszulaufen und den Jungen aufzuheben, wenn dieser hinfiel.
So sehr sich Adrian auch bemühte, Mahlzeiten zuzubereiten, von denen er wusste, dass Steve sie mochte, saß er hilflos schweigend da, während der Junge lustlos an seinem Essen herumstocherte und ihn kein einziges Mal ansah. Verärgert über die Unfreundlichkeit des Jungen sagte Adrian schließlich: „Du solltest das Beste aus deiner Situation machen und vernünftig sein. Wenn du wieder gesund bist, kannst du tun, was du willst.“
"Ich habe nicht darum gebeten, hierherzukommen."
„Nein. Aber Sie hatten ja kaum Alternativen, nicht wahr? Ich erwarte von Ihnen, dass Sie ruhig sind und sich selbst beschäftigen, während ich arbeite. Ich werde mich um Ihre Bedürfnisse kümmern, aber ich dulde keine Unvernunft. Haben Sie das verstanden?“
"Ja."
Durch den anhaltenden, geistreichen Austausch fügte sich Steve in Adrians Alltag ein und lernte, sich mit Krücken selbst zu versorgen, wobei er darauf achtete, keine unnötigen Forderungen zu stellen. An warmen Tagen verbrachte er viel Zeit im Freien, unternahm ausgedehnte Spaziergänge und gewöhnte sich an die Krücken; wenn er müde wurde, las er.